Стражников бояться ему уже не следовало, теперь ему даже обращать внимание на неё не стоило — что-что, а отвести глаза самое плевое дело тому, кто знает, как это делать. Сил на это почти вовсе не нужно и в полученном камне и её хватало.

Он шел по улице, сжимая его в кулаке. Не от страха потерять — просто ему нравилось ощущать гладкость граней, скрывающих под собой магию. Как оказалось, для того, чтоб превратится обратно из черного в белого, хватило части Силы, что заполняла накопитель и теперь камень словно бы стал прохладнее, но тепло волшебства никуда не исчезло и этот остаток Прат хотел пустить на доброе дело...

Постепенно улица стала многолюднее и маг пошел среди туземцев уже привычно ощущая то тут, то там частички Силы. Теперь-то было понятно — зажигалки и украшения.

"Ювелирные магазины," — подумал Прат. — "Ремесленники, что делают такие зажигалки... Вот куда надо в первую очередь! Где-то ведь они достают эти камешки... Наверняка ведь есть такие и побольше размером."

Задумавшись, он чуть не сбил туземца, что не шел как все, а стоял на месте.

Тот высился среди движущейся вокруг толпы словно кусок камня посреди реки и раздавал проходящим разноцветные листки. Кто-то из брал, кто-то отказывался и площадь после этого человека усеивали и выброшенные за ненадобностью листочки.

Он посмотрел на один из лежащих на камнях листочков. Точно такой же!

"Да они все тут одинаковые! Надо же как тут точно могут рисовать художники. Если есть такое умение, то им и никакой магии не нужно. Наверняка что-то изобрели, какую-то очередную машину..."

В этой мысли мага не было зависти, но имелось уважение к сообразительности туземцев.

Ему стало любопытно. Он подошел поближе и получил точно такой же листок в руки. На небольшом, с ладонь, листе бумаги красовалась — иначе не скажешь — внутренность какого-то зала, уставленного креслами. Сиденья даже на первый взгляд казались дорогими — художник постарался, а над всем этим богатством царило настоящее великолепие.

Он не сразу даже сообразил, что это такое. А когда сообразил — остановился. Для него светильник — это факел, свеча... Тут ему уже попадались и другие светильники— разные небольшие лампы, стоящие на столах, или светильники необычных форм на потолке, но то, что висело в зале...

Прозрачно-воздушная, больше похожая не на светильник, а на серёжку, забытую красавицей-принцессой (обязательно красавицей-принцессой, так как такую красоту кому-попало носить не дадут!) там висела огромная люстра, сверкающая ледяным блеском. Подвески искрились, свет играл на строгих прозрачных гранях.

Вспомнив ощущение Силы, коснувшейся его около небольшого светильника в недавно покинутом магазине электротоваров, Прат представляя чудовищный размер такой "сережки" представил и какое море магии окутывает её в этом зале. Свет, лившийся из неё казался ему Силой, попусту рассылаемый во все концы света и бесполезно там пропадающей.

Туда. Он должен быть там!

До дома он добрался быстро — ноги сами несли куда нужно.

Дверь оказалась не заперта. Прат в который раз поймал себя на мысли— как беспечно живет этот туземец. И тут же погасил свое недоумение. То, что с его взгляда было богатством, по меркам этого мира считалось бедностью— таким тут был весь район. Все жили одинаково. Те, что побогаче, как объяснил Трай, жили в других местах... В тех, где он прогуливался сегодня.

На звук открываемой, двери хозяин всхрапнул, поднялся из кресла...

Прат протянул ему листок. Ему казалось, что тот и сам все поймет, но он ошибся. Пришлось объяснить.

— Где это? И что?

Трай не удивился. Он уже успел привыкнуть у чудачествам постояльца и сделал то, что не пришло тому в голову -перевернул листок и прочитал на обратной стороне:

— Городской оперный театр. Приглашают на открытие сезона...

Прочитал и посмотрел на Прата с уважением. Надо же! Любитель оперы! Он-то сам предпочитал музыку полегче и поритмичнее, другими словами современную, которую играли его современники — чернокожие братья с гитарами, такие как Чак Бери. Но и такую, классическую тоже уважал, хотя чернокожих певцов среди оперных практически не было.

— Это городской оперный театр, — объяснил он. — Это тут, недалеко...

Прат молчал. Слово "недалеко" очень много для него значило. Где-то рядом. Совсем близко его ждали запасы магии! Трай его молчания не понял.

— Ты что так смотришь? — спросил он. — Припоминаешь? Оперу любишь? Может быть ты и сам пел в опере?

В голосе товарища прозвучала надежда — вспомни, быстрее вспомни и давай убирайся отсюда, хотя бы и в эту самую оперу.

Прат не стал отвечать — не интересно было даже разбираться что это такое— "опера".

— Где это? Я хотел бы посмотреть... Мне кажется, я что-то вспоминаю...

Трай нерешительно оглянулся. Волшебный ящик за его спиной не останавливаясь показывал все новые картинки. Теперь там мчались странные повозки, сталкивались друг с другом, разлетались на части окутанные огнем и дымом. Возникали злые бородатые лица, гремело и сверкало...

— Ты можешь меня отвести туда?

Трай вздохнул, пожал плечами, махнул рукой.

— Давай сходим... Вдруг...

Действительно идти оказалось совсем близко. Пара кварталов— не более того.

Трай показал на необычной формы здание, не такое, как все тут. Низкое, всего в два этажа с широко плоской крышей.

Они подходили все ближе и ближе, но для Прата ничего не менялось. Он не чувствовал ни капли, ни дуновения Силы. Наверное, лицо его что-такое выражало, что товарищ спросил:

— Узнаёшь? Бывал тут?

Маг молчал, шел вперед.

Перед дверью стоял туземец-стражник.

— Внутрь не пустят, — с сожалением сказал Трай. Прат не стал разбираться какого сожаления тут больше — того, что дальше не пустят или того, что Прат не узнал свою оперу. Не тратя времени на разговоры он отвел глаза стражу и пошел вперед.

— Стой. Сюда нельзя, — раздалось у него за спиной.

— А...?

Трай хотел спросить почему одним нельзя, а другим можно, но не стал спрашивать, подумав, что охранник узнал Прата, который тут, скорее всего и работает. Певцом или в оркестре.

— Я тут подожду...— крикнул маговой спине.

Внутри дворца царили строгая роскошь и красота. Прат шел по коридору, заглядывая в двери и наконец увидел её. Все тут было как на картинке — и кресла и люстра, но сейчас она не светилась.

Не светилась, но это была именно она. Для верности маг посмотрел в бумажку. Точно она... Разочарование накатилось и сшибло его, как недавно автомобиль Трая. Обида, недоумение, горечь... Все смешалось в душе Прата. Он уселся в оббитое бордовым бархатом кресло, обхватил голову руками. Только что выстроившаяся система мира рушилась.

"Почему?" — Подумал он. — "Это же тоже кристалл... Или нет?"

Он просидел там несколько минут, ожидая что вот-вот откуда-то взявшаяся магия накатит на него и... Но ничего не изменилось. Повернувшись и вздохнув, он пошел назад.

— Магия тут есть! — сказал Прат полголоса идя по коридору. — Но я, похоже, что-то снова не понимаю...

— Ну как? — спросил Трай с надеждой — Узнал чего-нибудь?

— Почему она... — маг чуть было не спросил: лишена магии. Вовремя сообразил, что Трай его попросту не поймет, не уловит смысла.

— Нет. Ничего не узнал.

Рука в кармане продолжала сжимать камень. Сила в нем давала надежду. Даже не надежду, а уверенность, что все будет хорошо.

— Но я скоро от тебя съеду...

Трай не стал спрашивать "куда". Для него сейчас было самым важны "откуда".

— Я пока погуляю...

17.

Когда Прат вернулся домой, Трай уже сидел перед волшебным ящиком. Там как обычно по экрану бегали люди, стреляя друг в друга из маленьких железных палок, а полуодетая худая красотка с кинжалом неумело подкрадывалась к кому-то со спины....

На столе стояло несколько бутылок, лежала коробка с полюбившимся Прату здешним пирогом — пиццей. Стаканы, россыпь сигарет из пачки хозяина. Трай уже достаточно выпил, но и оставалось на столе порядочно. Несколько небольших картонных ящичков с ручками, в которых тут продавали пиво, стояли под столом, да и на самом столе.

Маг оглядел комнату, на несколько дней ставшую его пристанищем, вздохнул. Это конечно не своя башня, но все-таки крыша над головой и какой-никакой уют... Даже жаль, что придется уходить отсюда.

Однако оставалось еще кое-что... Документы. У каждого взрослого жителя этой страны имелись бумаги с рисунками и печатями, удостоверявшими, что он и есть тот самый, а не какой-то другой человек. С точки зрения властей это был очень правильный ход: вот ты, а вот — рисунок на документе, который ты должен носить с собой. Разумеется, несложно отвести глаза здешним стражникам, но Прат не хотел с таким трудом достающуюся магию тратить так бездарно. Проще тут пока не выделяться и поиграть по правилам этого мира.

На экране телевизора теперь щеголяли полуодетые красотки, предлагая какой-то товар. Трай смотрел на них сквозь стакан с пивом и задремывал.

Маг тронул товарища за руку.

— А? — встрепенулся тот. — Что? Вернулся?

— Ты не мог бы оказать мне еще одну, последнюю услугу? Помоги мне и я уйду.

— Какую услугу?

— Мне нужно то, что вы тут называете документами.

Трай помолчал, потом уточнил:

— Водительские права, что ли? Или паспорт? Или идентификационную карту?

Прат не стал умствовать.

— Такие же, как и у тебя...

Маг кивнул в сторону висевшего на стуле хозяйского пиджака. Именно там, в боковом кармане, его друг хранил бумажник.

— Значит права...

Прат пожал печами — тебе виднее, что тут нужно. Трай отхлебнул из горлышка.

— Ладно. Попробую что-нибудь сделать.

Подумав, он потянулся к телефону.

— Джах? Да я.... Спасибо... Где тебя можно будет завтра найти. Одному нашему другу хотелось бы поговорить с тобой... Ага... Это где? А! А когда? Хорошо... Ну, разумеется... Цены не изменились? Понятно, инфляция... Хорошо. Увидимся...

Трубка вернулась на телефон. Прат развернулся.

— Считай, что проблема решена. Будут у тебя права получше даже, чем настоящие! Завтра в полдень около кинотеатра "Рокси".

— Во сколько мне это обойдется?

— Двести баксов. Найдешь? Или одолжить?

— Найду, — кивнул Прат. — Заработаю...

Он знал, о чем говорил. Гуляя сегодня о городу, он как чувствовал, присмотрел проходной двор, в котором кое-кому завтра придётся потерять свой бумажник.

18.

Пир тянулся уже четвертый день.

Пектор смотрел на то, что творится вокруг и улыбался. В улыбке мага было больше язвительности, чем удовольствия. Да и наплевать — все вокруг, даже стража, были настолько пьяны, что никто на это не стал бы обращать внимания. Победу праздновали — не что-нибудь!

Ну и ясно, что не кто-то там улыбался, а тот, без кого этой победы не было бы.

Конечно, это здорово, когда ты в фаворе у короля, тем более тот точно знает, за что ему тебя любить — ведь это ты, именно ты сделал то, что сейчас и празднуется, но всему должны быть границы. Получил услугу, награди за неё и отпусти с почетом, а тут волей-неволей закрадывалось сомнение — не хочет ли новый властелин отделаться от них большим количеством еды, вина и танцев...

Пектор посмотрел в сторону возвышения, на котором сидел король. Ничего нового. Саник сидел в обнимку со своим недавним врагом и что-то втолковывал тому, покачивая золотым кубком. Вино оттуда выплескивалось на скатерть, на ноги Мекта, но тот терпеливо внимал своему врагу— победителю, а может быть также был пьян до невменяемого состояния и ничего не слышал и не ощущал. Этому-то было с чего напиться — проиграл.

Ничего. Они там между собой разберутся — кто у кого сколько земли отрежет или выгребет золотишка из сокровищницы. У магов же имелся свой интерес — закрома поверженного врага. Ну, кроме королевского золота, разумеется. По слухам, в сундуках побежденного врага хранился не один десяток старинных рукописей, в том числе и еретических!

Мимо понесли очередную перемену блюд.

Аромат по-особому приготовленного мяса поплыл по залу, перебивая все иные запахи. Победителям хватило ума не истреблять всех жителей захваченного замка, и поэтому кухонная обслуга лезла из шкуры, отрабатывая собственные жизни. Пир вновь вскипел весельем. Со всех сторон заорали здравицы королю Санику. Маги переглянулись. Ни одному из этих воинов не приходило в голову, что здравицы надо кричать не королю, а его казначею — пожадничай тот, отговори короля хорошенько заплатить им, магам, и еще неизвестно кто бы тут сейчас сидел и что кричал бы...

— А мы молодцы, — сказал Цансалан негромко. — Ей-ей молодцы... Ничего бы этого сейчас тут не было, если б не мы.

— Ты смотри этим ничего не скажи, — Пектор кивнул на покачивающегося от распирающих его чувств рыцаря, поднявшегося с кубком в руках и пытавшегося докричаться до короля, показать свою преданность. Цансалан небрежно махнул рукой.

— Эти уже в прошлом... Меня беспокоит будущее...

Пектор поднял брови.

— Чем же? Дела сделаны, враги повержены, золото мы получим... Да и славы нам эта битва добавила. Пороемся вот еще в хозяйских закромах и — все. Можно уходить.

— Повержены ли? — спросил Цансалан. — У тебя нет ощущения, что с Пратом у нас что-то пошло не так?

Он пошевелил в воздухе пальцами, словно плел какую-то сеть, чтоб поймать ускользающую мысль. Пектор повторил его движение.

— А что?

Маг пожал плечами.

— Мы честно отработали полученное золото, а остальное... Пусть живет там как хочет.

— Это меня и смущает... — Признался Цансалан. — Там ли? Что-то... Что-то не так.

Он передернул плечами.

— Не могу сказать точнее.

— Ты хочешь проверить?

Цансалан кивнул.

Мир Бессилия, в котором теперь пребывал их недавний враг, хоть и был ничуть не меньше их собственного мира, но найти там нужного человека не представляло большого труда. Прат там был не первый такой. В тамошних королевствах хватало подобных ему, таких, кто когда-то проиграл схватку с соперниками за власть и силу. Прозябающие там бывшие маги теперь, в лучшем случае, занимались торговлей или становились советниками местных корольков. Покинуть этот мир-тюрьму они не могли, и чтоб найти там любого их этих бедолаг всего-то и нужно было захватить какую-нибудь из вещей, сохранивших в себе ауру проигравшего мага, а таких штучек в башне хватало.

— А давай, — согласился Пектор. — Давай! Найдем и убедимся...

Рыцарь, что орал очередную здравицу,накренился и упал через стол, прямо в блюдо с рыбой. Из блюда брызнуло, что-то опрокинулось и потекло по скатертям. Глядя как рубиново-красный ручеёк подбирается к нему, Пектор поднялся.

— Давай... На душе спокойнее будет.

Он кивнул в сторону рыцаря, которого никто так и не бросился поднимать.

— Тут все одно тут уже делать нечего...

...Самым лучшим местом для задуманного дела была башня их недавнего соперника. Стены и вещи тут хранили ауру Прата, их пропитывало прежнее колдовство, все еще несшее в себе отпечаток личности недавнего хозяина.