Глава 1
Мерный стук колес, покачивание, мелькающие за стеклом огни. Электричка "Орехово-Зуево — Москва".
Время позднее, около полуночи. К тому же — последний перед трудовой неделей выходной. Оттого и пассажиров — по пять-семь на каждый вагон. Максимум.
В тамбуре мой ровесник, крепко сбитый рослый восемнадцатилетний парень, наседал на щупловатого очкарика. "Группа поддержки" — два таких же бугая и три девицы (это "каждой твари — по паре", что ли?) — довольно грамотно перекрыли подходы к месту конфликта.
Или — пути отступления? Разговор велся, видимо, крайне неприятный, если судить по панике, которую тщательно прятал субтильный очкарик.
Ну, вот почему — если очкарик, то сразу щуплый? Может быть — один из законов этой Метавселенной?
Странно, кстати: тут люди в основном красивые и крепкие. Мало людей с проблемным здоровьем — плохим зрением, кривыми зубами, ослабленным иммунитетом, хроническими болячками и недугами... Разумеется, речь о достаточно молодых... особях. Евгенический отбор и селекция вывели в целом довольно сильную и красивую нацию. А уж увечных от рождения и вовсе увидеть невозможно.
Жестоко, но эффективно.
Очкарику тоже лет, эдак, восемнадцать. Белая рубашка с длинными рукавами, черные брюки, черные замшевые туфли-мокасины... недешевые. На рукавах рубашки характерные сгибы — видно, что днем, когда осеннее солнышко жарило, он их закатывал.
В руках — пакет-сумка с чем-то шерстяным — вон как пакет раздуло, но по виду — воздушный, невесомый. То ли свитер, то ли шаль. И не щуплый он — нормально развит. Хотя по местным стандартам, конечно, "шкелет".
И очки а-ля-Гарри Поттер. Не человек, а приглашение для местных гопников.
Я вмешиваться, само собой, не собирался — этот "монастырь" так и не стал "моим". К сожалению, мне надо было выходить именно на этой станции! И, как назло, никого из пассажиров — поздний вечер последнего выходного дня — дачники уже дома, готовятся к завтрашним (точнее, уже сегодняшним) трудовым подвигам.
Ан-нет... вон один из пассажиров вовремя сориентировался, развернулся и неторопливо направился к другому выходу из вагона — это мне одному, оказывается, лень через весь вагон идти. В общем-то, ничего критичного: попрошу — пропустят. Я ж не собираюсь причинять добро и справедливость в отдельно взятом тамбуре...
— Выйти надо... — Нейтрально, без просящих интонаций, но и без "наезда". Равнодушно смотрю куда-то на рекламки на стенах вагона о предоставлении кредита, предложении работы и чего-то еще цветастого с красивой грудастой девчонкой на фотографии... хороша-а-а, чертовка!
— Ну, так топай через второй выход! — Дохнул в меня перегаром бугай "группы поддержки" и мотнул головой на очкарика. — Тут... Тут дверь не работает...
"Топай"... Бугай явно перебрал — специфика этого мира такова, что с незнакомцами тут стараются быть вежливыми.
— Серж! — укоризненно одергивает одна из девушек. И — уже мне. — Проходи.
— Слышь, Сойка! — настроение у бугая крайне паршивое и неуступчивое... — Ты... совсем распараллелилась?
"Распараллелилась"? Как он это выговорил? Он же пьян!
— Пропусти его, Серега! — кидает собеседник очкарика. Видимо, заводила компании.
Но — поздно... В общем, я уже знаю, каким будет продолжение...
— Да ща! — Со зловещей улыбкой обещает Серега и резко бьет меня кулаком в живот...
+++
Каково было наше удивление и восторг, когда оказалось, что возможности, даруемые нам скафандрами (что стандартными Черными, что моим эксклюзивно-"призовым" Белым) после первой-второй сотни баллов остаются с нами... даже когда мы снимаем с себя эти чертовы результаты больной фантазии поклонника БСДМ.
Все возможности! Все! Включая непрошибаемую "защитную пленку"!
Конечно, расходуется уже не жидкость из капсул, а резервы организма. И потом ощущается упадок сил соразмерно уровню и количеству демонстрируемых "чудес". Ну и отравление продуктами метаболизма (правда, это мы так предположили, когда столкнулись с последствиями, подозрительно похожими на интоксикацию и похмелье — исследований-то, понятно, никто из нас проводить не стал — заняты мы были... мир спасали).
Но сама возможность оставаться суперменом и вне Игры — это был шикарный подарок от этой "круглой сволочи"!
Кей, помнится, долго ругался — дескать, знал бы он об этом раньше...
Сузумура, которую даже "эта круглая черная скотина" перестала называть "Садако", сделала предположение: возможно, скафандры лишь помогли раскрыть потенциал человеческого организма...
— Ну, есть такие специальные костюмы в реабилитационной медицине — посылают слабые электрические разряды, заставляя атрофировавшиеся или травмированные мышцы сокращаться. Костюмы потом снимают, а мышцы продолжают функционировать, будто их по-прежнему стимулируют электричеством... Что вы так на меня уставились, мальчики?
— Ты такие слова умные знаешь, вуайеристочка моя! — Ласково погладил ее по попке, обтянутой черным материалом, Ходзе.
— В отличие от недоучившейся школоты, я заканчиваю Медицинский по специальности гепатолог!
Кстати, в своем Белом я с сотни шагов чисто, как "болгаркой", срезал энергетическими манипуляторами (была там такая функция, избавляющая от необходимости таскать с собой меч в качестве оружия ближнего боя) металлические швеллера несущих конструкций. Или жонглировал стеклянными бокалами... типа "а теперь — без рук, оп-па!".
Зависело от желания и настроения "публики". И от ситуации, конечно...
+++
Так что идиот, пытавшийся изобразить хлесткий удар, хрюкнув, сам улетел в межвагонный переход... благо, дверь туда была открыта настежь.
Нет, точно идиот: в раскачивающемся вагоне — раз, залившись до этого алкоголем — два, против неизвестного противника — три, из неудобной стойки — четыре.
Или — не идиот, а "этому столику больше не наливать"?
Пришлось быстро его оттуда вытаскивать... с помощью тех же "манипуляторов". А то ведь "зажует" его сейчас стенками и полом двух вагонов — и адью! — обеспечено долгое и "нервотрепное" разбирательство в жандармерии. Одно дело подраться и наставить друг другу "фингалов" и синяков (тут к этому относятся очень снисходительно... если обмен любезностями происходил "по-честному", разумеется), и другое — получить "на выходе" остывающий труп с сопутствующими протоколами и свидетелями...
Хоть тут и не играются с терминами о "превышении необходимой самообороны", но лишнее внимание мне все равно ни к чему. Да и времени это отнимет — ого-го.
И еще неизвестно, чьи это ребята — волосатые лапы и блат кочуют по всем мирам и неистребимы в принципе. Особенно, когда дело касается различных вариантов России-матушки. А мое социальное положение что-то не располагает к конфликтам.
Со стороны моя маленькая спасательная операция с использованием "манипуляторов" выглядела впечатляюще: выплывающее по воздуху из межвагонного перехода тело...
Наверно, это было похоже на действия весьма сильного мага Воздуха уровня не ниже "кандидата". Компания начинала проникаться — сейчас как раз переходили в состояние "легкий испуг": с ТАКИМ типом связываться небезопасно — ведь неизвестно, ЧЬЯ мохнатая лапа окажется в итоге лохматее и толще. Тем более, ПОТОМ, когда тела из морга забирать будут...
Так что я с удовлетворением засчитал нам всем техническую ничью.
Очкарик сориентировался первым — ужом ввинтился между девицами и быстро-быстро почесал по проходу между скамьями.
Молодец! "Реакция есть — дети будут!" Через минуту — станция, на платформе — обязательно какой-нибудь жандарм будет ошиваться, а там метро, в котором поединки строжайше запрещены — и адью! Повезло очкарику.
И, между прочим, зря я так на него — такие вот щуплые ребята могут оказаться куда опаснее таких амбалов, как я. Взять того же Брюса Ли. Правда, этот натурально паниковал, хоть и пытался это скрыть (эмпатия — еще один привет из моего славного и бурного прошлого). Не боец.
Совсем не боец. Во всяком случае, в этом эпизоде. Я-то к такому отношусь с пониманием, а вот местные... у местных на этот счет сплошные заблуждения и стереотипы. Штампик "трус" ему обеспечен...
— Мне бы выйти...
Правильно говорят: "Доброе слово и пистолет куда убедительнее, чем просто доброе слово". Компания сноровисто подхватила рухнувшего на пол пострадавшего и, бочком-бочком, приготовилась повторить путь сбежавшего очкарика.
— Мы, наверно, пойдем... — настороженно поинтересовался заводила компании...
Я протиснулся к самым дверям, освобождая путь к отступлению:
— Ага...
+++
Антон и Ольга уже убежали на метро — им добираться на другой конец Москвы, а время уже — ого-го! Того и гляди, переходы закроют. Так что на скамейках платформы расположились вчетвером — благо идти до поместья семьи Ковыль было недалеко.
— Добрый дядя — конфетку дал, а мог бы и убить! — попытался разрядить обстановку Илья.
Света, та самая, которую назвали "Сойкой", поежилась:
— Ты его знаешь? Учишься с ним? Вроде бы наш ровесник...
— Не-а, первый раз вижу... Но как он Серого приложил — красота! Это надо было видеть! Точнее, НЕ видеть: шурх! — и Серый улетает. А ЭТОТ — даже в стойку не вставал!
— Но уровень... — прокряхтел Сергей. — Я даже не заметил...
Он валялся на одной из лавочек, пристроив голову на коленях Людмилы, и со стонами и шипением массировал живот, пытаясь активировать какие-то "эфирные" техники:
— ... я такое только у Щенницких на семинаре видел. Точнее — НЕ видел: бац — и каменные блоки разлетаются в пыль! А удара вроде и не было.
— Чего ты на него полез-то? — С интересом спросил Илья.
Сергей промолчал — что тут скажешь?
— А я говорила: Сереге больше трех нельзя! — Людмила поворошила волосы виновато улыбнувшегося Сергея.
— И как ощущения? — Поддел Илья. — Ты все хвастался, что можешь Разряд определять по силе удара...
— Да какой там Разряд... — Пострадавший махнул рукой. — Как минимум Кандидат! И еще как-то умудрился не сильно больно сделать!
— А вдруг это Мастер? Или Гроссмейстер? — Наивно распахнула глаза Света.
Фыркнули одновременно все трое... считалось, что особым умом Света не отличалась. Зато — кроткая, старательная и, самое главное, очень-очень красивая!
У девушки на этот счет было свое мнение (хотя, по последнему пункту — никаких возражений!), которое она старалась держать при себе. Основные приоритеты, по которым нравящиеся ей мужчины оценивали женщин, она уже выяснила, разложила по полочкам, и теперь старалась им соответствовать.
— Светка... Ну, ты скажешь иногда... — Илья постарался сильно не бить по самолюбию девушки... все-таки от этого зависели его планы на ночь. — Таких молодых Мастеров не бывает. А уж Гроссы на электричках точно не ездят.
— Я не почувствовала магии! Вообще!
— Ну, мало ли... — затруднился Илья. — Ты ведь не "Кандидат", а только "второй взрослый разряд".
Вообще-то Илья был неправ. Маги Эфира, особенно, если находятся в состоянии Созерцания, чувствуют любое проявление магии. Любое. Именно они, маги эфира, проводят тестирование в общих школах для выявления магически одаренных детей. А уж если магия применена...
Если есть магическое действие — есть и магическое противодействие, приводящее к возмущению Эфира. И восприятие этого возмущения не зависит от уровня того, кто явился причиной этого магического противодействия — хоть "третий юношеский разряд", хоть Гроссмейстер... если только это эфирно-магическое возмущение целенаправленно не маскировать.
Кроме того, "второй взрослый" она имела только в "силовом противостоянии" — магии Ветра, основном "профильном" направлении Семьи. А в магии Эфира мать уже вывела ее на "первый взрослый".
Девушка посчитала, что инцидент не стоит того, чтобы подвергать испытаниям образ наивной куклы. В конце концов, никто серьезно не пострадал, кроме самолюбия Сергея. Для себя же она решила, что им "повезло" столкнуться с каким-то боевиком из спецслужб... причем, из тайных спецслужб, специализирующихся на скрытных операциях — именно такой маг мог неосознанно "подчистить" за собой магическое возмущение.
Тут очень кстати голос подал Сергей:
— Дынник, сука, утёк! — Посетовал он.
К поражениям в драках и поединках он относился философски, но, все равно, обсуждение этих вопросов к особо приятным никак не отнесешь, и он был бы не против сменить тему.
Илья отмахнулся:
— Ничего... завтра-послезавтра в "универе" с ним поговорю — никуда он не денется.
+++
Вот такой вот я, Олег Радович, крутой! Что неудивительно после изматывающего трехгодичного процесса спасения мира. Да еще и изменений, не пойми каким образом внесенных в мое тело Костюмами — сначала Черным, а потом Белым.
Ну и последующую закалку в Приюте не будем со счетов сбрасывать. И родовую подготовку не станем забывать. И...
До гостиницы добрался примерно в полтретьего ночи — находилась она в часе ходьбы от метро. Замызганная, обшарпанная... Зато — одна из самых дешевых. И потом: час ходьбы — это всего-то полчаса бега трусцой!
Для сна оставалось всего часа три: в шесть — тренировка. К метро надо будет выдвинуться пораньше, так как в университете придется до девяти успеть обегать кучу кабинетов и отловить несколько должностных лиц...
Хоть документы и были подготовлены и отправлены заранее (и было получено уведомление о положительном решении вопроса о переводе студента Радовича из Киржачского Политехнического Филиала в Московский Университет имени Князя Михаила Васильевича), но — остается масса всяких мелких вопросов, начиная от абонемента в библиотеку и заканчивая поисками куратора группы.
А уж полугодичная эпопея с оформлением всех необходимых бумажек... Притом, что мне это и даром не было нужно!
+++
В Приюте драться приходилось много и часто. Кротостью характера детишки в таких заведениях не отличаются.
В первое время Олега Радовича спасала семейная подготовка. Если мерить принятой тут классификацией, то Олег перед самым изгнанием из Рода официально имел уже "третий взрослый" (И это — в тринадцать лет!) А злость на бывших родственников и ненависть к родителям... тоже бывшим, выводила его на уровень "второго взрослого"... Что примерно соответствовало первому дану. И не по градации "игрушечных" секций и федераций моего родного мира, а здешних — насквозь боевых и практичных.
И это — тринадцатилетний сопляк! Да-а, уровень подготовки детей в старых Родах впечатлял! Бедные местные знатные детишки! Зато растут красивыми, сильными и выносливыми. Как лоси.
А после смерти матери, спровоцировавшей преждевременную смену хозяина тела и мое, так сказать, "заселение", уже и попытки приютских устроить Олегу Радовичу "темную" (плевали в Приюте на общепринятые "честные" правила проведения драк в форме поединков) перестали беспокоить — обычному человеку застать бывшего "игрока" врасплох невозможно.
Даже если он спит.
Особенно, если он спит — спросонья "игрок" ведь и прибить может. И может при этом продолжать сладко похрапывать.
