"...где Дмитрий Киселёв подверг буквально разгромной критике недавнюю фальшивку ВВС, посвящённую так называемому "богатству Пухова". Показывая роскошнейший дворец под Геленджиком, принадлежащий, по мнению ВВС, Пухову, ведущий совершенно честно и откровенно заявил, что сей комплекс Пухову не принадлежит и тот даже там ни разу не был. Тут бы и поделиться ему — а кому же, всё таки, принадлежит вся эта прелесть? Однако собственника означенного имущества назвать как бы "забыли". По имеющимся данным, огромный участок и сам дворец с многочисленными постройками записан на ООО "Комплекс", который в свою очередь принадлежит офшору с Британских Виргинских островов. Так что это не государственная резиденция. Но даже если и государственная — не многовато ли резиденций? И вообще..."
— Хм... Миттеран, кажется, говаривал что-то навроде — "Как жаль, что все, кто знает, как правильно управлять страной, уже работают таксистами или парикмахерами."
— Применительно к нашей российской — да не только — действительности, нередко так и хочется вздохнуть — "Действительно, жаль." Такое чувство, в руководстве нашли себя исключительно те люди, которым, в здравом уме и при трезвом рассудке, невозможно доверить ни баранку, ни ножницы. Тем более бритву. Мнда... Печально и грустно всё это.
— Ну а вот Вы, такой вот весь из себя толковый — почему всего лишь здесь? Шли бы в руководство... Хоть один чтоб умный чел там был, а?
— Не... Когда в пионерах, а особенно в комсомоле, такая сволота в руководство пёрла... Жополизы и бездари. Влезть в ту компашку — себя не уважать. Именно та публика страну и сгубила, надеясь на гандикап... Сталинский, блин, пусть мне что угодно расскажут твари потом.... Что интересно, в подавляющем большинстве не смогли его толком использовать — до того бестолочи. Сейчас на вторых-третьих ролях, и это в лучшем случае. А среди олигархов так и вовсе ни одного. Одни лишь те, кого комсюковые вожди использовать тщились. Да и не моё это. Чтобы руководить, тоже талант нужен. А я всегда мечтал написать что-нибудь такое-эдакое... Или поставить. Или снять. Знаешь, когда в детстве, смешные такие названия придумывали... Наподобие — "Баба Яга в тылу врага". Или — "Подводная лодка в степях Украины". Или, ещё лучше, вот это — "Приключения слона в жопе таракана". Но не судьба. Не то таланта дефицит, а скорее лень-матушка. Комфортнее так думать. Так толком даже и начать не смог заставить себя чтоб взяться...
— Да ладно, какие Ваши годы. Возьмётесь ещё.
— Мои годы за шестой десяток скакнули, и голова уже не та... Пора начинать задумываться не столько о будущем, сколько о вечном.
— У меня не создалось такого впечатления. Вона как излагаете... Заслушаешься.
— Человек, пытающийся заскочить в последний вагон уходящего поезда, может показаться смешным — со стороны. Но если его поезд давно ушёл, то он просто идиот. Давно уже не боюсь казаться смешным или глупым — возраст-с. Но реально быть дураком меня категорически не устраивает.
"...с негодованием отверг появившиеся недавно в жёлтых недобросовестных СМИ слухи о том, будто бы Герман Греф, находясь с рабочим визитом во Франции, посетил также и Лазурный Берег, где, заскочив на вечерок в Монако, проиграл там в рулетку Сбербанк. Как отметил пресс-секретарь Президента, эти лживые инсинуации свидетельствуют лишь о..."
Столь интеллектуальное общение наше прервалось явлением Настеньки, которая, хватив полстакана беленькой за здоровье присутствующих, прокомментировала предыдущее высказывание:
— Не парься, Семёныч. Виагру внутрь, валидол под язык — и вперёд!
После чего не стала разводить китайские церемонии, а сходу сообщила о новых поступлениях в читальный зал, кои мы тут же направились просматривать, что было весьма кстати, поскольку цветочки сохли неполитыми уже с неделю где-то... Кстати, с чего бы это? До сих пор Оленька о своей домашней растительности ну очень регулярно озабочивалась.
"...предложил совершенно феноменальный по своей простоте способ решения сей наболевшей проблемы. По мнению Анатолия Борисовича, следует просто-напросто ввести отдельный сбор за проезд по федеральным дорогам большегрузных автомобилей, при этом организовать его сбор таким образом, чтобы для выезда на федеральную трассу, например, в районе Пикалёво, нужно было бы съездить в Санкт-Петербург и заплатить там, установив штраф за проезд без уплаты сбора, например, в 5 тысяч рублей, а при повторном аналогичном нарушении — в 20 тысяч рублей. Таким образом, с одной стороны, удастся сократить движение большегрузного автотранспорта по федеральным трассам, благодаря чему проблема Пикалёво рассосётся как бы сама собой, с другой, улучшить сохранность дорожных покрытий, а с третьей — резко повысить благосостояние хотя бы одной отдельной части российских граждан в лице сотрудников ГИБДД. Столь креативная идея..."
Между вторым и третьим заходами Настенька, откинув бедовую головушку в на сей раз рыжих кудряшках на кожзаменитель диванной подушки и сфокусировав туман взгляда на покоцанной лепнине потолка, вдруг произнесла:
— Хаах-ха-ха... Не, ну придумают же... Идиотки.
— Эт о чём ты?
— Дааа... Слушок тут вроде как пошёл, будто ты к Ольке бегаешь. На старую квартиру. Гнездо у ней там.
— Какой-такой Ольке?
— Которая в субботу прошлую замуж вышла.
Ага, вот оно что... Бедные цветочки.
— Ну, толстуха-кассирша из "Пятёрочки". Ты её должон знать, в "Пятёрочке" ж работал, а?
— Ну да. Учились ещё вместе. До девятого. И что?
— Да так, ничего. В смысле, как ты на мне каждые выходные отрабатываешь, так не иначе как с большой голодухи. Что я, мужиков не знаю? Чай, не девочка. Даавно уже. Или?
— Да ну, брось ерунду-то молоть.
— А то смотри... Ейный муженёк нонче не последний хрен у этих... Апостолов этих, остолопов, первозванные которые. Вроде как идеолог. Историк всё ж по профессии. Хм. Идиолог, от слова идиот, не иначе как...
— Ты-то откедва знаешь?
— Так мой гадина тоже там. Вроде как мозги им вправляет. Карму, в смысле. Он же специалист великий по карме этой самой. Так прям и убила бы, перхоть подзалупную!
— Его-то что туда потянуло? Он же вроде как йог...
— Херог, прости меня господи. Деньги, что ж ещё...
— И как оно?
— Дык вроде ничего... Платют. Только скупердяи до чего — просто аж жуть. Святоши эти. Сначала, как водится, наобещали с три короба, мой урод тут же заблажил, мол, мечта его осуществится скоро, насчёт чтоб домик свой. Тут, как раз ко времени, и участочек подходящий освободился. Вроде как. Владелица копыта отбросила, сынок её, похоже, намылился куда. Не то в армию, не то просто, с концами и всё. Возил даже показывать. Ничего так участочек. А что малюсенький, так оно и к лучшему, на грядках-то мне ж горбиться придётся, над дрянью всякой его... Вегетарьянской... Ууу, ненавижу... Зато прям на самом на Носке, за калитку выйдешь, либо, домик когда будет, на балкон — аж до самой до Ладоги по Волхову вид открыт. Лодки... Катера... Новый канал тож под боком — можно и свой, катер, то есть, завесть. Ан хрен! Всё только завтраками кормят, а платят сущие гроши. Правда, и работа не пыльная. А ему и то не всласть — жалуется, дебилы, мол... А сам кто? Веган хуже дебила!
"...завершения укладки тротуарной плитки в парке Горького можно будет приступить к выполнению аналогичных работ на ВДНХ и в Ботаническом саду. Мэр Столицы особо отметил, что при этом не пострадает ни одно зелёное насаждение, поскольку, как и в парке Горького, вблизи каждой корневой системы будет оставлено свободное от плитки пространство, отстоящее от комля не менее чем на тридцать сантиметров, кроме того, без плитки останется не менее пяти клумб и все теплицы, благодаря чему..."
Расстались за полночь с настроем продолжить завтра. Ан нет. На следующий день Настенька лишь мелькнула задним планом, осветив зал основательно заштукатуренным, но всё равно заметным фингалом, а в десятой комнате пошлая пьянка, без Семёныча-то — тот "болел" вроде как. Четырёхдневный запой когда за шестьдесят — тяжко, наверное.
Зато сегодня в обед снова Оленька обозначилась, в смысле цветочков. Нормально так полили... Вечером же торжественно вручил ребяткам своим свежеиспечённые карты идентификационные. Нормальные получились айдишки — комар носу не подточит. Санёк так и остался Саней, а Ши у нас теперь Жанна Сергеевна, чтоб только фамилию менять. Регистрация в подмосковной "резиновой" хате — поди, разберись. Чуток погодя у себя в квартире зарегистрирую, чтоб всё официально, без падла. А потом интересная идея в бестолковку пришла — а нельзя ли самого себя этим самым трансглюкатором — куда угодно? Но это завтра, а тут, думаю, до вечера записи с Ока посмотрю, ну, что у мэра в кабинете... Так, ерунда всякая, в основном, а порнухи и по и-нету более чем... Однако под конец и важное кое-что попалось, не исключено что. Этот-то, оказывается, и действительно оборачиваться могёт, не показалось тогда... Разговор был, что интересно, с тем самым хмырём, что ко мне тогда заходил... В пятницу, кажется. Смысла не понял, но дошло до угроз. И тут у этого — мэра, в смысле — оборот начался. Спонтанно, понимаю так. Глаза. В смысле, сначала по глазам заметно, кто понимает. А этот, хмырь хромоногий, то есть, тоже что-то просёк кажись, однако. Нахамил напоследок — и шустренько эдак в дверь. Мнда... Дела.
"...Обдрищенко пояснил, что запрет на экспорт виски, портера и джина из Великобритании объясняется вовсе не отказом руководства указанной страны осуществить экстрадицию бывшего патриарха Мефодия, а исключительно заботой о здоровье населения РФ и в связи со снижением качества указанных продуктов, выявлением канцерогенных свойств и следов ГМО, особенно в виски 18 и более лет выдержки. Тем более что не далее как в начале текущей недели бывший патриарх был обнаружен и спасён судном МЧС в водах Калининградского залива, вблизи города Балтийск, куда тот, по всей видимости, случайно заплыл, увлёкшись купанием в реке Темза, и..."
О, опять заелозили, завздыхали да заохали. Кровать, что ли, нормальную им прикупить? Или не стоит? Один хрен мотать отсюда... Впрочем, это мне — а эти захотят? Тоже вопрос... Ладно. К чертям собачьим. Спать.
Россия, Ленинградская область, Волховский район. Бывший военный городок передвижной ракетно-технической базы, бывший склад расформированной в.ч. 41713, а ныне актив ООО "Берези", используемый в качестве перевалочной базы. Подсобка. Заведующий складом Коляда Валерий Павлович, прапорюга. Выведенный за штат старший лейтенант Пивоваров Сергей Викторович, артиллерист.
Ранний этап интеллектуального общения двух реально высокоразвитых разумных существ за первой бутылкой водки, не считая пива.
20:17 10 июля 2014 года.
— Нет, ну вот ты мне скажи честно, Серый, кому от этого плохо?
— Ладно, наливай, не тормози...
— Не, правда, ну ты ж помнишь — хороший я старшина был, или плохой? Тока чесно!
— Чё, отличный старшина. Помню. Со всех батарей ходили — Палыч то, Палыч сё...
— Во! А был бы чистоплюем каким, типа интеллигентом, что б у меня было б тогда? Блоха на аркане да таракан на цепи! А так... Дембеля! Представляешь — дембеля! Все! В обмундировании первого — ты ж помнишь, Серый — первого!!! Срока уходили...
— Ну да, кроме особо выдающихся...
— Ну, про тех другой разговор. И молодые — все при своём. Ты ж помнишь мой завсегдашний принцип — голый солдат дрыхнет на голой панцирной сетке, без матраса даже. По отчётности!!! А на самом деле — всё есть, дык ещё и каптёрка ломится от добра всякого... Шоб было чо... И что я это, для себя всё? Не, никто, ни одна тлядь неблагодарная не скажет, что всё для себя... Для опчества! Только так! Не, брехать не стану, тебе, блин, не стану, себя тож не обижал — но так ведь это только у курицы, ипонамать, лапа так устроена, что не поймёшь куда гребёт... Так неправильно же это — училка ещё в школе говорила, что это, мол, ты... Как курица лапой. Или петух? Почему петух? Ваще, об чём это я... Кстати, поправде, об чём?
— Ладно, проехали. Давай это... Чтоб не последняя...
— А давай! Фххуууххэххх. А коль не хватит, так я Гриню вызвоню... Не хрен ему...
— Да ну, как не хватит. Вон ещё пара стоит, и пива баллон.
— Эта... Должно хватить. А не хватит — Гриню вызвоню... Не, слушай, Серый... Вот смотрю я на тебя — и чой-то ты мне сёдни не нрависсс.... ся.
— Ну так я ж не эта... Не пятитысячная, чтоб всем. Бумажка, в смысле. Купюра, то есть.
— Ты эта... Не юли, не надо. Передо мною тут угря изображать... на сковороде. Чё за проблемы?
— Да так, ерунда... Мы, ты ж знаешь, у сестры живём. И у неё не хоромы. Далеко не! Ну, да ты сам видел...
— Да уж. Как вы там ваще помещаетесь все, ума не приложу.
— Мне от армии квартира положена — так?
— Знамо дело... Только на положено у нас знаешь что положено завсегда.
— Это уж как водится. Тянули, суки драные, тянули, потом, вишь, за штат вывели, ну, из-за инвалида того, с тремя руками, две нормальных, третья большая волосатая в жопу толкает... Ну, я ж те рассказывал... Говорили — дом вот-вот закончат, новый, и будет тебе там щастье. Дом хороший, ходил, смотрел, двухэтажка, но с мансардой, по сути трёхэтажка. По Горького, это в центре.
— Да знаю я, где...
— Во. Проект вроде, смотрю, классный, от и до. Вот, значит, говорят — твоя двушка... Ничего так, смотрю, с лоджией, улучшенная планировка, и всё такое... Я ещё, мудак, ходил, ругался, чтоб чурки не мухлевали там на строительстве сверх меры, твари. Рая — ну, ты ж знаешь, она баба справная у меня — всё повымеряла, мебель даже подобрала, всё никак дождаться не могла.
— Баба есть баба... В хорошем смысле, я имею в виду.
— Ага... И тут, понимаешь, вызывает меня к себе Удавчик, и сообщает — хрен тебе, товарищ почти уже бывший старший лейтенант.
— Эт как это?
— А вот так. Жильё дадут — но в старом фонде. Освободится когда. Скоро. Посмотрел я ту хибару... Чуть не суворовские блин конюшни нах. Мало того, что в развалюхе, ну, знаешь, двухэтажки деревянные по старому каналу стоят, довоенной ещё, по-моему, постройки, но уж точно с дохрущёвских времён, квартирка — конура, ей богу, комнаты две, но даже мне мелкому толком не повернуться, кухонька, так иной чулан больше, ни ванной ни вообще ни хрена, сортир, и тот на лестничной площадке... Так там, вдобавок, ещё и хмырь какой-то ошивается... В смысле, живёт... Молоденький такой парнишка, мелкий, но поперёк себя ширше...
— Ну так ещё и живут же там, как её тебе-то?
— Говорит, тот съедет скоро. Насовсем. Не то сам, не то придушит его Удавчик, тут уж понимай как хошь.
— Ух ты, едрёнть... А твоя квартира кому? Ну, обещали которую?
— Хрен его знает. Или её. Моя говорит, шалаве какой-то... Удавчиковой. Ребёнок вроде как у ней от него. Мне-то чё за разница? Главное что не мне.
— Да... Вот уж проблема так проблема. Удавчик — это серьёзно. Он же... Знаешь, бабы чево говорют? Тока не смейся!
