Дневник человека

В следующий заход трупы водителя и милиционера оттащил подальше от подъезда. С Сидорова снял ремень с наручниками и дубинкой. Положил было глаз на берцы, но побрезговал. Возвращаясь из второй ходки в газель, увидел притулившуюся у соседкиной двери свою сумку. Проверил — пусто. В смысле не оказалось в ней пистолета и запасного магазина. Только документы и деньги. И записка на бумажке с рекламой йогуртов: 'Буду стрелять'. Опаньки. Что-то из разряда 'Иду на вы!'. Коротко и ясно. И понимай, как хочешь: то ли по мне, если сунусь с гнусными намерениями, то ли по воробьям от скуки и природной женской кровожадности. Денег вроде тоже поубавилось — компенсация за моральный ущерб, не иначе. Да и хер с ними. Вот пекаль и помпу жаль. Без помпы с этими бутылями одна морока. Но ведь никто мне не говорил, что будет легко, да?

Хитра, хитра. Обмародерить мародера, это вам как? Да и формы у нее ничего. Где только мои глаза раньше были? Ну а что с ребенком, это даже хорошо. Это только ей в плюс. Вот перетаскаю воду, высплюсь, как следует и надо будет подкатить. А то, как с подругой разорвали дипломатические отношения, так уже месяц Дуню Кулакову и сношаем.

Родился в голове ответ: отдайся по-хорошему. Потом еще один: Договоримся? Пустое. Мелко как-то для глубоких в перспективе чувств. Вместо ответа, заклеил ей глазок жвачкой. А сверху наклеил ее собственную записку: кто умеет читать, пусть ходят и боятся. И сама пусть сидит дома и боится, как примерная мать и приличная женщина. И не фиг за мной подглядывать. И на улицу не фиг выходить, там трупов уже по колено накопилось. При всем при том Писец еще и не ночевал, так поскребся чуток. Не дура же она открывать дверь, чтобы отколупнуть жвачку, если за углом терпеливо поджидает свою жертву серийный убийца невероятного количества милиционеров? Все остальные ходки подтвердили, что в соседней квартире проживает не дура. Но знакомиться поближе на радостях не пошел — невыносимо сильно устал. Так сильно, что, побросав трофейные стволы в угол, забаррикадировал входную дверь тумбочкой и семью бутылями, хлопнул стакан водки и, не снимая мокрых вонючих носков, упал на кровать. Кошку я так и не покормил, за что на следующий день и поплатился...

День третий. Март.

Я редко помню свои сны. Чтобы в таких подробностях вообще небывалый случай в моей практике. Специально для уцелевших "мозговедов" поясню — сны я всегда четко отличал от реальности. Есть нечто необъяснимое, что дает четко понять "зрителю" — это всего лишь сон — проснись, и он тут же истает без следа. В ту ночь на меня напало нереально реальное наваждение, ухватило меня за горло ледяными костлявыми руками, не позволяя очнуться, не отпуская назад в реальную жизнь. Пришлось прожить всем своим существом от первой минуты и до последней...

Город — в сером саване дыма. Плотнее него только смрад тысячи мертвых тел. Липкий, мерзкий, привычный. Прямо в уши ревел движок КамАЗа. Ревел так, что не слышно плачущих детей на руках женщин. Взгляд выхватил несколько серых детских лиц, и черные дорожки слез, уходящие под повязки-намордники. Люди. Много людей — стоя и сидя на узлах с вещами заполняли кузов.

В воздухе витал страх. Без вкуса и без запаха, он воспринимался какими-то другими рецепторами. Проникал внутрь головы, стекал в низ живота по артериям, вместе с кислородом всасывался в каждую клетку. Угарный газ, продукты гниения и распада и страх — жуткий яд, не менее страшный, чем какие-нибудь зарин или фосген. Изрядно болтало — после бронетехники Проспект Мира сделался хуже проселочной дороги. Прямо над ухом прогремели один за другим два одиночных выстрела, но я даже не вздрогнул, лишь крепче сжал исцарапанное цевье "вертикалки" перчаткой с обрезанными пальцами. Выстрелы уже давно составляют постоянный фон нашей жизни — музыка большого города. Большого и мертвого. Я допил содержимое фляжки, аккуратно завинтил крышку и положил славно послужившую мне посудину на рюкзак. Хватит, мне это больше не понадобится. Мое время пришло.

Снова выстрелы. Вон они, мишени. Изломанные неуклюжие фигуры, мелькали между деревьями вдоль дороги, в просветах между домами, на перпендикулярных улицах, перегороженных сгоревшими остовами легковушек... Их хорошо видно через стальную сетку, укрывающую живых. Мне не нужна оптика, как на автомате военного, зрение превосходное. Но я не удивлен этому факту, давно принял как должное. Несмотря на дым и усталость я отлично различал серые фигуры на фоне таких же серых стен. Их прибывало все больше и больше. Зрелище "демонстрации мертвых трудящихся" привлекло все мое внимание. Повернулся, вцепившись в прутья арматуры. Ублюдки, твари! Не думайте, что вы победили, нет. Мы вернемся! Некоторые заметно быстрее своих сотоварищей, и это тоже неудивительно мне, потому что причина давно известна...

Фасад Медицинской Академии отдаленно напомнил "рейхстаг" образца мая сорок пятого года. Колонны испещрены пулевыми отметинами — на уровне головы среднего человека целая полоса штукатурки снята пулями. Входные двери разворочены взрывом, ни одного целого стекла — вечер свободно проносил в закопченные глазницы окон клочья жирной копоти и бумагу. На крыльце залежи костей, перевитых ссохшимися жгутами заскорузлой от крови одежды. Группа бывших студенток копошилась в груде тряпья, выхватывая острыми кривыми пальцами куски бурого мяса. Бельмастые глаза из-под кровавых сосулек недолго изучали нашу колонну и вот одна за одной, бросив недоеденный труп, монстры направились вслед за машинами.

Колонна состояла из дюжины разномастных грузовиков и автобусов доработанных наспех артелью постапокалиптических жестянщиков-сварщиков. Укрепленные решетками кабины, будки с прорезанными амбразурами, кузова с наращенными бортами и забранные сверху сварными решетками и сеткой-рабицей.

С последнего в колонне Камаза, автоматчики лупили в набегающую волну мертвецов короткими очередями. Метко лупили, качественно, невзирая на тряску. С ювелирной точностью работал КПВТ прикрывающего колонну броневика — пули рвали группы праздношатающихся мертвецов на части, не уродуя больше положенного печальную красоту мертвого города. У этих остатков человечества чувствовался серьезный опыт боев с нежитью. Не Проспект Мира, а настоящий Проспект Смерти: на обочинах сгрудились остовы машин, сдвинутые грузовиками и бульдозерами, там-сям видны кучи человеческих костей, да и свежих, 'сегодняшних' зомби, что уже навсегда отбегались не счесть. Сотни тел. Некоторых пули настигли на крышах сгоревших иномарок, на открытых местах зомбятины навалено в два слоя. А из дворов и зданий выходили новые тысячи жутких монстров.

КамАЗ подбросило сильнее — под колесами тараканьим панцирем хрустнул сбитый сварным зомби-отбрасывателем покойник. Кишки вывернуло зловонным месивом наружу, переломанные в тазу ноги неестественно выгнуло, но тварь молотила ручищами, пыталась ползти...

Черный человек с вертикалкой протиснулся между беженцев, перескочил через тюки скарба и вопреки всякой логике выпрыгнул через дверь в кузове-клетке. В спину полетел прокуренный трехэтажный мат, приглушенный респиратором и несколько секунд смотрел подрагивающий намушник. Ствол сместился, сделал два выстрела и еще один из бежавших 'Последний Сибирский Марафон' мертвецов уже никогда не придет к финишу. Выстрел — и череп раздавленного колесами мертвеца лопнул как арбуз. Затем солдатик быстро запер дверь в клетку изнутри и сменил магазин.

Обратной дороги нет — решил для себя человек раньше, чем ему сказал тоже самое лязг засова и хруст молотого асфальта под колесами уходящей колонны. Человек сделал свой выбор: остаться в городе мертвых. Дурак! Идиот! Что ты делаешь? — бесновался безмолвный зритель в моем лице.

Поверх знакомого плаща не менее знакомая куртка. Одежда, когда-то черного цвета ныне перепачкана грязью и известкой. Сверху охотничий патронташ. Сумки для добычи по бокам оттянуты грузом. Из левой выглядывало горло водочной бутылки, в правой угадывались силуэты двух пистолетов. Камуфляжные штаны с наколенниками. Самодельные поножи и наручи из неизвестного материала — да, такого не сразу порвут, но шансов уцелеть все равно никаких. Из-под капюшона выглянула бандана. На лице — респиратор.

Ошибки быть не может, это я и никто другой! — ужасная мысль пронзила мое существо — в первый раз мне захотелось проснуться. Это ведь сон! Это же все неправда! Почему? Почему я остался? Какого черта не сбежал со всеми? Что я затеял? Кому что доказать захотел?

Сбросить путы кошмара не удалось. Узнав в главной персонаже кошмара себя, я вновь получил возможность смотреть на мир его глазами. Чувствовать его боль. Боль во всем теле. Это смертельный диагноз, не нужно быть доктором, чтобы понять эту простую истину. Понять-то можно, а вот принять не каждому дано. Если бы не фляжка коньяку и банка энергетика, я бы уже давно свалился. Мне нет места среди живых. Мое место здесь. И эта боль моя, я выпью ее сам до конца, как последний эгоист. Ни капли живущим. Ну, разве что ОНА будет носить эту занозу в душе еще какое-то время. Надеюсь, не слишком долгое...

Эту боль можно заглушить такой же болью этих смрадных засранцев. Чушь, вранье, что они ее не чувствуют. Просто не осознают порванные картечью ткани как боль. Да и ладно. Умирают они не хуже нас, надо только уметь их убивать... Поэтому я вскинул вертикалку, плотнее прижав приклад к плечу. И стрелял, стрелял, стрелял. Первыми выбил наиболее шустрых. Попался какой-то необычный 'здоровячок' — ему при жизни надо было ролью Франкенштейна в Голливуде бабло немалое заколачивать, а смерть тем более не прибавила шарма, только раздула страшно. Свалил говнюка дуплетом. Ствол мне славно подыграл этим внеплановым синхронном. Я и не сразу понял, что дуплет вышел: оглох уже, плечо набито до безразличия. На прикольный отвал супостатовой башки глазеть времени не оставалось — надо смотреть по сторонам на все триста шестьдесят градусов. Баррикада из трупов неплохая собралась, теперь тут только на танке проедешь. Или на бульдозере. Два шага назад.

Выстрел! Изрядно поеденная тетка шлепнулась в кучу тел. Выстрел! Такой же огрызок расплескал свои гнилые мозги по стволу тополя. Гильзы долой. Перезарядка, два шага назад. Выстрел! Подросток с лицом старика и конечностями обезьяны расстался с половиной черепа. Выстрел! Хищные 'грабли' другого мертвяка обняли крошево мертвой плоти и асфальта. Перезарядка. Совсем как животные на четырех костях алчущие моей крови твари взбирались на кучу тел павших соплеменников. Выстрел! Вот тебе, макака недоделанная! Выстрел! Отличный фонтан из неприлично огромной башки. Перезарядка. Еще раз головой по сторонам, жаль глаза на затылке не выросли. Теперь с тыла подредактируем картину бытия. Выстрел! Выстрел! Окружают сволочи. Перезарядка. Выстрел! Живьем рвать демона удумали. Выстрел! Гильзы упали под ноги, а в патронниках уже две новые точки в биографии людоедов. Вот этого — выстрел! и вот этого — Выстрел! Это мой город!!! Пальцы в перчатках цепляют желтые донца пустых гильз. Я — человек! Два патрона в стволы — Щелк! — концы которых уперлись очередному уродцу в лоб. Банг! Человек — это звучит гордо! Банг! Да сколько же их! Перезарядка. Пустой патронташ! Вертикалка бухнула последних два раза, нарастив баррикаду тел — пучок картечи из верхнего ствола трепанировал сразу двоих. Нижним выстрелом свалил еще одного. И еще нескольким на заднем фоне не смертельно досталось. В руках у меня появились пистолеты — Макаров и еще один какой-то непонятный ствол. Большой, страшный, яростный. А во вражьих рядах врага обозначилось пополнение. Вместе с лавиной грязных двуногих человекоядцев вынырнули откуда-то из дворов двое матерых ублюдков на голову выше прочих. Хитрожопые живоглоты первыми не спешили. И выстрелы наверняка считали. Может даже в курсе сколько патронов в пистолете... Три шага назад — три выстрела во врага. Один труп затих, об него споткнулись еще два, создав кучу-малу. Токарев, окрещенный про себя не иначе как "Вундерваффе", пока молчал. Еще четыре макаровских выстрела один за одним — двое мертвяков открыли в себе "третий глаз" и, увидев нечто важное, навсегда покинули наш мир. Так смешно один за одним они падали на колени и заваливались вперед, раскидав скрюченные конечности. Все верно! Я — венец творения! На колени передо мной, суки!

"Здоровяки" резко ускорились, расшвыривая толпу медленных, неуклюжих, но таких страшных кукол. Так и есть, считали выстрелы. Вот только у меня не обычный восьми зарядный ПМ, а у меня модерновый законный трофей. Да Токареву чего без дела пропадать? Мгновенно провел рокировку пистолетов. ТТ "работал" из боевой правой руки по "здоровякам", а с левой достреливал в набегающих со всех сторон туповатых "зубоскалов" пять патронов из ПММ. Почти как в фильмах про крутых стрелков, аж дух захватило у 'зрителя'. Только кто-то выключил звук в этом фильме... С Токаревым не поспоришь — монстр умер со второго попадания в голову. Пронизав черепушку отъевшейся скотины, выставленную вперед на манер тарана, свинцовые плюшки пробили еще несколько тел, топавших следом. Без видимого ущерба, но уронили тупых уродов. Я резко перенес огонь на второго. Вот это удача! Через три пустых гильзы второй "здоровяк", как ни крутился, а улегся-таки бабуиновой мордой в асфальтовое крошево! Пятая и шестая вспышки из дула ТТ проложили просеки в рядах атакующих. По сверх удачному стечению обстоятельств друг за другом оказались мертвяки одного примерно роста, да еще и шагающие чуть ли не в ногу. Троим-четверым гарантированно увеличил число отверстий в черепных коробках, а нескольких еще просто так уронило на заднем фоне. Там, где один упал при такой плотности толпы, сразу еще несколько завалились. Все ж таки мертвая плоть не самое оно для ходьбы по неровным поверхностям, да и гной в башке не успевает реагировать на коварные подножки.

Вновь глядя на картину со стороны, я восхищенно материл стрелка. Что ни говори, но уходит сученок красиво. Полсотни метров Проспекта Мира — одно сплошное кладбище упокоенных по второму разу покойников. Но ведь уходит! Ведь сейчас для него, то есть для меня, все будет кончено!

ТТ зажал подмышкой. В ПММ загнал новый магазин. Раз! Два! Три! Веером раскинулись упокойнички. Три! Четыре! Пять! Шесть! Семь! В центре "цветка" волчком вертелась фигура стрелка, раздавая свинцовое умиротворение адскому воинству. Восемь! Девять! Десять! Скачок назад, но хищная длань какой-то ползучей твари вцепилась в щиток на правой ноге. Еще два выстрела и девица с объеденными ногами, бледным лицом и растрепанными длинными жгутами волос ослабила хватку. Со свинцом в лобешник не поспоришь!

ПММ улетел в оскал какой-то гнусной роже с выпученными протухшими белками глаз. И снова слово представилось ветерану из славного города Тулы. Выстрел! Выстрел! Пистолет уперся в подбородок какому-то тощему "баскетболисту" и ловко вынес ему мозги. Вопреки всем усилиям, человека захлестнул сплошной поток живых трупов. Промелькнули хищные конечности, лохмотья одежды, головы с оскаленными пастями...

Литровый пузырь из-под водки с мутным гелем внутри и рука с пистолетом проломили мертвяцкую кучу-малу. Пистолетный выстрел разбил бутылку, а следующий поджег содержимое. Огненный дождь накрыл несколько тел жарким саваном. Брызги напалма достались и менее расторопным мертвякам. Вскоре посреди проспекта курился чадящий костер, в котором изредка постреливали патроны...