Легенды Чёрной скалы

А теперь — ждать.

Если верна версия о том, что дроны находили меня по тепловому излучению — это однозначно привлечёт "бугатти". Если же... Нет, должно привлечь в любом случае. Опасно, конечно, находиться так близко, но засветка от огня должна будет накрывать и меня, чтобы замаскировать. Иначе почуют подвох или выпалят прямо сквозь относительно тонкий корпус фургона. А пуле, что пробивает кирпичную кладку насквозь, вряд ли будет помехой лист стали в пару миллиметров толщиной...

Треск огня. Взрыв! Гул пламени — взорвался бензобак мотоцикла. Хорошо... То есть, плохо на самом деле. Но ничего уже не поделать. Загнанные байки сжигают — не правда ли?

Ждать. Ждать, ждать... И ждать.

И не так уж долго, как выясняется. Что хорошо. Потому что бензин горит ярко, но быстро. И если бы охотники не клюнули, то пришлось бы всё-таки уходить после догорания костра...

Однако ж клюнули.

Невдалеке послышался уже знакомый низкий рык форсированного многосотсильного движка бронированного "вейрона". Затем догорающий байк начали рвать выпущенные откуда-то издалека пули — явно вслепую. Разброс — плюс-минус валенок, точность — никакая, просто в сторону объекта тепла. Корпус медицинского фургона эти пули дырявили навылет, выбивали мини-кратеры в асфальте, крошили стены домов, пробивая их насквозь. Пришлось в это время лежать на прохладном грязном асфальте и молиться всем силам старым, новым и дальним, чтобы шальная сверхзвуковая дура не зацепила случаем. А пули били совсем рядом. Называется — протяни и руку и останься без руки.

Но после десятка выстрелов пальба прекратилась. А затем в воздухе сначала повис стрёкот дронов, а потом послышался приближающийся рык "бугатти". Вот он всё ближе, и ближе... И ближе.

Медфургон немного в глубине переулка — от улицы это будет где-то метров десять. "Вейрон" должен остановиться на улице, а мне нужно будет сделать рывок.

— Как думаешь, Мит, мы его прикончили? — послышался чей-то голос.

— Было бы неплохо... Шустрый сукин сын. Но забавный. И... Дерьмо, ничего из-за этого не вижу.

— Сходим, глянем?

— Пожа...

За мгновение у меня в голове выстроилась картинка. Машина на обочине дороги — в ней двое. Справа — водитель, слева — стрелок. Смотрят чуть правее от меня и...

На выход!

Рывком вылез из-под дверцы и рванул запалы обоих фальшфейеров. Шипение, вспышки. Самодельная свтеошумовая гранта улетает вперёд — по направлению к машине. Бегу следом.

Водитель "вейрона" инстинктивно ударяет по газам и машина срывается с места. Выпускаю несколько очередей, заставляя сидящих в "буггати" пригнуться.

Удар!

Бронированный нос машины врезается в электростолб, что тут же валится на неё и заставляет остановиться.

Захожу сзади, не прекращая огня и не давая высовываться охотникам. Прыжок на багажник — враги как на ладони... Но сухо щёлкает спусковой крючок автомата — кончились патроны.

Выпускаю МП-5 из рук, а сам выхватываю засунутый в карман куртки пистолет. В темпе выпускаю четыре пули — по две в водителя и стрелка, после чего палец с непривычки сводит с судороги.

Готовы!..

Быстро обыскать на предмет чего-нибудь ценного...

Права водительские... Документы... Хм, настоящие паспорта, а не новомодные ИД-карты. Английские. Телефоны меня не интересуют... Деньги. Деньги-денежки... Зло они, но зла постоянно и не хватает. Хотя эти двое вообще уроды — гоняют на дорогущей тачке, а у самих в бумажниках налички — кот наплакал. Всё на картах, небось... А что я с этими картами делать-то буду, а?

Пара золотых перстней. Во, это уже лучше. Золото — оно и в Африке, и в Детройте золото.

Оружие? Пистолеты другие — не как у байкеров. У тех были пластмассовые угловатые штуковины, а тут что-то блестящее и крупнокалиберное. То есть явно не для меня, потому как я может и сильный, но, как говорится, лёгкий. Отдачей снесёт. Даром, что в МП-5 патрон пистолетный, так всё равно от отдачи руки ходуном ходят и прицел всё время сбивается.

Пара М-16 или как их там... Новенькие, укороченные, с кучей не слишком понятных свистелок и перделок. Не, это тоже явно не для меня. И уж тем более не для меня вот эта вот эта хреновина с калибром небольшой пушки и ростом едва ли не с меня самого. Мало того, что с такой я особо не побегаю, так ещё и отдача мне наверняка ключицу сломает... Две ключицы в человеческом теле, а значит всего два выстрела — какая-то хреновая математика... Ну, или, может, не сломает. Но проверять всё равно что-то не хочется.

Так, а вот это что? Вот эта вот сумка среди кучи здоровенных коробов, в которых виднеются то ли очень крупнокалиберные пули, то ли небольшие снаряды... Две гранаты? Отлично, это мне пригодится.

Ну, всё, с обыском покончено. Интересное, ценное, но не слишком обременяющее — взято с собой. Остальное неинтересно и подлежит уничтожению... Хотя, нет — лучше не задерживаться лишний раз.

Но вот теперь точно надо линять. На этот раз уже без лишних и громких слов, а просто по соображениям разума и безопасности. Потому что хоть всё время убегать нельзя, но и просто стоять на месте — тоже.

11.

Висячий мост Амбассадор.

В длину километра два или три, высота пролёта — где-то полсотни метров. Формально соединяет американский Детройт и соседнюю Канаду, однако последняя, по сути, уже давно — часть Штатов. По крайней мере никакой особой границы и раньше не было, а сейчас и подавно нет — мосты через реку перекрыты отрядами полиции, нацгвардии... Ну и "конти", конечно.

А континентальные батальоны — это такая дрянь, что остаётся дрянью, кому ты её не переподчини и как не обзови. Сейчас-то они вроде как отменены, да вот только не распущены, а просто включены в состав нацгвардии или полиции.

Строевая нацгвардия — это ещё неплохо, там народ на самом деле по большей части гражданский, призванный по мобилизации. Эти в пекло соваться не любят, да и вообще воевать — тоже. Копы — это уже хуже, там отморозков и раньше хватало, а сейчас тем более.

Но самое паршивое — это батальоны Континентальной армии. Это уже просто сборища всякой полуугловной швали с оружием и полномочиями от федерального правительства. Когда там их создавать начали — три, четыре года назад?.. Да, три года назад, когда в Калифорнии атомная станция рванула. Тогда народ из самого населённого штата рванул только так, армию на подавление беспорядков бросать не стали, но нацгвардии не хватало, так что начали создавать территориальные отряды...

Нет, поначалу-то всё вроде более-менее нормально шло. По крайней мере, по новостям так говорили... Врали? Да конечно врали. Но в репортажах о той же "Катрине" безнадёги было больше, а тут как-то более-менее цивильно всё было...

До определённого момента.

А потом будет бойня в Риверсайде, фильтрационные лагеря в пустыне Сонора и прочие милые вещи, из-за которых половина Штатов погрузилась в хаос.

Северо-запад США, по сути — последний островок относительного спокойствия. Нет, второй американской гражданской нет. По крайней мере, пока что. А вот беспорядки в десятках и сотнях городов от одного океана до другого — в наличии. В заражённой радиацией солнечной Калифорнии — "зона банд", Техас и мормонская Юта требуют независимости, Аляска вспомнила, что она когда-то была русской, а Рио-Гранде — испанским...

С другой стороны, а оно мне надо — думать о глобальных проблемах? Конкретно сейчас мне куда важнее решить вопрос с "конти". Потому как сейчас они стояли между мной и мостом Амбассадор, что вёл на другой берег...

Хотя, не думать о чём-то большем? Нам не выпало здесь родиться, но выпало здесь выжить. И я не хочу, чтобы эта страна умерла... А она умирает. И видеть это неприятно. Всё равно что смотреть на человека, что сделал в своей жизни много и хорошего, и плохого, а теперь загибается с болезни, от которой нет лекарства...

Легко желать смерти тому, кто от тебя в тысячах километрах. Плохо жить в одной комнате с разлагающимся трупом.

Слабаки будут повержены и падут, как говорят на улице. США оказались слабы? Значит, такова их участь. И никто не поможет вчерашнему беспредельщику. Законы улицы действуют куда дальше улиц. Большая политика вряд ли отличается от разборки молодёжных банд — всё те же понты, разборки и наезды. Просто одежда дороже, банды больше, понты толще, а ставки выше. А какое отношение будет к тому, что только вчера кичился своей властью, мнил себя круче всех и беспредельничал, а сегодня подыхает в куче грязи? Первое желание — добить. Второе — хотя бы просто пнуть. У кого остаются хоть какие-то понятия... даже не о чести, а полузвериные инстинкты поведения — пройдёт мимо. Но подать руку или помочь? Никогда.

Кто-то когда-то сказал:

Сталь между пальцев, сжатый кулак.

Удар выше кисти, терзающий плоть,

Но вместо крови в жилах застыл яд, медленный яд.

Разрушенный мир, разбитые лбы, разломанный надвое хлеб.

И вот кто-то плачет, а кто-то молчит,

А кто-то так рад, кто-то так рад.

Мама, мы все тяжело больны.

Мама, я знаю, мы все сошли с ума.

Не про то, что здесь и сейчас, но про то, что сейчас и здесь.

Без пяти минут мертвец корчится посреди оживлённой улицы, но все проходят мимо и отводят взгляд. Делая вид, что ничего не происходит и что всё, как обычно. Такая вот привычная и уже ставшей обыденной ложь. Что-то вроде привычки говорить "Доброе утро!", когда оно совсем не доброе. И более того — большинству обычно вообще пофигу насколько утро доброе. Такое вот лицемерное и лживое начало ещё одного дня.

В телевизорах телеведущие, у которых тема номер один — предстоящие в следующем месяце президентские выборы. Американские солдаты всё так же несут демократию в Ираке и Афганистане. Кто-то из гламурных звёзд всё так же разводится, мирится и дохнет...

Всё нормально. Всё, как обычно.

Кому нужна правда, если она страшна? Может, потом что-то и прояснится, а пока что...

Пока что города горят где-то далеко — на Диком Западе или Дальнем Юге, а не посреди сонного Северо-Запада.

Пока что железные тиски Вашингтона и верных псов федерального режима сдерживают греющийся котёл, готовый перерасти в натуральную бойню.

Пока что.

Но даже не получается представить, что будет, если страна лишится хоть плохого, но всё-таки руководства...

...Старые пропускные пункты на въезде, где нужно было кинуть в автомат горсть монеток, чтобы поднялся тонкий шлагбаум, остались в прошлом. Им на смену пришли бетонные форты и стальные ворота, им на смену пришли ряды бетонных блоков, датчики движения, тепловизоры и колючая проволока. Чтобы пробиться сквозь этот заслон нужен был по меньшей мере танк... Или даже танка не хватило бы? Кажется, во время Второго Восстания "чёрные пантеры" попытались взять штурмом чек-пойнты перед мостом на угнанном у нацгвардии танке... Закончилось всё в тот раз сожженным танком. Хотя, может, просто негры криворукие подобрались, а танк ни в чём не виноват?

Однако сегодня охраны было куда меньше, чем обычно. Значительно меньше. Да её, считай, вообще не было. Полсотни человек при десятке броневиков — это даже не охрана, а сплошной символизм...

С другой стороны для меня сейчас проблемой было хоть пятьдесят, хоть пятьсот человек. Не прорваться же. Бежать прямо на пулемёты? Определённо не мой стиль. А что тогда моё? Как обычно — ударить исподтишка, а затем смыться. А можно и вовсе не бить, а просто прошмыгнуть мимо. Это реально? Пожалуй. Но малоосуществимо — вряд ли я первый такой умник, что пытаюсь пересечь мост.

Хотя... Много ли было таких умников, что бежали не ИЗ Детройта, а В Детройт? Всё-таки с этой стороны укрепления должны быть послабее, да и атаки ждать "конти" должны с той стороны...

Хреновая ситуация в общем. "Пересечь реку"? Очень смешно, чёртов гомик.

Значит не остаётся ничего кроме как ждать... Удобного случая. Счастливого случая. Хоть какого-нибудь случая...

12.

Странный сегодня день.

И вроде бы влез в самую вонючую задницу, что только можно вообразить... Но с другой стороны — я всё ещё целый и невредимый. И на том радость, так сказать.

Но вот как пересечь реку и оказаться на другой стороне... Сложный это вопрос. И идей нет от слова совсем. Уже где-то второй час по ощущениям жду... чего-то. А это что-то всё не случается.

Вот же дрянь.

Почему, когда нужно, чтобы произошло хоть что-нибудь, оно никогда не происходит? Я за это время даже расписание патрулей не узнаю, не говоря уже... Да и неудобно на крыше этого дома лежать, и вечер скоро уже, кстати...

Какой там звучал срок? До полуночи? Интересно, а если я не уложусь, то что будет?

По идее, это же даже не игроки, а хозяева игры... У них по-любому должна быть страховка на такой случай. Страховка, секретами которой совсем необязательно делиться с рядовыми и не очень охотниками. Та парочка на "вейроне" находила меня всё-таки по тепловому излучению... Хотя радиомаячок был бы предпочтительнее. Куда его можно запихнуть? При нынешнем развитии технологий — куда угодно. Легче всего на одежду, но одежду можно порвать, сжечь, потерять или выбросить. Что не так просто потерять или выбросить? Ха, ноги или голову, например...

Стоп.

Неожиданно пришедшая в голову идея заставила лихорадочно действовать. Я прислушался к собственным ощущениям, а затем скинул спортивную куртку и начал прощупывать несколько нетипично побаливающее левое плечо.

Да, так и есть. Следы от нескольких уколов. Один — особо болючий, под которым в коже прощупывается какая-то фигня размером с булавочную головку.

Бинго, мать твою.

Вот только как тебя достать-то? Так. Не хотелось бы этого делать, но...

Достал нож и зажигалку, опалил пламенем лезвие, примерился... А затем начала резать кожу в месте укола. Заскрипел зубами от боли, но было ещё терпимо. Вот только надо не только сделать разрезать, но и выковырять... Ч-чёрт!..

Раз, и небольшая хреновина оказалась извлечена из руки и упала на бетон крыши, а я поспешил ударить по ней рукояткой ножа.

Ну и кто теперь помеченный, а?

Ладно, сидеть тут дальше смысла нет. Надо попробовать прощупать возможные переходы к северу или к югу...

Я спустился по пожарной лестнице с крыши небольшого дома, где пролежал пару часов, наблюдая за чек-пойнтом "конти", и двинулся через заваленные хламом грязные переулки.

Уже привычно хотелось жрать. И так впроголодь живу, так ещё и сегодня набегался на месяц вперёд, не говоря уже о драках. И пить охота. Без еды ещё ладно, но без воды — куда туже. А надо терпеть, потому что другого варианта просто нет.

Выстрел. Раскатистый, мощный, но не столь раскатистый и мощный, как пальба ручной пушки парочки на "вейроне". Что-то довольно простенькое — типа дробовика.

Но для меня это сейчас (да и всегда) означает лишь угрозу — людей с оружием у меня в союзниках нет. Врагов — сколько угодно, друзей — ни одного. Есть лишь те, кто не торопится пускать в ход пушку против меня... До поры до времени. Здесь это нормально, я знаю и потому не жалуюсь. Что изменится от моего нытья, какой я честный, но непонятый? Ровным счётом ничего.