Саша рассказывает, что это сборная селянка из Медвежьего стана. (Вот уж имечко для поселка!) Там в куче оказались и заводские с предприятия, делающего взрыватели и инженеры из соответственного НИИ и полицейские — мы как раз с ними и разговаривали — учебка там для наркоконтролеров оказалась очень кстати, да плюс конечно местные, беженцы из Питера и все, кто живым добрался.
Вот вся эта орда подмяла под себя эту группу магазинов и худо-бедно их контролирует. Спрашиваю насчет того, кто тут висел. Вроде как — со слов этих полицейских — были стычки с несколькими группами не то бандитов, не то просто беспредельщиков.
— Чушь. Обычные пьяные мудаки, устраивавшие погромы в магазинах. На рупь выпил, на сто разбил и на тыщу нагадил...
— И что, за это сразу вешать? — несколько удивляется Саша.
— А почему бы и нет? — хмыкает Семен Семеныч. — Вот Доктор, небось, это и обосновать может легко.
— С чего бы это мне обосновывать?
— Интеллигентный человек — Семен Семеныч хитро косит глазами в мою сторону — всегда с легкостью найдет оправдание любой мерзости. Неужели не сможете найти исторических примеров пользы жестокости?
— Это-то легко. Недалеко ходить — цивилизованные англичане несколько сотен лет вешали за все подряд — и за бродяжничество и за мелкое воровство и за все остальное...
И за дебош в лавке с нанесением ущерба — тоже вполне бы повесили...
— На это положено отвечать — хихикает Саша — что когда одних воришек вешали, другие тырили по карманам у зевак и, дескать, эта жестокость бесполезна — любимая отмаза либеральная в инете была.
— А на это положено отвечать, что потом вешали и этих воришек и тех воришек, которые уже на их казни крали — тоже вешали... Так что за сотни лет воспитали законопослушную публику. А незаконопослушную — банально повесили. И в Германии ровно то же было и во Франции... Только в Англии это было пожесточе. Сиживали в инете, сиживали!
— Вот! — торжествует наш водитель — Я же говорил — интеллигентный человек может оправдать все, что угодно!
А ведь подловил он меня, ехидина...
Дорога идет по неинтересным в плане выживаемости местам. Единственно, на что обращают мое внимание — какой-то хладокомбинат, стоящий в километре от дороги.
Да эти промышленные коробки уже осточертели до сблева... Да их же сотни!
Но я понимаю, что потом все эти видео материалы не один раз отсмотрят штабники в Кронштадте и очень может быть, что по нашим следам пойдут группы для взятия под контроль жизненно важных предприятий, участков дороги или поселков.
Потому — снимаю и снимаю...
— О, сейчас наконец армейские должны быть.
— А что тут?
— Ржевский полигон имени соответствующего поручика. Самая здоровая пушка СССР тут стоит. Так и называется — Главный калибр Советского Союза! Только хрен доберешься — все под охраной.
— А вы откуда узнали?
— Был в Финляндии — ездил на экскурсию на Мокрый остров — там такие же стояли. Финны хвастались, что их пушки в отличном состоянии, а вот наша дескать — ржавая до визга.
— Это что, финны такие же пушки сделали, как СССР?
— Ага, как же... И та и те — российские. И у финнов все-таки думаю калибром пушечки-то поменьше... Не уникумы.
— А, вон оно как... так тут полигон и сейчас?
— Не знаю. Но военные тут были точно. Хотя их сейчас куда меньше стало — вон казармы — так там сейчас страйк-бол. Типа пейнтбола, только для честных.
— Это как?
— Ну, в пейнтболе если попало — так сразу по краске видно, а в страйке — нет. Саша — сообщи Старшому — пикет впереди.
— Где? Дорога пустая же?
— У моста справа — явно блокпост. Дорогу перегораживать не стали — а вот расстрелять тех, кто прорываться попробует — раз плюнуть.
— Наблюдаю блокпост и патруль еще один.
— Где?
— Над КАД поперек — путепровод. Вот они на нем.
Ого! Серьезно у них тут все — на путепроводе стоит БТР, смотрит дудкой вниз, чуток подалее — за бетонными блоками — приземистая БМП и рядом с мостом — еще одна.
Только танков не хватает.
Мда, Ржевский полигон.
Сильно похоже, что нас тут ждали — на обочине довольно спокойно стоит группка вооруженных АК-74 людей. Явно вояки. Один из них машет рукой.
Послушно тормозим.
Николаич подходит к стоящим.
Видно, что здороваются.
Нам Старшой никаких знаков не подает, ведет себя спокойно.
Беседуют.
Незаметненько снимаю, что тут и как. Саша замечает еще пару БМП, обеспечивающих круговую оборону. Дорога тут под прицелом. Я тем временем обнаруживаю будки за машинами — ну точно, блокпосты.
Дорогу могут перекрыть на счет раз.
Николаич подходит к нам, открывает дверь.
— Вояки предлагают нам взять с собой десяток раненых и спрашивают — на семинар их медики могут прибыть?
— Что за раненые?
— Не знаю. Но получается так, что тяжелые.
— Ну, я так не против.
— Ага. Я уже согласился — нам броник придадут для усиления.
— С чего они про семинар узнали? Им что ли звонили?
— Звонили — те мужички, что с нами пообщались у ИКЕИ. Языками...
— Что-то мне говорит, что особо нам выбора и не оставили?
— Не без того. Полностью добровольно...И отчасти принудительно...
— Ждать долго придется?
— Нет, у них уже все готово...
— Что-то не очень верится...
И действительно минут пятнадцать ждем. Разговаривать под прицелом как минимум трех серьезных огнестрельных приспособлений не тянет, да и вояки выглядят уставшими, тоже не очень общительны.
Что странно — справа и слева у дороги разнесенные вдрызг пятиэтажки. Бои у них тут что ли были?
Наконец выкатываются две машины — медицинская обшарпанная таблетка и фургончик. Следом катит БТР — 70. Техники тут у них... Но коптит БТР изрядно, старенький уже видно.
Вылезаю из кабины под снежок, иду к новоприбывшим. В кабине таблетки — двое.
Шофер нормален, а вот пассажир выглядит паршиво. Стучу в стекло со стороны пассажира. Чуток опускается.
— Вы сопровождающий?
Шофер машет рукой — дескать, отсюда подходи.
Подхожу.
— Это больной, медиков с собой не брали, у них работы и так до дури, не оторваться.
— Больных много?
Шофер мнется.
— Слушай! Нам выбирать нечего под всеми этими дудками и под конвоем БТР. Все равно едем в больницу, так мне знать надо, что везем.
— А ты кто?
— Дед Пихто! Врач я.
— Че, серьезно? А что ты тогда не в больнице?
— Забыл тебя спросить. Что за больные?
— Да я без понятия — во второй машине санитар — его и спрашивай. Вот этот рядом — кашляет. Это заразно?
— Нет... наверное.
Санитар во второй машине — сухонький мужичок под пятьдесят. Но в отличие от шофера замечает сумку у меня на заднице и потому не хорохорится. Всего больных — дюжина. Тяжелых — трое, у одного газовая гангрена, которую не удалось подавить, а ногу ампутировать он не дает, здоровый мужик, да и родственников у него полно, потом не расхлебаешь, девушка после аппендэктомии, но прошло как-то не очень удачно удаление, хотя вроде бы любой врач аппендицит удалить обязан уметь, сейчас похоже — перитонит завязался, еще один — с явным столбняком, диагноз поставили с трудом — такого давно никто в глаза не видал. Остальные — вперемешку с обострениями хрони своей и прочими мирными и привычными бедами, тут в момент ставшими совершенно непереносимыми.
— Инфекционные болезни есть?
— Нет, все с этими хворями — вон, на поле. (Тычет пальцем в табор из палаток и вагончиков на пустыре).
— Решительно тут у вас.
— А что еще остается. Да, и не раздражайте командира БТР.
— С ним что?
— Зубы болят. Вторую ночь не спит. А стоматологов у нас нет.
— Мда... Подарочек... Учтите, если тащим укушенных или инфекционных больных — а вы меня не предупредили — будет очень плохо сначала мне, потом еще хуже — вам. Нет возможности кому из пациентов обратиться и перекусать остальных?
— Да не должны — на всех платки надеты, чтоб рта не открыть было. Ну и присматривают друг за другом, разумеется.
— Жидковатая защита.
— А они вооружены. Частью. Кто повменяемее. В основном, кто вменяемые. И этот — с гангреной — сразу предупрежу — тоже с пистолетом... Но он пока тоже немного вменяем...
— Подарочек...
Из БТР высовывается злющая распухшая рожа, обмотанная какими-то тряпками, отчего похожа на футбольный мяч.
— Эй, ты, выкидыш свиной! Долго еще задерживать будешь?
— Я врач. Мне нужно, чтоб все пациенты доехали живыми. Это вы две ночи не спали?
— А то твою мать ты сам не видишь! Глаз нет, придурок?
— Вы пока тряпки эти смотайте с себя. Там компресс?
— Да ты очумел, живодер! Я же застужу еще хуже!
— Там у вас компресс?
— Ну да, со спиртом, чтоб грело!
— Нельзя греть снаружи. Только хуже будет. Снимайте все. А насчет хуже — вы считаете что может быть хуже? По-моему хуже некуда. Снимайте, снимайте!
— Отвечаешь?
— Отвечаю. И пошлите кого — нибудь за горячим чаем в термосе. И лучше не сладким.
— Что, пить захотелось?
— Нет, это вам — рот полоскать пока едем. Лучше бы шалфеем, или корой дуба заваренной или водой с солью и содой, но и чай пойдет, главное, чтоб горячий.
— Ты что, серьезно?
— Совершенно серьезно. А сейчас я тебе таблеток дам.
— Уже давали. Пару горстей, бнах!
— Ничего, я правильные дам.
Что ж дать-то ему? А вот "найз" и дам. И пару темпалгина. А вообще-то если б не кой-какой опыт — впору было б в штаны наложить. Пациент, съехавший с катушек, способен наворотить черт знает чего — во время боевых действий раненые бывало и стреляли в медиков, потом объяснить не могли — почему это делали...А тут у пациента и автомат на плече и крупнокалиберный пулемет...
Таблетки взял. Съел без запивки. Судя по слезящимся глазам и выражению лица — готов на что угодно, лишь бы чуток отпустило. Пару ночей ходить по стенкам — это воодушевляет сильно.
Посланный паренек оборачивается быстро:
— Во! Лучше чем чай! Кофе с молоком! Сказал, что для больных!
— Мудило! Я ж тебе внятно сказал — чай! В жопу тебе кофе!
Влезаю в беседу, пока до смертоубийства не дошло:
— Нормально, кофе тоже годится! Горячий?
— Кипячий! — это паренек говорит.
— Тогда полощите рот — только не ошпарьте слизистые. Чтоб горячо, как терпимо. Но без ожога.
Мужик с перекошенной мордой — а раздуло его качественно, что особенно заметно после того, как он тряпки с головы смотал, смотрит подозрительно:
— А ты точно врач?
— В чем сомненья?
— Да тебе один хрен — что чай, что кофе... Чтоб кофеем рот полоскать...
— Не один. Я вам внятно говорил — заварка шалфея или коры дуба — лучше. У вас есть заварка с шалфеем?
— Глумишься? Откуда тут шалфей?
— Ну вот. Принцип простой — снаружи греть больные зубы нельзя — лицо еще больше отечет и боли будут интенсивнее. Греть надо изнутри — ополаскивая больную десну. Горячей жидкостью. Постоянно. Кофе — жидкость?
— Ну, жидкость.
— Вот и полощите. Приедем — найдем и шалфей и стоматолога. Хотя зуб придется драть — бессонная ночь прямое показание.
— А если не драть?
— Потом придется операцию делать на челюсти, потеряете пару — тройку зубов. И давайте закончим разговор — вам полоскать и полоскать...
Болезный улезает в люк. Подмигиваю пареньку и возвращаюсь к санитару.
— Это ж кто тут у вас?
— Да всякие разные — и санитар перечисляет пару десятков предприятий, ВОХР, подразделения с Ржевского полигона и так далее...
Все-таки вернуться обратно в кабину — приятно. Трогаемся — ну если не гора с плеч, то такой курганчик...
— А кроме вояк тут кто еще?
— Да всякой твари по паре — и ВОХР с завода и заводские и химики и местные. Беженцев набрали еще...Монолитовцы тож...
Саша подпрыгивает:
— Какие монолитовцы?
— Гаражный кооператив здоровенный так называется. От них тут отряд самообороны. А что ты подпрыгнул?
— Не, так, ничего...
Прыскаю про себя с серьезной физиономией — явно Саша в "Сталкера" рубился...
Тем временем нам дают отмашку, трогаемся дальше.
На пустыре за блокпостами табор — яркие туристические палатки, строительные вагончики, автомобили. Пара вышек с силуэтами на них. В ту сторону как раз санитар показывал.
— Это что такое за цыганский лагерь?
— Беженцы, наверное. Санитар толковал, что тут у них инфекционные больные.
— Дык тут домов полно. Разместили бы в тепле.
— Ну, это типа карантина. А может в домах места нет или опасно. Хотя если тут дизентерийные — лучше их в чисто поле.
Прокатываемся уже разросшейся колонной по Беляевскому мосту.
Тут меня дергают снять какую-то нефтебазу в полукилометре от дороги.
Встряхиваюсь. Чего-то замотался. Спать хочется сильно. Саша откровенно зевает.
— Эй, вы кончайте зевать — буркает Семен Семеныч. — Глядя на вас, и меня в сон потянуло! Хотите уехать в кювет? Не хотите — тогда давайте общаться. Грачи вы или кто?
Раз едете пассажирами — извольте увеселять водителя. А зевать да спать — себе могилу копать.
— А вот что вы так презрительно про "Жип Широкий" отозвались?
— Дык а как о нем отзываться? У джипа — и несущий кузов! Курам на смех. Далее — зеркала очень быстро начинают портиться. Все шильдики ржавеют за год. Ну и с электрикой беда. Вот остановимся — спросите у Нади — подогрев сидения работает или нет. Готов на рупь поспорить — не работает. А самое главное — коробка автомат для джипа. Если его по нашим дрищам гонять — выходит из строя на раз. Ну и получается джип — девок в казино возить. А для этого джип не нужен. Это — понты. Самое смешное — что целая куча этих самых чероков — заднеприводные. Вот это уже понтее понтов. На брюхе — шелк, а в брюхе — щелк.
— О, а я вдруг подумал — можно же у Нади кроме электроподогрева и про подарки женщинам в больнице спросить! Она и женщина и медик.
— Спохватились! Уже спросили. Она меня при всех в галошу посадила и плавать отправила.
— Когда это вы успели-то?
— Пока вы в "Макдональде" шарились. Мне эта мысль в голову тоже пришла. Я ее спросту и спросил.
— А она?
— А она глянула так и спрашивает: "Вы же вроде говорили, что женаты?"
Ага, говорю, уже двадцать шесть лет.
Она так картинно удивилась и заявляет: "И что ваша супруга никогда колготок не носила?"
Ну и все. И сказать нечего. Конечно колготки... Умыла девчонка как маленького...
— Ловко! Действительно, все гениальное просто. И что будем делать?
— Есть у меня наколка на карте, где колгот куча.
— Сейчас приберем?
— Нет, сейчас не получится.
— А где колготы-то?
— Будете ржать — высажу.
— Не будем.
— В кузове моей фуры. На том предприятии,откуда бананы брали. Рядом с американцем этим стояла.
— Семен Семеныч — при всем уважении — Бугага!
— Вот так и знал, что заржете.
— А что еще остается?
— Ржать внутренне. Про себя, с соответствующим выражением лица.
— Извините, но реакцию надо было обозначить, чтоб показать свое участие в беседе. Вот представьте — вы сказали, где колготы. А мы сидим с индифферентными мордами. Как-то не по-человечески...
