Немой пророк

Остановившись у очередной двери, бородатый 'сюртук' легонько стучит в неё костяшками:

— Что?!.. — хрипло доносится из кабинета.

— Господин Герасимов? К вам флигель-адъютант его Императорского Величества господин Смирнов!

Дверь неожиданно-резко распахивается, обнаруживая за собой статного вида господина с лихо закрученными усиками и стрижкой под 'ёжика'. Смерив меня внимательным взглядом (пожалуй, даже чересчур внимательным), тот делает приглашающий жест:

— Прошу, Вячеслав Викторович. Входите!

И пока я, следуя приглашению, 'вхожу', то успеваю подумать, что по имени-отчеству меня, кажется, не представляли... А он-то, оказывается, знает?..

Приходилось кому-то общаться с человеком, которого твоими стараниями только что заключили под домашний арест, сняв с должности? Нет? Вот и мне — нет. И поэтому я в растерянности останавливаюсь в центре кабинета. Не зная, мягко говоря, с чего начать. Впрочем, ситуацию 'спасает' сам хозяин. Да так 'спасает', что...

— Ну-с, господин липовый 'поручик по адмиралтейству'? Человек без роду и племени, странным, весьма странным образом умеющий втираться в доверие к высоко стоящим персонам... Чем я, скромный отставник вашими стараниями, обязан вашему визиту?

Тяжёлый, холодный взгляд Герасимова упирается в меня, приковывая ноги к полу. От неожиданности меня бросает в жар, и я теряю дар речи. Вот это поворот! И это его я четверть часа назад собирался 'нагибать' в мыслях?.. Да уж, кажется, мой визит совсем не вовремя!

Герасимов между тем, и не думает останавливаться, рубя с плеча:

— Господин Смирнов, меня всё время волновал вопрос относительно вас: везде и всем вы представляетесь уроженцем Томской губернии, я уж не говорю про офицерские погоны... Однако, господин Смирнов, каковы подробности вашей родословной? Поскольку ни в губернских метрических книгах Томска, ни в списках выпускников Морского кадетского корпуса вы не числитесь?..

Герасимов наступает на меня, и мне ничего не остаётся, как отходить спиной к окну. Змеиный, гипнотизирующий взгляд его напрочь парализует мою волю. Этот человек, надо сказать, совсем недаром был шефом тайной полиции!.. Вот уж, действительно, удав перед кроликом!

... — Как не числитесь, господин Смирнов, нигде. Вы были подняты на борт броненосца 'Князь Суворов', господин Смирнов, в открытом море близ берегов Аннама второго мая сего года — и это первое документальное упоминание о вас, сохранённое вахтенным журналом. Так кто же вы и откуда явились, господин Смирнов?!.. — заканчивает Герасимов речь риторическим вопросом, насмешливо сложив руки на груди и остановившись в полуметре от меня.

Моя пятая точка упёрлась в подоконник и отступать больше некуда — разве, сигать со второго этажа? Аккурат на Андропова с Петрушко, то-то подивятся парни? Впрочем, паркур в пятом году пока не входит в мои планы (здесь и слова-то такого нет). Герасимов, похоже, знает обо мне всё. Вопрос только, знает ли он про меня и будущее, явно ведь не все карты выложил? Если знает — я разговариваю с покойником.

Неожиданно меня осеняет:

Если, допустим, нет, не знает... На этом же можно сыграть?.. Насколько глубоко шарили его агенты? Сейчас и проверим! Раз ты всё про меня знаешь, и я сыграю в открытую! Держись тогда!!!

Я кидаю быстрый взгляд на убранство комнаты: письменный, заваленный бумагами стол, та самая скрипка на изысканном трюмо... Гигантский шкаф с аккуратно, по цветам отсортированными фолиантами... А вкупе с молодухой-кухаркой и заботливо расставленными по окнам фиалками, всё это ясно говорит об одном: чел, стоящий напротив, явно не собирается покидать этот мир. Ему в нём, в этом мире, хорошо и комфортно. А раз комфортно, то и...

— Вице-адмирал Рожественский, господин Герасимов!.. — делаю я полшага вперёд. Едва не соприкоснувшись носами с офигевшим от такой дерзости хозяином кабинета. И, демонстративно подняв руку, загибаю на ней большой палец.

— Что?!.. — непонимающе переводит он взгляд на мою ладонь.

— Генерал-адъютант Линевич!.. — не обращая внимания, ступаю я ещё на четверть шага. Загибая указательный.

— ...?..

— Его высокопревосходительство, Сергей Юльевич Витте... Вчера, господин Герасимов! — наступать дальше некуда, и я останавливаюсь в сантиметре от фрака противника. Бывший наместник Его Величества Алексеев — сегодня. Знаете ли вы, что связывает всех этих людей?

Мы напряжённо стоим, дыша друг другу в лицо. Успев про себя отметить, что бывший шеф тайной полиции ближайшее время пил отнюдь не кефир и закусывал, кажется, чесноком, я заканчиваю начатое:

— Все эти господа, господин Герасимов, знали ответ на ваш вопрос! Вы же отлично знаете, наверняка, что как минимум с троими из них, исключая Алексеева, я тесно сотрудничал. Алексеев же — также, знал. Хотите пополнить их список, я вам на вопрос — тоже отвечу. Итак?..

Второй раз за день я подымаю эту страшную тему... Наверное, я должен чувствовать себя неким злым демоном, несущим смерть? Это ведь не игры — человеческие жизни! В моих, причём, руках... Куда же дальше лезть, если сегодня я примерно подобное говорил самому Императору? А тут какой-то начальник охранки, причём, в отставке... Но мне похоже уже всё равно! Сказывается безумная психологическая усталость от происходящего. И, стоя напротив очередного человека, я банально ожидаю. Жду вполне предсказуемой реакции. Дальнейшее происходит, пожалуй, даже как-то буднично и предсказуемо:

Минуту назад могучий, уверенный в себе человек, гневно обличающий меня в грехах, вдруг скукоживается за пару мгновений, начиная с силой тереть виски. И вот мы уже не дышим друг дружке в лица, а Герасимов отступает сперва на полшага, затем ещё на шаг. А я, казалось бы, раздавленный обвинениями и неумолимыми фактами уже не жмусь к окну, а вполне вальяжно стою, почти расслабившись. Так и есть, этот парень явно очень хочет жить, я не ошибся! Но что-то больно он быстро поверил, странно... Не моя беда, эффект достигнут! А раз хочет жить, то... То сейчас я его и добью. И пусть выглядит это отнюдь не комильфо, но мне нужна информация. И я бью в лоб, не давая ему опомниться:

— Александр Васильевич... — присаживаюсь я на подоконник. — Лично мне лично от вас — нужно немногое. Я просто хочу знать, где можно найти предателя и двойного агента Евно Азефа. Которого вы, Александр Васильевич, взрастили.

Эффект от произнесённого подобен раскату грома, раздавшемуся прямо здесь, в кабинете. Дёрнувшись, как от укуса змеи, Герасимов вскидывает на меня ошеломлённый, даже какой-то дикий, взгляд.

Да, да, а ты что хотел... Я тоже, многое знаю! Не ты один такой крутой. Кстати, что-то довольно быстро поменялись роли... Сказать, что я этому удивлён? Ну-у-у-у-у... Да!

— Но откуда вы...

— Неважно. Пишите адрес, и я уйду!

Бывший шеф охранки замирает, имея вид человека, находящегося в полном ступоре. Бессмысленно переводя взгляд то на меня, то почему-то на потолок, кусает пересохшие губы. Наконец, словно в полусне, подходит к письменному столу и вынимает перо из чернильницы. Неужели вот так — просто? И это — такой-то зубр?!.. Сдаст мне Азефа? Не верю! Но... Чем-то я его сильно, похоже, зацепил... Плевать, мне нужен только адрес и катись он к чертям!

Через минуту Герасимов поднимается и вручает мне свёрнутый вполовину лист.

— Прочтёте, когда выйдете из дома, господин Смирнов. Не сомневайтесь, адрес там присутствует... Просто, поверьте. А теперь — уходите прочь! Более ни слова.

С отрешённым видом Герасимов прислоняется к секретеру, механически накручивая ус.

Ну, лады... Но если адреса там не окажется — я же вернусь?..

Хмурый бородатый агент, дежурящий за дверью, молча провожает меня до выхода из квартиры. Я долго копошусь у порога, не в силах отыскать фуражку на вешалке — подставка вся завалена разнообразными котелками и шляпами. Видно, хозяин дома тот ещё модник, любит одеваться. И когда я, отыскав, наконец, искомое уже нажимаю ручку двери, стремясь покинуть это место... В этот миг в дальнем конце этого дома и раздаётся звук, который я до конца своих дней уже не спутаю ни с петардой, ни с хлопушкой... По длинному коридору, минуя комнаты с тюлевыми занавесками и фиалками, до меня доносится сухой хлопок револьверного выстрела.

Смертным воем завизжала на кухне девка, бородач, едва не сшибив меня с ног, пулей бросается на звук... Но я уже знаю, что произошло. И даже догадываюсь, почему...

Выйдя из полутёмной квартиры и подойдя к окну, я дрожащими руками разворачиваю лист бумаги, вчитываясь в ровный, каллиграфический почерк:

'Ул. Разъезжая, домъ 38, кв.17.'

И чуть ниже, отдельно, выведена приписка:

'Ожидание страшней самой смерти, господинъ Смирновъ. Пришелецъ изъ будущего'.

Люди, тени... Тени, люди. Всё прах. Последние несколько месяцев я нахожусь в окружении людей, которые давным-давно умерли. Более того, если рассуждать с помощью подобной логики, то я вообще практически единственный живой человек в мире. Потому что те, кто окружал меня в моём времени, даже ещё не родились. Разве, несколько старичков где-нибудь в Азии — живут, говорят, такие, слыхал. Да в Китае, по-моему, существует деревня, жителям которой перевалило за сто — но сути дела это не меняет. С долгожителями теми я не знаком, они со мной — тоже.

Когда я был совсем маленьким, то иногда мечтал остаться один на всей планете. Так, чтобы проснуться утром, а вокруг никого: папы, мамы, прохожих на улицах... Вот было бы веселье, думал я — хочешь, заходи в любой магазин, бери там, что душе угодно! В школу идти не надо, спать можно хоть до обеда... Гуляй, не хочу! После, когда чуточку подрос и до детского разумения начали доходить некоторые практические нюансы (одному — скучно, продукты в гастрономе имеют свойство портиться, опять же — электричество, чёрт его дери, кто будет давать?), мечты несколько трансформировались. И в неокрепшей юной голове начало рисоваться подобие некой общины из нескольких любимых друзей и обязательно девочки, которая нравилась — соседки по парте по имени Оля. Оставшись одни на всём свете, мы должны были добывать еду с оружием в руках (каким образом и из кого — в мечтах не уточнялось, но это мелочи), жить полноценной жизнью в отсутствие вечно мешающих взрослых и этой самой жизни радоваться. Я так и видел себя брутальным пацаном с калашом (непременно!) наперевес, возвращающимся с охоты к жарко пылающему костру. Где та самая Оля в окружении нескольких везунчиков из моих фантазий вручала бы мне тарелку макарон с кетчупом — любимое блюдо детства... Естественно, главарём этой общины являлся бы я (мои же фантазии), и отужинав в окружении любимой женщины и вассалов, мы должны были сесть в самолёт и (разумеется, под моим управлением в кресле пилота) лететь куда-нибудь на море. Отдыхать, так сказать, коллективно и весело. Наверняка, многие дети грезят о чём-то таком — подобное одиночество кажется интересным приключением и драйвом, где всё решается как-то само собой, как в кино... Пока ты маленький. Только вот, произойди подобное на самом деле... Как это приблизительно произошло со мной...

Меня легонько трогают за плечо:

— Господин флигель-адъютант, прибыли. Гороховая два!

Выйдя из мрачных размышлений, я встряхиваюсь и, ловко ухватившись за поручень, выскакиваю из коляски на свет божий. Приехали! Пора и навестить новоявленного начальника питерской охранки, полковника Спиридовича. К тому же — сам, что называется, звал!

Оглядев выкрашенное в мышиный цвет массивное четырёхэтажное здание, я, в сопровождении двух ангелов-хранителей в штатском, быстро вышагиваю прямиком к массивным дверям. Возле которых усатый жандарм уже готовится спросить у меня удостоверение, видимо? А, плевать — те двое за спиной решат проблему, никуда не денутся. Мне теперь немало дозволено, и для меня открыты многие двери, эти уж — точно, во всяком случае. Особа я с некоторых пор блатная до чрезвычайности, и потому — подвинься-ка, жандарм!

Вчерашнее самоубийство Герасимова, как это ни странно, не отразилось на мне никак. Во всяком случае, лично меня эта смерть не коснулась — быть может потому, что я ни с кем почти не общался? Никто не вызвал на допросы, никому не было интересно — о чём именно говорил с Герасимовым человек, последний раз видевший его живым... Когда я, потрясённый случившимся, спустя четверть часа вышел на улицу с единственным желанием напиться и исчезнуть из этого мира хоть на время, меня и остановил голос одного из моих новых телохранителей. А точнее, того самого, бочкообразного. Которого я пугал давеча в подъезде:

— Господин флигель-адъютант?

— ?..

— Мне поручено проводить вас в вашу новую квартиру.

— Меня?!..

— Вас.

— А-а-а-а... — обернулся я назад. — Я что, могу быть свободен?

Агент охранки удивлённо посмотрел на меня и ответил вопросом на вопрос:

— Простите, господин флигель-адъютант, а кто вас сдерживает?

Действительно... Ну, раз так, то... Допрос там, протокол? Нет? Раз нет, то и нет.

— Провожайте тогда, чего уж... Раз поручено. Далеко?..

— В соседнем квартале.

Новое служебное жильё оказалось на загляденье: консьерж в подъезде, третий этаж, три комнаты с отдельным, что называется, санузлом... Да огромной двуспальной кроватью, на которую я завалился, не в силах далее стоять на ногах, прямиком в одежде. Оставив изучение мебелированых комнат на очень большое потом. Слабо помню, как в голове вихрем крутанулись события того адского дня с дуэлью, императором и самоубийством, и... И мысль о том, что Мищенко уехал так не-вов... Ре-мя...

С раннего детства я привык, что утро неизбежно несёт какие-то дела. Был малышом — надо было в садик, стал постарше — школа, мать её. Совсем повзрослел — институт, и, как финал жизненного роста, работа... Ну, а в этом времени, так и вообще: то морское сражение, то вылазка на Мукден, то какая-нибудь дуэль, будь она неладна... О встрече с Государем и всякой другой мелочёвке и говорить не стоит — рутина! В силу выработанной привычки я и проснулся ни свет ни заря. И ещё некоторое время, пока окончательно не включился мозг, размышлял: где это я, собственно, оказался на сей раз? Идентифицировав, наконец, место как новое (моё!) жилище и осознав, что меня никто не будит, на дуэль не зовёт и вообще — жить не мешает, я и решил воспользоваться приглашением Спиридовича, да посетить Петербург. Ибо, похоже, теперь я предоставлен самому себе? Мищенко никуда не торопит, уехал он, царь будить не спешит... Встреча с Павловым назначена на вечер — успею! Уж не знаю, где ночевали мои злополучные агенты-охранники, но... В общем, проблема с предполагаемой поездкой утряслась на удивление быстро. Мне стоило лишь обнаружить вчерашнего знакомого на скамейке напротив дома да сообщить тому о предполагаемых планах. После чего, попросив меня обождать с полчаса и оставив на попечение второго (этот оказался за углом, аккурат под моими окнами), Бочонок (прилипло же к нему — не отклеишь!) с удивительным проворством испарился. Явившись в положенный срок и сообщив, что разрешение на мою поездку мною (!) получено. От кого получено и как — загадка, но лишних вопросов я задавать не стал. Стоит ли говорить, что дальнейшее решилось само собой: мягкий вагон поезда и коляска с откидным верхом, ждущая нас на перроне по прибытии. И вот я, гордо прошествовав мимо почему-то вытянувшегося при виде меня жандарма, уже подымаюсь по широкой лестнице. В здании на Гороховой-два... Как же, однако, хорошо в любом мире быть вип-персоной. Мне нравится, ей-Богу!