— Не получилось. Смыться успел. В самый что называется распоследний момент. Потом уже засекли его, в Канаде, потом в Швеции, но всё задним числом, то есть когда поздно было.

— Ну и причём здесь Пухов.

— А притом, что когда хобо тот в Бруклине ошивался, люди пропадали. Наши люди. В основном агенты. Но и политиков с пяток где-то, журналюг и вовсе с дюжину где-то набиралось за десяток где-то лет, ну и так, по мелочи. Бесследно причём! Собственно, по ним этого хобо и вычислили. Многие из них оказались как-то с ним связаны. Косвенно. Но — ты же знаешь, один раз — случайность, два — совпадение, но когда с десяток — закономерность!

— И что?

— А то, что и президент ихний... Предыдущий... Ну этот, как его...

— Элцын?

— Точно. Эльцин. Тоже, помнишь, исчез, и следов не нашли. Вообще! После него-то Пухов к власти и пришёл. А потом, помнишь, и Збигнев исчез? Тоже бесследно. Почти. Только в восьмом, когда нашу минетчицу наконец-то подмыть вознамерились, на факеле, гарвардский значок нашли, а потом и очки обнаружились. Вроде как его... В куче дерьма.

— Птичьего...

— А вот то-то и оно, что, как недавно выяснилось, вовсе даже и не птичьего.

— Человечьего, что ли?

— Нет. Непонятно, чьего. Правда, был там... Ну, в той группе, которая... Палеонтолог один... Но это и вовсе сумасшедшая идея, бред какой-то...

— Здесь-то Пухов причём?

— Так ведь как раз в это время, ну, когда Збигнев исчез, Пухов был в Нью-Йорке! Официальный визит. С Бушем встречался. И именно в ту ночь, когда он, по своему обыкновению, надрался в лоск, вышел прогуляться, и топтуны потеряли его! На четыре часа... А аккурат на следующий день новость — Бжезинский исчез...

— Не. Народ не поверит. И журналюги не сожрут. Как ни спонсируй эту гнусную сволочь.

— Причём здесь народ с журналюгами? Шантаж!

— Хм... А это мысль. Только надо, чтоб неожиданно. Народу много об этом знает?

— В полном объёме — я и парень из ЦРУ. Теперь ты ещё.

— Один?

— В смысле?

— Парень тот — один?

— Ну да. Остальные вряд ли и догадаться смогут — только она одна полностью в курсе. Да ты её знаешь — Кармен.

— Парень?

— Теперь так всё перепуталось...

— Это которая центром изучения разведки руководит?

— Она самая.

— Ладно. Только смотри, чтоб всё шито-крыто... Иначе сюрприз не получится. Для Пухова.

— Да уж. Вот уж это зацепка будет так зацепка. Хана теперь Пухову. Можно даже будет, когда в следующий раз приедет — ну, ты понял?

— В принципе можно... По такому-то обвинению. Или припугнуть. В общем, посмотрим.

Новоозёрск. Комната Витька. Витёк, человек.

23:43, 7 июля 2014 года.

Короче, так всю ночь и пропахал. Точнее, до раннего утра вторника — пока сладилось. Башка дурная уже была. Око вывел туда, к Курилам, армадой американской любуюсь, что в полморя-окияна разбрелась, да и думаю себе. В смысле, эту самую как её. Думу, то есть. Главное, не о том, сработает или нет, а куда всю эту шоблу замантюрить... Совсем отупел. Тут вспомнил, как вчерась про Арал этот разнесчастный по радио слышал. Мол, экологическая катастрофа... Так, думаю — а пуркуа бы и не па? Заодно и доброе дело сделаю. В смысле, ещё одно, до кучи. Захват трансглюкатором по всей площади, занимаемой эскадрой, запрограммировал, с некоторым запасом. Так, чтоб на прежнюю акваторию Арала хватило. Глубину на 50 мэ, хватит пока, в высоту сотню. Потом второе Око на Арал запустил, пошукал — пипла вроде нет... Чтоб много, во всяком случае. Жертвы невинные ни к чему нам. Но, прежде чем химичить — в заветную книжицу пальцем чпокнул. Попалась проза:

"Искусство, до коего достиг он, было неимоверно, и если б он вызвался сбить пулей грушу с фуражки кого б то ни было, никто б в нашем полку не усумнился подставить ему своей головы."

Хм. Определённо обещает удачу с точки зрения меткости, однако идея насчёт подставления головы... Как бы это сказать... Не вдохновляет особо.

Короче, дождался, когда последняя пара палубных у них сядет, и оп! Готово дело. Там исчезло — здесь появилось. Вот — думаю про себя — и ладненько. Немного попридержал, будто бы как в стакане — чтоб не сразу всё затопило к чертям. Да и завалился спать себе. Кажется, едва глаза сомкнул — трясут немилосердно.

— Ты шшто, ссволочшь, охху.....

Оказалось, опять не слава богу. По новостям передали, америкосы, едва на Арале оказамшись, тут же принялись бочку на всех катить. Мол, господь их послал, и всё такое прочее. Словом, обычная распальцовка. Убогих ушлёпков. Прикинул, что у них самих подходящего есть... Великие озёра жалко. А вот Большое солёное озеро — в самый раз. Океанской солью не испортишь. Ну, в принципе, технология отлажена уже... Ради интереса рокировочку исполнить попробовал. То есть выемку грунта одновременно с переносом воды, с Атлантики на сей раз. А то в той луже глубины капитально недоставало, и народу рядом до хрена живёт. Потопнут же — жалко. Хоть и мормоны, а всё ж божьи твари. Или как... Потом всю эскадру без воды перенёс, чтобы почти наш Арал не обездоливать — тоже получилось на пять с плюсом. А избыток грунта — в пустыню Сахара. Есть там подходящая впадина... Растём-с. Хоть выспаться теперь дали...

А как проснулся, Санёк мысль сказал. Не, всё же ж не зря в него Ши втюрилась — толковый мужик, хоть и силища огого какая есть, а и ума таки ж есь. Вопрос спросил — а можно ли нас здесь как-никак засечь? Ответил было сразу — нет, а после призадумался. Возмущения-то астрала — имеются? Слабенькие, но чувствуются. У наших, в Сибири где-то, но и у Штатов — тоже. Значит, что-то копают в этом направлении. Наши, скорее всего, обломки того шныря добыли и исследуют таперча вовсю. Ну, а янкесы... Может, тоже что-то такое эдакое нарыли, а может так — народу толкового у них более чем. Понаехало, из России в том числе.

"...и с истошным стоном конструкций, прозвучавшим, по мнению слышавших, как нечто вроде "Zaebaaa..." обрушилась на Марсово поле, в направлении Сены, где всегда много народу, однако, на удивление, люди не пострадали, если, разумеется, не считать сотрудника газеты "Шарли Ебдо", имя которого выясняется. Некоторые утверждают, будто бы последние слова бозе почившей бывшей супруги бывшего президента Франции относились к категории русского мата, однако это совершенно не соответствует галантной репутсции оной, равно как и..."

В общем, оставшиеся дни, до сегодняшнего включительно, по двум направлениям работал. Одно сугубо техническое — надо ребятишкам таки ксивы сварганить. Работа кропотливая, но особых размышлений не требующая. Оцифрованный образец карточки той, ну, той ещё кисо гламурной, Жанна которая, имеется. Фотки ребят вэб-камерой исполнил, фамилии переделал — это элементарно, хотя и муторно. А вот инфу на чип — это уже ювелирная работа, потому как много там чего оказалось, как нужного, так и не нужного — это на первый если взгляд. А если на второй, то тотальный контроль получается, аж до печени с селезёнкой и мозга костей. Вдобавок во внешние базы данных пришлось залезать, чтоб всё уж и вовсе тип-топ было. А там пароли, контроль интегральности и всё такое прочее.

Второе же — рябь астральную если не замаскировать, так хоть направление ложное задать. Вот тут уже шибко думать надо, потому как тропы эти нехоженные совсем. У наших прежних в этом просто нужды не было, поскольку помех и интерференций всяких столько, что хрен чего разберёшь. Здесь же всего три источника, из которых два — слабенькие очень. А мощный один — мой. Когда флот трансглюкировал, небось, и за пределами Солнечной ощущалось... Системы, в смысле.

Кстати, потом говорит, Санёк, в смысле — вон, у тебя, гляжу, штукенция завалялась... Не эксплуатируется совсем. Может, одолжишь же? На время ж?

Смотрю — приёмничек. Старенький. Но — "Sony". Причём японский ещё, а не китайская пародия. Поломан был капитально, но и отремонтирован на совесть. Витёк порядочным парнем был... Ладно, — говорю, — бери. Тот аж весь засветился от счастья.

В пятницу утром сижу за компом, слышу — ключ в замке. Подумал, ребята пришли, ну, Санёк или Ши, или Ши с Саньком. Нет, заходит хрен какой-то. Сначала незнакомым показался, потом вспомнил — я ж его в военкомате видел, когда... Старлей пожилой, сильно прихрамывающий. Но по гражданке. — Чо надо — спрашиваю. Что-то буркнул под нос себе, явно матерное, и ушёл.

"...вступили в силу новые правила, согласно которым многократно увеличены штрафы за большинство грубых нарушений. Так, за выезд на полосу встречного движения теперь придётся заплатить двадцать тысяч рублей, а за..."

Так вот, за заботами да работами, незаметно и до субботы время дошло. Вечером в ДК, ибо аппаратурка та постоянного пригляда требует. Паче чаяния, всё пахало нормально. Под бодренький припевчик "Шаг вправо, шаг влево — побег" очередного, полагаю так, Витькового опуса поднялся наверх, к, вопреки обыкновению, одинокому и, судя по всему, не первый уже день пьяненькому Семёнычу.

— Водка, к сожалению, далеко не столь полезна, как хотелось бы, — икнул он мне навстречу. — Наливай.

Налил. Вздрогнули.

— Представляешь, услышал по телеку заяву министра финансов нашего... С тех самых пор и пью...

— Какую такую заяву?

— Ну, в среду, не помнишь, что ли?

— Откуда. Я вообще телик не так чтобы очень... А последнее время и вовсе — то одно, то другое, то третье...

— А... Представляешь, этот мудак на голубом глазу заявил, что на падении курса рубля они заработали... Представляешь — заработали! В бюджет двести миллиардов рублей... Это каким надо быть дебилом, чтоб не только совершенно не понимать разницы между "заработали" и "украли", но и открыто признаваться в этом? Или это профессиональная деформация такая...

— Мудак — это кто?

— Д' министр финансов... Наш... Или, скорее, свой собственный.

— Ну, не может же быть, чтоб вовсе идиот... Целый министр всё ж таки.

— А вот представьте себе, молодой человек — таки может! Я уже далеко не юн, мягко говоря, и на протяжении моей достаточно долгой уже — подыхать пора — жизни мне не раз пудрили мозги точно такой же лабудой — дескать, ты что думаешь, там — и очи горе — глупее тебя люди сидят? А потом оказывалось, раз за разом — таки глупее, и намного, и те очевидные, на мой тогдашний ещё взгляд, глупости, что они совершали, по прошествии времени как раз дуростями олигофреническими и оказывались. Даже второй наш Ильич, и тот по уму, как выяснилось, даже до среднего уровня не дотягивал... Не говоря уже о Михсергеиче... Или Борисниколаиче... Интриганы хитрожопые — это да. Но чтоб государственного ума — этого ни капли. Так вот и просрали страну... Такую страну! При всех её своеобразных особенностях...

— Хм... Миттеран, кажется, говаривал что-то навроде — "Как жаль, что все, кто знает, как правильно управлять страной, уже работают таксистами или парикмахерами."

— Применительно к нашей российской — да не только — действительности, нередко так и хочется вздохнуть — "Действительно, жаль." Такое чувство, в руководстве нашли себя исключительно те люди, которым, в здравом уме и при трезвом рассудке, невозможно доверить ни баранку, ни ножницы. Тем более бритву. Мнда... Печально и грустно всё это.

— Ну а вот Вы, такой вот весь из себя толковый — почему всего лишь здесь? Шли бы в руководство... Хоть один чтоб умный чел там был, а?

— Не... Когда в пионерах, а особенно в комсомоле, такая сволота в руководство пёрла... Жополизы и бездари. Влезть в ту компашку — себя не уважать. Именно та публика страну и сгубила, надеясь на гандикап... Сталинский, блин, пусть мне что угодно расскажут твари потом.... Пусть я и... Что интересно, в подавляющем большинстве не смогли его толком использовать — до того бестолочи. Сейчас на вторых-третьих ролях, и это в лучшем случае. А среди олигархов так и вовсе ни одного. Одни лишь те, кого комсюковые вожди использовать тщились. Да и не моё это. Чтобы руководить, тоже талант нужен. А я всегда мечтал написать что-нибудь такое-эдакое... Или поставить. Или снять. Знаешь, когда в детстве, смешные такие названия придумывали... Наподобие — "Баба Яга в тылу врага". Или — "Подводная лодка в степях Украины". Или, ещё лучше, вот это — "Приключения слона в жопе таракана". Но не судьба. Не то таланта дефицит, а скорее лень-матушка. Комфортнее так думать. Так толком даже и начать не смог заставить себя чтоб взяться...

— Да ладно, какие Ваши годы. Возьмётесь ещё.

— Мои годы уже за шести скакнули, и голова уже не та...

Столь интеллектуальное общение наше прервалось Настенькой, которая, хватив полстакана чистой за здоровье присутствующих, не стала разводить китайские церемонии, а сходу сообщила о новых поступлениях в читальный зал, кои мы тут же направились просматривать, что было весьма кстати, поскольку цветочки сохли неполитыми уже с неделю где-то... Кстати, с чего бы это? До сих пор Оленька о своей домашней растительности ну очень регулярно озабочивалась.

"...предложил совершенно феноменальный по своей простоте способ решения сей наболевшей проблемы. По мнению Анатолия Борисовича, следует просто-напросто ввести отдельный сбор за проезд по федеральным дорогам большегрузных автомобилей, при этом организовать его сбор таким образом, чтобы для выезда на федеральную трассу, например, в районе Пикалёво, нужно было бы съездить в Санкт-Петербург и заплатить там, установив штраф за проезд без уплаты сбора, например, в 5 тысяч рублей, а при повторном аналогичном нарушении — в 20 тысяч рублей. Таким образом, с одной стороны, удастся сократить движение большегрузного автотранспорта по федеральным трассам, благодаря чему проблема Пикалёво рассосётся как бы сама собой, с другой, улучшить сохранность дорожных покрытий, а с третьей — резко повысить благосостояние отдельной части российских граждан в лице сотрудников ГИБДД. Столь креативная идея..."

Между вторым и третьим заходами Настенька, откинув бедовую головушку в на сей раз рыжих кудряшках на кожзаменитель диванной подушки и сфокусировав туман взгляда на покоцанной лепнине потолка, вдруг произнесла:

— Хаах-ха-ха... Не, ну придумают же... Идиотки.

— Эт о чём ты?

— Дааа... Слушок тут вроде как пошёл, будто ты к Ольке бегаешь. На старую квартиру. Гнездо у ней там.

— Какой-такой Ольке?

— Которая в субботу прошлую замуж вышла.

Ага, вот оно что... Бедные цветочки.

— Ну, толстуха-кассирша из "Пятёрочки". Ты её должон знать, в "Пятёрочке" ж работал, а?

— Ну да. Учились ещё вместе. До девятого. И что?

— Да так, ничего. В смысле, как ты на мне каждые выходные отрабатываешь, так не иначе как с большой голодухи. Что я, мужиков не знаю? Чай, не девочка. Даавно уже. Или?

— Да ну, брось ерунду-то молоть.

— А то смотри... Ейный муженёк нонче не последний хрен у этих... Апостолов этих, остолопов, первозванные которые. Вроде как идеолог. Историк всё ж по профессии. Хм. Идиолог, от слова идиот, не иначе как...

— Ты-то откедва знаешь?

— Так мой гадина тоже там. Вроде как мозги им вправляет. Карму, в смысле. Он же специалист великий по карме этой самой. Так прям и убила бы, перхоть подзалупную!