Глава 1
Систематическая ошибка выжившего, или просто ошибка выжившего — разновидность систематической ошибки отбора, когда по одной группе объектов (условно называемых "выжившие") данных много, а по другой ("погибшие") — практически нет. В результате исследователи пытаются искать общие черты среди "выживших" и упускают из вида, что не менее важная информация скрывается среди "погибших". Таким образом, ошибка выжившего — тенденция обращать внимание только на истории успеха, создающая искажённую картину, игнорирующую неудачников и выбывших.
Случайный материал из Википедии.
* * *
Где-то в застенках сверхсекретной организации...
В прошлой жизни я любил рисовать. Скажем так, это было моим хобби, которым я занимался в свободное время. Денег это не приносило: не было ни уверенности в собственных силах, ни желания, ни времени развиваться в этом направлении, но для себя я, даже если времени не было, всегда его находил. Перед сном, рано утром, прямо на работе — всегда. Мне не нравились пейзажи, но нравилось рисовать людей в разных позах, нравилось перерисовывать и придумывать различные образы каких-то мифических созданий.
Смерть на это увлечение если и повлияла, то в лучшую сторону. Разве что, изменилась тематика и вектор рисунков. Так получилось, что поездка на море для меня закончилась фатально. Хватило мозгов пойти в море в момент сильных приливов и отливов, захотелось покрасоваться перед девушкой. Итог: меня унесло. Надеюсь, у моей дамы сердца хватило мозгов найти мой труп и сделать на его фоне селфи.
Жалко и тупо получилось, но, думаю, это имеет уже мало значения. В конечном итоге, важно лишь то, что я выжил и получил вдохновение.
Я сам не до конца понимал, что скрупулёзно вырисовывал. Сознание металось, мелкая ручонка делала пока ещё кривые, но уверенные взмахи. Очередной мел стирался прямо на глазах, что меня, впрочем, нисколько не смущало. Поглощённый вдохновением, я выводил штрих за штрихом, пытаясь на стене передать то, что увидел после смерти.
Чувствуя, как по лбу стекает пот, издал короткий смешок, продолжая переводить мел.
Когда меня, наконец, начало отпускать, тяжело дыша, широко улыбаясь, аккуратно, стараясь не повредить другие свои шедевры, опустился на белый пол с подогревом, начав рассматривать очередное дивное создание. Огромное, смазанное, какое-то беспорядочно-уродливое, однако удивительно гармоничное, с преобладающими ровными штрихами. Не имеющее чёткой формы и не вызывающая каких-то конкретных ассоциаций, кроме удивления и, возможно, отвращения. На первый взгляд, обычная мазня, находившаяся на грани абстракции.
На второй же взгляд...
Улыбнулся настолько широко, насколько позволяла физиология.
В какой-то степени, я был счастлив тому, что меня унесло течение. В противном случае я бы никогда не получил такого вдохновения. У меня появилась уверенность в собственном хобби.
— Ты очень талантлив, Феликс, — чисто формально похвалила меня женщина в белом халате. — Как ты назовёшь это существо?
— Злой ромб, — тут же ответил, протяжно вздохнув. — Я уже говорил, что не могу передать и одной десятой того, что видел, рыжая.
Рыжая мадам приподняла бровь. Её нисколько не смутило моё обращение: как к ребёнку ко мне не относились изначально.
— Они ВСЕ злые?..
Женщина имела в виду другие мои художества, названия которых не сильно отличались от этого. Я пожал плечами.
Злой кальмар, злая креветка, злая барракуда...
Все злые.
— Уж точно не добрые.
— Не сомневаюсь, — поправила очки женщина, хмыкнув. Стейси (если верить бейджику на груди) принялась что-то записывать в свой блокнот. — Есть какие-то пожелания, Феликс?
— Переведите меня в комнату побольше. Здесь уже нет места.
Я печально осмотрелся. Изначально я терпеть не мог свою комнату-клетку, но потом обустроил её, исписав белые стены чёрным мелом. Всё пространство небольшой комнатки, включая потолок и пол, было покрыто моими попытками в художество, иллюстрирующие самых ужасных и непонятных тварей, которых мне только довелось увидеть. К счастью, ублюдки, которые меня оперативно поймали, были достаточно сговорчивыми, и не стали отказывать мне в меле, которым я тут целыми днями баловался. Сегодня я лишил это место последнего свободного от моих художеств участка. Пол под ногами я регулярно перерисовывал, из-за чего мои художества не стирались. Ещё бы, так старался. Хрен там плавал, не хочу убирать ни одну из страхолюдин.
Меня они успокаивают.
Жаль, что не давали доступ к нормальному компьютеру с графическим планшетом.
Стейси поправила очки, задумавшись.
В очередной раз отметил, что мне очень повезло с наблюдательницей. Высокая, стройная, при формах, а ведь всего лет двадцать пять, не больше. Да и очки ей очень шли, чего уж. Жаль, что сука. Внешность — это очень важно, но ведь важен и внутренний мир...
— Я передам твои пожелания руководству, Феликс, — степенно кивнула мадам.
Моё выражение лица стало кислым.
— Меня не переведут, да?
Стейси не стала отвечать на риторический вопрос, развернувшись на выход.
— Завтра будут новые эксперименты. Подготовься и надейся на свою удачу, счастливчик, — женщина уже думала выйти, как неожиданно остановилась, хлопнув себя по лбу. — Чуть не забыла. Мистер Стивенсон вновь хочет с тобой увидеться. Мы оба понимаем, как это важно, Фишер. Это в твоих же интересах.
Я фыркнул.
Если бы она сейчас забыла, то я мог опять сдохнуть, так и не поняв, что меня убило.
— Хорошо.
Стейси коротко кивнула, после чего вышла из комнаты, оставив меня одного. Какое-то время я сидел на кровати, разглядывая бесчисленных беспорядочных успокаивавших меня тварей, которые могли бы у здорового человека и седые волосы вызвать, после чего поднял взгляд на и не пытавшуюся быть спрятанной камеру, начав привычно корчить рожицы.
Первое время было очень некомфортно осознавать, что за тобой практически постоянно следят. Особенно, когда нужно было помыться или сходить в туалет. Правда, какого-либо стыда я лишился ещё в первые годы, когда память о прошлой жизни только начала пробуждаться. Это происходило не постепенно, видимо, мозг просто ещё не мог обработать всю ту информацию, которое принесло сознание из "океана".
Первый год был самым тяжелым. В голове остались фрагменты воспоминаний, как иногда у меня происходили проблески осознания, что выливалось в очень тяжелые дни для родителей моего нынешнего тела. То днями и ночами визжал, как скотина, пытаясь переварить и осознать все те бесчисленные образы уродцев, то днями смеялся. Безумно так, с огоньком. Помню, меня часто носили в церковь. Может показаться, что безрезультатно, но ты, сука, пускай их там по кругу пустят демоны из зАда, смотри во что всё вылилось.
На второй год жизни, когда я уже порядком успокоился и начал постепенно адаптироваться (либо адаптировался мой мозг), пришли неожиданно эти черти. Как настоящие представители тайной американской сверхсекретной организации, в деловых костюмах, все из себя такие важные и серьёзные. Ну, кроме Мистера Стивенсона. Он же со мной впервые и заговорил, пока его болванчики промывали каким-то образом мозги моей семейке. Как можно понять по моему нынешнему положению, пообщались мы с Мистером Стивенсоном охереть как продуктивно. Я даже понять не успел, кто они и что им нужно. Зато быстро понял, что меня раскусили. По одной только улыбке. Понятия не имею, какая судьба ждала родителей и помнят ли они ещё про меня, но в тот же день я оказался в этом месте.
"Атлантида", будь она затоплена в тысячах и тысячах вариациях. Собственно, у меня не было никаких сомнений в том, что именно это и произошло с этой конторой бесчисленное количество раз.
Я какое-то время корчил рожицы, после чего утомился от этого, прикрыв глаза.
В сознании мелькали бесчисленные образы тварей, которые так и жаждали того, чтобы я их визуализировал. На счастье этого мира, их полная визуализация была технически невозможна. То, что калякал я, было лишь тенью тени от их тени. Идиоты в этой проклятой конторе думали, что мир ещё можно было спасти, но они серьёзно ошибались.
Точнее, думали все, кроме одного конкретного создания.
Я вновь захихикал. Бесчисленные изображенные мелом твари захихикали вместе со мной, чувствуя моё настроение. Комната в моём восприятии поплыла, нарисованные создания попытались прорваться в этот мир, используя меня как проводник "Знания" про них, но этого было недостаточно. Тени от тени их тени нечего здесь делать. Слишком их многомерные туши объемные. Эти жиробасы при всём желании не смогут протиснуться.
Родители этого тела были очень набожными. Дав мне второе имя "Айзек", они, видимо, надеялись на то, что я всегда буду улыбаться.
Как сказать. Определённо, Феликс Айзек Фишер не только очень удачливый молодой человек, но и очень счастливый.
Я резко перестал хихикать, протяжно вздохнув.
Рыжая была права: в моих же интересах было встретиться с Мистером Стивенсоном. Несколько раз я уже из интереса игнорировал его приглашения (меня никогда не заставляли идти на встречи с ним силой), что выливалось в несколько моих не самых приятных смертей.
А, впрочем, было ли хоть раз такое, чтобы я не умирал хотя бы раз при встрече с этой херотой?..
— В этой конторе им всем стоит тщательно задуматься над тем, как обращаться с детьми, бесчеловечные мудаки, — проворчал я, открыв глаза.
Встреча с Мистером Стивенсоном не могла ждать. Высока вероятность, что меня за разговор прибьют как минимум несколько раз, но пусть уж лучше так, чем помирать на толчке. Того глядишь и не сразу опять сориентируюсь после смерти, оно мне надо?
Вот же мудак...
Глава 2
— Опять позвал к себе Мистер Стивенсон, Феликс? Бедолага...
— Буль-буль-буль...
— И не говорите, чуваки.
Вообще, на фоне того, какая мозголомающая дичь обитала в этом мире, я ещё слабо выделялся. Проходя по бесчисленным белым коридорам, на своём пути я то и дело встречал моих... скажем так — сокамерников.
Атлантида была разбита на ярусы. Чем ниже ярус — тем опасней была пойманная тварь. Меня поселили в самый верхний ярус, дав первый, самый низкий уровень опасности — "Малёк", официально считая чем-то вроде одержимого сбрендившего мелкого демона, даже духа, с повышенной удачей. Условно-безобидная тварюшка, у которой прав, всё же, чуть побольше, чем у тех, кто обитал на нижних ярусах. Мы с Мистером Стивенсоном оба понимали, что если объективно подходить к моей оценке, то я буду самым безопасным с конца, но в таком случае мне бы и выходить никуда нельзя было. Более того — первым делом мне запретили бы умирать, полностью обездвижив моё тело. Вполне возможно, что меня отправили бы в какую-нибудь кому, и на том бы моя история закончилась. Ну, до момента, как их мир опять не будет уничтожен. Там и я сдохну, а значит — окажусь опять на свободе.
А так, даже компания какая-то есть.
— Постоянно ему что-то надо от меня, — с детской непосредственностью пожаловался. — Иногда я побаиваюсь того, что он попросит меня сесть ему на старые коленки. А то я уже правда не знаю, что ему нужно!
— Шутишь!
— Да ладно, чувак. Это уже слишком...
— Буль-буль-буль...
Нет, реально, отличные ребята. Ну а то, что не люди — это же не приговор, а? Первый — бигфут Джо. Поймали в Канаде. Высокий, волосатый, рожа страшная, но мужик — мировой. Почти как батя. Он здесь и не заключенный, скорее, ему здесь устроили что-то типа пансионата. К сожалению, простые люди не должны его видеть. Если они увидят и поверят в то, что видят, то могут лишиться "скафандра". Без скафандра же, защитной ауры неведенья...
Океан быстренько поглотит их.
Впрочем, людей всегда может убить что-то в обход скафандра. Тут момент спорный.
Второй — буквально живая слизь. Мы зовём его Френком. Тоже крутой мужик (или что оно там), кстати говоря. Если верить его мыслеобразам, а им не верить нет смысла, Френк прибыл из другой галактики через какую-то пространственную аномалию. Скрутили его быстренько, ничего толком сделать не успел, слишком он уж заметные пространственные волны создавал. Атлантида морскую собаку на этих волнах съела: если существо создаёт достаточно сильные колебания, то его поймают в считанные недели, если не дни.
Последний — ну... Мы называем его "Человеком-мотыльком", но ему нравится, когда мы зовём его Роджером. Кажется, так звали первого человека, которого он в приступе неадекватности по ошибке сожрал. Бывает, в принципе, все мы с грешками. Гуманоидная чёрная штука, похожая на птицу, так ещё и с крыльями мотылька. Он сам не знает, кто он, как, где и когда появился на затонувший свет, но мы его всё равно приняли. Отловили его ещё в прошлом столетии, он здесь один из самых старых представителей.
По крайней мере, на первом ярусе.
Его много раз хотели перевести на второй уровень — уровень "Пираньи", но мы за своих братанов горой. Выпросили. Точнее, выпросил я у Мистера Стивенсона. Его здесь все боялись, кроме меня. А чего бояться? Максимум убьёт. Нашёл чем пугать.
— Кто знает, — скривился я. — Он слишком любит вызывать в свой кабинет маленьких мальчиков, вы не думаете?
Френк пробулькал что-то, на первый взгляд, нечленораздельное. Мы с ребятами (ну, то есть, мелкий поехавший одержимый звиздюк, волосатый гигант и чёрный мужик с крыльями мотылька) переглянулись.
— Ему плевать на мою психоэмоциональную матрицу, — криво ухмыльнулся я. — Но мой глубинный внутренний мир его определённо интересует. Это меня и пугает...
— Феликс, твой юмор иногда слишком мерзкий, как для ребёнка, — проворчал Джо. — Мы знаем, что ты не совсем ребёнок, но... Сам понимаешь.
— Зато ему легче, — дипломатично проскрежетал Роджер.
Я хихикнул. Истерично так, безумно. Как будто меня самого не раздражала моя детская рожа, короткие пухленькие ручонки и писклявый, раздражающий голосок. Тут, чтобы поддерживать эмоциональную стабильность, только такой юмор и помогает.
Что мне нравилось в Атлантиде — здесь, на первом ярусе, давали какую-никакую (пусть и под постоянным наблюдением) свободу аномалиям. Или, как их ещё здесь называли, "рыбам". Мы могли иногда выходить и вот так общаться, что мирило многих с условиями их заключения. Меня, естественно, это не мирило, потому что надо мной не только проводили сомнительные опыты, но и заставляли периодически видеться с местечковым большим боссом.
Обменявшись ещё парочкой реплик, мы спокойно разошлись по своим делам.
Атлантида чем-то напоминала лабиринт. Множество завитков, огромное количество коридоров, лестниц. Кто-то мог бы подумать, что это гигантская больница для не самых обычных существ. По пути мне встречались не только бесчисленные камеры видеонаблюдения, но и военные, которые моё существование игнорировали чуть меньше чем полностью.
Всё же, на первом ярусе атмосфера была ещё довольно расслабленной. Очень-очень расслабленной. Мистер Стивенсон как-то устраивал мне экскурсии по другим ярусам и, должен заметить, я благодарен этому древнему злобному нечто за то, что он позволил моей маленькой особенности остаться сокрытой. Стокгольмский синдром, как он есть. За такие "вольные" гулянки меня бы там уже сто раз пристрелили. Не то, чтобы это дало какой-то особый эффект. Тут, скорее, сам факт.
