С возвращением в Питер Сергей решил повременить. Почему? Наверное, всё же, из-за Ольги: никак не мог забыть её серые глаза. Не мог, и всё тут. И какое-то чувство вины перед ней ощущалось, мол, променял любимую девушку на жизнь армейскую. Типа — махровый эгоизм проявил, ёлы-палы.... А, с другой стороны, кому нужен — подслеповатый инвалид? Пусть и орденоносный? Вот, то-то же.... Он даже родителям о полученной контузии ничего не сообщил. Коротенько так отписался, мол: — "Получил лёгкое ранение, слегка подустал и вышел в отставку. В Питер приеду попозже. Когда отдохну...".
Поразмышляв немного, Яковлев отправился к Серёге Подопригоре, своему тёзке и бывшему сослуживцу. Подопригора вышел на гражданку (по семейным обстоятельствам), на два года раньше и работал начальником метеостанции, расположенной в Республике Коми, рядом с посёлком Мутный Материк.
Что это за место — с таким странным и подозрительным названием?
Абсолютно ничего странного и подозрительного. Мутный Материк располагается на берегу реки Печоры, на пятьсот-шестьсот километров к северо-востоку от города Салехарда. Недалеко от посёлка в Печёру впадает речка Малая Мутная. Ещё выше по течению — Большая Мутная. Вот, из-за этих географических особенностей и образовалось экзотическое название данного населённого пункта...
На метеостанции, упомянутой выше, Сергей последние два года и трудился — сперва рядовым сотрудником, а потом, когда Подопригора женился и уехал на Большую землю, начальником.
Очень нравилось ему в этих заполярных местах: тишина, покой, неброская, но очень симпатичная северная природа. Рыбалка, опять же, просто обалденная. Грибов и всяких лесных ягод — завались.
Почему же тогда Сергей покинул Мутный Материк, если ему там так нравилось? Дела сердечные, естественно, виной всему. Ну, не то, чтобы сердечные...
Короче говоря, недалеко от метеостанции располагалась воинская часть: кажется, стратегические ракеты специального назначения, или же что-то насквозь аналогичное. В том смысле, что жутко-жутко секретное. Так вот, у командира этой воинской части, полковника Юрия Назарова, была (наверное, и до сих пор есть), жена-красавица Татьяна. Чёрненькая такая, стройная, гибкая, с живыми и быстрыми глазами. И стала она при встречах случайных (Мутный Материк — посёлок маленький и тесный), посматривать на Сергея с ярко-выраженным женским интересом. Всё посматривала и посматривала — своими быстрыми и живыми глазищами....
"Человек — слаб", — подумал Сергей. — "Особенно перед женскими чарами. Как бы ни вышло чего.... А Юрка Назаров, он мужик дельный и правильный. Зачем же полковнику жизнь портить, а? Ну, не заслужил он того. Не заслужил...".
Подумал, уволился, да и уехал в Питер.
Только из-за легкомысленной Татьяны уехал? Чтобы жизнь хорошему человеку не портить? Ну, и это тоже. А ещё Сергею — достаточно часто — начали сниться по ночам Ольгины глаза: блестящие и светло-серые, словно вода в лесном роднике...
— Понятное дело. Бывает, — выслушав бывшего подопечного, подытожил Сан Саныч. — Нормальная такая жизнь. Настоящая. Хотя и непростая.... Твоя Оля? Видел её несколько раз. С собачкой гуляла возле Кирпичного пруда: серо-пегий кокер-спаниель, очень шустрый.... Она сама? Симпатичная такая, стройная. Только очень грустная. Очень-очень. Говорят, что до сих пор не замужем. Давай-ка, ещё — по рюмашке...
Со стороны прихожей донеслись тоскливые мяукающие звуки.
— Знакомый голос, — улыбнулся Сергей. — Это же прежний кот? Кукусь, кажется?
— Он самый. Видимо, я вчера одёжный шкаф в прихожей неплотно закрыл. Вот, он и дорвался до сапог...
— До каких сапог?
— До резиновых, конечно. Сейчас расскажу, подожди немного. Шкаф только прикрою.
Тренер вышел в прихожую, а через полминуты вернулся. Тоскливое мяуканье стихло.
— Ещё по рюмашке? — болезненно дёрнув кадыком, предсказуемо предложил Саныч. — Наливай.... Ну, за встречу.... Моя очередь рассказывать? В том числе, и про эти резиновые сапоги? Не вопрос. Слушай, Серенький. Слушай. И мотай на ус...
На улице моросит дождик. Холодный, нудный, противный и доставучий, каким и полагается быть дождю в первых числах октября месяца.
Дожди, они вечные и правдивые подсказчики, как, впрочем, и вещие сны. Я верю дождям, запомнившимся снам и случайным попутчикам — как не верю самому себе...
Впрочем, я отвлёкся. Извини.... Мы, ведь, говорим о резиновых сапогах? То бишь, о детских резиновых сапогах?
Итак...
Эта история случилась-произошла лет так двенадцать тому назад. То есть, двенадцать лет и почти три месяца.
Девять часов утра. Середина жаркого июля месяца. Самый разгар питерских белых ночей. Дача. "Ново-токсовский" массив. Садоводство "Юбилейное". Как давно это было. Как давно. Очень давно. Но.... Закрываю глаза и вижу — всё — как наяву...
Я сижу за допотопным компьютером и откровенно маюсь дурью. Сегодняшней лысины нет и в помине. Как и седины. На мониторе компьютера сидит шкодливый сиамский кот по кличке "Кукусь" (такое, вот, модное питерское прозвище, даже у соседа-генерала с "тридцать четвёртой" улицы кота зовут точно так же), корчит мне уморительные рожицы и тихонько мурлычет, мол: — "Хозяин, совесть поимей. Пошли, сползаем на рыбалку. Наловишь мне жирных и питательных ратанов....".
Кукусь нынче — в нешуточном авторитете: в недавних авантюрных романах "Седое золото" и "Логово льва" я "ввёл" данного хитрющего кота в качестве полноценного второстепенного героя, там даже солидная промысловая яхта названа в его честь. А сам Кукусь принимает непосредственное участие в охоте на клыкастых моржей и даже "жадно слизывает ещё дымящуюся тёплую кровь с голубоватого льда...". Самое смешное, что недавно романы издали, бывает.
Так что, кот имеет полное право — права качать.
— Ладно, где там мои сапоги и удочки? — встаю из-за стола. — Кукусь, бродяга, запрыгивай мне на плечо. Пошли за твоими жирными и невообразимо-вкусными ратанами. Заодно и пивка купим по дороге. Для меня, естественно...
— Э-э, — в комнате неожиданно появляется дочка. — На рыбалку намылились, соколы ясные? И я с вами.
— Но...
— Никаких — "но"! Я — сказала!
Спорить с этой своенравной восьмилетней особой — себе дороже. Поэтому на рыбалку отправляемся втроём. В ладони одной руки — удочки и полиэтиленовый пакет со снастями-наживками. В ладони другой — тёплая дочкина ладошка. Сиамский кот — на правом плече.
Та ещё картинка. Для тех, кто понимает, конечно...
— Нам направо, — непреклонно заявляет Валька.
— Не понял. Пруд-то в левой стороне.
— Надо. Там магазин. Купим мне резиновые сапоги.
— Мяу! — соглашается с дочкой Кукусь, мол: — "Очень надо...".
— Ну, не знаю, — останавливаюсь на перекрёстке. — Зачем тебе, непоседа, понадобились резиновые сапоги?
— На это существуют веские причины.
— И как много этих — так называемых — причин?
— Десять.
— Излагай. Если убедишь меня, то и купим. Не вопрос.
— Излагаю, — лукаво улыбается дочка. — Мы же идём на рыбалку?
— Ага. Идём. На рыбалку.
— Вот. Если рыбачить с берега, то ловится одна мелочь. Колюшка и мелкие ратаны. Если же войти в воду, то можно поймать и крупных ратанов, и серебристых карасей.... Верно?
— Есть такое дело.
— Неделю назад гадкие мальчишки набросали в воду битого стекла?
— Набросали, — соглашаюсь.
— Следовательно, без резиновых сапог крупной рыбы не поймать?
— Не поймать. Продолжай.
— Во-вторых, — дочка на секунду-другую задумывается. — У меня же хронический бронхит. Как я дождливой осенью — без резиновых сапог — пойду в школу? Промочу ноги. Заболею. Бронхит превратится в воспаление лёгких.... Оно нам надо?
— Не надо.
— Зачтено?
— Ага.... Что ещё?
— Послезавтра приедет дядя Игорь Ковалёв. Пойдём с ним рыбачить на Зеркальное озеро. Накачаем резиновую лодку. Выплывем.... Бац! Коряга. Дно пропороли.... Чем воду вычёрпывать? Сапогом! Четвёртое. Сломался черенок у мухобойки. Мух и слепней в дом налетело — до жути. Что делать? Снял сапог и в бой...
С девятью причинами Валька разобралась быстро.
— Выдавай последнюю, — предлагаю.
— Мяу! — поддерживает Кукусь.
— Пошли к магазину. По дороге придумаю...
Идём. Валька задумчиво бормочет под нос:
Паруса — растаяли вдали.
Клотики — сплошная невидимка.
Чаек стая — вестница любви.
А над морем — призрачная дымка...
А над морем — словно над Душой.
Пролетает — беззаботный ветер.
Так бывает — в дымке — на рассвете.
Так бывает. Если ты со мной...
Так бывает. Призрачная дымка.
Паруса. Тревожная заря.
На твоих губах дрожит улыбка.
Золотая девочка моя...
И в глазах — заветная мелодия.
Дымка? Не мешает, господа.
В небе бьётся — как ничья рапсодия,
Синяя Полярная Звезда...
В небе бьётся — как ничья рапсодия,
Синяя Полярная Звезда...
Пришли. Магазин.
— Придумала! — объявляет дочка. — Витьке из параллельного класса очень нравится изумрудный цвет. Сейчас мы купим изумрудно-зелёные сапоги. Я их одену осенью, и глупое Витькино сердце растает...
Так оно всё и было. Витькино глупое сердце — в конечном итоге — растаяло, и полтора года назад он женился на Валентине. А потом они уехали в Америку. Навсегда.
Те сапоги до сих пор стоят в одёжном шкафу на нижней полке.
Иногда старенький Кукусь подходит к шкафу и начинает жалобно мяукать.
Я распахиваю створки.
Кот долго нюхает сапоги. А потом — плачет...
— А ещё моя Тоня умерла. Почти три с половиной года тому назад, — чуть слышно всхлипнув, дополнил Саныч. — Рак, знаешь ли. С ним не поспоришь.... Моя правая рука? Давно это было. Через год, Серенький, после твоего ухода в армию. Был чемпионат города по дзюдо. Вышел в полуфинал. Попал на болевой приём. Терпел, решил не сдаваться. И судья опоздал с командой.... Треснула, короче говоря, рука в суставе. Переломилась.... Потом операции всякие были. Чего-то там сшивали. В гипсе держали. Ломали. Снова сшивали. Не помогло. Начала рука "сохнуть".... Инвалид я теперь. И из секции уволили — за полной ненадобностью. Пенсию по инвалидности пропиваю.... Книжки? Нет, Серёжа, с этим неблагодарным делом покончено. Раз и навсегда. Интернет и "пираты" напрочь убили эту тему. Напрочь.... Тиражи-то бумажных книг нынче ерундовые: от двух до пяти тысяч. Ну, пусть — для простоты арифметики — будет пять. Шесть рублей умножаем на пять тысяч экземпляров. Получаем тридцать тысяч рублей авторского гонорара. Минусуем тринадцать процентов подоходного налога, э-э-э....
— Остаётся двадцать шесть тысяч сто рублей, — подсказал Сергей.
— Во-во. А теперь делим эту цифру на четыре месяца, которые ушли на написание романа.
— Получаем шесть тысяч пятьсот двадцать пять рублей в месяц.
— Уборщица в детском саду больше получает, — подытожил Саныч. — Зла не хватает.... А ещё наши отечественные издательства моду взяли — и выплаты этих копеек задерживать. Бывает, что на полгода. А то и на восемь-девять месяцев. Терпеть ненавижу. Ладно, наливай ещё по рюмашке.... Ну, вздрогнули.... Знаешь, Серый, кто мы с тобой такие? Сбитые лётчики, так его и растак. Сбитые...
Потом, уже ближе к вечеру, пришёл Сомов — тоже с коньяком.
Выпили ещё, понятное дело. Поболтали, помянули, помолчали. Выпили...
— А что там, Павел Андреевич, с убийствами-то? — поинтересовался — в какой-то момент — Сергей. — Есть реальные подвижки? С расследованием, я имею в виду?
— Хреново всё, — помрачнел подполковник. — Эксперты наспех осмотрели...э-э-э, содержимое брезентовых мешков. И пришли к неутешительным выводам, мол: — "Сатанизмом явственно попахивает. Или же чем-то насквозь аналогичным...".
— И какие поводы-причины — для таких серьёзных выводов?
— Очень даже веские. Во-первых, число пострадавших — восемь. Знаковое число — для мифологии многих северных народов и народностей. Во-вторых, у всех погибших изъяты сердца. В-третьих, у трупов недосчитались ряд костей: грудных и берцовых.... Короче говоря, всё указывает на совершение некоего гадкого ритуала. Ритуала — с насквозь мистической подоплёкой...
Сергей — в свою очередь — рассказал об утренней странности, зафиксированной бдительной Матрёной Ивановной.
— Ох, уж, эти купчинские бабульки, — недоверчиво поморщился Сомов. — Иногда такое задвинут, что уши — медленно и неуклонно — в тугую трубочку сворачиваются.... Мол, убийцы несли мешки с расчленёнными телами со стороны "Колизея"? Ну-ну, свежо предание, да верится с трудом. Впрочем, возьму, конечно, на заметку.... А Ивановна-то, она старушка не из простых будет: долгие годы в славных советских Органах трудилась. Сперва в какой-то жутко-секретной структуре. А потом, уже ближе к пенсии, "в вертухаях". То бишь, в охранных службах лагерей для осуждённых граждан — в северных регионах нашей страны. Причём, отнюдь, не на последних должностях.... Не знал, Серый, про это? И я — до недавнего времени — не знал.... А эта её подружка — Ульяна Макаровна?
— С ней то — что не так?
— Лично по Макаровне никакого компромата у меня нет. А, вот, её родственники.... Внучка, в частности, проживает в США и имеет самое непосредственное отношение к какой-то непонятной и навороченной секте. Подозрительно, однако...
Глава четвёртая
Ночная мистика — совместно с ужасами
Над мирным и благословенным Купчино — медленно и плавно — спускался октябрьский вечер.
"Странный какой-то вечер, если смотреть правде в лицо", — непроизвольно отметил Вагиз. — "Призрачный, слегка подрагивающий и лилово-сиреневый. Но — при этом — достаточно светлый. И это не смотря на то, что предзакатное солнышко трусливо прячется в плотных — с рваными прорехами — осенних облаках. А облака эти, как раз, аметисто-сиреневые. Некое природное явление — с ярко-выраженной оптической подоплёкой, короче говоря...".
Вагиз Алекперов любил рассуждать про себя (в последние полтора года — только и сугубо про себя!), красивыми, правильными и вычурными фразами. Как же иначе? Ведь окончил — совсем недавно — ни какую-нибудь там мутно-подозрительную шарашку широкого профиля, а филологический факультет славного и авторитетного Санкт-Петербургского Университета. Ни хухры-мухры, образно выражаясь. Даже, между прочим, в аспирантуру поступил и начал готовиться к написанию кандидатской диссертации по теме: — "Влияние классического русского языка на формирование современной культуры Азербайджана". Да, славные были Времена: светлые, спокойные и умненькие такие.... А потом "культурный период" жизни Вагиза резко и однозначно закончился-завершился. И, судя по всему, на долгие и муторные годы. На очень муторные и долгие. Если, конечно, не навсегда.... По-дурацки всё получилось, честно говоря. Были обычные дружеские посиделки с земляками из Баку. Ну, типа совершенно случайно организовались, без какого-либо серьёзного и знакового повода. Посидели, выпили хорошего армянского (ведь должно же и от армян быть хоть что-то полезное?), коньяка, закусили свежей бастурмой с нарезным батоном и всякими сладостями-фруктами, а потом вышли во двор погулять, дабы вволю подышать свежим питерским воздухом. Вышли и, как водится, повстречались с другой подвыпившей компанией, состоявшей из русских и, как назло, из армян.... Слово за слово, драка завязалась. А через некоторое время и хладный труп образовался. И так получилось, что в убийстве — в конечном итоге — обвинили именно Вагиза.... Несправедливо и предвзято обвинили? Трудно сказать. Вагиз и сам находился в полном неведении, так как был сильно выпивши: помнил, конечно, что какой-то нож там фигурировал — сперва сверкал в лучах предзакатного солнышка, а потом, уже окровавленный, валялся на асфальте.... Но откуда этот нож взялся и кто им воспользовался? Вагиз не помнил. Но ключевой свидетель (старенький пенсионер из ближайшего к происшествию "дома-кораблика"), указывал именно на него. Уверенно, тварь очкастая и злорадная, указывал.... Дальше всё было просто: арест, изолятор предварительного заключения, жёсткие нары, заплёванный пол, вонючая параша, неаппетитная баланда, нудные допросы, протоколы, очные ставки, гадкие и невоспитанные соседи по камере. Тюремный срок явственно светил: вплоть до десяти лет лишения свободы. Совсем даже и не шутка.... Хорошо ещё, что в процесс вмешалась азербайджанская диаспора, мол: — "Нельзя бросать земляка в беде. Пусть даже и бедно-никчемного земляка — практически нищего. Наоборот, выручать надо. Не нами заведено, не нам и отменять...". Хороший такой принцип. В том плане, что краеугольный, древний и основополагающий.... Итак, уважаемые люди посовещались, сбросились денежкой и заслали собранную сумму — по проверенным каналам — нужным милицейским и прокурорским чинам. Через некоторое время, когда ключевой свидетель отказался от своих прежних показаний (мол, привиделось: старческий маразм совместно со склерозом постарались), Вагиза, предварительно вежливо извинившись, выпустили на свободу. Ура! Ура! Ура! Просто замечательно.... Диаспора — великая сила. Есть, что называется, кому заступиться за обычного и не богатого человека.... В Санкт-Петербурге существует великое множество диаспор: азербайджанская, армянская, чеченская, дагестанская, татарская, узбекская, таджикская, нигерийская, еврейская, ну, и так далее. Все и не перечислить. А, вот, русской почему-то нет. Кто же тогда вступится за бедного русского парнишку, ненароком попавшего в беду? Получается, что никто. Странные люди — русские.... Но у каждой медали, как известно, имеется две стороны. Азербайджанская диаспора помогла Вагизу? Помогла, причём, реально. Приличные финансовые средства истратила? Истратила. Значит — что? Отдавать бабки надо, вот что. Желательно — с разумными процентами.... Денег нет? Совсем? Ай-яй-яй. Нехорошо, брат. Отрабатывать придётся.... Что делать-то умеешь, родной? Редактор, переводчик и автор заумных статей? Ещё и диссертацию пишешь? Ха-ха-ха. Не, не катит.... Со строительными специальностями знаком? Нет? Жаль.... На рынке когда-нибудь торговал? Нет? Да, совсем никакой.... Что же с тобой, неумёхой, делать?
