Маршал Конфедерации

Та-а-ак... Что там на очереди-то? Ага! Автомобильки, значит... По своей идеологии, на наш взгляд, весьма близки к мотоциклистам, рикшам, осликам, прочим гужевым и не очень участникам дорожного движения и, как это ни странно, к велосипедистам с пешеходами. Оттого-то, наверное, завсегда меж ними жуткий антагонизм наблюдается! Хе-хе! Никак асфальт поделить не могут. Бьются, бьются и бьются! Безостановочно! Смеем, однако, утверждать, что все вышеперечисленные средства передвижения, включая, разумеется, и автобусы, мало приспособлены для продолжительных вояжей, коль скоро у вас не дом на колёсах, а за рулём кривляетесь — вы, собственной персоной. Ибо важнейшие образующие настоящего, будем говорить, правильного странствия это, с одной стороны — определённая свобода действий, позволяющая чувствовать себя достаточно комфортно, как то: ходить-бродить, есть-пить, курить, спать, чистить зубы, флиртовать с женщинами, бесцельно валяться, газету читать на унитазе и все это, заметьте! — в процессе беспрерывного движения к конечной цели путешествия. С другой — некоторая подневольность, заключающаяся в безусловном следовании к той самой цели. Скажем так: "по рельсам" — в переносном и, вполне допустимо, буквальном смыслах. Подневольность, разумеется, не столь однозначная, нежели в самолете. Какая-то вариативность, согласитесь, всегда для самоуспокоения присутствовать должна. Тормоза, к примеру, остановки, полустанки, пристани, порты, вокзалы, наконец. Помните? — "Постой паровоз, не стучите колёса, кондуктор нажми на тормоза-а-а!". Всегда ведь есть маза послать всех куда-то глубоко в Арш, дёрнуть стоп-кран, сойти во чистом поле, удариться оземь и рыдать от счастья, что спустя пару часов нас не окажется под обломками сошедшего с рельс состава. Никто и никогда, правда, в здравом уме подобного не исполнял, только в кино, но... Именно такой качественный синкретизм, сочетающий более-менее человеческие условия пребывания с пусть и абсолютно иллюзорной, но всё же какой-никакой, возможностью влиять на собственную судьбу, без сомнений, способствует умиротворённо-рассудительному, в чём-то медитативному, правильному настрою путешественника на, собственно, само путешествие. А какая, скажите, пожалуйста, в малолитражке, переполненном автобусе или, еще веселее — в кузове грузовика-рефрижератора, может быть свобода действий? Смешно, господа! Чтоб, значит, одному пассажиру нужду, извините, малую справить, всем тормозить приходится. И не надо лишних слов насчёт автобусов, туалеты, как правило, в них не фунциклируют! Тампоны, знаете ли, всяческие им мешают, прокладки, иногда целые памперсы. О как!

Подытожив вкратце, позволим себе предложить вашему вниманию следующий тезис: всецело предаваться благостному восприятию проплывающих мимо красот, кайфово лишь в некоей гармонии с заведённым положением вещей, максимально вне зависимости от сиюминутных закидонов и прихотей окружающих. Вот наконец-то и подобрались мы вплотную, братья, сестры ненаглядные мои, совершенно, прошу отметить, естественным и непринуждённым путём, к столь любимому бундесовым желчным старикашкой средству передвижения, наиболее, кстати, и на наш неискушённый взгляд, предпочтительному для странствий с удобствами, а именно: поезду и, чуть менее подходящим в силу безусловной конструктивной схожести со своим печально знаменитым прапрадедушкой: "Титаником" — кораблям, яхтам, катерам, матрасикам надувным, прочим водоплавающим. Достойная жизнь в процессе передвижения на оных вполне, вполне возможна. И можете теперь сколь угодно с пеной у рта обкричаться, что самолёт — самый быстрый и комфортный вид транспорта, фига с два, кто в душе с вами чистосердечно согласится! Быстрый — без сомнения, для жизни же, кто бы, что ни говорил, абсолютно неприспособленный. Так... Шмыг туда, шмыг сюда... В общем, баловство одно, никакой вдумчивости, можно сказать, основательности.

— Извольте-с! Пожрать принесут, только свистни! ...Причём тут крысы? Здесь вам не тут, между прочим, здесь вам приличное заведение! ...А-а-а-а, шутить изволите! Так бы сразу и сказал! Шутник, бл*дь... Ты, что, старик, реально голоден? Серьёзно?! — привыкший по понятным причинам к вынужденной сдержанности в еде, Роланд искренне недоумевал. — Честное пионерское? Да вас, батенька, проще отравить, чем... Закончу-ка я сперва, с твоего высочайшего соизволения, добро? Спасибо, к слову, что напомнил про мысли мои путанные о Галине Семёновне. Та-а-ак... В конце же концов, торжественно обещаю и клянусь, дойдет и до тебя, жирафа лобытнангского, тончайшая... хм... кармическая связь промежду мамой Галей, мной, Губкой Бобом и отсутствием у меня в данный конкретный момент сигарет. Без которых я жить не могу!!! — взвопил вдруг и тут же затух. — Это всё к чаю, вместо сладкого. Не возражаешь? Хвала Вааглу, а то, глядишь, расплакался бы с расстройства! ...Почему лобытнангского? То ж крупнейший жирафий заповедник в Европе. ...Не в курсе? ...Всё, кстати, твои дурацкие подстаканники!

— Мои?! Не оборзел ли ты, брат? Я разве вслух? Подумал всего лишь... Хватит мне здесь голову морочить, фокусник недоделанный! Это ты со своей жрачкой... этой... как там её... вагонско-ресторантовской, о! Разводилово дешёвое!

— Ладно, ладно, старик, поприкалывались и будет. Слушай лучше дальше о нас с Галиной Семёновной, не то мы так никогда и не закончим. На веранде, значится, если мне память не изменяет, уединились мы, да? Слава Богу, нашлись! А вокруг нас как раз те самые курочки суповые домашние упитанные, осоловевшие от изобилия сладостной халявы, лениво переваливаясь с бочка на бочок, ходили-бродили там-сям, поклёвывая задумчиво-философически и неслись прямо в жирный чернозём. Аромат акации, разливаясь в прохладе вечерних сумерек, перемешивался с дыханием цветущих роз, иных разнообразнейших медоносов, прочей остывающей тучной пряной зелени, и, проникая через лобные носовые пазухи глубоко-глубоко в сморенный сытной трапезой мозг, окутывал сознание вуалью сантиментальности, пробуждая ностальгически бесплодное мыслеблудство...

"Пророчат осени приход

И выстрел в отдаленье,

И птицы взлёт среди болот,

И вереска цветенье,

И рожь, бегущая волной, —

Предвестье урожая,

И лес ночной, где под луной

Я о тебе скучаю..."

— Охохошеньки хо-хо! А вы, батенька, оказывается, знатный рифмоплёт! Цветик-приветик! Скучает он, понимаешь! Сам-то понял, чего сморозил? Выстрел ещё какой-то...

— Да было б тебе известно, чудище-ракузище безграмотное, автор сего стихотворения вовсе не твой покорный слуга, а замечательный шотландский поэт — Роберт Бёрнс!!! Заслуженный, осмелюсь утверждать, — народный! Настоящий! Не какая-то, там, второразрядная самогонка, именуемая в простонародьи — скотч виски, фикен тебя! — и не обоссанный, застиранный до дыр, килт есть истинные символы Шотландии, улавливаешь?! Но Поэт! Поэтище! Певец народа! — Рола явно так и подмывало добавить ещё что-нибудь откровенно нетолерантное, виктимное, но, будучи всё-таки человеком благоразумным, к тому же, значительно старше своего собеседника, вовремя одумался. — Не перебивай, пожалуйста. Сколько уже об том просить? Вникай, шалопут! Мнэ-э-э... — обстоятельно поковырявшись в носу, страдальчески гримасничая, выдрал оттуда изрядный клок шерсти и, с удовлетворением исследовав, бросил в камин. — Нда-а-а... Бражники барражировали, значит, цикады звенели оголтело. Да, так задорно, близко, что вздумалось, словно в детстве, попытаться изловить хоть бы одну. Сходил, искал в ветвях, листве. Как всегда — безрезультатно. Великое множество шебутных насекомых весело хрущали, жужжали, скрежетали, шелестели, не нарушая притом всеобщей умиротворённости погожего тёплого августовского вечера. Словом, вечный кайф! Тогда-то любопытство моё и было полностью удовлетворено с томиком Чехова в руках под милым архаичным зелёным абажуром, поросшим местами редкими, чудом сохранившимися, ободранными кистями. Сначала о пиндосах поговорили, затем о бренности и ничтожестве, о бесцельности жизни, о неизбежности смерти, о загробных потёмках и прочем, прочем, прочем...

-Эй! Эй! Эй! Остановись уже, песнопевец... хм... эвфуистический! Оля Бобкина-то здесь причём?

— Ага-а-а! Чирей на пятке! Интересно стало, да? Слушай сюда! Помнишь наши традиционные школярские оргии с буфетом и прекрасными вакханками? Самое начало осени, тепло ещё, снимали какой-нибудь захудалый пансионатишко, день рождения курса, посвящение в студенты, всё такое... Надо ж однажды было такому приключиться, ближе к концу пьянки, значит, когда все накирялись уже изрядно, подъехала мадам Оля ко мне на хромой кобыле. Так, мол, и так, хочу секса с вами! О, как! С места в карьер! Шайссе! Хочу и всё тут! Вы с Жанкой к тому времени пару часов уже варакались где-то в куширях, вандаба! Короче, скучалось мне. В выпускной год сие знаменательное событие произошло, как сейчас помню. Не то, чтобы студенток хорошеньких мало тусилось, вовсе нет! Так уж вышло, просто рядом экземпляров достойных не оказалось. Ни души, хоть ты тресни! Одиночество, скажу я тебе, старичок, пусть и весьма кратковременное — жутко тяготящая штука! Особенно глубоко подшофе. Любой живой душе возрадуешься! Хоть кошечке-хромоножке, хоть таракашечке! Ну... Сбегал твой покорный слуга в корпус за одеялками и вдул ей, так сказать, от нечего делать, разочек чёрти-где за теннисными кортами, в кустиках. Думм моя копф! Ближе, сам понимаешь, все тёплые местечки заняты были. Тобой же и тебе подобными, зарруга! Ничего, между нами, мальчиками, хорошо пошло, вертлявенькая шикса оказалась, ласковая. И вот значится, когда лежали, отдыхали мы, звёздное небо разглядывали... Я, чего греха-то таить, наверняка еще трахнул бы девушку разок-другой-третий... четвёртый... с пьяну-то, а, там, глядишь, будучи человеком честным, порядочным, сдуру и женился б! Как тебе раскладец, а? Вандаба! Всё одно, почти сразу — командировка светила длиною в целую жизнь... Так оно впоследствии, кстати говоря, и вышло, сам видишь. Э-хе-хе! — вздохнул Роланд с облегчением, — кабы бестолковка о мусаке бодягу не завела... Мол, тем самым летом, когда, по всему выходит, мы пыль в полигонах раскалённую глотали, оне с подружками в Греции на рекреациях прохлаждалися. В общем... Слово за слово, значит... А сиськи, отдадим должное, классные у неё, большие крепкие! Стал взбухать у меня потихоньку, примерился, было, снова уже на тётеньку залезть... Тут-то Оля о любимом своём греческом блюде — мусаке, о запеканке картофельной с мяском мне и поведала! Я вначале вежливо так подправил — позвольте-с, позвольте-с, мадам, то ж баклажаны! Она — ну, ни в какую! Вспомнилась мне сразу Галина Семёновна, фраза её эпохальная. Вдохновило! Снова в бой — позвольте-с, мадам, вы не правы!! Она снова — ни в какую! Упёрлась, кусок баранины, что твоя ослица буриданова! Шайссе! Нашла коса на камень! В результате милого обсуждения ейных греческих каникул, переросшего, как зачастую меж фордыбаками бывает, в бранную перепалку, послал я госпожу Бобкину на х*й открытым текстом и свалил с гордо поднятой головой, бросив, к стыду своему, каюсь, расстроенную голую женщину на произвол судьбы, ночью, вдали от родного дома, фактически ведь посередь дремучего тёмного леса. Пусть и не красавицу, но всё ж женщину! Говнюк, одним словом! Дрек мит Пфеффер!

— Вот уж говнюк, так говнюк, бубёныть! Всамделишный, без подмесу!

— Сам знаю! Поутру протрезвел, значит, опомнился, да-а-а-а... Со всех ног, сколь мочи, бросился, было, на поиски туфельки хрустальной, дабы извиниться за поведение своё свинское непотребное. Куда там! Видать, той же ночью и сбежала в тыкве своей прынцесса. Курва матка боска!

— Всё равно непонятно...

— Тормоз ты, Юрка! Где она сейчас работает?

— Я же сказал — где-то по хозяйству.

— А точнее?

— Чёрт её знает! Как-то не интересовало меня.

— Вот, вот! А трудится девушка, к твоему сведению, в Управлении технического обеспечения и снабжения. В частности на ней всё трансграничье. И здесь не повезло зайчику. Трансграничье — закрытая зона. Никаких тебе командировок, пикников, увеселительных поездок. Скукотища! Всё строго по Инструкции. Положено дважды в месяц грузы технические отправлять — будьте любезны! Не положено — хрен вам в нос вместо сигарет! Всякие, там, нормативы, экономия электричества, энергии перехода, прочая шняга... Ну... Кому-то в порядке исключения, может, чего-нибудь дополнительно и перепадает. Гм! Уверен, что перепадает! Только не мне, сам понимаешь.

— Что, не простила до сих пор?! Впечатлительная девушка! Злопамятная, бубёныть!

— Знаешь... Чего уж тут... Ещё пару-тройку раз на больной мозоль наступал ей... Случайно, гадом буду! Язык мой — враг мой!

— Тогда, пожалуй, понятно... В двух словах объясниться можно. Нагородил-то, нагородил!

— А попиз*ить?! Скучно же!

— Дел, что ли, нет других? Болтун — находка для шпиёна!

— Какие ещё шпиёны? Зарруга-гааш! Разве, что гемурские. Перекурить бы, как считаешь?

— Ладно, закуривай, бедолага! "Сержантский "Кэмел". Настоящий, без фильтра. Насколько помню, твои любимые... Постой, здесь, вроде, табака не знают? Вдруг увидит кто? Или унюхают?

— Унюхают? Ты смеешься? Добавим ко всему этому жуткому смраду немного запашка благородной смеси турецкого и вирджинского табаков. Никто и не заметит в общем букете, будь спок! Угощайся, брат.

— Спасибо, не курю. Бросил.

— Твой выбор. А я вот никак, — Роланд наконец-то длинно затянулся, медленно-медленно выпустил дым, ещё затянулся, и ещё, некоторое время безмолвно блаженствуя с закрытыми глазами. — Ка-а-айф! Два дня без курева. Альбтраум! Ты лучше бы покурил, дружище, ибо непонятно, сможешь ли когда-либо еще это сделать.

— Хватит уже загадками говорить! В чём дело-то?!

— Дело в том, что никакой ты не Претон, мать твою! — взорвался внезапно собеседник, даже глаза непривычно нервно заблестели. — Никакой грёбанной не королевы! Зарруга! Ты — вообще никто и звать тебя — никак! Вернее, конечно же, кто — Юрий Иванович Ширяев вот кто! Конь в пальто! Аж цельный Маршал Конфедерации! Ах-ах-ах! Только здесь, позволю себе утверждать, всем насрать, чтоб ты знал, кто есть такой Маршал, куда он пошел, зачем... Ни почета тебе, ни уважения, ни одного маршальского офиса, где впору было бы вот хоть такусенькую малепусенькую боевую группу быстрого реагирования на всякий пожарный держать! Тебя, что, не предупреждали?!

— Хорош орать, успокойся уже! Тише! Давай по порядку.

Воцарилась необычайная тишина. Такое впечатление, что в соседнем помещении закончился киносеанс. Отлучившись на пару минут куда-то в темноту, Рол благополучно вернулся, сел напротив, положив рядом два коротких меча в ножнах.

— Что это ещё? Зачем?

— На всякий пожарный. Мои кацбальгеры! — погладил ножны, в голосе нотки затаённой гордости. — Если помнишь, я умею с ними обращаться!

— Ничего не понимаю!

Снова дали кино. Публика в зале зашебаршилась, загалдела, стало спокойнее на душе.

— Сейчас поймёшь! — самообладание вернулось к говорящему. — Видишь ли, Юра... Хир ист, дружище, Мюлль вендунгн... Ты дядя взрослый уже, миссия у тебя не первая, дай Бог, не последняя, сам прекрасно должен понимать, что к чему. По Инструкции к моменту прибытия какого-либо агента в пункт назначения, то есть в, данном конкретном случае сюда, в Свон, у меня, как принимающей стороны, на руках должно быть собрано буквально всё, до самых несущественных, казалось бы, мелочей, железобетонно обеспечивающее его легенду. По идее, вернее, всё по той же Инструкции, любой вновьприбывший должен выйти из камеры перехода уже полностью экипированным, всецело мотивированным, заряженным, будем так говорить, на выполнение основного задания. Ничто не должно ему воспрепятствовать! Я же всего-навсего призван осуществлять техническое обеспечение, сопровождение соответствующих психостатических процессов доставки в этот мир, к примеру, тебя, красивого и, быстренько снабдив всем жизненно необходимым, обязан максимально оперативно выпроводить за пределы пункта перехода. Обязан! Догнал? Потому, как от стабильной работы этого самого пункта пресловутого, зачастую жизни человеческие зависят, результаты кропотливой работы огромного количества людей. Ты торчишь в рабочей зоне уже без малого сутки! Вандаба! Я работать не могу!