Ктида

— Ну, так что, друзья? Очевидно, у вас есть ко мне вопросы, а у меня есть к вам разговор. Я предлагаю покинуть это неуютное для развлечений место и перейти в какой-нибудь другой более укромный уголок, где можно спокойно поговорить. Например, к вам на базу. Или у вас есть другие варианты?

И тогда Бриза заревела. Заревела именно так, как плачут девчонки — подвывая и громко, истерически всхлипывая.

* — Спрашивайте.

— Вы кто?

Вопрос задала Бриза. Константин же стоял в углу у верстака держал в руках свой боевой клевец тупо пялился на него и активного участия в происходящем не принимал. Конечно, он тоже хотел спросить. Он хотел спросить о многом. Но, сколько не пытался, так и не сумел сформулировать, ни один внятный конкретный вопрос. Ни о чём. Потому что слишком многое было ему не понятно. Ну, например, почему банда Усатого Ли вдруг дружно покинула Остров, бросив своих крутых дронов на дикой, совершенно неконтролируемой территории безо всякой охраны? И это в тот момент, когда он, Константин, полностью отчаялся и уже готов был распрощаться с островной жизнью и единственное, что удерживало его от позорного бегства в реал, был страх за судьбу Бризы. Что этот маленький разведчик сделал с бандой самого известного в Южных Уделах гангстера? Или, что он им сказал, пообещал, посулил? Выкупил их, что ли? И зачем ему это надо? Что он захочет от них взамен? Может, что-то такое, по сравнению с чем, любой из вариантов, озвученных "усачами" окажется безобидной детской шалостью? И как он затем нашёл дорогу в их секретный и тщательно замаскированный штаб? Откуда мог узнать, где находятся тайные ловушки и как смог их обойти? Он всю дорогу шёл первым, а они за ним. Молча, как на бойню. И никто ему ничего не говорил, а он ни у кого ничего не спрашивал. И, тем не менее, без единой ошибки преодолел все препятствия. Как?

Разговор меж тем продолжался словно бы вдалеке и немного невнятно, так, что не всегда было ясно, кто спрашивает, а кто отвечает.

— Я Мэт.

— Это кто?

— Это я. Меня так зовут. В смысле, это мой ник такой.

— И кто вы, Мэт?

— В данный момент я дрон-разведчик. Достаточно?

— Как вы нас спасли?

— Вы же видели — я вас оттуда увёл. А заодно решил проблему "моральных издержек" для клана Усатого Ли.

— Как?

— Очень просто — они о них долго не вспомнят.

— Но, как?

— У вас другие вопросы есть? Кроме "кто" и " как".

— Я ничего не понимаю, Мэт, — Бриза всхлипнула и рассеянно потёрла лоб, — у меня всё как в тумане... Эти бандиты... Костыч предупреждал, а я не послушалась... Я вообще в последнее время... А тут ещё вы...

— Вот только хныкать не нужно, — Мэт улыбнулся. — Вам это не идёт. Ну, ладно, давайте так. Я вам объясняю, что я от вас хочу. А потом, если мы договоримся, опять поиграем в вопросы-ответы. Может, тогда у вас в голове прояснится. Идёт?

— Идёт...

— Предупреждаю сразу, дело, которое я вам хочу предложить, очень опасное. Просто смертельно опасное.

— Зачем же вы нам его предлагаете, если оно такое смертельно опасное?

— Затем, что иначе никак. От его исхода зависит судьба большого числа несчастных... м... людей. А от их судьбы зависит судьба всего Человечества. Я думаю, в этом случае можно рискнуть своей жизнью. А если мы проявим достаточно благоразумия и выдержки, то сможем свести риск к минимуму. В смысле, если не будем тупить.

— Странно... Я всегда думала, что Человечество спасают только супергерои в американских боевиках, — Бриза попыталась улыбнуться и это у неё немного получилось.

— Раз к вам вернулся юмор, значит, туман в голове начал рассеиваться.

— Как вы нашли дорогу в наш штаб? — Константин, наконец, с трудом оторвал взгляд от своего оружия и смог-таки сформулировать мучавший его вопрос.

— Костыч, он нам это потом растолкует, — легкомысленно отмахнулась от него Бриза. — А пока давайте спасать Человечество. Говорите, Мэт, что вы от нас хотите?

— А я хочу знать, как он нашёл дорогу! — упрямо набычившись, повысил голос Константин.

— Очень просто, Костя. Вы мне её сами показали, — мягко улыбаясь, сказал Мэт.

— Я?!! Ты что, псих?

— Костыч, прекрати кричать! — шикнула атаманша.

— Не сердитесь на него, Бриза. Он абсолютно прав. Да, я псих. У меня и справка есть. Если хотите, я покажу вам её электронный аналог.

— Бриза, я ему не верю, — Константин крепко держал клевец в готовности ударить, но смотрел почему-то в сторону и под ноги. — Он не тот, за кого себя выдаёт. Его к нам подослали.

— Костыч, ну, что ты несёшь? Кто подослал? Зачем? — удивилась Бриза.

— Не знаю кто, может, рейнджеры. Или полиция. Или Усатый. Не знаю, но я ему не верю и всё.

— Ах, Константин, я и сам себе не очень верю в последнее время, — примирительно улыбнулся Мэт, — но выхода у нас действительно нет. Потому что гибнут люди. Прямо сейчас, когда мы тут с вами разговариваем, там гибнут люди. И я один остановить это не в состоянии. Мне нужна помощь... Нам всем нужна ваша помощь.

— Какие "гибнут"? Кому "нам"? Что ты несёшь? Здесь просто игра. Здесь никто и никогда не умирает, — так и не поднимая глаз, возразил Константин.

Мэт тяжело вздохнул.

— Здесь тоже случаются смерти. В смысле, могут и здесь... Ну, недавно ещё могли. Совсем недавно. Но речь не о них. В помощи нуждаются другие люди. И не здесь, а очень далеко отсюда.

Бриза смотрела на Мэта странным взглядом. Конечно, не так, как на Анджея. Но и совсем не так, как на Константина. Не было в этом взгляде ни любви, ни жалости. Зато очень много надежды...

— Говорите, Мэт, не стесняйтесь. Мы с Костычем обязательно поможем. Если сможем, конечно.

Лицо её робота являло собой сияющий смайлик — Бриза отошла от после боевого шока и теперь улыбалась. Даже пыталась слегка кокетничать. Константин давненько не видел её в таком хорошем расположении духа — мрачная фурия уступила место весёлой и общительной фее. А маленький разведчик... Мэт смотрел на них, и тоже улыбался со слегка виноватой грустью, в которой просматривалась непонятная уверенная мудрость, совершенно не соответствующая образу обычного, слабо прокачанного дрона-скаута, у самого обычного новичка-дроннера.

Морось сыпала и сыпала. В узкие щели смотровых амбразур потянуло с моря свежим ветерком. Словно проснувшись, заорали над полосой прибоя чайки, и далеко на Западе бухнул глухой разрыв мины. Прострочил пулемет. Недолго помолчал и неожиданно разразился длинной очередью. Грохнул ещё один взрыв, слабее. И снова пулемётная стрельба, на этот раз короткими, экономными порциями по три-четыре выстрела за раз. Очевидно, кто-то отважился на штурм автоматического пулемёта, догадался Константин. И по звукам похоже на то, что это "Упорный-3". Подавляющее большинство считает его недостаточно сильным и сообразительным, ввиду малого калибра — всего пять и шесть миллиметра. А зря. На его совести немало загубленных наивных "жизней". Внешность как всегда обманчива.

"Ну вот, люди заняты реальным делом, не то, что мы, — тоскливо подумал он. — Чёрт возьми! Сколько игрового времени убито на это дурацкое пиратство. Не надо было поддаваться бзикам Бризы... Брошу всё и уйду в сталкеры. На Запад. Или в Центр. И Бризу уведу. Как перебесится, так и уведу. Давно пора перестать страдать фигнёй. Надо найти себе хорошее дело на Острове. Настоящее. Чтобы играть было интересно, весело и с пользой. И не стыдно перед собой. Ну, вот хотя бы — мы неплохо знаем катакомбы на довольно большом участке. Кроме нас там никто никогда не лазил. Почему бы нам не организовать бригаду по исследованию всего остального подземелья? А потом сделать подробные карты и выложить их в сеть, для всеобщего доступа. Вот это и будет полезное дело для всех. А этот хлыщ наверняка начнёт сейчас сыр в мышеловке предлагать. Знаю таких, "мэнагеров эффективных", сетевиков липучих. Хрен ему что-то здесь обломится. А Бризу я не отдам, чего бы он тут не заливал".

— Мэт, ну я же жду. Говорите, наконец, какое там у вас смертельное дело? — кокетливо улыбнулась "общительная фея".

— Ладно, — легко согласился "эффективный мэнагер", — слушайте. Значит, так. Далёко-далёко, на юге, за синим-синим морем...

— О-о-о! Какое интригующее начало, — улыбнулась Бриза, — продолжайте, пожалуйста, я вся во внимании.

— ...лежит необъятная земля, на которую никогда не ступала нога завоевателя...

"Трепач", — вяло подумал Константин, развернул на домашнем мониторе план известной ему части подземных коммуникаций, и стал его прорабатывать на предмет последующей закладки в навигационную систему ГЛОНАСС.

— Как интересно... Ещё...

Только Бриза это сказала, как у Константина почему-то заглючил дрон. Точнее, забарахлила система передачи аудиоданных. Голос Мэта поплыл, стал тихим-тихим, неразборчивым, временами пропадающим вовсе. И время само сдвинулось, загустело и потекло не так как следует. Удивительно, но голос Бризы при этом совсем не изменился. Необычный такой глюк. Но это неважно. Потому что ничего нового и интересного рассказчик не сообщал. Ну, земля где-то какая-то. Ну, война там у них странная — кто-то где-то пропадает, кто-то с кем-то борется, кто-то кого-то уничтожает и никак уничтожить не может, потому что опять пропадает. Некоторые там у них начинают прозревать, а некоторые наоборот, не видят дальше своего носа. Борьба за выживание... того, кто прозрел, надо непременно поддержать... будет по-человечески... если не вмешиваться, то опять наоборот... помочь могут не все... физические особенности мозга... не каждому выпало такое счастье...

"Избранные, что ли? Во, заливает, балабол. А Бриза-то прямо сияет, надо же. Давно так не улыбалась от души. Хоть в этом польза от его болтовни. Ладно, пусть травит дальше... С паршивого козла, хоть шерсти клок..."

Силы воли у них не хватает... только мы можем обеспечить воли этой свободу... хотеть не умеют... а надо... без этого швах.

"Юмор, да и только".

А ещё научить жить по-людски... сами-то они не знают как... сначала надо элементарно выжить... чуть не весь мир против... ополчился.

"Ага. Весь мир против, а мы, стало быть, не против..."

Весь мир слеп и не может понять, что губит... не только порождение... самих себя в самих себе...

"Что за сивый кобылий бред?"

Уже десятки добровольцев... кто не по доброй воле, таких нет... кто не хочет помогать, тот и не сможет... кто не может, у того получится... надо захотеть... Он сам всех проводит... помогает скрыть свою причастность... бояться не надо, надо действовать.

"Нагородил огородов, нельзя ему верить".

В конечном итоге помогают все, даже те, кто ничего не понимает, и знать не знает, откуда... не надо за него переживать, ничего он не поймёт и вообще забудет всё скоро, для своего же блага. Потому, что их уже ловят, но поймать никогда не смогут... не та система... в реале никакой организации нет, каждый сам по себе... там все вместе... не навредить непричастным и невиновным. Конечно, всегда можно отказаться и вернуться куда пожелаешь... сюда... там похожая, но другой принцип... Поэтому их никто и не засекает ни тех, ни тех, ни этих... Возможно... он присоединится... сеть... должен быть ещё путь... но пока никак... будет помогать пассивно... и сотни уже других... а вас всего пара десятков... зато сеть...

"Ага, сознался. Сетевик, блин, парило. Дать ему по башке".

Не сразу... привыкнуть... каждый... по способностям... страсть смешная — стихи... никакого понятия... особое тебе задание... сражения идут не только... надо, чтобы все...

"Ах ты, гад! Стихи Бризе никак нельзя, сетевик чёртов..."

А голос Мэта всё плыл...

— ...представляете, что будет с экологией, если они не остановятся? А сами они не остановятся ни за что... далее очередной виток кризиса...

И плыл...

— ...это обычное рабство, чтобы они там ни говорили...

И конца ему не предвиделось...

"Мы не рабы, рабы не мы. Как же... Вот, чёрт же! Совсем не исследована восточная часть лабиринта, а там ловушка на ловушке... Ну, да, что это я! Когда карта будет в сети, народ навалится всей толпой, доисследует тёмные участки и погрохает все ловушки. Вот тогда проходы на нижние уровни и откроются, цимус! Что-то я понять не могу, чего он тут ещё втирает? Куда "без меня"? Почему?"

— Что вы, Мэт, мне без него никак нельзя. Не могу же я его просто так бросить. Надо что-то придумать...

— Хм. Я что, неясно выразился? Тогда повторю ещё раз. Никуда он не денется... привязано постоянно... никуда уходить не надо... частично всё равно там... уже подключил... масса объёма... ширина глубины...

— Даже и не сомневайся, Мэт! — глаза Бризы восторженно пылали праведным огнём. — Я с тобой, однозначно с тобой! Обидно, что мы раньше об этом не знали. Я хочу включиться по полной программе, с полным сознанием. Это возможно?

— Для вас — конечно возможно. Я же объяснил. Таких, как вы, я специально выискиваю. О чём я вам тут толкую уже почти два часа?

"Уже два часа... бред, минут десять, не больше. Штаб придётся сдать, чтобы стал известен всем. Будет общим штабом. Или лучше — Центром Исследования Катакомб. Отсюда и начнём поиски. Здесь удобно, глубина небольшая, волны не затухают... Кого бросить? Это она обо мне?"

Грусть-печаль навалилась на Константина, словно мешок цемента с размаху водрузили на согнутые усталые плечи. Защипало в глазах и засвербело в носу.

— Бриза, ты что, уходишь? — спросил он с тоской.

— М... Нет, Костик. С чего ты взял? Ты что, так ничего и не понял, да? Спал что ли здесь?

— Он не спал, Бриза, — Мэт говорил негромко, словно сиделка у постели смертельно больного. — Просто слегка дремал, и все наши разговоры прошли мимо его сознания. В смысле, слова слышит, а смысл не улавливает и не запоминает. Это не страшно, я же объяснил. Для его же безопасности.

Слушая Мэта, Бриза качала головой и смотрела на Константина пристально с интересом и... жалостью:

— Знаешь ли, непросто поверить в такие возможности. Очень уж они необычные. А что с ним дальше будет? Это ведь не вредно?

— Ничего не будет, я же объяснял. Пререморгает потихоньку и в норму войдёт уже через пару минут, — терпеливо успокоил её Мэт.

— А можно я сетевое имя сменю? Это, конечно, хорошее... Но, я его тут так засветила...

— Всё в твоих руках... Назовись хоть "Снежной Королевой". Ну, что, будем прощаться? А то мне ещё этого гаврика, чей разведчик, надо в безопасное место довести и хозяину передать, сам-то он здесь не сможет выжить. И не забывай, Бриза, завтра в бой. Не проспи. Костя, не огорчайтесь, мы что-нибудь придумаем и вам дело найдём. Всем, пока!

Маленький, грязный разведчик повернулся вокруг себя и уверенно утопал в кромешную черноту подземного коммуникационного перехода. Прямо в смертельно жуткие лабиринты Второго Бастиона. Бриза задумчиво молчала, сияя габаритными огнями, а у Константина шумело в голове, словно после банки крепкого пива, выпитого натощак. Так они и простояли недвижно неопределённо долгое время.

Звонко грохнул отдалённый взрыв, коротко простучал "Упорный-3", захлебнулся вдруг и затих. Над Островом повисла выжидающая тишина, даже бестолковые чайки смолкли.