— Глубина погружения? — уточнил я, ощущая Светлану как-то расплывчато.
— Прогноз на девяносто два от ста возможных для нашего движка, — пришел как через вату ответ моей супруги, — не уверена, что этот прыжок будет целесообразным. Ты вообще как себя чувствуешь?
— Хреновенько, — ответил я честно, — но в принципе почему-то есть уверенность, что осилю.
— Таких маршрутов никто не прокалывал, — тихо прошелестел в сознании голос моей боевой подруги. — Теоретически было установлено, что порог, зафиксированный как сотня по шкале погружения практически не достижим. Им скорее определяется именно теоретическая способность двигателей прокола. Для человеческого сознания эта цифра — просто мифические пределы.
— Не знаю на счет сотни, — почему-то зло сказал я, — но по этим девяносто двум я пройду. Когда-нибудь обязательно пройду!
— Есть теория, — опять издалека пришел голос Светланы. — Она гласит, что за порогом восьмидесяти, куда реально "не ступала" интуиция человека, многомерность играет в свои игры и запросто может перебросить в иное время или параллельное пространство.
— Просто сказки или есть хотя бы косвенные доказательства? — поинтересовался я.
— Нашлись горячие головы, замахнувшиеся на восьмидесятку, но их больше никто не видел, — ответила Светлана. — Сам и думай...
* * *
*
Отдыхать все же пришлось. Но прыжок к Земле прошел штатно, хоть к сверхкороткой траектории перехода я присматривался добрых полчаса и намудрил преизрядно. Вышли мы тоже довольно удачно, потратив всего восемнадцать часов на переход к границам Солнечной системы. Все время перехода нами собиралась информация, которая оказалась доступна по большому счету в виде звуковых передач. Порой удавалось получить отрывочные пакеты каких-то данных и кое-какое изображение, качество которого нельзя было назвать даже отвратительным. В мире Земли с первого взгляда все осталось неизменным, но где-то на грани чувств топталась некая неуверенность. Не могу сказать, что в увиденном происходило нечто нереальное для моей прошлой Земли, просто некоторые вещи заметно выходили за рамки когда-то привычных для меня вещей.
— Серёня, что-то я меньжуюсь на этой теме, — Саныч придержал у рта надкушенный бутерброд, слушая очередную сводку новостей. — Ты не боишься, что мы летим не совсем туда, куда хотели?
— Боюсь, Саныч, — ответил я честно. — Еще как боюсь...
2011 год.
