Город Солнца

  А по приходу в школу меня ждал сюрприз — в актовом зале были прислонены к стене новые инструменты, глядя на которые даже у незнающего человека начинало учащённо биться сердце от возбуждения. Две электрогитары советского производства, бас-гитара Musima и ударная установка! Даже я в шоке. Про парней говорить нечего. Они в полной нирване. Недооценил я Владимира Павловича, ох как недооценил. Респект и уважуха! Вот только где и как он умудрился за столь короткий срок раздобыть такие инструменты? А ведь по виду скромнейший интеллигент из интеллигентов! А вот и он сам. Подходит и поздоровавшись даёт короткий инструктаж. Инструменты, оказывается, взяты им в аренду по знакомству, так что обращаться с ними аккуратно. Ну, это понятно, мы только "за". А вот вторая новость несколько неожиданная. Он переговорил со своими коллегами и "ответственными товарищами" из районной администрации, и они согласились включить нашу группу в состав праздничного школьного концерта, который будет проводиться на улице Атарбекова, прямо перед зданием райисполкома, где по случаю праздника уже возводят временный подиум. И сегодня должны прийти представители из исполкома, посмотреть на наше выступление для принятия окончательного решения. Очешуеть!

  К счастью, время для того, чтобы подготовиться и приноровиться к новым инструментам нам дали. Потом, в сопровождении нашего директора, появились двое незнакомых мужчин средних лет в серых мешковатых костюмах, почему-то столь любимыми нынешними партийными функционерами. Явно обещанные представители исполкома. Присев в зрительские кресла они стали наблюдать за нашей игрой. Владимир Павлович тут же подсуетился и попросил нас начать с "Травы у дома". Каюсь, волновался как девица на выданье. Но прошло всё успешно. Песня им понравилась, даже не скрывали этого, попросив повторить. Исполненный затем "Этот город" заставил их сначала задумчиво нахмуриться, но когда я сказал, что песня посвящена нашему городу, то местечковый патриотизм взял своё — они размякли и прослушали её ещё раз уже более благосклонно. А вот "Моя любовь на пятом этаже" забраковали. Нет, сама песня была признана ими неплохой. Но "несоответствующая моменту", с чем, впрочем, не поспоришь. Всё же Антонина Павловна знала, о чём говорила, когда вчера намекала мне на необходимость дополнения репертуара. Блин, на воскресенье нужно три песни, чем же заменить? При этом, желательно, подходящих под нынешние вкусы. Хотя... Идея пришла внезапно, как озарение.

  — Владимир Павлович, разрешите? — Я поднялся на подиум и, взяв в руки микрофон затянул: "Выйду ночью в поле с конём..."

  Хотя без аккомпанемента получилось хуже задуманного, но директора и "высоких гостей" песня заинтересовала. А вот Антонина Павловна о чём-то задумалась. К сожалению, я не придал этому большого значения, а зря. Не до этого было. По просьбе директора наиграл мелодию на гитаре, затем устроили хоровое пение, по завершении которого Владимир Павлович принял решение "усилить" нашу группу и попросил нашу "музычку" подобрать пару-тройку человек с подходящими голосами. Та согласно кивнула, и они все вышли, оставив нас одних репетировать. Но если я думал, что самое трудное закончилось, то очень скоро понял, что ошибся. Примерно через час, когда мы устроили перерыв, появилась Антонина Павловна с одним парнем и двумя девушками шестнадцати лет. Парня я хоть и шапочно, знал. Олег Соловьёв из 9Б класса, а вот девчонок ранее видел только мельком. А ничего так, фигуристые. Да и на личико милашки. Но это я не на то смотрел. Аня и Таня оказались обладательницами самого настоящего сокровища — прекрасными звонкими голосами, причём с опытом исполнения хорового пения, полученного на занятиях школьного музыкального кружка. Да и у Олега голос оказался очень даже подходящим. Так что с их участием "Конь" зазвучал так, что Расторгуев, думаю, остался бы доволен. Но вот потом меня ожидал самая настоящая засада. Когда мы окончательно спелись, и устроили очередной "перекур" меня отозвала в сторону Антонина Павловна и огорошила прямо в лоб вопросом:

  — Алексей, мне нужен честный ответ, у кого ты взял эти песни?

  В первую секунду я даже растерялся от неожиданности, не зная, что и ответить. Её сомнения в моём авторстве были понятны. Сам виноват, когда ещё вчера не блиставший талантами школьник (спортивные достижения не в счёт) начинает выдавать "на-гора" готовые и почти завершённые музыкальные произведения, это невольно вызывает подозрения. Зарвался ты товарищ Хомяков, ой как зарвался. Совсем берега потерял. Но проблему, тем не менее, решать надо было. Причём здесь и сейчас. Самое простое было просимулировать обиду, и заявить, что ничего подобного и автором этих произведений является именно ваш покорный слуга. И попробуй меня уличи в обратном! Вот только прямо врать почему-то не хотелось. Совсем не хотелось, словно что-то изнутри не давало. Сам себя не узнаю. Неужели мой реципиент на меня так влияет? Вот только этого мне сейчас не хватало! И тут меня осенило. Нет, не по поводу того, как объяснить учительнице свои внезапно прорезавшиеся таланты. Просто внезапно мне стало ясно, как убедить Пономаренко если не поверить моим словам, то хотя бы выслушать меня. Есть один, пусть и наивный аргумент, но в это, ещё не до конца впавшее в цинизм время он может, как ни странно прокатить. Честное слово! Тут ему ещё принято верить. Пусть не свято и однозначно — всё же девальвация этого понятия имеет место быть, но всё же человека дающего честное слово тут воспринимают гораздо серьёзнее, чем в моё время. А там, дело за моей убедительностью. И я даже кажется знаю, как заставить его поверить в мою правоту. Вот только сначала разберусь с нашей учительницей пения.

  — Даже не знаю, как вам сказать, Антонина Павловна, эти песни просто возникают в моей голове.

  — Это как? — после моих слов она выглядит несколько озадаченной. — Ну, несколько дней назад в меня попала молния...

  Я не стал ей всё рассказывать. Незачем ей знать. Просто сослался на то, что после того случая меня словно подменили. Учиться, вон, лучше стал. А то, что было раньше непонятно и неинтересно, вдруг обрело ясность и смысл. Со стороны это звучало, наверное, как какая-то мистическая хрень, но мой расчёт строился на том, что резкое улучшение моей успеваемости за последние несколько дней не является для неё секретом, а во всякую околонаучную фигню, вроде торсионных полей, лозоходства и прочего часто верят даже казалось бы умные и хорошо образованные люди. И, вроде как, сработало. Она, похоже, поверила — по крайней мере, более меня на тему настоящего авторства не пытала. А вот я после разговора с ней всерьёз задумался над тем, что разговор с Пономаренко лучше не откладывать. Не скажу, что мне это хотелось. Скорее наоборот, внутренний голос шептал мне отложить задуманное "на завтра", когда всё лучше спланирую и подготовлюсь. Тем более, что ещё утром не собирался сегодня этого делать, и сейчас действовал совершенно спонтанно. Но именно появившееся чувство страха, привело к пониманию того, что если сегодня испугаюсь, и перенесу планируемое на более поздний срок, это может привести к тому, что я так не смогу решиться сделать это.

  После обеда, распрощавшись с оставшимися в школе репетировать парнями, я вышел на улицу и двинулся в сторону остановки. А вот и нужный троллейбус, прямо как по заказу, стоило только подойти к остановке. Может это звучит смешно, но воспринимаю его появление как некий знак свыше. Кто знает, приди он чуть попозже, не выдержал бы и развернулся в сторону дома. Народу в салоне мало. Ну, это понятно, разгар рабочего дня и до вечера ещё далеко. Контролёр также отсутствует. Как же обилетится? Ага, вот есть интересный аппарат. Некоторое время разглядываю его, пытаюсь понять суть функционирования. В общем, ничего сложного — бросаешь в щель в прозрачной пластмассовой крышке монетку, и крутишь ручку привода, перемещая ленту с деньгами, а в ответ вылезает билет. А рядом, на стене салона, надпись: "Совесть — лучший контролёр!" Очешуеть! До чего же доверчивые тут люди. И куда только всё подевалось в моё время?

  Автомобилей на улице немного, поэтому троллейбус движется довольно резво. К сожалению, прямо до цели он не довезёт. Надо будет немного пешком пройтись. А с другой стороны, это даже к лучшему — будет время ещё раз всё обдумать. Хотя, чего тут думать? Как говорил кто-то из классиков, любой план существует только до первого выстрела.

  Наконец нужная остановка. Выхожу почти на "ватных" ногах, с сильным желанием развернуться. Но сдерживаю себя и, перейдя дорогу, иду в сторону улицы Красной, где располагается здание краевого комитета Коммунистической партии Советского Союза. А вот и оно. Само здание за прошедшие десятилетия мало изменилось, разве что вместо статуи Ленина в моё время был фонтан. Поднимаюсь по лестнице и чувствую, как снова начинаю мандражировать. Вот и вход. Захожу, и неуверенно оглядываюсь, ожидая реакции охраны на своё появление. И она не заставляет себя долго ждать. Рядом со мной материализуется мужчина в милицейской форме.

  — Парень, ты к кому?

  Делаю вдох-выдох.

  — Борис Николаевич Пономаренко сейчас здесь?

  Милиционер подтверждающе кивнул, и поинтересовался причиной такого интереса. И услышав, что мне надо с ним встретиться, явно изумился, но всё же подошёл к телефону и с кем-то созвонился, подозреваю с самим секретарём крайкома. При этом всё время поглядывал на меня. Я же в этот момент внутренне ожидал, что мне дадут от ворот поворот, и уже начинал прикидывать иные варианты встречи. Но мои страхи, к счастью, оказались нереализованными. Закончив разговор, дежурный положил трубку и, как ни в чём не бывало, стал мне объяснять путь к нужному кабинету. Я даже малость прибалдел от такой непосредственности. Не уверен, что в моё время простой подросток с улицы может так просто попасть на приём к заместителю губернатора. А тут просто доложили о моём приходе и вперёд. Очешуеть! Говорю ему "спасибо" и иду в указанном направлении, с интересом оглядываясь. Стиль сталинского ампира всегда производил на меня впечатление, но сейчас, к сожалению, нет времени на более тщательный осмотр. Вот искомый кабинет. Останавливаюсь перед закрытой дверью. Страшно, аж жуть! Делаю шаг, второй. Кладу ладонь на рукоять и тяну на себя. Не смотря на кажущуюся массивность дверь легко открывается, и моему взору предстаёт небольшая приёмная с секретаршей, довольно симпатичной женщиной лет тридцати, сидящий аки цербер на страже покоя своего шефа. Ещё не поздно уйти. Извиниться, сказать, что ошибся дверью и, развернувшись, рвануть к выходу из здания. Подавляю в себе этот позорный всплеск малодушия и спрашиваю:

  — Борис Николаевич у себя?

  В глазах секретарши засветилось любопытство, но наличие своего начальника подтвердила. Узнав, что я хочу с ним встретиться, удивляется ещё больше, тем не менее поднимает трубку телефона и докладывает о моём приходе. Небольшая заминка, затем произносится сакраментальное "можешь заходить", и я перехожу Рубикон.

  Кабинет, кстати, мне понравился. Без излишней роскоши, но всё солидно и прямо-таки говорит о том, что это место сосредоточие власти. Большой красный ковёр на полу, а за массивным столом находится и сам хозяин кабинета, которого я знал в прошлой жизни, как своего преподавателя, но сейчас мы с ним, к сожалению, даже не были знакомы.

  — Здравствуйте.

  Поздоровавшись, неожиданно чувствую как мандраж и неуверенность проходят, сменяясь спокойствием и сосредоточенностью. В голове внезапно проясняется и внезапно выстраивается план построения разговора с хозяином кабинета.

  — Здраствуй, — голос моего бывшего преподавателя был таким же скрипучим, каким я помнил его в своём прошлом. Взгляд цепкий и колючий, но в то же время в нём заметно любопытство. Всё же не каждый день к нему на приём набиваются простые школьники. Вот ему и интересно, с чем это я пожаловал. Что же, постараюсь его не разочаровывать.

  — Борис Николаевич, извините, что отрываю, но дело очень важное.

  — Да? — голос у него был всё таким же скрипучим, каким его запомнил со времени своей учёбы: — И что же это за такое важное дело?

  — Вам знакомо имя Полякова Дмитрия Фёдоровича?

  Мой собеседник на пару секунд нахмурился, видимо перебирая в уме известных ему людей, а затем ожидаемо ответил:

  — Нет, а должно?

  Набираю воздуха в грудь. Как же удачно я вспомнил эту историю буквально сегодня днём, когда общался с представителями из райисполкома.

  — Генерал-майор, служит, точнее служил в Главном разведывательном управлении Генерального штаба. Сейчас на пенсии, но по-прежнему имеет доступ к архивам и личным делам сотрудников.

  Перевожу дух, и продолжаю:

  — А ещё он уже почти двадцать лет работает на Центральное разведывательное управление США!

  Лицо Пономаренко каменеет. То что я сейчас сказал, это не просто серьёзно, а очень серьёзно, и является по его мнению либо очень дурной шуткой (с соответствующими последствиями для "шутника"), либо архиважной информацией связанной с государственной безопасностью, владельцем которой по какой-то случайности стал один мальчишка.

  — Откуда тебе это известно? — его колючий взгляд казалось пронзал меня насквозь.

  Наступает ответственный момент, после которого я пан или пропал.

  — Борис Николаевич, то что я сейчас расскажу покажется вам странным, но даю слово, всё это чистая правда, и прошу дослушать меня до конца, и только потом принимать решение о том, верить мне или нет.

  Он согласно кивает, и вздохнув я начал:

  — Ещё четыре дня назад я осознавал себя как Алексей Николаевич Хомяков, тысяча девятьсот девяносто первого года рождения, а на дворе стоял август месяц две тысячи шестнадцатого года...

  По мере моего рассказа, Пономаренко всё более и более багровел, так что я поспешил перейти к завершающей части.

  — Я понимаю, как это всё звучит со стороны, и могу, если разрешите, доказать то, что говорю правду.

  — И как же? — голос моего собеседника больше напоминал скрежет железа, чем нормальную человеческую речь. И я его хорошо понимал. Человек занят серьёзным и важным делом, а тут появляется какой-то шкет и, оторвав от работы, компостирует мозг фантастическими историями.

  — По своей профессии я был в своём времени инженером-строителем. Так что вы можете проверить мои знания по этому предмету, и убедиться вру я, или нет.