— Там сельцо было... не сказать что богатое, но у дороги. И речка — через него. Поступил приказ зачистку делать. Зашли в адрес... мужиков нет... понятно, где все. Баба да детишек целый выводок. Волком смотрят. Парнишка у нас один был... тоже срочник. Он в подвал, полез... А там...

Командир снова затянулся

— Дети там... Пацаны и девчонка одна... не знаю, как там оказалась. Короче... баба эта рабов держала, зиндан у нее был. Не сама, конечно, просто перевалочная база. Для похищенных, наверное. Как только она бэтры наши увидела, так она задвижку отворила, которая с реки на водоводе и... И все...

Помолчали

— И что? — наконец, спросил Котов.

Что-то... Парнишка этот... фамилию забыл, Серегой вроде звали. Он из подвала вылез, молча. И эту тварь со всем ее кублом... одной очередью. Пятнадцать лет ему потом дали... пожалели. Не знаю, где сейчас. Девчоночка та... беленькая, молодая совсем, в платьишке... в гарем похитили твари. Мы потом мстили за них... пленных не брали. Срочняки, а понимали. Не служил ты там брат, поэтому и не поймешь...

— Если хочешь, из десятки уйду — сказал Котов.

Скворец посмотрел на снайпера.

— Уйду... Ты брат мне. И пацанам этим теперь — что второй папа, жизнь подарил. Мы в ответе за тех, кого приручили — не слыхал, что ли?

— Слыхал.

— Вот и заткнись. Уйду...

Скворец глянул на зарытую яму, смял пальцами окурок. Затем — аккуратно подобрал и окурок Котова.

— Надо дом как следует обшмонать. Мы что-то упустили...

— Я... надо компьютеры вскрыть... — Башлыкова потряхивает, но он пытается не подать вида — там может быть... информация.

Скворец и Башлыков смотрят друг другу в глаза. ФСБшнику деваться уже некуда... кровью повязанный. Что же за жизнь то такая пошла... скотская...

— Добро. До города дойдем, там — свободен. Что найдем — отзвоним. И еще... Если тревога — просто звякни мне на мобилу. Два звонка и отбой. Потом какой другой номер набери... чтобы незаметно. Понял?

— Понял.

Кто-то торкнулся в дверь, в голос выругался матом, застучал кулаком... точнее даже забарабанил. Котов выругался, закрыл ноутбук, сунул его под стол. Он боролся с экстремизмом, в том числе в Интернете, и взламывать пароли, тем более несложные, стандартные — мог и без криминалистов. Глянул на часы — два ночи...

Надо открывать...

За дверью был Сбоев... невысокий, с хитрым лицом пройдохи... тот еще липач. По десятку дел в месяц, причем реальных сроков — раз-два и обчелся. Но это уже никого не колышет, дело есть — есть. Расследовано, закрыто? Расследовано, закрыто. А то что на выходе пшик — так кому какая разница. Не е... как говорится. Он мечтал о переводе в Москву и потому — рвал когти.

— Ты чо?

— Не спится...

— Начальство всех, кого может, собирает. Аврал! Чо заперся?

— Щас, иду...

Внизу, в холле — раздавали автоматы, спешно облачались в бронежилеты. Было двое из москвичей.

— Вот еще, товарищ Песков. Из террора.

Москвич коротко глянул

— Одевайся. Броник, автомат, один бэка. На стрельбище давно был?

— Давно.

— Хрен с ним, в оцеплении постоишь. Что за хрень, целое здание — и никого не найдешь.

Башлыков хотел огрызнуться — мол все вторые сутки на ногах. Но не стал...

— Да не так...

Москвич показал, как правильно надо надевать бронежилет.

— А что произошло?

— Раскололи сотовые. У этого ублюдка сотовый оказался, он его не уничтожил. Удалось "историю" расшифровать, кажется, вышли на лежку террористов. Может, пустышка, а может и козырей потянем.

Москвич злобно выругался

— А где лежка то?

Москвич глянул подозрительно.

— А тебе чего?

— Может, адрес знакомый. Я же по этому направлению работаю.

— Татар...

— Татар-базар?

— Точно. Десятая улица... Что там?

— Частная застройка. Нет, на десятой ничего не помню...

— Давай, в темпе...

Тронулись — тремя машинами, по ночному городу шли ходко. Без сирен.

У Сенной — Башлыков достал телефон, набрал номер... не дай Бог ошибиться. Один звонок, другой. Сброс. Еще один... наугад. Сонный голос, незнакомый...

— На ночь не жди. Я работаю.

Башлыков снова нажал на отбой, прежде чем на той стороне — кто-то ответил.

— Тебе же вроде не перед кем отчитываться? — подмигнул Сбоев

— Уже есть перед кем...

Примерно в два тридцать сотрудники ФСБ прибыли на Татар-базар и едва ли не полчаса искали нужный дом. Когда они ворвались в него — там уже никого не было...

Ночью Удмуртская была полупустой: любителей погонять на японском мотаке как ветром сдуло. Пробирались в основном дворами, благо знали их, а все дворы перекрыть было невозможно. Поставили машины. Надо было сменить — но возможности не было. Ночь не принесла облегчения, было душно как перед грозой. Где-то на горизонте — сверкало...

В Миндале на Удмуртской 212, круглосуточном элитном магазине — закупились жрачкой, банками Ред Булл, от которых жгло в желудке, парой пузырей... не с водкой, а с лимонным тоником Швеппс... хорошо голову освежает. С этим со всем — завалились на конспиративную квартиру, она была совсем рядом, от нее можно было проскочить на Удмуртскую, Карла Маркса, дворами на Пушкинскую и на Ленина — основные улицы города. Хорошая квартира, в общем...

Завалились спать. Сил — не было совсем.

Утром, в девять — раздался стук. Кто проснулся, кто нет — реально устали...

— По Куршевелю* жить не получается... — выругался Котов, доставая ружье

Скворец — тяжело протопал в прихожую, лязгнул замком.

— Э, ты чего...

— Башлыков...

— А если нет?

— Тогда хоть отдохнем в изоляторе по-человечески. Благо до Базисной тут недалеко.

Но это и в самом деле был Башлыков. Смурной, в каком-то спортивном костюме, с ноутом подмышкой. Под глазами мешки как у подгулявшей бабы.

— Смотались...

Скворец кивнул

— Ну, заходи, что ли... Только тихо, не топай как слон...

Башлыков не разуваясь — никто не разувался, если что бежать проще — прошел на небольшую кухоньку. В окне — серая громада дома напротив, утро. Ранее летнее утро две тысячи пятнадцатого года...

— Что нашли?

— Ни хрена толкового.

— Я кое-что нашел. Вскрыл почту. Куча писем, в одном фотография...

— Покажи...

В тесную кухню протиснулся Котов с мокрой головой и банкой Ред Булла. Протянул руку, открыл окно.

— Что тут у вас. О...

На экране ноутбука была фотография.

— Знаешь, где это?

— Как не знать. Уфа, автовокзал. На заднем плане река Белая где Чапай утонул. Тут многие на память снимаются, панорама — во!

— Туда автобус из Ижевска ходит?

— И туда и оттуда.

— Башкирия значит.

— Туда лучше не соваться — сказал Башлыков

— Почему?

— Чревато. Как и к татарам.

— Уже сунулись...

* Жить по Куршевелю, Куршевельское время — вставать в двенадцать — час дня и ложиться спать в пять — шесть утра следующего. Автор пробовал — голова как чумная, не получается так жить. Чиновников и олигархов наших — пожалеть тут можно.

Башкортостан, Россия

Автовокзал

27 июля 2015 года

Дорога из Ижевска на Уфу кружная, прямой нет — идет через Пермский край, через Чайковский — город у плотины, где родился и жил великий русский композитор. Потом — она петляет по городам и весям, идет через Пермский край, через заброшенные, пришедшие в запустение русские поселки, через лес и через небольшие городки, идет мимо места, где приземлились первые собаки, побывавшие в Космосе, идет дальше. Потом — она идет уже по Башкирии с ее бескрайними просторами и плакатами, а то и обелисками с высказываниями отца нации Муртазы Губайдулловича Рахимова. Сам Муртаза Губайдуллович давно уже не президент — но разрушить в данном случае намного сложнее чем построить — и они по-прежнему стоят, указывая башкирам путь в светлое будущее. Башкирия от Пермского края отличается лесостепями в отличие от глухих русских лесов, хорошими дорогами более ухоженными населенными пунктами. Здесь уже почти все — из кирпича, из добротного красного кирпича — в то время как в Пермском крае многие дома бревенчатые и обшиты потемневшим от времени тесом. Почему так — никто не знает...

Взяв с собой двоих — наиболее сообразительных — Скворец рванул в Уфу. Никого не предупреждая... он имел связи среди русских организаций там, каждое действие вызывает противодействие и в Уфе русские организации были и в немалом количестве... когда слышишь на улице, как будут резать русских — только дурак будет сидеть на попе ровно и ждать этого. Потому люди были... а Скворец торопился, потому что знал: одно из двух. Либо точно такой же теракт произойдет в Уфе. Либо — организатор террора уйдет через Уфу, потом, наверное, через Казахстан и — ищи-свищи.

Ни то ни другое Скворца не устраивало.

Сидя в неприятно пахнущем искусственной кожей кресле китайского туристического автобуса, Скворец мрачно размышлял. Он не был наивным и мог кое-что оценить и сделать выводы. Он ненавидел в душе государство, ненавидел россиянскую власть, слабую, глупую, продажную, сиюминутную, равнодушную — и не понимал, почему на Центральном совете было принято решение не вступать в конфликт с властями, решать свои задачи, собирать силы, обучать людей, копить оружие — и при этом поддерживать государственность до тех пор, пока это возможно. Он бы счел это предательством — если бы не знал тех людей, которые приняли это решение. Предателями они не были, они не раз стояли за Россию и за русских с оружием в руках, они принимали летевшие в Россию пули — и тем самым они отличались от досужих "интернет-мыслителей", которым что водка, что пулемет — все одно с ног валит. Тем удивительнее было решение, которое приняли после долгих споров и с минимальным перевесом. Но — приняли.

А вот теперь — он понял. До селезенки проняло!

Дело в том, что среди нас — есть чужие. На самом деле чужие, они выглядят как мы, они могут говорить на нашем языке — но они совсем не такие как мы. Они среди нас и сколько их — неизвестно никому. Пока есть государство, пока есть хоть какой-то порядок — мы можем их останавливать. Но не будет государства — и они перекрасятся, выползут из всех щелей. Они ждут хотя бы минутной, хотя бы секундной нашей слабости — чтобы наброситься, напасть, отнять все что у нас есть. Они тоже хотят революции — чтобы сильные но глупые урусы в очередной раз перегрызлись из-за какой-то, никому не ведомой правды. А для них правда только в одном — есть свои, и есть чужие. И все. Больше — нет ничего.

Наверное, поэтому на Совете — был такой раскол. Те, кто из центра России выступал за свержение государства и основание своего, подлинно русского. Те, кто с Юга, с Кавказа, с национальных республик — выступали за поддержание текущей государственности столько, сколько возможно. Они просто знали, что новое государство, русское, советское, неважно какое — основать нам не дадут. Пойдут со всех сторон — а в спину ударят эти. И — все...

На въезде в Уфу стоял бронетранспортер, усиливая пост ГИБДД. Солдаты Национальной Гвардии вместе с ГИБДДшниками — шмонали машины. Причем не так, как это делают...скажем на ижевских постах ДПС и даже на въезде в Татарстан. Шмонали конкретно — как на Кавказе, в неспокойных кавказских республиках. Одно это — говорило о ситуации лучше, чем все успокаивающие заверения. Зная о том, что здесь такое — они поехали без оружия, оружие, в числе прочего — отправили сюда сборным грузом, Грузовозофф-ым.

После получаса стояния в искусственной пробке, проверки документов — автобус снова тронулся. Покатились в окнах индустриальные пейзажи, ректификационные колонны, железнодорожные пути с разноцветными цистернами, высокий забор, который теперь прикрывал нефтеперерабатывающий от обстрела трассерами с дороги (что уже было). Дорога начала резко вихлять, они ехали по типично индустриальному пригороду, у дороги были двухэтажные, покрытые потемневшим от времени тесом дома на четыре семьи, у них сушилось белье, играли дети, стояли старые, иногда полуразобранные легковушки еще советского периода и современные газели, на которых местные подрабатывали в грузотакси. Дорога шла в гору, они взбирались на холм, на один из тех холмов, на которых стояла Уфа, они были еще круче, чем в Ижевске. По правую руку — можно было различить неторопливо текущую реку Белая...

Потом — автобус свернул, покатился вниз и еще раз повернул. На склоне — стояло здание эпохи советского конструктивизма, с большой площадью остекления и пятиэтажной высоткой, словно воткнутой сверху и выглядящей как рычаг переключения передач. Это и был уфимский Северный автовокзал, за ним — было троллейбусное кольцо, троллейбусы здесь еще ходили...

Автобус остановился. Пассажиры потянулись на выход. Было жарко, душно — в основном после долгого пути все тянулись к ларькам с мороженым и водой. Тут же — были и водители такси, пристававшие ко всем подряд...

Скворец достал телефон, набрал короткий номер, который помнил наизусть. Голос электронной дамочки сообщил его, что он может оставить сообщение.

Приплыли.

В принципе — Башлыкову он и не верил, потому что знал — что такое сейчас друзья в органах. Это в его время — слово друг еще что-то значило, когда развалился СССР — органы развалились не сразу. Сначала не было денег — совсем, и оставались только фанатики, державшиеся и друг за друга и за работу. Но таких становилось все меньше— а остающиеся разочаровывались все больше. Потом — денег начало становиться все больше и больше, сначала неофициально, потом и официально. И в органы — хлынули те, кто шел сюда с конкретной целью: заработать. С этого момента — распад стал уже необратим...

Но ничего. У него — и свои знакомые здесь есть.

— Сказал, не надо такси... — отмахнулся он, смахнув руку. Пристававший таксист был особенно наглым.

Таксист не отставал.

— За двести в любую точку города — выкрикнул привычную белиберду и вполголоса добавил — от Башлыкова привет. Идите за мной...

Мимо неторопливо грузящихся автобусов, по запруженным людьми лестницам — они поднялись наверх. Один пролет, другой... Вышли на улицу... было не столько жарко, сколько душно. Скворец был здесь не раз — но такой погоды не припомнил...

— Вон, машина моя...

Скворец глянул на приткнувшийся "под знаком" БМВ, не последнего года, но приличный, потом перевел взгляд на фургон Фольксваген с высоким и длинным кузовом, приближающийся со стороны стоянки троллейбусов — и сразу все понял. Но сделать ничего не успел, они уже были со всех сторон и явно — это было не первое их задержание. Он обернулся... увидел двоих мужиков, одинакового примерно роста, держащих пистолеты — пулеметы... они не смотрели ему в глаза, они смотрели ему в район живота, в геометрический центр цели и стояли так, что куда не рванись — очередь перепилит. Приехали... Потом — в бок уткнулся пистолет и чей-то голос произнес.

— Шагай к машине...

В машине — том самом Фольксвагене — их сноровисто, ухватисто приняли. Электрошокером в почку, мешок на голову, наручники на руки...