В золотых чертогах Вальгаллы

Они смотрят друг на друга через лобовое стекло Мерседеса. Она за рулем, он снаружи, перед капотом. Их дуэли взглядов аккомпанирует басовитое урчание шестицилиндрового немецкого мотора.

А потом машина трогается с места, медленно подкатывается, практически упираясь передним бампером ему в колено. И он отходит в сторону — что ему еще остается?

Машина проезжает мимо, в сторону открывающихся рольставен. А Глеб стоит и смотрит, как черный блестящий джип забирается по пандусу и исчезает в лучах бьющего в проем солнца.

____________

Ощущение, что она в склепе. Все холодно, все постыло. О чем-то жужжит, раскладывая бумаги на столе, Маша. Отмахивается от нее.

— Оставь, я посмотрю.

— Что-нибудь нужно еще?

— Кофе мне сделай. Покрепче.

Маша уходит, а она невидяще смотрит на бумаги на столе. Чего они хотят от нее? Не видит ничего... Только его лицо через лобовое стекло мерса. Ох, как же больно рвать по живому! Но лучше сейчас, чем ждать, когда он ее... предаст сам. Лучше уж уйти... первой. Пока силы есть вынести этот удар.

— Какие люди в Голливуде... Наконец-то. Приветствую. Юля, ты запрос из Центробанка видела?

Она вздрагивает. Даже не заметила, как в кабинет зашел шеф.

— Здравствуйте, Виктор Георгиевич. Нет, еще не видела.

— Та-а-а-а-к... Что такое?

— Ничего. Сейчас.

— Сейчас?.. — смотрит на нее изучающе. — Не похоже.

— Я сейчас... — произносит с нажимом, — посмотрю. Обязательно.

Он молчит какое-то время. А потом:

— Сначала в себя приходи! А потом — ко мне в кабинет.

За Тихоновым закрывается дверь. Юля опускает голову на руки. Как-то же надо жить дальше...

_____________________

Все она ему врала! Про любовь. И про ненависть — кто в этот бред поверит? Как он может ее ненавидеть, когда так любит, что больно?! Может быть, и стоит ее возненавидеть за всю ту боль, которую она ему причинила. За это холодное лицо и безразличный голос. За пустое "Прощай" и надвигающийся на него капот мерседеса. Может, и стоило бы, да он не мог. Не мог ненавидеть ее. Как можно ненавидеть того, кого так любишь?

А правда была в другом, очевидная правда. Она не смогла простить ему того, что увидела. Его измены. Почти... измены. Впрочем, будь он на ее месте... Если бы ОН увидел ее, целующей другого.. Убил бы сначала, а потом бы вопросы стал задавать. Вот и она... убила его, как смогла. И уволилась назло ему. Смотри, дескать, Глеб Николаевич, что ты наделал. Изменил мне, предал, и с работы я из-за тебя ушла. Логики в этом нет никакой, кроме одного — сделать ему больно. Еще больнее. Так же, как он сделал ей. Черт! Он все-таки все непоправимо испортил. И после этого... Ему ведь как-то же надо жить дальше... Хоть и не хочется. Но — есть обязательства. У матери никого нет, кроме него.

___________________

Время течет густой смолой. Дни тонут в нем как доисторические комары. И остаются янтарными сувенирами. День без тебя. Еще день. Еще один. И еще. Вперед, шаг за шагом. Туда, вперед. В пустоту.

__________________

— Юленька, как ни прискорбно, но совещание с коллективом придется проводить тебе. Ты же понимаешь — вызывают в Центробанк.

— Да, конечно.

— Юлия Юрьевна! Отставь этот похоронный тон! Я не собирался тебя подставлять! О кадровых сокращениях и урезании премий я должен сообщать. И весь негатив от этого — мой. Но, ты же понимаешь...

— Я понимаю. Я с вами поделюсь потом... негативом.

— Юля! Не нервируй меня!

— Не буду.

— Уволю!!!

— Увольняйте.

Тихонов вздыхает.

— Юля, ну так нельзя....

— Виктор Георгиевич, я все сделаю. Езжайте, не беспокойтесь.

— Точно?

— Точно. Мне не трудно.

Это нетрудно. Что ей чужие ненавидящие взгляды? Что ей очередной шепоток за спиной: "Вот ведь стерва"? Извините, уважаемые, ничего личного. It's a fucking business. Каков финансовый результат, таковы и меры. Они и так с Тихоновым бились с советом директоров до последнего. Убедили, что трудности банка носят временный характер, а вот собранный кадровый костяк профессионалов разбазарить нельзя ни в коем случае. Так что сокращения касаются в основном младших банковских служащих. А этих всегда новых набрать можно без потерь для дела. Только вот каждому его личные нужды гораздо важнее, чем абстрактные интересы какого-то бизнеса. Ну что ж, каждому и не объяснишь. Она и не собирается. Пусть ненавидят — ей все равно. Давно уже все равно.

Глава 12. Охота Одина.

Один одноглазый — оди?н свой глаз он отдал Мимиру, чтобы испить из источника мудрости. Подобное самопожертвование во имя мудрости — не редкость для Одина. В частности, чтобы постичь силу рун, он, принеся самого себя в жертву, 9 суток провисел на стволе ясеня Иггдрасиля, прибитый к нему своим же копьём Гунгнир.

Вероятно, Один не нуждался в пище — ряд источников (в частности, "Сага об Олафе Святом") намекает на то, что он никогда не ест, а живёт лишь тем, что пьёт мёд или брагу.

Во время зимних бурь Один в сопровождении погибших в боях проносится в небе. Эти выезды носят название "дикой охоты".

— Юленька, королева моего сердца, здравствуй!

— Здравствуй, Булат, — и про себя: "Ну, какого черта тебе надо?!"

— Что-то ты не очень радостно меня приветствуешь...

— Занята немного, Булат.

— Понял. Я быстро спрошу, хорошо?

— Спрашивай.

— У тебя... приятель был. Доктор травматолог, здоровенный такой.

Внутри все цепенеет. Какого?!..

— Глеб, кажется, его зовут, — продолжает, как ни в чем не бывало, Булат.

— И что? — спрашивает осторожно, как сапер на минном поле.

— Беда у меня, Юлечка... — картинно вздыхает Сабанаев. Восточный мужчина, что с него взять — все через край. Да и не о нем сейчас речь!

— Конкретней!

— Колено порвал. Про то, как болит, и как я хромаю — не буду тебе рассказывать, ты ж, бессердечная, меня не пожалеешь... — пауза — Булат, видимо, все-таки надеется на какие-то комментарии с ее стороны. Не дождавшись, продолжает: — И есть у меня нехорошее чувство, Юль, что меня наши доктора Айболиты на бабки разводят.

— То есть?

— Ну, увидели, что клиент состоятельный и давай — вот такие надо анализы сдать, вот такое обследование пройти. То одно, то другое. И все это так не кисло стоит.

— Булат, тебе деньги нужны?

— Юля! — возмущается Сабанаев. — Ну как ты можешь?! Я не бедствую. И в состоянии о своем здоровье позаботиться. Но и непонятно на что не хочу деньги тратить. Я вот хотел с твоим... Глеб же он?

— Да, — умудряется ответить Юля. "Твой Глеб". Не ее. Да и не был никогда, наверное.

— Вот. Хочу проконсультироваться с ним. Он же лишнего мне не присоветует?

Юля молчит. Что сказать Сабаневу? Что она уже четыре месяца не видела его? Не слышала его голос. Всего четыре месяца без него. А сколько еще впереди...

— Юля!?

— Извини.

— Дай его телефон.

А почему и нет? Булат — владелец брокерской конторы, клиент состоятельный. Почему бы не помочь Глебу. Хотя бы так.

— Сейчас пришлю.

— Спасибо, Юлечка. Напомни мне, как его зовут полностью?

Каждое слово, как тяжелая капля. Медленно, увесисто. И все равно — с наслаждением.

— Самойлов. Глеб. Николаевич.

_________________

— Глеб Николаевич?

— Да, слушаю, — отрывисто.

— Меня зовут Булат Сабанаев. Мне порекомендовала к вам обратиться Юлия Джириева.

У него из рук выпадают ножницы, которыми он разрезал повязку.

Кивает процедурной сестре, отведя трубку в сторону: — "Заканчивай сама". И выходит из кабинета.

— Да, я вас слушаю!

— Мне консультация нужна. По поводу травмы колена.

— Травмы?.. — растерянно. Он не ожидал такого. — Ну да, конечно...

— Когда можно подъехать?

— Ну, сегодня, например. Я дежурю, вечером в приемное подъезжайте. Третья городская. Найдете?

— Найду.

— Приедете — позвоните.

Отбой. Смотрит недоуменно на телефон. Что это? Зачем она это сделала? И, внезапно, озарением: "Тебе показали на твое место, Глеб Николаевич". Во рту горько.

_______________________

— Ну, что у меня, доктор?

— Трудно сказать... МРТ* нужно делать.

— А снимок рентгеновский?..

— Да что нам рентген? — хмыкает Глеб. — Перелома нет, это и так понятно. А что там с менисками и связками — это только на томографе видно. Похоже на разрыв мениска. Но без МРТ точно это утверждать нельзя.

— Ну, если надо...

— Надо, Булат. Есть у нас замечательный специалист. На МРТ уже лет пятнадцать работает. Специализируется именно на менисках — собаку на них съел, простите за сравнение. Если хотите...

— Хочу.

— Но только платно. К нему бесплатно очередь на год вперед расписана. Да и платно тоже на месяц-два забито.

— А раньше никак?

— Попробуем. Позвоню завтра, попробую договориться.

— Спасибо.

____________________

— Глеб Николаевич, можно? — Сабанаев заглядывает в кабинет.

— А, Булат... Добрый день, проходите, конечно. Ну что, удачно съездили?

— Ну, как сказать...

— Не попали к Коробейникову?

— Почему, попал. Вот, — Булат протягивает упакованные в мультифору результаты обследования, — только время неудобное, три часа, посреди дня. Еле вырвался...

— Булат, вы занятой человек?

— Разумеется!

— Вот и доктор Коробейников — очень занятой человек. Нам повезло, что вообще сумели попасть так рано, — тон у Глеба резкий. — Ради собственного здоровья стоит один раз пренебречь интересами бизнеса!

— Да, конечно, — Булат слегка огорошен таким тоном собеседника. — Извините, вы правы.

Глеб хмурится, читая результат и разглядывая снимок с томографа. Булат не выдерживает:

— Доктор, что там?

— Вам Сергей Павлович разве не сказал?

Булат вздыхает.

— Разрыв, говорит.

— Разрыв, все верно. Да нехороший такой, — ощупывает ногу. — Как колено? Болит? Динамика есть — больше, меньше?

— Болит, доктор. И стало хуже.

— Сейчас явно жидкость в суставной чаше. Кровь же была? Откачивали?

— Да.

— Много?

— Эээээ, — морщится, вспоминая, Булат, — два шприца вроде.

— Я сейчас уберу жидкость — посмотрим, что там... Но, судя по характеру разрыва и вашему самочувствию — думаю, надо оперировать.

— Как скажете, доктор. Я вам целиком и полностью доверяю. Кстати, сколько я вам должен?

— Нисколько. Операция платная будет, но это через кассу, — между делом, Глеб готовит инструменты.

— Глеб Николаевич, ну так нельзя! Вы на меня время тратите! Давайте я вас как-то...

— Нет! — резко. — Так, Булат, лежите спокойно. Сейчас будем жидкость убирать.

_______________

— И все-таки, доктор, примите вознаграждение. А то мне неловко...

— Я сказал — не нужно! Вы же от... — сбивается ненадолго. И потом, вполголоса: — Как... она?

— Кто "она"? — Сабанаев осторожно опускает ноги с кушетки.

— Юля...

— А... да мы с ней уже несколько месяцев не виделись. Вроде бы все в порядке у нее...

И я ее не видел несколько месяцев. У нее все в порядке? Я рад. Нет, я не рад! Я хочу, чтобы она страдала — так же, как и я! Чтобы не спать по ночам, и чтобы так же вокруг все параллельно, а тебе говорят — "Не валяй дурака", а ты можешь только в ответ пару слов без падежей. Как ей? Так же? Как оно живется — когда вокруг только ты?..

Булат задумчиво смотрит на стоящего у окна доктора Самойлова. Мрачный, небритый, глаза красные, воспаленные — видимо, от бессонницы. Да, умеет Юлька мужиков до цугундера доводить.

________________

— Глеб Николаевич! Вы волшебник!

— Угу. Гудвин великий и ужасный. Ну-ка, еще пройдитесь... Так, ну что ж... Неплохо. По-моему, уже можно и без трости ходить.

— Можно, — улыбается Булат, — но жалко такой красоте пропадать. Опять же, не поверите, но — девушки внимание обращают.

Глеб скупо улыбается.

— Ну, что, доктор, я имею намерение с вами рассчитаться!

— Стреляться будем? — Глеб усмехается, параллельно что-то размашисто записывая в историю болезни.

— Ну, Глеб Николаевич?! Вы меня в неловкое положение ставите. Вон сколько времени на меня угробили.

— Денег не возьму. И давайте не будем об этом.

Булат театрально вздыхает.

— Без ножа режете... А если нам в ресторан закатиться, а, Глеб Николаевич? Посидеть, выпить? За здоровье, так сказать?

Глеб задумчиво морщит лоб. Выпить?.. Даже не так — напиться. Он ведь себе не позволял, ни-ни... Знал: начнет — остановиться не сможет. А вот так... в компании человека, который знает Юлю. С которым о ней можно поговорить. А, помирать — так с музыкой!

— Согласен. Но с условием — никаких суши-баров.

— Да упаси Бог, Глеб Николаевич! Что ж я, враг какой! Будем кушать хорошо прожаренное сочное мясо. Под водочку. Вы как, пьете водочку?

— Пью.

— Ну, вот и договорились!

Рукопожатие.

Которое спустя семь часов превращается в крепкое мужское объятье.

— Хороший ты мужик, Глеб. Вот хороший прям... вот какой!

— И ты хороший мужик, Булат, хоть и казах.

— Я не казах.

— Ну, киргиз.

— Николаич, але! Я калмык.

— Угу. Друг степей... и шахматной короны...

— Ах ты ссссука... Дай поцелую.

— Лучше налей.

А вторая бутылка заканчивается, между прочим...

— Булат, скажи... у тебя было с ней что-то? Только честно!

— Честно... Да нет... Ухаживал за ней, было дело... еще в студенчестве, — Булат задумчиво подпирает рукой голову. Мечтательно: — Эх, было времечко...

— И что?!

— Что, что... Безо всякого намека на взаимность, увы. Даже поцеловать себя не дала ни разу, не говоря уж о большем.

— Я тебе дам "большее"! — демонстрирует Глеб кулачище. — Убью!

— Чего граблями размахался? — недовольно морщится Булат. — Не жалко будет результаты собственной работы угробить? Только-только на ноги меня поставил?

— Жалко... Хорошо мы с Максом тебе колено починили.

— Вот-вот. А ты — "Убью". Да и не все ли тебе равно? Теперь-то, когда у вас все...

— Нет!!! — орет и кулаком по столу. Дружно подпрыгивает, звеня, посуда, падает на пол вилка. За соседними столиками тоже — кто-то подпрыгивает, кто-то просто вздрагивает. Возле столика молниеносно материализуется официант.

— Просим прощения за шум, — извиняется, подняв руки, Булат. — Товарищ погорячился. Мы больше не будем.

— Глебыч, ты чего?! Чего буянишь? Чего "Нет"-то?

— Не все!

— Ты ж сам сказал, что у вас все кончилось...

— Но мне не все равно!

— Из-за чего хоть?

Глеб наливает еще водки, выпивает, не закусывая. Не берет его сегодня. Или это ему кажется?

— Козел я...

— Ну, да, конечно...

— Не, правда, Булат, козел... редкий...

Роняет голову на руки.

Булат меланхолично жует последний маринованный груздь и размышляет. Редкий, ага. В красную книгу занесенный. Юльку он неплохо знает, и характер у нее... Красавица, умница... и при этом стерва редкостная. Что там у них случилось, он, конечно, не знает, а Глеб не рассказывает, но без Юлькиного активного участия не обошлось, это точно.

Булат смотрит на рыжую макушку Глеба. Нажрался, подлец... Как же я тебя, такого лося здоровенного, домой потащу?