Пробую перевести взгляд с потолка на стену. Легкое движение головы немедленно отзывается стреляющей болью в затылке и шейных позвонках. Чуть-чуть переждав, пробую еще раз.
В общем, если это тюрьма, то какая-то очень западноевропейская. Типа как у гражданина Брейвика81. На стене, выкрашенной в неяркий белый цвет, без привычных наших малярских ляпов и затёков, чернеет внушительный прямоугольник телевизионной панели. Справа от телика — дверь. Не тюремная, без ручки и с глазком, а самая обыкновенная. Над дверью, у самого потолка — жалюзи кондиционера. У противоположной стены установлен высокий стеклянный шкаф и рядом с ним стеклянный же столик на колесах. Оба предмета мебели забиты всяческой медицинской пестротой — банки, коробки, пузырьки... Интересно, вся эта фармакологическая прелесть сугубо для меня, или нас тут человек десять ждет прихода доброго доктора Менгеле82 с никелированным ведерным шприцем?
Отдохнув и собравшись с силами предпринимаю попытку повернуться на правый бок. Боль по телу такая, что я чуть было снова не вырубаюсь. Осмотреться удается чуть позже.
Палата все-таки одноместная. Кровать установлена посередине. Прямо у кровати какой-то навороченный агрегат с хромированными боками, украшенный россыпью кнопок и индикаторов. Очень похожие шайтан-машины я видел в закрытой правительственной клинике, когда служил в госохране.
Детальный осмотр все же позволяет сделать географическую привязку. Рядом в заграничным медицинским великолепием стоит древний потертый стул с черными полосками от обуви на грязных ножках, кривой надписью "инв. 1256" и поцарапанным сиденьем из шкуры старого дермантина. Выбор невелик — Россия или же Украина, в крайнем случае Беларусь. Открытие придает сил, и я снова пробую повернуться. Удается!
Так, оказывается от агрегата под мое одеяло тянется внушительный жгут полупрозрачных трубок и разнокалиберных проводов. Мои ворочанья не оставили аппарат безучастным. Все его мониторы, числом три, оживают, выплевывая цифры и бегающие графики. Одна из трубок чуть дергается, и по руке пробегают мурашки. Резко начинает проясняться голова. Видать, умный "робот Вертер", обнаружив, что пациент помирать не собирается, а вовсе даже наоборот, ввел в кровь порцию какой-то полезной гадости. Нанотехнологии, мать их!
Зелье немного просветляет мозги. Теперь я могу разглядеть не замеченные раньше детали. Главной из которых является маленькая камера наблюдения на потолке в углу. На ней зажигается крохотный красный огонек, и почти сразу же мои уши улавливают быстро приближающееся цоканье каблучков.
Каблучки стучат все громче, на секунду затихают. Тут же распахивается дверь и на пороге появляется ангел. В смысле не кудрявый толерастический вьюнош с крыльями, а невысокая блондинка в облегающем халатике, с короткой стрижкой и невинно-развратными карими глазами. Подбежав к агрегату, блондинка начинает колотить двумя пальцами по клавиатуре, одновременно обращаясь ко мне:
— Ну наконец-то очнулись, Виктор Сергеевич! Доктору я уже сообщила, он закончит обход закончит и будет минуток через пять. Как самочувствие? Может, уточку?
Чувствую, что краснею. Значит, точно живой... Насчет "уточки" это она зараза, своевременно мне напомнила. Блин, не могли бабульку какую приставить!? Чтобы увести разговор от неприятной темы, поднимаю основной вопрос философии:
— Где я?
— Ой! Вам же пока говорить нельзя!
Вот уж хрен тебе в алый ротик! Мне говорить не только можно, но и нужно. Но не с тобой пока что, красавица. Пообщаемся позже, когда у меня подвижность органов восстановится. Ведь если я хоть что-то понимаю в колбасных обрезках и порядках, царящих в литерных заведениях, девочке этой мне и температуру мерить нельзя без письменного приказа. Который должен отдать майор или, судя по классу аппаратуры, полковник какой-то медицинской спецслужбы...
Ну что же. В общем и целом, положение прояснилось. Теперь мое будущее можно уверено предсказывать с прозорливостью товарища Нострадамуса. Сперва немного подлечат, затем будут долго, месяца два, допрашивать. Вытянув все, что знаю, закроют в психушке. Или же, что более вероятно, спровадят на тот свет. Старые раны, знаете ли. Алкогольное прошлое. Тромб оторвался, и усё. Есть случаи, товарищ генерал армии, когда медицина бессильна ...
Мрачные размышления о том, какой же финал все-таки предпочтительнее — галоперидол с аминазином или асфиксия рвотными массами, прерывает мощный топот стада слонопотамов. Ну что же вот и звиздец тебе, Винни Пух. Сейчас будут из тебя Пятачка делать...
Дверь распаивается мощным рывком и в палату врывается классический профессор. Всё у него при себе — недлинная седая бородка, круглые очки с устрашающими диоптриями, на шее антикварный стетоскоп. За спиной толпится белошапочная свита численностью до мотострелкового взвода общевойсковой дивизии...
Не проходит и трех минут, как палата превращается в ЦУП во время полета Гагарина. Двое, оттеснив кареглазую медсестру, колдуют у мониторов. "Ассистенты", окружив кровать, словно волки раненого оленя, вполголоса обсуждают длинные распечатки. Несколько убийц в белых халатах, откинув одеяло, с разных сторон бесцеремонно шарят холодными руками по моему телу.
Профессор, захватив единственный в помещении стул инв.1256, сидит посреди палаты с видом Наполеона, принимающего доклады в разгаре Аустерлица. В общем, армия вторжения ведет себя так, будто я не вернулся с того света, а там и остался!
Ну уж нет, пилюлькины хреновы, сейчас я вам Женевскую конвенцию пропишу ... Втягиваю воздух в легкие, собираясь в один рык предложить в парламентско-армейских выражениях всей этой кодле или дружно заткнуть хавальники или свалить отсюда в закат над Хиросимой. Но в этот самый момент профессор, оторвавшись от чтения каких-то бумаг, очень дирижерским жестом взмахивает рукой, и вся его свора застывает кто где стоял. Дисциплинка, однако!
В наступившей тишине, разбавленной сдавленным дыханием разгоряченных издевательствами над беспомощным пациентом извергов, профессор извлекает из-под белоснежного халата смартфон, и подносит к уху, нажав предварительно кнопку вызова. Дождавшись ответа, неожиданно дребезжащим голосом произносит:
— Товарищ ... хм ... Первый? Ради бога простите за беспокойство. Но вы же тогда лично распорядились доложить немедленно. Я могу говорить? Есть. Докладываю. Верещагин пришел в сознание. Пять минут назад. Угрозы для жизни нет. Рефлексы в норме. Психоморальное состояние? В течение часа уточним, пока предполагаю, что патологий нет.
Профессор, который, возможно даже и не полковник, а генерал медицинской службы, оборачивается ко мне и вдруг усмехается в бороду:
— Впрочем могу и сейчас сказать. Психоморальное у него покрепше, товарищ ... гхм ... чем у какого-нибудь Шварценеггера. Эвона как, голубчик, глазами посвёркивает! Обстановку оценивает, и, вероятно только и думает, как бы, придушив по дороге человек десять, поскорее сбежать от нашего гостеприимства.
В своем диагнозе старый хрен прав настолько, что я скребу рукой по матрасу, в безнадежных поисках чего-нибудь увесистого и непривязанного...
— Слушаюсь! — невольно подбирается профессор, завершает разговор и прячет телефон обратно в карман.
Раскрываю рот, чтобы сказать этому Пилюлькину пару ласковых, но не успеваю.
— Говорю сразу, молодой человек, — пресекая все мои поползновения, решительно заявляет профессор, — можете ни о чем меня не спрашивать. Обсуждать с вами что бы то ни было, и мне, и моим подчи... персоналу, — строжайше запрещено! Так что, придется вам немного потерпеть. Что касается здоровья, то обещаю, жить будете. И, надеюсь, активно и разнообразно!
При этих словах, две симпатичные ассистентки краснеют. Профессор же на смущение личного состава внимания не обращает, и продолжает себе:
— С пулечкой калибрика семь целых шестьдесят две сотых пришлось повозиться. Ударила, пакость такая, прямо в черепно-мозговую коробку. К счастью, мозг не задела. Однако, незадолго до этого у вас, Виктор Сергеевич, похоже было сотрясение. Что в итоге и по совокупности, как понимаете, не могло не вызвать кому...
— Так я в коме был!?...
— Совершенно верно, Виктор Сергеевич, в ней самой. Status comatosus! И, если бы не моя экспериментальная методика, не имеющая аналогов...
— Сколько дней? — обрываю токующего профессора, придерживающегося правила "сам себя не похвалишь, хрен кто заметит".
— Три с половиной, — и не подумав оскорбляться моей бесцеремонностью, отвечает тот, — только не дней, милостивый государь, а месяцев. Декабрь на дворе...
* * *
К исходу третьего дня с момента пробуждения охреневаю от неподвижности и безделья настолько, что готов на стенку лезть.
Первые сутки, правда было не так уж плохо. Минут через десять после того, как как из палаты убралась "белая стая", вернулась та самая медсестра Ирочка, принесла пульт и, аппетитно приподнявшись на цыпочках, врубила питание телевизора. А затем аккуратно подложила мне под ладонь увесистый пульт. Следующие несколько часов, пока гребаный медицинский агрегат по каким-то ведомым лишь ему соображениям не влил в меня дозу снотворного, я пялился в экран, пролистывая канал за каналом и пытаясь побольше узнать о том, что произошло после моей отключки.
Для нынешних средств массовой информации события трехмесячной свежести — такая же древняя хрень, как динозавры в Африке или Смутное время в Московии. Иногда, конечно, упоминают, но вскользь и без столь необходимых подробностей. Ныне все внимание широких народных масс, познающих мир через объективы видеокамер, приковано к событиям в одной из бывших советских республик, правительство которой категорически не пожелало осчастливить свой многострадальный народ вступлением не то в НАТО, не то в Таможенный союз, не то в гражданскую ассоциацию "Проститутки против абортов". На фоне столичных волнений и взаимных упреков мало кто вспоминал о короткой перестрелке на реке в центре Москвы.
Однако режимный профессор службу знал круто. К концу второго дня после прихода в себя моя голова прояснилась настолько, что я смог достаточно анализировать информацию. По крупицам собирая короткие упоминания и обрывочные кадры, худо-бедно восстановил картину.
Взрыва не было. Кремль, чтоб ему и его обитателям здоровья и счастья, стоит, как ... стоит, в общем. Про бомбу мировая общественность все-таки не узнала. Комментаторы и ведущие, вещая всякую рождественскую чепуху, лишь изредка вспоминают о "проведенной российскими спецслужбами операции по пресечению наркотрафика". В зависимости от страны и политической ориентации канала, операцию называют или "топорной непрофессиональной деятельностью военных, которые подвергли опасности мирных жителей" или "блестящей оперативной работой, исполненной с изяществом показательного выступления". В случайно отловленных кадрах мелькают вертолеты, баржа, полузатопленный катер с разбитой рубкой и неясные тени, шмыгающие меж камней. Мою фамилию никто не упоминает ...
Был бы, конечно, у меня интернет ... Но как выяснилось, на этом военно-медицинском объекте отношение ко всемирной сети было примерно такое же, как к блохам и тараканам в родильном доме. Профессор, на осторожную просьбу притаранить хоть самый убогий планшет с мобильным инетом или вайфаем, посмотрел на меня так, будто я в категорической форме потребовал немедленно доставить для извращенно-сексуальных утех его любимую внучку.
Начмед был столь же непреклонен, но хотя бы удостоил ответом.
— Не положено! — сказал он, вздохнув. — Режимное, знаете ли, заведение. У нас здесь только локальная сеть, а выход в эту самую всемирную паутину только через центральный сервер, и чуть ли не по личному распоряжению самого начальника Главного управления.
Ага, рассказывай, старый хрен, про "центральный сервер". Сам, поди, вернувшись к себе в кабинет, тут же кинешься висеть в "Одноклассниках". Просто мурыжить меня приказано в неизвестности ...
В третьей и последней попытке я попробовал надавить обаянием на медсестру Ирочку, но с тем же результатом. Нет, результат, однозначно был — в ответ на комплименты, заигрывания и "случайные" поглаживания, попкой она вертела, глазками стреляла, локоны поправляла и одергивала тесный сексуальный халатик. Но помимо разнообразных авансов на перспективу выздоровления (которые по всей вероятности входили здесь в социальный пакет медицинских услуг), никаких иных преференций от нее я не получил.
Перелом произошел после обеда четвертого дня, когда я, озверев от телевизионных "ноукомментов" с гей-парадами, скандально-оптимистических российских ток-шоу и бесконечного спорта, тупо смотрел по спутнику первую попавшуюся программу. Америкосы на русскоязычном канале транслировали с Арлингтонского кладбища помпезные похороны. Недавно назначенный вице-президент, какой-то Виктор Морган, человечек с фигурой пингвина и замашками итальянского сутенера, нес стандартную пургу про тяжкий недуг, безвременно вырвавший из рядов лучшего сына американского народа, чья безупречная служба на посту директора ЦРУ являлась образцом исполнения долга ....
Не успел я подумать о том, насколько политически своевременной, исходя из всего произошедшего, оказалась эта "безвременная" кончина главы пиндосской разведки, как дверь в палату отворилась и на пороге возник человек, которого я, ну никак не предполагал увидеть в качестве первого посетителя. В наброшенном на плечи белом халате и помятой черной морской фуражке. Той самой, моей фуражке, с катера!
За эти три месяца дядя Леша ощутимо посуровел и добрал седины. Его ленинский прищур потяжелел и не вызывал, как раньше, бессознательного доверия. Похоже и моему благодетелю-олигарху пришлось в те дни пережить немало интересных событий, где разбитый пулями катер и расхераченный мотодельтаплан вряд ли возглавляют список самых больших неприятностей...
Короленко подходит к кровати, по дороге прихватив кошачьим движением инвентарный профессорский стул. Осторожно, но крепко пожимает протянутую руку. С подозрением крякнув, садится на антикварную мебель. Снимает фуражку и кладет ее мне на живот:
— Это тебе заместо сока и апельсинов. Вертухаи здесь на входе лютее, чем на Владимирской пересылке. Дачки83 даже за "капусту" не пропускают. А раритет — пожалуйста, напялил и проходи ...
— Уцелела все-таки, — говорю, ощупывая подарок старого моремана. — Думал, утонула...
— Нашлись добрые люди, — усмехается дядя Леша. — Подобрали, обсушили, тебе велели вернуть. В качестве персонального талисмана.
Да уж, самый что ни на есть талисман. Козырек сломан, в тулье две свежепростреленные дырки...
— Ну, как, понравилось тебе в покойниках? — спрашивает Петрович нарочито-хмуро. На самом же деле он из последних сил скрывает радость.
— Не понравилось! — принимая игру, отвечаю чуть грубовато. — Да тебе-то про эти дела что знать?
— Мне-то как раз известно! — хмыкает Короленко. — Лоханулись мы с этой кредитной картой. Я в банке её засветил, засаду поставил, отловил какого-то частного детектива, которого ЦРУ вслепую наняло через пятые руки. А этого Шерлок Холмса брянские чекисты пасли. Ну в общем, дом взяли штурмом, меня закрыли на своей базе и едва в петлю не спровадили.
