Электричка в Буслаевку (фэнтези с попаданцем)

Пыли и грязи на полу нет, комната довольно чистая. Но вообще догадываешься об этом не сразу — на первый взгляд, хлама полно. Хотя хлам — понятие относительное. Вот, например, лежащий на столе бумажный сверток, внутри кусок копчёной колбасы и полбуханки чёрствого хлеба. Для чистюли-эстета это всего лишь мусор, но для меня нынешнего — пища богов. Выкидывать её — подлинное святотатство. А вот съесть и запить водой из стоящего на лавке ведра, точнее, из кружки, которая рядом — самое то. Наслаждение сказочное.

Кстати, я немного ошибся. Комната в избе не одна. В дальнем углу висит рукомойничек, под ним жестяной поддон, сбоку неприметная дверца. Что за ней, по-любому понятно, но я всё же — исследовать, так исследовать — туда заглядываю. Как и предполагалось, внутри дощатый помост, в нем, соответственно, "дырка". Нормальный такой люфт-клозет. Странно только, что запаха не ощущается. Надо, наверное, и об этом хозяина расспросить, когда он появится. Утилизация отходов — процесс, прямо скажем, неаппетитный, и если местные нашли способ сделать его дешевым и быстрым, то у нас подобная технология настоящее "золотое дно". Кто ей овладеет, тому никакие кризисы не страшны...

Помимо обеденного стола в помещении имеется и рабочий. Он шире, длиннее и почти весь, за исключением маленького пятачка, завален щепочками, железками, винтиками, обрывками проводов, коробочками, баночками, шкатулками, а также разнообразными инструментами, включая миниатюрную дрель, паяльник и станок для намотки проволоки.

Похоже, живущий здесь увлекается изобретательством и моделизмом. На расчищенном крае стола стоит модель теплоэлектровоза на рельсах. Она не окончена — не хватает половины колес и кабин машинистов. Но всё равно — выглядит почти как настоящая, масштаб где-то один к ста. Не удивлюсь, если окажется, что внутри действующий двигатель и электровоз может ездить туда-сюда.

Возле стола высокий стеллаж. На нём уже готовые модели. Многочисленные тележки, повозки, машины, кораблики, но все же бОльшая часть прототипов относится к подвижному составу: локомотивы, вагоны, мотрисы, участки путей, есть даже искусно выполненное здание вокзала с перроном и семафорами. Видимо, хозяин избы — железнодорожный фанат или пенсионер-путеец, уже отошедший от дел, но ещё ностальгирующий по былым временам.

Впрочем, на стеллаже не только модельки. Присутствует и другое. Некие технические устройства, напоминающие пособия по школьной физике. Вот аналог электрофорной машины, вот "лейденская банка", электростатический маятник, полуразобранный трансформатор, электрометр с принадлежностями... Может, этот моделист-конструктор когда-то преподавал, ну и... осталось кое-чего от старой работы? Хотя какая, блин, разница? Осталось — не осталось, сам он это всё смастерил или же часть со службы упёр... Главное, что руки у мужика растут из нужного места и голова варит. С такими руками и головой на копейку-чешуйку он всегда заработает, без воровства и мошенничества, в любом времени и в любом мире...

Кроме столов и стеллажа в избе имеются шкаф, буфет, узкий топчан и печь-дымоход. Последняя совсем не похожа на "русскую" — ни лежать, ни готовить еду на ней невозможно. Она больше напоминает камин, нежели персонаж сказки про Емелю и щуку, но в то же время довольно массивная и архитектурно делит комнату на две половины. Одна — условно рабочая, другая — для отдыха и приема пищи.

Завершаю осмотр "экспозиции" и перехожу к более прозаичным вещам.

Хоть это и нехорошо — лазить по чужим шкафам, но всё-таки я это делаю. Почему? Да потому что: ветровка грязная и изодранная, левый ботинок уже просит есть, а правый вот-вот сделает то же самое, джинсы ещё не разорвались, но совершенно сырые — надо бы просушить их вместе с рубашкой. Про носки вообще молчу. Мало того, что запах как от козла преклонных годов, так ещё истёр их до дыр, пока шастал по лесу — ткань дрянная и для туризма явно не предназначена.

Словом, разоблачаюсь до трусов и ищу, во что завернуться, чтоб не замёрзнуть.

Одежды в шкафу не так много. Размер, правда, мой, ну разве что в длину немного великовато. И обувь тоже подходит, не жмёт и не хлябает. Две пары сапог, ботинки... на вид достаточно крепкие. Попробовать их что ли купить у хозяина? Деньги у меня есть, на новый прикид, думаю, хватит. Но это попозже. Сначала нужно просто прикрыть "срам".

В итоге нахожу какую-то простыню и обматываю её вокруг себя, как римскую тогу. На ноги напяливаю тапки-шлепанцы с деревянной подошвой.

Гляжу в висящее на стене потёртое зеркало. "Патриций, блин!" Прямо как после бани и водки, морда только не довольная и распаренная, а бледная, исцарапанная, с "малиновыми" потеками и шлепком засохшей глины на лбу. И "шерсть" взъерошена, как у драчливого воробья...

Иду к рукомойнику, сбрасываю "накидку" и умываюсь до пояса. Потом обнаруживаю одёжную щетку и кое-как отчищаю от грязи штаны и ветровку. Нет, до утра джинсы точно не высохнут, поэтому опять натягиваю их на себя — пусть на ногах досыхают, за счет "внутренней теплоты организма", затем выключаю свет (чего зря энергию жечь?) и иду в темноте к топчану. "Диван-кровать" покрыта какими-то шкурами, то ли оленьими, то ли лосиными, то ли вообще — коровьими. В "голове" — мягкий кожаный валик. Чем он набит, не знаю, но как подушка вполне подойдет.

Укладываюсь на лежанку, закидываю руки за голову и начинаю прикидывать, что делать дальше. В любом случае, надо дождаться хозяина, повиниться перед ним за то, что вломился без спроса в чужую избу, поговорить, выяснить обстановку, спросить, как до железки добраться, прикупить одежонку, то, сё...

За досужими мыслями так и не заметил, как провалился в сон. День был и впрямь тяжелый. Столько всего зараз. Полное ощущение, что дом, институт, работа, друзья — всё в прошлом. Настолько давно, что и не вспомнишь, когда...

Разбудил меня упавший на лицо солнечный луч.

Протёр глаза, сел, свесил ноги с "кровати". Посмотрел на часы. Десять пятнадцать. Ох, и здоров я спать! Вроде только прилёг, и на тебе — одиннадцать с лишним часов прокемарил. Но, с другой стороны, нет худа без добра — выспался капитально. И, странное дело, вчерашние неурядицы словно отошли на второй план. Будто и не было ни электрички в неизвестно куда, ни драпа от деревенской троицы, ни ханских нукеров и отрубленной головы Филимона, медведя в малиннике, долгих лесных блужданий... Только избушка всё та же...

Прочапал до "санузла", потом не спеша умылся и глянул на себя зеркало. Да-а, неплохо я придавил на массу, даже "вмятины" от подушки остались. Жаль, зубы нельзя почистить — банально нечем. Ни щетки, ни пасты, ни порошка. А из пасти разит, будто там кошки всю ночь сса... пардон, метили территорию.

Проблему решил просто. Нащупал в заднем кармане вскрытую упаковку жвачки и использовал её в точности как рекомендуют рекламщики: "Свежее дыхание облегчает понимание". Насчёт реальной свежести не уверен, но неприятный запах действительно перестал донимать. Может, и вправду по телеку не всегда врут?..

А вот с завтраком вышел облом. Кроме съеденных вечером хлеба и колбасы, другой еды в избе не нашлось. Может, и было чего в буфете, но дверцы оказались заперты, а ломать их я не решился. Оставил поиски, надел высохшие за ночь рубашку с ветровкой, налил в кружку воды и уселся за обеденный стол дожидаться хозяина.

Просто сидеть и ждать надоело минут через десять. Требовалась хоть какая-то деятельность.

Обвёл взглядом комнату. На шкафу лежали какие-то книги.

Достал ближайшую. Посмотрел на обложку.

"Курс теоретической магии. Том 1".

Ух ты! Вот это круто! Вот это я удачно зашел.

Вернулся за стол, раскрыл фолиант и начал читать...

Магический учебник до боли напоминал те, которые я изучал, будучи обычным студентом. Множество забубенистых терминов, формул, рисунков, графиков и... нихрена непонятно. Словно написано на птичьем языке для таких же пернатых, но сильно "продвинутых". Чувство такое, что этот "магический курс" рассчитан, как минимум, на академиков. Простому смертному даже пытаться не стоит — мозг сломаешь на одном только оглавлении... Двояковыпуклая стохастичность конечных форм, вероятностная изоморфность, репликативные тензоры в нелинейном ортомагическом поле... И это ещё самое простое, хоть как-то воспринимающееся сознанием...

Тем не менее, я честно пытался вникнуть. Делать-то всё равно нечего, а извилины надо время от времени напрягать, чтобы они не вытянулись когда-нибудь в единственную четкую линию, известную как "след от фуражки"...

Короче, я так увлёкся, что едва на стуле не подскочил, когда, наконец, скрипнула дверь и в проеме появился хозяин избы.

Слегка наклонившись под притолокой, он вошёл внутрь. Увидев меня, предсказуемо замер, но почти сразу пришёл в себя и хмуро поинтересовался:

— От Чекана или от Лейки?

— В смысле? — не понял я, глядя на него выпученными глазами.

— Я спрашиваю, пришёл от кого?

— Эээ... вообще-то, ни от кого. Я сам по себе.

— Как это? — удивился вошедший.

— Ну... вот так, — развёл я руками и захлопнул лежащую на столе книгу.

Незнакомец пару секунд помолчал, потом покачал головой, бросил на пол небольшую котомку, скинул с плеч длинный "брезентовый" плащ и повесил его на торчащий из стены гвоздь. На вид хозяину дома было лет шестьдесят с копейками, волосы с проседью, одет в вязаный свитер с высоким воротом и темного цвета штаны, похожие на "зимние" треники. Обувь напоминала кроссовки, только без лэйблов. Типичный такой гражданин пенсионного возраста, не чурающийся пеших прогулок и потому держащий себя в неплохой физической форме.

— Значит, говоришь, сам по себе?

"Дед" сделал короткий шажок и вдруг резко хлопнул в ладоши.

Я непроизвольно вздрогнул.

— Вот ведь, зараза какая, — недовольно пробормотал "оппонент" и хлопнул ещё раз. С тем же успехом — ничего не произошло.

— Не работает, — "пенсионер" устало вздохнул .

— Что не работает?

— Датчик, что же ещё?

"Дедушка" обречённо махнул рукой, подошёл к стене и, открыв неприметный лючок, вытянул оттуда блок с проводами.

— На движение реагирует? — я выбрался из-за стола и подошёл к "проблемному" месту.

— На хлопок.

— Может, надо сильнее?

— Да нет, он должен частоту ловить, а не громкость.

— Там, кажется, провод из клеммы выпал, — сказал я, заметив болтающийся проводок.

— Что? Где? — спохватился хозяин, приподнимая "девайс".

— Да вот же.

— Тьфу ты, ёшки-матрешки, — сплюнул с досадой "абориген". — Вечно из-за какой-нибудь ерунды...

Он вставил провод в разъём и вернул блочок в стену.

— А ну-ка...

После первого же хлопка лампочки под потолком замигали, и в ту же секунду в печи что-то завыло и застонало. Раздался ещё хлопок, и вой прекратился. Лампы перестали мигать.

— Другое дело, — ухмыльнулся хозяин дома.

Потом повернулся ко мне и протянул руку:

— Сан Саныч.

— Василий...

Глава 4

— Ну-с, молодой человек, чему обязан вас здесь лицезреть? Прибыли в качестве гостя или по делу? — спросил Сан Саныч, когда мы уселись за стол. — И, главное, как вы смогли отыскать мою скромную обитель?

Я пожал плечами.

— Шёл по лесу, наткнулся на вашу избушку. Вот, собственно, всё.

— Просто шёл и случайно наткнулся?

— Ну да. А что тут такого?

Собеседник потёр несуществующую бороду.

— Хм, вообще-то здесь стоит генератор иллюзий. Просто наткнуться на дом вы никак не могли. Такое не под силу даже магам-путейцам, если, конечно, они не ищут целенаправленно.

Кажется, пришла моя очередь удивляться. Опять эти маги-путейцы. А ещё какой-то таинственный генератор.

— Тем не менее, это так. На улице ночь, я заблудился, нашёл тропинку, пошёл по ней, увидел избу. Кстати, прошу прощения, что я тут немного... эээ... похозяйничал. Но если что, я могу заплатить, у меня есть...

— Об этом потом, — отмахнулся Сан Саныч. — Сейчас меня больше интересует, как вы преодолели барьер. У вас был ключ? Или вы маг и искали конкретно меня?

Маг? Ну что ж, этого следовало ожидать. Похоже, дело сдвинулось с мёртвой точки. Мир, в котором я очутился, действительно не имеет прямого отношения к нашему. И здесь есть магия. Вопрос — в чём она выражается? До сих пор ничего особо волшебного я не видел. Ну, дракон над станцией пролетел. Значит, фауна тут такая. У нас тоже когда-то птеродактили водились. Телега без двигателя? Электричка без проводов? Дык, дело в источнике энергии. Может, он просто миниатюрный и работает на неизвестных мне физических принципах. Медведя сумел отогнать?.. Всякое в жизни бывает. Чудеса встречаются на ровном месте. Психика — штука тонкая. Когда всё на эмоциях, даже самое очевидное кажется невероятным. Единственное, что не вписывается ни в какие ворота — это язык, который я непонятным образом выучил, и рубли и копейки, превратившиеся, словно по волшебству, в местные деньги...

— Ну-у... до сего времени как-то не замечал за собой никаких магических способностей, — осторожно ответил я и тут же поинтересовался. — А вы, получается... маг?

— Доцент кафедры теоретической магии Центроградского Университета, — расправил плечи Сан Саныч.

— Круто!

— А то ж, — усмехнулся "дедок". — Правда, бывший. Пять лет, как...

Он неожиданно стушевался.

— На пенсии?

— Да нет, — поморщился собеседник. — Не прошел аттестацию. Ректорат сменился, а новая метла, как известно, метет по-новому. Наверху решили, что преподавать магию должны только маги, а всех остальных... Сократили, короче... Придурки...

А вот теперь я удивился по-настоящему.

— То есть, вы все же не маг?

— Формально нет. Но это ровным счетом ничего не меняет. Какая разница, кто преподает теорию?! — неожиданно рассердился бывший доцент. — Наука, молодой человек, вот настоящая магия. А всякие фокусы с наговорами, телекинезом и зарядкой энергокристаллов — не более чем игрушки, рассчитанные на массового потребителя. Уверен, рано или поздно с этими выводами согласятся все, дайте только срок. Великий Дракон не зря говорил: порядок бьет класс, талантливые одиночки прогресс не вытянут. Нельзя превращаться в касту. Надо идти вперёд, исследовать новое, вовлекать в процесс тех, кому не дано стать чародеем, но кто обладает умом и стремится к знаниям. Вот, посмотрите. Я не волшебник, во мне нет ни грамма силы, но в умении использовать артефакты я дам сто очков вперед любому природному магу...

— Скажите, а Великий Дракон — это кто? — перебил я Сан Саныча, вычленив в его пафосной речи главное.

— Что значит кто? — вытаращился на меня старикан.

Сказать ему, не сказать — фиг знает?.. В конце концов, надо же как-то выяснить, что здесь почём. Так почему бы и не спросить прямо? Выложить всё, как есть, рассказать о себе и посмотреть на реакцию. Он ведь как бы ученый, поэтому шока быть не должно.

— Понимаете, дело в том, что я... Ну, короче, я не из этого мира...

Собеседник молчал секунд десять. Видимо, пытался сообразить, шучу я или и вправду... того...

— Не из нашего мира, говоришь? — Сан Саныч побарабанил пальцами по столешнице, потом встал и прошелся по комнате. — Хм, теоретически такое возможно. Сам когда-то писал об этом статью... Я сказал — теоретически, — остановил он меня, заметив, что я хочу что-то добавить. — Но, с другой стороны, почему бы и нет? Такой финт многое объясняет. Ты, кстати, ничего не почувствовал, когда к избе подходил?