В Рино мне садиться не хотца. Чегой-то. Ну его, этот Рино. Тем более, что свободно дотяну до Аламо-сити. По топливу вполне укладываюсь включая аварийный запас. 927 миль курсом 67 градусов и привет знойной Алабаме, где и заночуем. Потом напрямик к братьям Леру. Это еще 635 миль курсом 87 градусов. А оттуда уже в Порто-Франко. но это уже завтра. Это еще 673 миль на восток, и мы на месте. Запустил я на ноуте MSFS — и сотворил себе флайт план. Микрософтовский план полета само-собой к реальному, сделанному в соответствие с требованиями ИКАО, и близко не родня. Но вот определить параметры перелета из точки в точку, рассчитать расход горючего, полетное время и выбрать правильный эшелон, наметить запасные посадочные площадки и т.д. и т.п. вполне способствует. Но, не более того...
Неизвестно где, где-то над планетой.
15:45, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье.
Летели мы, значит, летели и... ага... нет не прилетели и не сели. Заблудились. Потерялись в воздушных просторах. Как-то незаметно, без шума и пыли утратили контакт с системой навигации "Loran-C", сбились с курса и влекомые ветрами, поскольку "хорошо оттримингованный аэроплан в управлении не нуждается", залетели в незнамо-куда. И вспомнился мне кадр из прелестного французского фильма "Большая прогулка", где примерно в аналогичной ситуации штурман тычет пальцем в дырку на карте. И дырка та размером с евоный кулак. Но им-то хорошо. Они-то под собой эйфелеву башню углядели.
А вот я-то... Кто Я? Понятно... Где Я? Если на первый вопрос ответ имеется хоть и нецензурный, но однозначный, то со вторым вопросом гораздо сложнее. За отсутствием в пределах видимости эйфе-левых, как впрочем и правых и любых иных башен. Даже пизанских. А тако-же абсолютного отсутствия присутствия признаков какой-либо инфраструктуры и вообще существования на данной планете разумной жизни. Степь да степь кругом... ага... путь далек лежит... мля... до Типпирари!..
Придавим надвигающуюся панику и соберем моск в кулак. Вот прикинем, ну хоть в масштабе лаптя, куды нас занесло-задуло? Ну... допустим вот сюды, с учетом времени, скорости и силы ветра текущего направления... радиусом ... ммм... миль триста. И шо у нас тут живет? Кроме местных трупоедов? Населенных пунктов с сопутствующими им повсеместно взлетно-посадочными полосами и, соответственно, положенными приводными радиомаяками в пределах означенного радиуса на карте не нарисовано. Это уже хуже. Гораздо хуже. Путем опроса местного населения сориентироваться не выйдет. За отсутствием такового. У гиен не спросишь. И патронов... на них на всех точно не хватит. ВОГов у меня 700 кило на борту. Минус упаковка. Но подствольников к ним нема. Надо будет упущение исправить. Но... — ты сначала доживи!
Однако ведь лететь куда-то надо? Не на вынужденную же тут садиться! Только куда? Керосину тоже не дофига, треть бака... это плохо. Но если допустить, что мы где-то между Алабама-сити и Рио-де-жанейро... причем гораздо ближе к Алабаме... не, вы только вслушайте..ся и вдумайте..ся! "...между Алабама-сити и Рио-де-жанейро"... мля! "...жил пират угрюмый... и вааще не верил он в любофь...". В дебрях Амазонки, на! Короче, Склифосовский, давай уже рули... куда-нибудь.
Так, отдышались, успокоились, прекратили вой, который у нас песней зовется, и поворачиваем на... ага... направо, на восток, с креном 20 градусов на курс 90 градусов. В Алабама-сити стоит VOR/DME (VOR — Всенаправленный азимутальный радиомаяк (англ. VHF Omni-directional Radio Range, DME — Всенаправленный дальномерный радиомаяк англ. Distance Measuring Equipment) с частотой 115.35 и с радиусом 270 миль. Это не просто кое-что, это солидный ресурс. Этот кружок мишени на карте глобуса диаметром 540 морских миль, они же 1000 с лишкОм километров. Тыщща! Мне бы только краешком зацепиться. Трудно промазать в тыщщу километров. Но можно. С дуру можно и банан сломать, особенно если он стеклянный. Дураку тока дай... ненадолго...
Крутим крутилочку курсоуказателя на курс 90 градусов, автопилот переключаем в режим HDG — удержание заданного курса. Настраиваем второй приемник VOR/DME на 115.35 мегагерц... вот... переключаем радиомагнитный индикатор на VOR2... и сидим на попе ровно в ожидании когда толстая стрелочка ощутит путеводный сигнал и дрогнет и покажет заблудившемуся мне направление к счастью. Ибо сесть без горючего и всяческой связи, незнамо где, в дикой саванне со злыми сухопутными, крупногабаритными, парнокопытными крокодилами в больших количествах, а так же и иных мясоедов количествах еще более несметных, счастьем назовет только лишь идейный самоубивец.
Следующий момент. Смотрим карту ветров. Поскольку шпарим на восток то ближайшая высота с оптимальным ветром будет 3000, а эшелоньчег соответствующий выбранному направлению называется 9000 футов. 2700 метров. Плавно, но с оглядкой снижаемся. С оглядкой, оттого, что связи нет, ниспетчера нет, согласовать маневр не с кем... но вдруг... из-за угла каак вылетит мессершмит какой... каак об нас стукнется... каак мы на землю все рухнем пламенем объяты. Вот те и катастрофа. Вот те и сходил за хлебушком... Однако все обошлось благополучно. Никто не прилетел, а жаль. Дорогу бы спросили...
Двадцать минут, полет нормальный. Скорость приборная 105 узлов, в самом экономном режиме. Истинная — хз. Избаловали нас жэпээсы. Сами считать, можно сказать, разучились. Ориентиров опознаваемых нету. Ручейки какие-то мелкие, холмики невыразительные, деревца-кустики... и рыжая трава, трава, трава... привязаться не к чему. Одно слово — саванна. Второе слово — пампасы. Третье слово — вельд. Короче — степь.
Сорок минут — полет нормальный. В булках томление. Переживают они, в смысле булки, за меня. Экипаж я о ситуации пока не уведомил. Народ дремлет. Народ полагает, что все у нас путем. Верным курсом прёмтеся товарищи. Подождем... твою маму... подождем, твою мать... минут еще двадцать...
На сорок восьмой минуте после утраты места в этом бренном мире, сделалось мне удивительно хорошо на душе и тепло на сердце. Стрелочка, наконец, содрогнулась, шевельнулась и пристально уставилась на радиомаяк. Слава те Вседержатель и Отец наш Всесущий. Подкорректировал курс на 28 градусов к северу. Скорость чуть увеличилась до 112 узлов. Удаление — 267 миль, запас керосиниума по времени на 3 часа 18 минут. Подлетное время при текущей скорости — примерно два с половиной часа. Теперь полюбасу долетим. Если конечно раньше не помрем... Но это — вряд ли. Как завещал нам товарищ Сухов.
Мизера, как водится, ходят стаями. Стоило только зацепится за радиомаяк, как тут же отыскался сигнал Loran-C, он же "Чайка", ежели по русски, навигатор моментально сориентировался на местности и с самым самодовольным видом указал место нашего пребывания в воздушном пространстве с точностью до 500 метров. И ветрочет на EHSI заработал и ветер смерил и напрапвление указал. Каков наглец! Где ж ты раньше был?
И северная трасса под нами побежала. Узкою лентою вьется... Вот речка огибает холмик... дорога в эту речку ныряет и выныривает... на карте тут брод... на холмике какие-то коробочки автомобильного вида полукругом... стоят... зачем-то... непонятно... может у них там внизу греческий театр для проезжающих? А наверху у них сцена. Или слет юнных павианов? Мне-то что за дело?
За переправой на дороге пылит кто-то старательно. Пылевой шлейф за ними пышный какой... Наверное конвой идет с востока к переправе. К переправе... Длинный конвой. С людьми и грузами... А там, за переправой... там, на холме за бродом... Интересно как... А там на обратном склоне холма слет юных павианов... и с этого берега их не видно. Это мне сверху их было видно, а с дороги никак не видно. И называется такая ландшафтная композиция — засада. И кому-то кто-то сейчас засадит не по-детски. И что законопослушный налогоплательщик в моем лице в данной ситуации обязан совершить? Что ему гражданская совесть шепчет тихим голосом? Что надо позвонить в полицию и наябедничать шерифу! Дабы злокозненные разбойники не совершили тяжких противоправных злодеяний. Не, ну в натуре, смотреть как там сейчас всю колонну раздербанят? Связаться с конвоем? Ага. На какой частоте прикажите? У меня ихних "Кенвудов" и прочих "Моторолл" нет на борту ни разу. Их гражданская связь на авиационных частотах так же не фунциклирует. И наоборот. И это правильно. Однако, как же мне о бандюганах сообщение им сообщить? Ага, записку им сбросить... в бутылке прямо на тыковку, с ленточкой алой... как детям капитана Гранта. О! Точно! Только не бутылку, а гранату! И не на конвой, а на уголовников этих. У меня же гранатка немецкая завалялась. Причем ее и без стакана можно кинуть, она пока об чё не стукнецца — не бабахает. Самое то! Ясное дело ни в куда не попаду. Зато бабахнет. Глядишь, конвойные-то и заметят... и уж сообразят, как-нибудь чего для, я тут бонбы кидать принялся.
А если меня ... того-этого, подстрелят? Да ну на фиг! Если метров с семисот... по всем наставлениям выше пятисот из стрелковки авиацию не достать. Вероятность уж больно невероятно низкая. А специально-зенитного у гопников этих откель взяться? Вероятность еще более невероятная. Значит так, заходим со снижением до шестисот с тылу и гранату в форточку и кругами покружимся еще. Покуражимся над шпаной. А как до конвойных моя мысль дойдет, так и досвидос, пишите письма. Делов то минут на пять-десять!
Разворот со снижением, заход... Катя с Гришей и Морсиком с интересом наблюдают за событиями происходящими как на борту, так и на земле. А там... а тама... вот сцуки они пошлые... бандюганы эти... они же по мне пулями стреляют... из всего... да густо так... "...трассера как паутина, маневрирую активно..." не... нафиг-нафиг. Ну-ка их нафиг! "Гранд" же все ж таки ж отнюдь не "Грач". И чугуниевую сковородку я под зад себе и не приобрел, по примеру летчиков первой мировой. Щас вот... вот еще полсекундочки... гранату уроню в форточку... я уж и колечко сдернул.. и руку наружу высунул, осталось отпустить только... и подальше от них подальше... с резким снижением в складки местности.
Ять! Как в попе-то горит больно! Невыносимо. Попали с дуру. И непосредственно в меня. Прямо таки в мою нежно любимую задницу. Гребанутый я идиот... Боньбань-дировщик гребаный... Как в глазах-то темнеет... Тело от внезапной, всепоглощающей боли дугой выгибает. Ремни мешают. Замок сдавить, отстегну...
Территория Аризона. Аризона-Сити, госпиталь.
28:55, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье.
— О, иес! Очнулись, больной?
Как гнусаво-то. И на мове не нашенской, хотя и понятно...
— Если не можете говорить, моргните, плиз.
— Ес, обэхэес. Гутен в морген... ять... — в голове как-то тускло все и дымно. От наркоза, наверное. Наверное опилки, пригорели. В голове моей опилки. Да! Да! ДА! Ихдея? Ихтоя? Вот, ни разу не смешно. Тошно мне. И стрёмно... Уплываю я... во тьму.
Территория Аризона. Аризона-Сити,
08:40, 22 год, 32 число 6 месяца, понедельник.
Трясут за плечо. Больно... ну, везде. Нога правая огнем горит. По самую голову. Включаюсь. Стабилизирую поток сознания. Я в сознании. Как-бы. Уже неплохо. Почему так везде больно-то? Особливо в попе? Поднимите мне, бл..ять, веки. Не сразу, но продрать зенки получается. Темный силуэт рядом приобретает резкость. Катя. Катенька моя. По голове меня гладит. Причитает что-то. Дурак, говорит. Правильно говорит. По делу критикует. Только поздновато... Увы мне. Надо гранату ту слегонца в сторонке кидать было, цель-то у меня была не попасть, а привлечь внимание. Нет, непременно надо было над противником... непосредственно испражницца. Дурилка ты, Витамин, картонная. Однако, боржом уже выпит. Пуля в жопе. Уже.
Тут меня кольнули чем-то и мне быстро стало легче. Нет, гораздо легче. Здравствуйте товарищи! Я вернулся дабы разделить с вами... ага... радости победы и горечи поражения.
— Катенька, ты меня, дурака, сильно не ругай! Не могли они попасть! Ну не повезло просто. Я, как подумаю, что если бы они в тебя попали... жить не хочется. Так, что все по честному, правильно мне прилетело. За скудоумие и выпендреж Создатель наказал. Как вы хоть сели-то?
— Нормально сели, милый, пока я тебе рану обработала, Гриша самолет к Аризона-Сити вывел, а потом мы его вместе посадили. Ничего не поломали. Только немного страшно было. И за тебя волновались. Но мы по радио связались и тебя сразу в госпиталь перевезли. Все теперь будет хорошо!
— Это хорошо, что все будет хорошо! Наоборот было бы хуже. Главное, что ты и Гриша целы и здоровы. А самолет мы починим. Дыру заклеим, сиденья забронируем, и никогда никого штурмовать больше не будем. Не наше это дело, штурмовать боевые порядки. А как там колонна? Не зря хоть попка моя пострадала?
— Все с ней хорошо. Отбились они без потерь. Подмогу с Аризона-Сити вызвали и всю шайку сообща ухлопали. И просили передать тебе благодарность. А так же премию в пять тысяч! Ты теперь тут местный герой! Все тебя хвалят!
— Ну да, герой! Задница с дырой!
Улыбнулся я возлюбленной моей и уснул спокойным сном. Устал я чего-то.
Территория Аризона. Аризона-Сити,
11:40, 22 год, 3 число 7 месяца, суббота.
За прошедшие десять дней рана моя вполне себе затянулась. На земле-то уже две недели прошло! Зажила практически, с помощью какой-то местной чудодейственной мази, и Божьей помощью, разумеется, однако вся правая нога огнем горела, доставляя крайнее неудобство. Начиная от пальцев ноги и вплоть до самой ягодицы включительно. Постоянная, непрекращающаяся боль выматывала совершенно. Жил на обезболивающем. Я стал серьезно опасаться, что уже никогда не смогу летать. Но позавчера из медицинского цента города Виго прилетела проездом сеньора Балестрос, докторша-невропатолог.
Поколдовала надо мной эта весьма яркая дамочка и сделала заключение, что от удара пули у меня случилась контузия седалищного нерва и воспаление всего нервного ствола провой нижней конечности. Сделав такое заключение, тут же назначила курс лечения и велела сделать прошивку голени. Пришили мне прямо к коже какую-то марлю. Пару-тройку раз чем-то кольнули. И все лечение. И вот подействовало же! Практически сразу. За эти два дня боль утихла и принялся я ходить. С палочкой. И получать от этого удовольствие. Предствляете? Идешь себе неторопливо, палочкой попостукиваешь и ничего у тебя не болит! Ну почти...
В общем, сегодня с утра, позавтракав глазуньей с беконом и местным кофием, пошкандыбали неспешно мы с Катей на аэродром, посмотреть, как там наш аэроплан поживает.
Весь местный народ, свободный от трудов праведных и наоборот, на речном пляже отдыхает. Там же и два дружка закадычных — неразлей-водица — Гриша с Морсиком. Как у нас с утречка отметились, пожелав скорейшего выздоровления, так пляж и слиняли. До самой глухой ночи не жди. Только по утру забегают ко мне о здоровьице справиться.
Вот уж два сапога — пара! Они тут уже скорешились с местными девицами и пацанами, каждый себе по вкусу даму отыскал, и вовсю амуры крутят. Две блонды у них. Монморанси выбрал себе великолепную беленькую кучерявую пуделицу и, отшив всех конкурентов, в тот же миг беспардонно тою овладел, прямо на пляже, наплевав на всякую скромность. Ее хозяйку, мисс Амалию, с размером души три-плюс, утешил и обаял Гриша. Однако, будучи человеком скромным и воспитанным, следовать дурному примеру беспардонного Морса не стал, а увлек златокудрую мисс в "нумера" местного хотельчика, где они и подружились окончательно. Так с тех пор и тусовались вчетвером. Большей частью на пляже. Гриша вешал окружавшей его молодежи обильную лапшу о наших героических полетах, постоянно сопровождавшихся штурмовками и бомбежками бандитских засад, приключениями и вынужденными посадками на равнинах бескрайней саванны, отважными отражениями нападений несметных стай хищников во время ремонта, где он, конечно же, был главным действующим лицом, успевая ремонтировать всякие технические неполадки и вести одновременно огонь из разнообразного автоматического оружия. Горы трупов гиен, кабанчиков и прочего местного хищного зверья, и холмы отстрелянных гильз поражали воображение потрясенных слушателей. А мы с Катериной были у него на посылках — подай-принеси-подержи-не мешайся-свободны. В общем, веселился наш Гриня на всю катушку, и был гвоздем программы и душой компании у тутошней молодежи. Неоднократно его пытались как отбить у Амалии, так и побить за Амалию, впрочем безуспешно. Чистый, наивный взгляд, добродушный нрав и дружелюбная улыбка, увесистые кулаки и развесистые налитые плечи на корню пресекали всяческие поползновения на их тушки. И еще одним другом, а то и подружкой делалось у него больше.
