— Гм, понятно. Лили, давай еще раз и на этот раз постарайся не смотреть на зад... на Алана. Твоя собеседница Маргарет, поэтому ты должна смотреть на нее. Поняла?

— Да, мистер Томпсон.

— Отлично. Ребята, пятиминутный перерыв и продолжим!

Я отошел глотнуть воды.

— Минералку, пожалуйста, — попросил я у буфетчика-водоноса.

— Держите, сэр, — парень протянул мне пластиковый стаканчик, но когда я попытался его забрать, пальцы не разжал. Я вопросительно глянул на него. Дескать, случилось что?

Он стоял, держась за стаканчик, и сверкал белозубой улыбкой с ненавистными мне ямочками. Знать бы еще что это значит.

— Проблемы? — осторожно спросил я.

— Нет, сэр, никаких, — улыбнулся он шире, мазнул пальцами по моей руке, и, наконец, отпустил.

В чем бы не была причина, все определенно ведут себя странно. И когда я говорю "все", то имею ввиду именно ВСЕХ: таксиста, который вез меня на студию, охранника на входе, встреченный персонал, коллег и даже режиссера.

И почему мне кажется, что это как-то связано со вчерашним инцидентом? А, черт, спокойно, Алан, не думай об этом. Ты должен сосредоточится на сцене. Вдох-выдох. Ух, так-то лучше, теперь можно идти работать. И я вовсе не вижу косых взглядов типа с напитками. Не вижу — я сказал!

— По местам! — раздалась громогласная команда Томпсона, и я постарался выбросить из головы все лишнее и снова влезть в шкуру Дэймона.

Съемки продолжились, но не обращать внимание на взгляды окружающих становилось все сложнее. Многозначительные подмигивания Такер заставляли откровенно нервничать.

Боже, никогда ни о чем тебя не просил, но сейчас прошу о чуде: пусть причиной всего этого будет не то, о чем я думаю!

После съемок меня окликнула Такер:

— Алан, ты сегодня в ударе!

— Спасибо, Мардж, много репетирую — растянул я рот в вежливой улыбке, гадая, какого черта ей понадобилось.

— О, тебе определенно это идет на пользу. Смотри, не перетрудись, — с каким-то странным подтекстом протянула она, многозначительно подмигнув, после чего скрылась за дверью своей гримерной.

Нет, я не хочу знать, что это значило. Действительно не хочу.

В комнате отдыха, куда я зашел поваляться на диване и поплевать в потолок, было тихо и пусто, только кондиционер одиноко гудел в углу. Это было очень кстати — я так устал от чужого внимания. Опустившись на диван, я устало вытянул ноги.

Ведь знал же, что вчерашний день будет иметь продолжение. Черт, а если это дойдет до продюсеров того фильма?! У них и так обо мне осталось не самое лучшее впечатление, а после такого скандала... О-о-о-о, даже думать не хочу!

Внезапно мой взгляд зацепился за уголок бумаги, исписанной мелким шрифтом, торчащий из-под соседнего дивана. Газета? Господи, что за свинья бросила ее под диван, когда в двух шагах есть корзина для мусора? И тут я заметил первые два слова заголовка — "Дракула платит...".

Что за хрень?!

Я сорвался с места как ошпаренный и, упав на колени, вынул из-под дивана газету. "Дракула платит за кровь сексом!" — кричал заголовок. Под ним располагались три колонки текста и парочка моих старых фотографий. Фух, все не так страшно, мне и не такие заголовки посвящали, а в итоге все оказывалось пустым трепом.

Немного успокоившись, я начал пробегать глазами статью:

"Алан Броуди, Дракула XXI века, сыгравший несметное количество вампирских ролей стал невероятно популярен после роли...". — Бла-бла-бла, этот абзац пропускаем. — "... Число фанатов Броуди растем с каждым днем. Многие неформальные группы поклоняются ему как Богу...". — Да? Никогда об этом не слышал. — "...Многочисленные поклонники таланта актера со всей уверенностью утверждают, что тот является настоящим вампиром, и приводят неоспоримые факты, доказывающие неординарность склонностей молодого человека...". — Неординарность склонностей? Что это еще за намеки? Ну-ка-ну-ка: — "...неоднократно был замечен в обществе молодых, привлекательных людей, проявляющих к нему сексуальный интерес...". — Кого это они имеют ввиду? — "...после вечера, проведенного в его обществе, они чувствовали недомогание и не могли вспомнить что делали накануне...". — Ха! Недомогание у них. Ну и что в этом удивительного? Это "недомогание" зовется похмельем. Вот только в этой дурацкой статье все выглядит так, будто в "недомоганиях" виноват я. Какая глупость, давно я в суд не подавал за клевету. "...Вчера принц голливудских вампиров, — принцем меня еще не называли, — был замечен в дешевой закусочной в компании...".

Я отшвырнул газету прочь, не желая читать дальше, но потом понял — поздно, я это уже видел, теперь придется дочитывать.

Обреченно вздохнув, я снова потянулся за газетой.

"Вчера принц голливудских вампиров был замечен в дешевой закусочной в компании очередного симпатичного молодого человека...". — Что значит очередного? Я что каждый день набиваюсь в компанию к "симпатичным молодым людям"? Идиотизм какой-то. — "...Они что-то бурно обсуждали. Мистер Броуди выглядел взволнованным. Через некоторое время пара отлучилась в мужскую комнату, где их и застал наш фотокорреспондент (см. фото на следующей странице)...". — Какая к черту пара?! И что еще за фото?!

Я лихорадочно перевернул газету и буквально онемел от ужаса. Сбылся мой ночной кошмар. Свое все еще страдальчески искаженное лицо, затуманенными глазами глядящее в объектив, я не мог не узнать. На снимке я стоял со спущенными до колен штанами, всем весом навалившись на раковину. Вид при этом у меня был как у человека, который получает от ситуации удовольствие. Позади меня расположился Морган, благоговейно приложив руки к моей заднице. Почему благоговейно? У него лицо было, словно он не задницу держит в ладонях, а по меньше мере Кубок Стэнли (1). Убью гада!

Под скандальным снимком обнаружилось имя удачливого фотографа, которое меня нисколько не удивило. Клод Уиггинс, жалкий папарацци.

Почти не соображая что делаю, я полез в карман за своим новым мобильником, который купил сегодня утром в замен разбитого вчера. На этот раз я был умнее и вместо игрушки с сенсорным экраном, взял смартфон с клавиатурой.

Уиггинс ответил почти сразу.

— Какие люди! — жизнерадостно воскликнул он мне в ухо.

— Уиггинс, паскуда, — заорал я в ответ. — Какого хера ты делал в той забегаловке?!

— Потише, приятель. Я всего лишь зашел туда перекусить и заметил знакомое лицо. Хотел с тобой поздороваться, но ты был с... приятелем, — сделал он многозначительную паузу.

— Каким нахрен приятелем?!

— Тебе виднее, Алан. Это же твой друг. Ведь так?

— Нет! — возмутился я абсурдному предположению.

— Ты хочешь сказать, что вы не друзья? Тогда кто же он? Может он шантажирует тебя?

Последняя фраза вдруг отрезвила меня. Что я делаю?! Этот змей уже ищет к чему бы подкопаться. Одно мое слово и завтра появится новая статья с очередной порцией помоев на мою голову.

Не ответив, я прервал связь. Звонить Уиггинсу было опрометчиво и очень, очень, очень глупо.

Когда раздалась трель мобильного (я даже не успел приемлемый рингтон на звонок выбрать), я на автомате поднес трубку к уху и тут же услышал голос Руби:

— Эл! Что за дела?! Не успели мы получить роль, а ты уже засветился в какой-то грязной истории! Кстати, кто этот симпатичный парень? — понизила она голос.

Я досадливо скрипнул зубами. Знала бы она кто виноват в возникшей неразберихе, не называла бы этого недоделанного вампа симпатичным.

— Руби, — процедил я, пытаясь найти разумный выход из ситуации. Не говорить же ей, что "симпатичный парень" — двинутый тип, не без оснований считающий себя вампиром. — Я не виноват. Честно. Это все он...

— Не виноват? Эл, успокойся, я не злюсь на тебя, но впредь будь осторожнее. Назначать свидание в таком месте — это так безответственно с твоей стороны. Не забывай, ты же звезда. И почему ты раньше мне не сказал, что предпочитаешь мужчин? — ошарашила она меня.

— Но я не... — растеряно заблеял я.

— Мог бы и познакомить меня со своим парнем.

— Но мы не...

— Мне-то уж можно было все рассказать. Я бы тебя поддержала и посоветовала где вам лучше встретиться, чтобы не вызвать подозрений.

— Но ведь я не...

— А знаешь, это может даже положительно сказаться на твоем имидже. Вдруг тебя выберут следующем секс-символом геев.

На это я уже даже возразить не смог, только подавился воздухом.

— Ладно, Эл, давай договоримся, при нашей следующей встрече ты мне должен рассказать про твоего молодого человека. Я постараюсь помочь, чем смогу. Возможно, даже удастся подкорректировать график съемок, чтобы вам было удобней встречаться.

— Руби, — жалобно простонал я.

— Все поняла, Эл. Пока, до завтра, — прощебетала она на прощание и положила трубку.

За что мне все это?! Я что, разгневал кого-то наверху?

И снова трель мобильного. Мама? О, черт, только этого не хватало!

— Да, мам?

— Финниган! Почему ты не отвечаешь на мои звонки?! Ты не хочешь со мной разговаривать?!

— Я был на съемках! — попытался оправдаться я.

— Это не освобождает тебя от ответственности! Ты должен был ответить! — продолжила упрямо наседать мама.

— О, боже, — застонал я, предвкушая мамин фирменный допрос.

— Финниган! Что все это значит?! — не разочаровала она меня.

— А что случилось, ма?

— Не претворяйся, что не понимаешь, о чем я! Я говорю об этой ужасной статье! Я жду объяснений, Финниган!

— Мам, успокойся, ты же знаешь, журналисты готовы придумать что угодно для тиража газеты.

— Твою фотографию с каким-то маньяком они тоже придумали?! — истерично взвизгнула мама.

— Фотомонтаж! — выпалил я и тут же постучал себе по лбу.

— Финниган, кого ты обманываешь?! — возмутилась мама. — Я твоя мать! И я знаю, как выглядит фотомонтаж! Гладкая как свежий персик задница Дженнифер Лопес — это фотомонтаж! А твоя голая задница монтажом быть не может!

— Почему это? — обиделся я.

— У тебя на левом бедре родинка! — уличила меня мама, а я непроизвольно скосил глаза на упомянутую часть тела. — Кому как не матери знать об этом! Что ты на это скажешь?!

— Ладно. Это был я.

— Так-то лучше, — неожиданно спокойно вздохнула она. К чему бы это? — Финниган, скажи маме, как давно тебе нравятся мужчины?

— Ч-что?! — я даже заикаться начал. — Я не расслышал. Мам, что ты только что сказала? Потому что мне послышалось...

— Тебе не послышалось, сынок, я спросила: как давно тебе нравятся мужчины? Я не буду ругаться, обещаю. Я понимаю, что ты у меня актер, в шоу-бизнесе такое часто случается, но не ужели ты не мог мне рассказать?

— О чем рассказать? — переспросил я, уже догадываясь, что услышу в ответ.

— О твоей сексуальной ориентации разумеется. Ох, я подозревала, что добром это не кончится, — продолжала причитать мама. — Вокруг тебя всегда крутятся подозрительные личности. Ты у меня слишком красивый и талантливый, — вздыхала мама. — Эти ненормальные фанаты с накрашенными лицами и тот странный репортер, таскающийся за тобой хвостом, теперь вот эти оргии в туалете.

— Оргии? Н-нет, мам, ты не так все поняла... — заикаясь, забормотал я.

— Финниган, я не собираюсь выслушивать твои оправдания. Ты должен знать: я на тебя очень обижена. Как ты мог?! — в трубке послышался всхлип.

— Мама? — забеспокоился я.

— Как ты мог не рассказать мне о своих сексуальных предпочтениях! Я твоя мать, я должна первой узнавать такие подробности о тебе, а не читать об этом в газетах!

— Но мама, я ничего не сказал тебе, потому что это неправда! Слышишь? Это все ошибка, просто так получилось. Я пригласил своего друга в то заведение, чтобы обсудить с ним мою следующую роль, — попытался объяснить я ситуацию. — Мне стало нехорошо, и я отлучился в туалет. А мой... друг хотел... помочь...

Я растеряно замолчал, не зная как быть дальше. Не говорить же, что меня отшлепали по голой заднице, как трехлетнего хулигана.

— Хорошо, можешь ничего не объяснять, — сжалилась мама, — я все поняла.

— Правда? И больше не сердишься?

— Нет. Познакомишь меня с ним?

— С кем? — не понял я.

— С твоим другом, конечно. Должна же я знать, как давно вы встречаетесь.

— Мама, ты опять?!

— Финниган, не могу больше говорить — кто-то пришел. Позвоню позже. И не выключай больше сотовый — это нервирует.

— Стой, мам! Я хотел тебе сказать, что мы с тем парнем.... — В трубке раздались гудки. — ...не встречаемся, — закончил я.

Вот черт! Как я мог во все это вляпаться?! Ладно Уиггинс и ребята, они не так хорошо меня знают, но мама и Руби? Почему они поверили в эту ересь? Я же никогда не давал поводов думать обо мне так? Почему? Это все Морган, чертов вамп-недоделок и его тупые методы обучения. Это ж надо было придумать такую ерунду — птенец. Тоже мне нашелся орел. И какого хрена я вообще к нему пошел? Думал, поможет, а он вздумал играть со мной в ролевые SM-игры. Кстати задница до сих пор зудит после его "наказания". Гребаный псих.

Глянув на настенные часы, я отметил, что уже засиделся. Пора на тренировку. Я посещал спорт-зал два раза в неделю, чтобы оставаться в форме, и не собирался нарушать свой режим из-за сомнительной договоренности с непойми кем. В задницу Моргана с его идиотской программой воспитания "птенцов"! Пусть это будет моей маленькой местью за порчу репутации.

В зал я заявился с твердым намерением заездить себя до седьмого пота, что должно было помочь против слабого писка совести, пытающейся напомнить об обязательствах перед вампом. Все-таки сегодня он должен был начать учить меня быть вампиром. Однако, дешевая газетенка с пресловутой статьей, которую я зачем-то прихватил с собой, гнала меня на покорение тренажеров — только бы забыть про этот идиотизм хотя бы на время.

Ответив кивком на приветственные слова тренера, я прямиком направился к свободной беговой дорожке, встал на ленту и выставил привычный режим. Под мерный гул работающего механизма я задумался о сложившейся ситуации.

На выходе со студии меня снова поджидали фанаты, причем сегодня они были особенно буйными. Пришлось выбираться через гараж, где как раз велась разгрузка фуры с инвентарем. Сидя в такси, я пару раз порывался позвонить вампу на известный номер, но потом решил, что в этом нет необходимости — мы встречу на сегодня не назначали, а если он вздумал ждать меня вместе с фанами, то это его проблемы, надо было предупредить.

— Классные шортики, — вывел меня из задумчивости уже знакомый голос.

Не веря своим ушам, я обернулся.

Твою мать. А он что здесь делает?

На соседней дорожке непринужденно рысил Морган и улыбался мне жизнерадостным, белозубым оскалом. На нем была футболка без рукавов, обнажающая неплохие бицепсы, и длинные спортивные шорты до колен. Футболка, конечно, с очередной дурацкой надписью. "В аду не было мест, поэтому я снова тут", — словно в насмешку заявляла она. Боже, он что, следит за мной?!

— Привет, Финниган, — помахал он мне ручкой.

— Не называй меня Финниганом, — буркнул я невежливо в ответ.