Тишина. Откидываюсь на спинку стула и мерно так покачиваюсь...
Столы здесь пепельно-зелёного тусклого цвета и, несмотря на строгий надзор... кхм...женщины...они густо исписаны. Всякое здесь можно найти. В основном мысли по поводу замечательной, блин, упорядоченности архива... Ну, и не только мысли...а также чувства-чувства-чувства! Заметки. Бля, сколько можно всего интересного про себя прочитать!.. Гоняют-то в архив в основном студентов. Преподы редко нисходят до посещения сего места, даж если необходимость крайняя, даж если никто другой найти нужное просто не сможет при всём, бля, желании.
Как, блин, обидно — ничего обидного про себя не найду... Так, всякие смайлики.
Страницы сухие и жёлтые.
Тоска-а-а...
Женщина... Большая Женщина... Эльвира Марковна...делает вид, что сортирует газеты по дате выпуска. Ага. Как же. Сортирует. И косяком — на меня. Ну...не нравлюсь я ей. Подозрительный. Всегда был, а с некоторых пор — так вообще личность социально опасная. Ха!..
Газетными листами шуршит, из-под густых бровей выглядывает. Вот любопытная штука — к кому б она как ни относилась, сплетни ни распускала, ни ругала за глаза или ни хвалила прилюдно...она всех знает и помнит. По лицам. По именам. И фамилиям. Долго. Очень долго, так что если сам забудешь что-нить, у неё спроси, не ошибёшься.
— Эльвира Марковна, мне второй том нужен! — говорю.
Губы поджимает, тонкие крашеные какой-то непереносимо малиновой помадой. Хмыкает, внимательно оглядывает свой стол — не сопру ли чего за время её отсутствия — контрольный косяк на меня и...в подвал за вторым томом.
Эх, блин.
Я б и рад Вас не гонять, но... Вааще Профессора надо отучить отправлять меня сюда почём зря. Тут...женщины архивные. Водятся. Специально обученные. Бросаются на тебя по команде: "Дайте книжку". Улыбнёшься невзначай, сочтут маньяком.
О! Спасибо огромное — то, что надо! Ещё триста пыльных страниц.
Я не пойму, на кой чёрт Славке это одомашнивание собак? Он совсем рехнулся.
Ну, что Вы так невзначай покашливаете, а, Большая Женщина? Да не уйду я отсюда, пока не найду то, что мне надо.
Эх, а что мне надо?..
Век...век...год...не то. О! Клио! Здравствуй, красавица Клио, муза истории... Не ожидал встретить тебя на этой пыльной жёлтой бумаге. Блин. К грекам бы...и к их богам...многочисленным. Это ж надо — девять муз!
У греков всё было проще. И свободнее. Чуваки вообще особо не заморачивались. Рисовали себе круги на песке и о Солнце размышляли.
О, Клио, а ты у нас где находишься? Эрмитаж. Не, далеко... К тому же ты копия...с оригинала третьего до нашей эры века. Уволь. Стара. Ха!
Пальцы сохнут от страниц. Ощущение такое, будто книги эти...старые... мёртвые...силы из тебя тянут...сушат...
Фу, блин. Аж жутко стало. Ну их, эти книги! Ну их, этих греческих и иных богов! Когда у меня, блин, свой есть. Бог. Ща, наверное, за компом сидит. Работает.
Так...где мой телефон...бесит меня sms набирать. Долго. Муторно. Но...тишина должна быть в библиотеке! По чёрным кнопочкам щёлкаю...
"Богдан, поговори со мной, а"— пишу и нажимаю "send".
Блин, Эльвира Марковна, Вам чё надо? Я по делу. И не смотрите на меня так.
Сообщение о доставке..."delete".
Тишина-а-а... тихо так телефон завибрировал — ответ пришёл. А я на архивную женщину смотрю. Мне смешно до жути. Так и хочется крикнуть: "Это телефон!" Те-ле-фон. И ничто иное.
"как лэкция?" — спрашивает Богдан.
Ха! Лэкция. Ща, Бог, погоди...
"опоздал. 1 курс. введение"
"чего и куда?"
Э-э-э... Что-о-о?!!
"Бог, бля, а ты пошляк! оказывается! я уже краснею!"
Вот же...
"блин!! " — посылаю новое сообщение следом.
Обязательно надо добавить "блин". Без него никак — мысль без него не закончена.
":))))) хочу это видеть"— отвечает.
"увидишь. если я тут льдом и пылью не покроюсь"
"отмою, не бойся!"
Блин! Богдан!! Что эт с тобой, а?! Я ж ща...сбегу отсюда...к тебе. И за свои слова отвечать придётся!
"что, так замёрз?"— спрашивает.
"о-о-очень!!! точнее, мы. только он меня и греет"
"кто "он"?"
Ха! Вот же, блин, не влом ему кавычки ставить! Как это кто? Ща, погоди, наберу... Ну? Ну, отправляйся же.
Так. Что значит "error", мать твою так?! Какая ещё ошибка?!.. Бл..дь. Бл..дь, у меня ж баланс на нуле! А-а...
Немножко так телефон пожужжал...бля, это сообщение о доставке. Нашёл, что доставлять!! Да лучше б...
Архивной женщине точно не понять, почему я так рычу и вою, уставившись на свой телефон. По-шу-тил. Шутник, блин. Ха-ха.
Тишина-а-а...
Дую на страницы, не хочется мне их читать. В этом вообще мало смысла, особенно сейчас.
— Опять не тот том? — мило улыбается Эльвира Марковна.
Сижу и тихо рычу. На себя. Киваю. Тот, тот том.
Тишин-а-а... И ещё пыль. Сбегу. Прямо сейчас сбегу, не хочется мне тут сидеть. Блин. Всё. Не могу.
Нате Вам книжку, Эльвира Марковна...
— Книжки — это в детском саду, — сурово глядит на меня и отдаёт читательский билет, — здесь же — книги!
Ага. Большие пыльные и мёртвые. Холодные. Беру билет, а у меня в кармане снова жужжит телефон. Не поня-а-ал...
"отвечай, негодяй. я тебе денег кинул"
Бог! Классно! Я уж было...
"Хэндрикс!"— пишу. Футболка меня греет, что ж ещё!
Бегу по ступеням вверх.
"понятно. ему можно. он король эйсид-рока. так когда вас с Хэндриксом забирать?" Не глядя практически под ноги, щёлкаю по клавишам...отвечаю...
"СЕЙЧАС!!!"
А ты как думал?!
НАЙТИ УБЕЖИЩЕ ДРУГА, или музыка сейчас
Open mind for a different view,
End nothing else matters...
Какая наглость торчать вот так на бетонном столбе и днем и ночью, блестеть огромным круглым циферблатом и совершенно бесцеремонно переводить стрелки. Натёртое до блеска стекло, извилистые чёрные цифры, тонкие изящные стрелки. Особенно наглая одна, самая мелкая. Натан бы обязательно разобрался с ней и дал понять, что к чему, но...дела.
Когда он оказался на перроне, то понял, что сильно продрог в этом чёртовом вагоне. Но холод практически всегда идет на пользу. Он стимулирует, не дает расслабиться и утонуть в безбрежном море уюта, тепла и кайфа...
Чтоб его, этот холод.
Натан закурил, затянулся как можно глубже, чтобы унять дрожь. Он не хотел даже думать, что является причиной этого противного тремора, перепад температур или...опять же перепад температур, но вызванный другими причинами. "Чёрт, да есть ли вообще разница!" — сказал с досадой и принялся рыться в карманах.
Почему болезнь так преследует? Сначала робкой поступью она шла вслед, нашептывала заклинания... Потом вдыхала весь воздух, не оставляя ничего ему... Заставляла корчиться где-то там, на самом дне, и хватать кислород жадными редкими глотками. Урывками. Долго ходила кругами, была рядом, проносилась мимо так ловко, что можно было почти почувствовать... А потом быстро подошла сзади и резко дернула за руку.
Сам виноват. Не надо было открывать ей дверь.
Мимо шастали какие-то опаздывающие люди... Именно шастали, ведь по другому не назовешь этих непрестанно спешащих пассажиров, проводников, провожающих. Одна только взъерошенная собака спокойно стояла на перроне и протяжно зевала.
Нат усмехнулся и свистнул ей. Паршивка только лениво вильнула хвостом, как бы говоря: "Да, да, привет, только жрать у тебя совсем нечего. Иди своей дорогой".
Куда же запропастилась эта бумажка... В какой карман я её сунул?..
Бумажка хранила важную, а в данных обстоятельствах просто жизненно важную, информацию о местонахождении Леша. Этого волосатого волка...из старой стаи... Нат даже не сомневался, что друг его по-прежнему волосат, силён, как леший из сказки, и до сих пор не бросил курить. По правде, Вихрь, бывало, гонял Лешака за такую пагубную для голоса привычку. Но толку-то, когда рядом постоянно был добрый верный друг, всегда готовый помочь и поделиться последней сигаретой, портвейном... Или на крайний случай разбить вдребезги пару-тройку инструментов просто от нахлынувшего воодушевления. К тому же голос другу был после всего проделанного ещё долгое время совершенно не нужен.
М-да...
Натан отыскал скомканный клочок бумаги и прочитал адрес, который за время поездки уже успел забыть. Снайперский переулок. Блин, только Лешак может жить на улице, которая так называется.
— Поезд отправляется через минуту, просим всех занять свои места! — раздался откуда-то справа звонкий голосок проводницы.
Натан окинул её взглядом. Хм...
"Интересно, сам-то я как выгляжу?" — промелькнула мысль.
Лучше не думать об этом. Мысль извинилась и скромно покинула обширный пустующий мозг.
Он последний раз осуждающе посмотрел на часы, на спешащую секундную стрелку. Я разберусь с тобой. Позже...
Автомобили и автобусы заполняли все дороги, кишмя кишели, словно муравьи. Двигались. Перемигивались. Толкали друг друга и издавали разного рода звуки. Натан только сейчас осознал, как он отвык от всего этого за несколько лет добровольно-принудительного отшельничества. А когда отвыкаешь, то, встретившись снова, быстро устаешь. От шума. От грязи. От возьни. От заворачивающей в водоворот суеты. От выворачивающей наизнанку бытности.
Нат улыбнулся — он вдруг вспомнил, как однажды учил свистеть знакомую девчонку. Ясным летним днём они сидели на ржавом заборе из погнутых и вывороченных прутьев и пытались друг друга пересвистать. Ничего конкретного, только смех и солнечные зайчики кругом. Только белые воздушные облачка на лазурном высоком небе и пшеничные поля. Размытое воспоминание... И какие-то бирюзовые ленточки... Где они были?.. У нее в волосах? Она пела красивую песенку про вереск, из которого какие-то там древние люди делали мёд.
— А как выглядит вереск? — спросил Нат.
Она рассмеялась, и бирюзовые ленточки заплясали, путаясь в светлых волосах.
— Ты что, вереска не видел? — удивилась.
Натан задумчиво покачал головой, пытаясь вспомнить растение.
— Ты шутишь! — сказала она.
— Нет, не шучу, — заверил Нат. — А он здесь растёт?
— Конечно! — она спрыгнула с забора и схватила его за руку. — Пойдем быстрей, я покажу тебе!
Вдалеке, за колосящимся пшеничным полем, виднелся густой сосновый лес...
— Парень, ты садишься?
— Что? — Натан очнулся и обнаружил, что стоит у дверей автобуса. — Чёрт, не знаю... Мне нужен... — он поспешно развернул заветную бумажку, — нужен Снайперский переулок...
— Не знаю, я не из этого района, — отмахнулся нетерпеливый пассажир. — Садись или отходи в сторону.
...Запах смолистых сосен окружал и окрылял... А мелкие, на первый взгляд невзрачные, цветки вереска осторожно выглядывали из-за стволов могучих и стройных деревьев...
Натан стоял, крутил в руках гитарный медиатор и смотрел на город, проносящийся мимо. Автобус был старым, то и дело кряхтел, в нём что-то постукивало, позвякивало...падало, рычало... Люди, населявшие автобус, напоминали Натану мелких вредных паразитов. Они говорили все разом и в полный голос, создавая поистине ужасающий эффект...только тренированные уши коренного горожанина могут длительное время выдержать такое жужжание.
— Вы не подскажете, как мне добраться до переулка Снайперов? — спросил он у стоявшей по близости пенсионерки.
— Какие ещё снайперы? — подозрительно сморщилась старушка и поглядела на гитару за спиной Натана.
— Э-э... — протянул он, собираясь с мыслями.
Но не было ни сил, ни желания что-либо объяснять. К тому же за его спиной начала активно возмущаться другая пенсионерка. Ей, видимо, не уступили место. Или уступили не вовремя.
— Да что же это творится с нашими детьми, товарищи? — вопрошала она. — Старому человеку места не уступают!.. У меня ноги больные!
Нат почувствовал, что ещё немного и он выбежит из автобуса. Нет, он ничего не имел против бабушки, просто было как-то...противно.
— ...хамят! — продолжала воинственно настроенная пенсионерка. — ...и вообще лезут в общественный транспорт со всякими контрабасами!
Натан ошалело оглянулся, чтобы удостовериться, что последние слова обращены конкретно к ним с акустикой. Удостоверился. "Ну, Леш... — подумалось вдруг, — ну, гад такой... Наслушаюсь я всякого, пока доберусь до тебя..."
Пришлось выйти на произвольной остановке и всё-таки серьёзно задаться вопросом о дальнейшем пути. Друг сказал: "Ты увидишь рыжеватую хрущёвку". Спасибо, что предупредил.
Натан стоял посреди какой-то широкой улицы и озирался на яркие витрины магазинов, стайки жирных голубей, бегающих вокруг детишек... Видимо, площадь, и, видимо, центр города. Хотя, не факт. Как-то раз они с Лешим что-то выпили и пошли искать Красную Площадь...не нашли. Обиделись.
Надо признать, что в последнее время Нат часто вспоминал прошлое. Как-то оно крепко засело в мозгах. Странно... За те лет шесть, что он провел...что его не было... Хм...короче, за все эти годы он о своём прошлом совершенно не думал. Мож, это эгоистично?.. А мож, просто время пришло?
По фиг.
Натан тщетно пытался собрать мозги в кучу и определить маршрут до "рыжеватой хрущёвки", но в конце-концов решил, что дело это неблагодарное. Самые умные извилины, прямо чемпионы среди извилин, победители многих соревнований, давно зафиксированы спиртом. Как историческая ценность. Те, что послабее, они и в лучшие-то времена уже давали промахи, испарились под вечным наркотическим кайфом. Те, практически последние, на которые ещё можно было надеяться, уже давным-давно завернулись простынями и поползли в сторону кладбища, причитая "да ну его, на фиг". Последние... Эх, самые последние, которые и сам бы выбросил, сгнили под ворохом прописанных психиатром таблеток.
Когда до Ната дошло, в каком критическом положении он сейчас находится, он смог сказать только:
— Вот чёрт!
Где-то заиграла музыка. Интересно, что собой представляет современная музыка? Музыка сейчас? Что играют? Как играют? Какие используют примочки и используют ли вообще? М-да...
Мне триста лет, я выполз из тьмы...
А они торчат под рэйв... Главное, что торчат!
Натан усмехнулся и поискал, откуда доносится музыка. Недалеко от крутого бутика примостилась группка бродячих музыкантов. Можно ли назвать музыку, которая рождается на улицах города и разносится по ним, музыкой сегодняшнего момента? Или же, чтобы получить адекватное представление, мне необходимо зайти в этот поганый бутик и послушать, что они ставят там для своих посетителей? Это наверняка модно. Это практически на сто процентов современно. А может, стоить попросить на пару секунд наушник вот у того загруженного парня, который сейчас точно в столб врежется, если не вернется в этот мир... Хм... Задача не из легких. И не для моего ума, который уже давно пылью покрылся вековой...
Нат заметил на себе любопытный взгляд трёх девчонок-подростков, которые, видимо, намеревались зайти в салон красоты "Фея". И сдул с себя пыль. Ладно...чего прибедняться-то. Не так уж всё скверно...особенно, если тебя одаривают такими взглядами...
