— Каким нах тля?
— Старшим помошником — Валуева. Вы ж его вроде как пока на минкультуры... раздумали?
— И что?
— Тот тоже согласился. И лицо у него при этом было... такое... Доброе-предоброе.
— Ну и ладно блин. Может блин хоть в восемнадцатом не так обосрутся... А хотя бы и... нах... Сколько этим пообещали блин?
— По лимону. Евриков. В год. Меньше несолидно. Сборная, как-никак. России!
— Значит блин в четыре раза меньше чем тому нах итальянскому петушаре блин...
— В четыре с половиной.
— Ага блин. Ещё и с половиной нах. Играть блин один хер не научатся блиннах так хоть сэкономим тля. Ёпрст.
Республика Казахстан, 85 км от города Аральск. Туалет типа сортир рабочего посёлка "Ударный" строителей Аральского канала. Свербицкий Николай Петрович и Логинов Евгений Иванович, чушкари. Нурмерзентов Бекежан Шимибекович, ефрейтор.
04:43 казахстанского времени (01:43 по Москве) 31 июня 2014 г.
— ...гаду этому устрою.
— Какому такому гаду?
— Этому... Из-за которого здесь оказался...
— Ага. Разогнался. Ты здесь, а он где?
— Ничего... Я ребяткам своим написал. Союз Андрея Первозванного — слышал?
— Слышал.
— Так вот. Я в ём не последний человек — был и есть. У нас в Новоозёрске... Ну, если не главный, то один из главных — эт точно.
— Хва трепаться-то... А то б ты сюда попал, из первозванных-то...
— Интриги. Завистники. Но я здесь не просто так, а на спецзадании — понял?
— Эй, балтат хватыт! Гавно убират кито будэт?
— Ой, смотри, вода! Ой, смотри, много! И прибывает!
— Аа! Аааааа!!! Плавать не умейююююю!!!
— Я тоже!!! Ой, тонуууу!
— Эй! Даска хватай, да?! Уррррод пилат!!!
Земля. 44® 48? 47? С.Ш., 59® 36? 55? В.Д. Капитанский мостик флагманского штабного корабля Седьмого флота США "Блю Ридж". Командир корабля коммандер Крис Д. Моллино, командующий объединённой группировкой 7-го и 3-го флотов США вице-адмирал Роберт Ф. Уиллард, а также обычный состав вахты. Все люди.
04:48 местного времени, 31 июня 2014 г.
— Крис, какого хрена? Если опять какая-нибудь ерунда, готовь вазелин.
— Сэр, проблема требует непременно Вашего присутствия, сэр!
— Ну что там за хрень? Опять БИУС выкобеливается?
— Хуже, сэр. Навигационка полетела. Сэр.
— Господи, Крис... Не мальчик уже, чай, а такие вопросы... Переключись на что-нибудь. ДжиПиЭс не работает — переключись на инерциальную... Инерциальная не работает — переключись... Что там ещё у нас есть?
— Все не работают, сэр. До единой.
— Эт как это так? Так не бывает, Крис, чтоб все. А в чём, собственно, дело?
— Нереальные координаты, сэр. Невозможные.
— Какие именно?
— 44-48-47 северной и 59-36-55 восточной, сэр.
— Да? А что там... в смысле, тут у нас?
— Центральная Азия, сэр. Аральское море.
— Аральское? А лоция у нас есть?
— Никак нет, сэр.
— Безобразие... С этими штабными раздолбаями надо что-то делать. А как эскадра?
— Вся здесь, сэр. Группировки обоих флотов в ордере, сэр. Кроме субмарин. Сэр.
— Да? И что мы теперь будем делать, без подводного прикрытия! Нас же перетопят тут всех на хер к херам!
— Полагаю, сэр, в Аральском море едва ли имеются подводные лодки русских. Впрочем, кто их знает, этих грёбаных придурков... Сэр.
— Сейчас... Секунду... Нет. Нет у них здесь подводных лодок. И вообще, это не русское море. Но даже и на Каспии, рядом это — тоже нет.
— Я бы не стал так уж полагаться на данные недоумков из разведки, сэр. Им там хорошо, на континенте, а мы-то — здесь! Какие будут приказания, сэр?
— Связь с Вашингтоном есть?
— Пока нет, сэр. Настройки посбивались все. Связисты работают, сэр.
— Значит, самим пока... Ну, полагаю так, думать тут особо незачем и не о чём. Наша задача какая? В глобальном масштабе? Нести повсюду мир и демократию... Что у нас тут? Ага... Узбекистан... Хорошо! Казахстан... Ещё лучше. Э, да здесь ещё и Байконур рядом! Замечательно. С Жоржем связь есть?
— Так точно, сэр.
— Дежурное звено — на взлёт! Эскадре — полная боевая готовность.
Овальный кабинет Белого Дома. Президент США Майкл Тайсон и Государственный секретарь США Джон Керри, тоже люди.
08:30 до полудня, восточное время (GMT -05:00), 31 июля 2014 г.
— Алло. .... Что? ... Как? ... Да вы что там, совсем, что ли...
— Что случилось, Джон?
— Да-д-даже и не знаю, что сказать...
— Скажи правду. Так, для разнообразия.
— Тебе всё бы шуточки, Майк, а дело серьёзное!
— Что, Десант Мира?
— Ну, в общем-то, да...
— А я ведь предупреждал, что добром этот Крестовый поход детей не кончится. Что там? Русские? Война!!!?
— Ну... Непонятно, кто... И войны нет. Пока.
— Да скажи же ты толком, что у тебя... у нас, в смысле, там опять стряслось?
— Флот наш... В Аральском море, если это Вам что-нибудь говорит.
— Эт где это? Возле Владивостока ихнего? Или Камчатки? Ха... Или под Москвой?
— Почти. Это в Средней Азии, Майк. Где Сахара... Или ещё какая пустыня... Или пустыни... Там ещё Китай рядом. Почти рядом.
— Только этих ещё не хватало до кучи. Куда ни сунешься, везде или Китай, или Россия, или и то, и другое в одном чизбургере. И какого же хрена они туда приплыли? И на кой нам тамошние грёбаные чуркмены на хрен сдались?
— В том-то и дело, что не приплыли, Майк. Перенеслись.
— Неужто русские?
— Не думаю...
— Ну, это твоё нормальное состояние... В смысле — не думать. А что не думает по этому поводу ЦРУ?
— Пока ничего, Майк. Похоже на божественное вмешательство...
— С какого б это этого?
— Ну... У нас в том регионе проблемы. С базами. А теперь и не надо ничего — только флотскую инфраструктуру создать, и вот она — база! В самом подбрюшье у русских. Вот сейчас "Хокай" поднимут, и...
— Эй-эй, стоп! Стоп-стоп-стоп! Никаких Хокаев. И вообще — всё, что подняли, обратно на борт!
— Не понял? Но, Майк...
— Знаешь, что всегда было моей сильнейшей стороной, ну.... как боксёра, в смысле, а?
— Ну, насколько помню, реакция, удар, выносливость... Агрессия, конечно... Напор! Что ещё?
— А вот и нет. Самой сильной моей стороной всегда было чувство дистанции. Дистанции!!! Кстати, а от агента Альфа как, нет ничего? Новенького, в смысле... Что-то давно не слышно его.
— Раскрыт. И, похоже, давно уже. То всё ерунда всякая от него пёрла, а последнее время и вовсе сплошная деза. Спёкся, короче говоря, наш агент Альфа...
— Что, арестовали?
— Да как его арестуешь, гаджет-то...
— Гаджет? Кличка?
— Какая кличка... Кличка у него The New iPad of Russian Prime Minister. Помнишь, ты тогда подарил придурку этому... Так радовался тогда... Прям как ребёнок...
— Так там что, какие-то приблуды были? Ну вы ж меня и подставили! Я...
— Майк! Только без рук! Никаких приблуд! В смысле, там и так всё что нужно имеется. В каждом. Стандартно.
Российская Федерация. Ближнее Подмосковье. Государственная резиденция "Ново-Огарёво". Малый президентский кабинет. Василий Всеволодович Пухов, Президент РФ. Дмитрий Андреевич Медветко, Премьер-министр. Тоже люди.
09:14, время московское, 31 июля 2014 года.
— Ну ты чо блин? В такую рань нах... И весь из себя как этот... как его блин... Ну тля который блин тля живее всех живых нах...
— Да тут... Кэрри позвонил. Извинялся... За флот... Ну, Вы же в курсе, конечно
— А блин это тля... Ну да. Не блин тля не в курсе нах.
— Ну как же! Американский флот... или флоты — я так и не понял... Короче, два американских флота теперь — в Аральском море! Представляете?
— Да что ты говоришь нах! И что Кэрри тля?
— Извиняется. Говорит — они ничего такого не делали, они сами перенеслись, божьей волей.
— Врёт блин тля наверное нах. Или тля всей правды не говорит блин как минимум нах.
— Д'нет... Показался мне искренним. Напуган и удивлён. Кстати, очень интересовался — а не мы ли их... Туда, а? Уж очень быстро наши морпехи на это дело отреагировали... И десантники. Ну, там, в Тихом. На островах, в смысле.
— Да ну блиннах... На хрена б они блин нужны были б нах такие на хрен ёпрст тля десантники пёнмать тля если б ёпть не через два часа уже б всей дивизией нах в воздухе не болтались бы блинах...
— А он сказал, что у нас какой-то сверхсекретный центр есть, под Питером... Какие-то излучения они оттуда уловили... Новые.
— Не блин ну ты ж сам знаешь тля нет у нас ни хрена тля под родным нашим Питером и быть не может блиннах. Излучения блин у них там какие-то ёпть тля нах...
— И ещё насчёт какого-то Урюпинска-13 спрашивал. Там, говорит, тоже излучения. Но слабее. Есть у нас такой?
— Есть блин как не быть нах. Слухай блин пошли-ка ты его нах. Блин. Только тля чтоб тля вежливо блиннах. Дипломатично блин тля. Так и объясни блин не мы нах и всё тут тля. Не при делах блин и всё тут к херам тля. И чтоб там не выпендривались блин нах по своему обыкновению тля в Средней этой самой нах Азии блин. Не то раздавим тлянах нам там близко блин рукой тля подать нах.
Земля. 41®09?01? с. ш. 112®36?03? з. д. Ходовой мостик флагманского штабного корабля Седьмого флота США "Блю Ридж". Командир корабля коммандер Крис Д. Моллино, командующий объединённой группировкой 7-го и 3-го флотов США вице-адмирал Роберт Ф. Уиллард, а также обычный состав вахты. Все люди.
07:06 после полудня, горная зона времени (GMT -07:00), 31 июля 2014 г.
— Ну что тут у вас опять, Крис? Блин, на минуту не отойти, обязательно что-нибудь отчудите... Прям как дети.
— Мы дома, сэр.
— Как дома?
— У меня дома, сэр. Большое солёное озеро, сэр. Штат Юта.
— Что ж. Дома так дома... Эх, красота! Дельфины... Кстати, Крис, а разве в штате Юта водятся дельфины?
— Теперь водятся, сэр.
Овальный кабинет Белого Дома. Президент США Майкл Тайсон и Государственный секретарь США Джон Керри, тоже люди.
06:22 до полудня, восточное время (GMT -05:00), 6 июля 2014 г.
— Если ты не представишь уважительную причину для визита в такую рань, отправишься в нокаут.
— Майк! Мы их просчитали!
— Кого — их?
— Обоих! И Слона, и Пухова!
— В смысле?
— Во-первых, Слон. Яйцеголовые довели до ума ту свою шарманку, плюс два выброса было, сверхмощных... Ну, когда с флотом... Вот и засекли место — откуда. Город Ново... Хрен выговоришь. В Линингрейдской, короче, области. И даже дом определили! Ну а дальше — дело техники. Замечательные люди Россией руководят — за доллар маму родную продадут, а за два сами удавятся.
— За доллар?
— Ну, за десять. Тысяч. Не принципиально. Потом паренёк из консульства съездил, так даже фото привёз. Реально Слон. Рост под два метра и без малого столько же в плечах.
— Что ж... Полагаю так, в городе том у нас никого нет? Как обычно у вас...
— Откуда?! Городишко... Под десяток тысяч населения. И ничего даже близкого к оборонному на полста миль вокруг, как минимум.
— Надо направить... Пару человек. Чтоб подходы присмотрели... Срочно!
— Майк, ты не понял! Это одиночка! Не фирма! Давай — десант, а? Русские и прочухаться не успеют! Что-нибудь типа "Уосп"... Или "Америку" в эту самую, как её... Ригу... Или этот... Таллин... нннн... нн... нннннн... Блин тля!!! С тюленями на борту. Час туда, час обратно, полчаса там — и все дела! Так я даю команду, чтоб выдвигались потихоньку, а?
— Нет, Джо, это ты не понял! Тогда война будет. Третья мировая.
— Какая война, Майк? У них же там... Ничего нет теперь, вообще! Ни армии, ни ПВО, ни радаров... Они ж и понять ничего не успеют, как мы раз — и в дамках!
— В жопе, а не в дамках... У них ракеты — забыл? Включая те, что на подлодках, которые регулярно на дежурство выходят. По три рыбки постоянно в океане болтаются. А на Вашингтон и одной такой с лихвой хватит. С Нью-Йорком, Филадельфией и Бостоном впридачу. Осади, Джон.
— Но...
— Осади, сказал... Так, а с Пуховым что там у тебя? Тоже навроде этого? Тогда готовься. К нокауту. Или нокдауну — но это как минимум. Печень потом затрахаешься лечить.
— Не, с Пуховым там совсем другое дело. Яйцеголовые...
— Что, опять эти умники?
— Не, не те. Совсем другие. Которые лингвисты эти самые как их... Структуральные.
— Лингвинисты? Они-то здесь причём...
— Очень даже причём. Проанализировали словарный запас, манеру вести разговор, и пришли к выводу, что Пухову не может быть столько лет, сколько считается.
— Ну и что? Подумаешь... Я б тоже предпочёл, чтобы меня, скажем, сорокалетним считали. И чтоб выглядел так. А главное — чувствовал чтоб. Тем более у них там, в России, к возрасту руководителя особо трепетное отношение. После этого, как его... Ну, помнишь, гей который...
— Гей?
— Ну, насчёт гея не уверен — но с мужиками целоваться любил. Взасос.
— А, этот... Понял. Нет, там не десяток лет, а как минимум пара. Не то тройка.
— То есть, год рождения где-то сороковой? Трудно в это поверить... Тем более вся эта научная катавасия... Как-то не очень я во всё это верю. Не как в бога. В отличие от некоторых...
— Не только научники. Лет десять назад подложили ему медовую ловушку, тупая, но красивая — спасу нет, сам бы не устоял, даже перед фотокамерой, ей-богу... Бывало... Неважно, впрочем. И, главное, память — как магнитофон. Так-то ничего, информации фактически ноль. Но интересные выражения у него проскальзывали... Типа — "Вопрос отпал, как яйца от продналога". Как выяснилось, поговорочка из очень давнего времени, начала 20-х прошлого века, а использовалась и понятна была где-то до 50-х... Воспоминания... Типа, о новой жестяной пожарной машине, которую мама с папой подарили. С описанием. Выяснилось, именно такие только в конце сороковых выпускали. В общем, старше он. И намного.
— И что?
— А то, что ЦРУ с ФБР завязались, и выяснилось, что в шестидесятых жил в Нью-Йорке ну очень странный хобо. Белый, что интересно. Под Бруклинским мостом обитал, большей частью. Кстати, не встречал, а, Майк? Ха-ха!
— Ха-ха... Не встречал. А хобо, по твоему, что — только чёрные бывают? Ниггеры?
— Что-то ты сегодня не в форме, Майк. Шуток не понимаешь.
— Будешь тут... Если поднимают не свет ни заря. Некий ну очень много мнящий о себе дерьмовый типчик...
— Так вот, в 74, осенью, возникло очень серьёзное подозрение, что он не тот, за кого себя выдаёт. Резидент! Советский!
— Да ну...
— Не, это-то на сто процентов ясно было, масса доказательств, и улик даже. Спорили только, ГРУ или ПГУ — две у них тогда такие конторы были, ребята объяснили, из ЦРУ.
