Imaginez notre surprise collective lorsque, fin novembre, la nouvelle nous parvint d'Angleterre : le 11 novembre 1647, le roi déchu s'était évadé et avait rejoint l'île de Wight, apparemment dans l'intention de se rendre en France. Il est étrange que le Parlement n'ait pas immédiatement tenté de le pendre, comme prévu dès l'été 1646. Je ne comprends pas l'attitude des Anglais : dépenser une somme aussi faramineuse juste pour remettre Charles sur le trône, même avec des pouvoirs limités (et c'est tant mieux) ? Et pourtant, ce ne sont pas des monarchistes comme les amies de ma mère, Lucy Hay ou Katherine Manners. Pourquoi tout ce tapage ? Un procès et une exécution sont compréhensibles et naturels, mais là, ils traînent encore des pieds, attendant Dieu sait quoi faire.
Et une évasion encore plus étrange : des banlieues ouest de Londres, soi-disant en route pour la France. Bon, je peux comprendre, d'une certaine manière : il essayait de brouiller les pistes avec cette manœuvre. Et il ne pouvait pas aller en France parce qu'il n'y avait pas de bateau ? Il n'y avait pas de bateau à Londres ni sur la côte sud de l'Angleterre ? Vous croyez ça ? Il n'aurait trouvé qu'un petit bateau de pêche, avec lequel il aurait atteint cette île. Mais les pêcheurs bretons font facilement la traversée d'Angleterre en deux jours sur les mêmes bateaux. Pourquoi n'ont-ils pas emprunté cette route habituelle ? Cette histoire me paraît très louche ; quelqu'un nous cache quelque chose. Peut-être que quelqu'un a monté cette fausse évasion pour se faire un peu d'argent ? Mais tout cela s'est passé un peu plus tard, quand François et moi sommes rentrés à Montflanquin, auprès de nos enfants, de nos petits chenapans qui me manquaient terriblement.
Jean-François est également rentré en France le dimanche des Rameaux. Il est revenu triste, mélancolique et comme épuisé. Et il est revenu seul, bien qu'il ait promis d'amener sa fiancée.
" Que s'est-il passé, John ? " Voyant son air triste, je me suis inquiétée. " Es-tu blessé ? Et pourquoi es-tu seul ? Où est-elle ? "
— Je ne suis pas blessé, mais elle... Elle est restée en Angleterre...
— Pourquoi ? A-t-elle été mariée de force ?
— Oui, elle ne m"a pas attendu, elle ne pouvait pas, ses parents l"y ont obligée.
" J"espère qu"elle est déjà veuve ? " ai-je tenté de remonter le moral de John.
" Non, il est vivant. Je ne pouvais pas lui désobéir. Elle m'a demandé de ne pas tuer son mari ; il semblerait qu'elle l'aime encore... "
" Je vois... C"est triste, bien sûr, mais c"est mieux ainsi que si elle vous trompait après votre mariage. Et souvenez-vous : quand une mariée quitte son mari pour un autre, qui sait qui est le plus chanceux ! Et d"ailleurs, cela vaut aussi pour les mariés ! "
— Oui ??? Vous croyez ?
— C'est exact ! Je sais...
Cette pensée amusa un peu John Francis, et il esquissa même un sourire. " J'espère qu'il rencontrera une autre fille et qu'ils tomberont amoureux. Il n'a que vingt ans, il a tout le temps... "
" Bon, John, tu es encore jeune, les mariées peuvent attendre. Et qu'est-il arrivé à cette parente, Winter ? Ce " cousin breton ", qui a tout déclenché ? "
" Il va bien ", dit John avec un sourire carnassier. " Il est mort, ainsi que ses héritiers directs. Et je n'en ai enterré qu'un seul ; les autres sont des puritains. "
— Voyez-vous, il y a un certain avantage à tirer profit de ces hérétiques impies !
La nouvelle de l'évasion du roi déchu Charles Quint de Hampton Court vers l'île de Wight me parvint fin novembre 1647. Ce fut un tel bouleversement que je donnai naissance à mon quatrième enfant, ma deuxième fille, un peu prématurément — le 6 décembre 1647, jour de la Saint-Nicolas — et elle fut baptisée Nicolette. Je voulais l'appeler Athéna, en l'honneur de la déesse de la sagesse, mais notre prêtre me persuada de ne pas jouer avec le feu — notre Église et notre société s'opposent encore fermement aux noms de déesses païennes. Après réflexion, je dus me ranger à son avis. J'ai donc décidé que le nom complet de ma benjamine — Nicolette Françoise Anne Sophia de Roquefeuil — sonnait bien. J'espère qu'elle aimera aussi ses prénoms en grandissant...
Et je suis tourmenté par des pensées concernant l'Angleterre. C'est étrange, mais vrai. En réalité, je ne pense pas à l'Angleterre, mais à son roi déchu. Est-il judicieux de me lancer dans une nouvelle entreprise lucrative, afin de vendre une fois de plus le roi fugitif au Parlement de Londres ? J'ai beaucoup apprécié la dernière aventure, et je suis prêt à en entreprendre une nouvelle, aux mêmes conditions, bien entendu. Ou bien n'en sortira-t-il que du mal ? Peut-être devrais-je consulter ma famille.
Mon François est sceptique : à cause de la guerre civile en Angleterre, tout le monde est pauvre là-bas (cela se voit à la baisse significative des ventes de nos marchandises en Angleterre : parfums, armagnac, " Lou Floc de Noust " (un vin de dessert corsé), vin et même céréales. Le Parlement n'a donc pas les moyens de payer une nouvelle rançon). Mais ce que je sais du gouverneur de l'île de Wight me laisse penser que son service de sécurité est efficace et consciencieux. Il ne sera pas possible d'enlever le roi à nouveau. Non, bien sûr, pour cent mille livres, on peut tous les acheter sur l'île, gouverneur compris. Mais qui nous indemnisera de ces frais si le Parlement est à court d'argent ? En revanche, il est possible, sans trop de dépenses, de garantir que le roi finira sur l'échafaud. Il suffit pour cela de prêcher la nécessité d'un procès pour le roi déchu. Prêchez de la même manière que je l'ai fait en Espagne. Et ceux qui sont désireux non seulement d'entendre un tel sermon, mais aussi de le mettre en pratique, On parle beaucoup à Londres du roi déchu. Lui, Jean-François et le chevalier de La Bastide sont prêts à régler le problème. Quant à moi, après la naissance, il vaut mieux rester à la maison pour l'instant, m'occuper des enfants et des affaires de la baronnie.
J'ai trouvé un peu de temps libre (relativement, bien sûr) et je feuillette de vieilles notes, notamment le manuscrit de mon père. Ce n'est que maintenant que je remarque un très bref épisode dans ce manuscrit. Mon père y décrit sa rencontre avec Son Éminence à l'automne 1628, lorsque lui et ses amis de la région d'Amiens rejoignirent l'armée pour le siège de La Rochelle après ce fameux " procès " de ma mère. Dès leur retour, ils furent arrêtés comme déserteurs (naturellement, ils avaient déserté l'armée active et disparu sans laisser de traces pendant la guerre !) et traduits devant Richelieu pour que leur sort soit décidé.
" Messieurs, vous êtes des déserteurs, vous avez disparu Dieu sait où et vous avez fait Dieu sait quoi. Vous devriez être pendus sur-le-champ. Rochefort, dites-moi, je ne comprends pas pourquoi cela n'a pas encore été fait ? Et pourquoi me distrait-on avec toutes sortes de futilités que vous pouvez parfaitement régler vous-mêmes ? "
" Votre Éminence, le mousquetaire Athos prétend qu'ils ont agi sur vos ordres, et je n'ai pas osé... "
— Vraiment ? Sur mes ordres ? Quels ordres ? Je n"ai donné aucun ordre à ces messieurs !
" Votre Éminence ! Voici l'ordre ! " dis-je en sortant de ma poche le document que votre mère m'avait remis, écrit de la main de Richelieu, et, après une révérence, je le rendis à Son Éminence.
" Quoi ?!?!? Où avez-vous trouvé ça ??? " Richelieu jeta à peine un coup d'œil au document qu'il avait reçu et se mit encore plus en colère. " L'avez-vous tuée ? "
— Non, Votre Éminence...
" Alors où avez-vous trouvé ce document ? Je me souviens parfaitement à qui je l'ai donné et quand, et ce n'était pas vous du tout ! "
" Ma femme m"a donné ce document... " ai-je répondu très bas, en baissant les yeux, en essayant de ne pas me faire entendre de mes amis.
" Votre épouse est Anne de Breuil, comtesse de La Fère, Dame d'Hiver, baronne Sheffield, surintendante, maîtresse de la cour de Sa Majesté Henriette Marie, fille de France ? " demanda Richelieu, incrédule, énumérant tous les titres de sa mère.
— Oui, Votre Éminence. Voici mon épouse...
" Alors c'est ça ? Votre vrai nom n'est donc pas Athos, mais comte Olivier de La Fère ? Et elle vous a donné cet ordre de son plein gré ? "
— Oui, Votre Éminence...
" Comte, vous avez une chance incroyable, remerciez votre femme pour cela. Vous ne serez pas pendu aujourd'hui et vous vivrez pour l'instant. Vous resterez en détention jusqu'à ce que j'apprenne qu'elle est bien rentrée à Londres, à ses fonctions de surintendante. Mais si vous avez menti, si vous l'avez tuée, ou si vous vous êtes emparé de ce document par la force ou par bassesse, alors vous avez intérêt à vous repentir immédiatement, immédiatement, ici et maintenant ! Sinon, même l'empalement vous semblera un paradis ! "
"Votre Grâce, croyez-moi, au moment de notre séparation, mon épouse était en bonne santé et de bonne humeur, elle était heureuse..."
" On ne peut plus faire confiance à personne de nos jours ! Surtout pas à des gens comme vous, qui avez honte de votre nom et qui fuyez votre famille ! Juste pour vérifier ! Donc, à des fins de vérification, vous restez en détention, comme je l'ai dit. "
" Gardes, emmenez-les et gardez-les sous étroite surveillance ! Et si l'un d'eux s'échappe ou meurt, je vous pendrai tous à leur place ! "
Nous restâmes captifs pendant près d'un mois, ce qui me parut une éternité. Mais lorsqu'un messager apporta des nouvelles de Londres, tout changea. Son Éminence nous libéra et nous délivra même une commission, encore incomplète, pour le grade de lieutenant des mousquetaires, que je remis à d'Artagnan.
Au moment de nous séparer, Son Excellence m'a dit :
" À partir de maintenant, tu as l'obligation de prendre soin de ta femme et de la protéger, non seulement en mari aimant et fidèle, mais aussi en obéissant à mes ordres ! Et que Dieu nous préserve de tout malheur qui puisse lui arriver ! "
Noël 1653.
Monflanquin — château Blanquefort-sur-Briolens — château Bonaguille — Bordeaux — Montflanquin
Comme disait ma mère : " Tôt ou tard, tout en ce monde a une fin. Et surtout, ce ne sont pas seulement les bonnes choses qui finissent, mais aussi les mauvaises. " Et c'est précisément cela — la fin des mauvaises choses — qui me rend heureux. Le 3 août 1653, l'armée royale entra dans Bordeaux, et cette maudite Fronde prit enfin fin. La veille, les Espagnols, alliés de la famille Condé rebelle, avaient quitté Bordeaux ; que le diable les emporte ! On les autorisa à naviguer vers l'Espagne — Mazarin, comme moi, abhorre le sang versé. J'ai négocié leur départ, et cela m'a coûté cher. Aussi, lorsqu'ils partirent, les Espagnols acceptèrent et chargèrent mon cadeau d'adieu — des provisions et du vin — sur leurs navires. Je suis certain que seuls les membres d'équipage et les passagers qui observèrent le jeûne le plus strict en mer purent rentrer chez eux. Tout le vin et les provisions furent empoisonnés par nous, les femmes de Bordeaux, sans exception — catholiques et huguenots, royalistes et anciennes Ormeaux, ursulines et carmélites — toutes décidèrent d'exprimer ainsi leur " gratitude " aux Espagnols. À cette fin, les dames retrouvèrent même une ancienne recette d'une potion légendaire, presque oubliée, appelée " Donum Locustae " (Don de Locuste). C'était un remède ancien, mais il s'avéra fiable et infaillible, facile à préparer, et il existait un antidote tout aussi simple et efficace. Nous avons testé tout cela à maintes reprises sur des prisonniers, si bien que lorsque je goûtai personnellement le vin des tonneaux chargés sur les navires devant les Espagnols, personne ne se douta de rien, et je pris moi-même l'antidote, en buvant simplement le contenu de ma fiole — la moitié avant et l'autre moitié après.
"Je ne suis pas ni n'ai jamais été une femme belliqueuse... Cependant, oui, je suis une "Guerrière dans l'âme". Je ne cherche pas la confrontation, mais je me tiens prête. Je ne cherche ni domination, ni défis... encore moins à m'imposer ou imposer. Je souhaite protéger ceux que j'aime, protéger leurs droits et les miens... et protéger ma terre.
La Guerrière en moi n'est pas haineuse. Elle ne l'a jamais été et ne le sera jamais. Elle est lucide, ancrée, attentive, s'exerce en silence dans les arts du discernement, de la défense spirituelle, de la force physique et le maniement des couteaux et épées de combat. Elle veille, non pour brandir l'épée au premier mot de travers, mais pour que jamais l'innocent ne soit à nouveau battu, humilié ou écrasé par la cruauté du monde... Car la Guerrière en moi ne se réveille que lorsque l'Amour est menacé par les "démons".
Et quand elle se lève, c'est pour tenir la ligne, resserrer les rangs, protéger le fragile, et lancer un regard si droit qu'il fait reculer les ombres ! Je suis douce, oui, mais ne confondez jamais ma douceur avec de la faiblesse...
Car si l'on attaque ceux que j'aime, si l'on piétine les innocents qu'ils soient humains ou animaux, les prières de mon cœur, les lieux sacrés de mes aïeux ou la terre que je bénis, alors je deviens l'orage ! Et je n'ai pas peur de défendre ce qui est sacré...
