Круиз на корабле дураков/

С особой благодарностью Александру Басову за советы и участие.

Предисловие

С детства я затаил обиду на Марк Твена — оборвать историю Тома Сойера на самом интересном месте! Только пацан решил пойти в пираты, и бац — классик сделал его приличным молодым джентльменом, да просто убил парня! Хотя понять его можно, мальчишку таки жаль. Ведь шансов у него без хорошей команды не было никаких, не мог Твен тогда ещё прочесть Приключения Незнайки и его друзей Н. Носова. Правда, и этот вариант нельзя считать оптимальным, слишком уж хорошими для пиратов были коротышки. Но лишь до появления фильма "Сволочи". Помню, меня чуть не вывернуло от соплей — ах, война, ах, тоталитаризм, ах, деточки! А по факту взрослые сознательно послали подростков на смерть. Соединение этих элементов напомнило о кораблях дураков. Реально существовавший способ социальной защиты, когда людей, которых по разным причинам было не совсем удобно просто поубивать, приглашали на морскую прогулку. Автором идеи считается император Нерон, придумавший такой кораблик специально для своей матушки, высшего развития она достигла при колонизации Америки, когда в грубо срубленные корыта набивалось до тысячи колонизаторов, чтоб властям на родине глаза не мозолили. В результате получилась команда нужного качества и состава. Оставалось дело за малым — аналогом Питера Пена, чтоб проводил весёлую компанию в нужное пиратское место. Эта проблема решилась с появлением попаданства — последней каплей, подвигшей меня на сей труд, стал Десант попаданцев. Уж так мне он понравился, что руки сами потянулись к перу, то есть пальцы к клаве, чтоб сделать всё ещё лучше, только наоборот.

Ребятки мои, хоть и провели все свои жизни в различном попадалове, но считали его понарошку, а всерьёз попасть и не мечтали даже. Ну, им так казалось. Правда, Кое-кто мог понять их мечты слишком по-своему, а мог просто по-своему дать понять, как оно — чересчур мечтать, совсем без мозгов. В-общем, парни попали, удивились, в душе посомневались немного в реальность попадения, убедились, что мир, данный в ощущениях реален как и сами ощущения, и, возможно, впервые со школьной скамьи задействовали свои разумы. Просто ничего другого у них с собой не оказалось — попадалово случилось в сознания, вернее его зачатки, уголовных подростков позднего Средневековья. Вот парни и начали плясать, от чего им (или их) Кое-кто послал.

Предупреждаю сразу — пулемёт я ребятам не дам. Такие уж они у меня получаются, что и без пулемётов за ними не угонишься. И не нужны они им вовсе, то есть мне не нужны в моей оригинальной истории, ведь к чему сводится большинство неоригинальных альтернативных историй? К простому сведению автором личных исторических счётов руками своих исторических же героев, а раз уж счёты эти достигли критической литературной массы, героям, конечно, не достаточно голых рук и литературной же лексики. Для обоснования пулемёта обязательно полагается посетовать на умственное и физическое несовершенство героев, сильно и несправедливо обижаемых в реальной истории. Потому, кстати и обижаемых, то есть не так уж незаслуженно. Но всё равно несправедливо, поэтому читатель вынужден согласиться, что пулемёт просто необходим для торжества справедливости и как, ни странно, для реализму батальных сцен, описания разборок разных.

Хотя нужно признать, среди авторов находятся порядочные люди, не считающие себя в моральном праве перекладывать на хрупкие плечи хроноаборигенов грязную работу. Они отправляются в прошлое лично уже на своём джипе со своим пулемётом, со списочком дел и врагов в ноутбуке, подключённом к интернету и много с чем ещё, но главное — со светлой верой в гуманизм с прогрессом и простой идейкой — поубивать в прошлом всех плохих, тогда у них в будущем останутся только хорошие. Оно и понятно — в будущем же у всех плохих тоже есть джипы с пулемётами, у полиции, например, точно есть, а она резко против такой справедливости, но меня, кажется, уже в другой жанр заносит, извините. Авторы, и те и другие, блещут выдумкой и остроумием, но имеется маленькая неловкость — читателю предлагается поверить, что попадание в плотный исторический поток произошло случайно, либо, что всё равно, по воле высших сил с высшими же, совершенно непостижимыми намерениями, но чисто случайно постигаемыми автором, ведь он, конечно, не причём.

Балаган на ярмарке, но любое искусство условно, и, как говорил один учитель химии, пусть эти красные квадратики для простоты побудут пока синими кружочками. В моём же случае всё без обману — ребята действительно попали по жуткой пьяни и недоразумению, честно, сам пока не придумал зачем. Просто интересно, как они там устроятся по-умному, по-пиратски, история же пиратская. Но все пиратские истории заканчиваются тривиально виселицей. Ну, для морали их так положено заканчивать, а по правде жизни они лишь начало других историй — биографий лордов или депутатов Государственной Думы. Книжка эта 18+, поэтому можно оставить мораль в покое, без неё веселее, и вообще фантазии просторнее. Только принципиально важно удержать её, фантазию то есть, в рамках пусть иной и альтернативной, но всё ж таки реальности, иначе получится просто бред. А жанр требует бред технический. Полагается по канону предоставить изобретение тушёнки, сгущёнки, лесопилки, паровоза и пулемёта (обязательно!) на пять-десять страниц подряд. Постараюсь, но не обещаю, книжка, вообще, о другом.

Сама книжка начинается сразу за предисловием, а в его завершении хочу отметить лишь одно: изначально попаданские жизненные представления и установки сильно отличались от ребячьих. Обычно попаданец легко и непринуждённо подавляет реципиента, на том простом основании, что он лучше знает, и, вообще, книжка-то про него. Признаться, тут у меня цинизму не хватает — мне запросто герою жизнь испортить, несложно даже лишить жизни, если того требует сюжет, но украсть у него жизнь... в детстве! Вот и герои мои не могут быть подлее фантазии автора. У них даже мысли не возникнет подавлять своих мальчишек, напротив — будут стремиться понять их, разобраться, объяснить непонятное о себе. Не сразу, конечно, постепенно, долго, всю жизнь, все их жизни...

-Пионэры, идите в задницу!

Фаина Раневская.

Пролог

Как часто встречаем мы мертвецов... Играя в сети, расстреливая аватары других игроков, не посещал...ли Вас мысль...что человек за монитором может умереть, прямо сию секунду, или мог умереть секундой ранее?

И на свежем воздухе, влепив в приятеля серию пулек с краской... что мы знаем о нём? Игровой логин, номер в команде... А он может быть тоже мёртв... как любой из нас.

На работе корочки, логин, номер в команде, в институте корочки, логин, в семье... Да и не важно нам знать это про него, как и самим уже неважно, кто мы, пока идёт игра...

Наверное, только смерть может вырвать нас из игры, или даже ей это не под силу? Но научить ценить жизнь она вполне способна!

Глава 1

Тошнит и покачивает. Где-то вода то ли плещется, то ли льётся. Воняет как... как уличный сортир в летнюю жару. Блин, да что за гадство этот полулитровый радиофаг?! Хотя-а. Было еще два..., нет, три литровых.

Фу, б-я-я-я, вонища. Еще чешется все. Буквально все, даже пятки. Уй, зараза, кто-то кусается. Где это я выпал в осадок? По воспоминаниям и по логике это должен быть родной нужник в родной квартире. А воняет...

Наверное, сам виноват. Или не сам? Может, нужник неродной и квартира не моя? Не-е-е. Я всё помню. В целом. Ну, почти всё в целом помню. Вчера отмечали победу. Надрали "Чёрных псов" и соответственно, то есть логично, выводили лишние рентгены тем, что нашлось в местном чипке.

А нашлось много. У меня гасились, в моей берлоге. Небось, разгром и кучи по углам. Эх, кончилось веселье, пора переходить к грустному. Например, к водным процедурам. Для начала включим картинку.

Да-а-а. Выключим. Глюки, блин. Всё Руда — гад. Ганджубас его... Хотя, говорил, что продукт натуральный. И на вкус — она. Может белка? Дык, молодой ещё.

Нужно проверить себя на логику и отвлечься. Что вчера было? Бой с "Черными псами". Это враждебный нам клан сталкеров. Мы — "Варанга", тоже клан, тоже сталкеров. Хм, пока всё нормально, без зеленых гуманоидов.

На "Агропроме" мы псам вломили. В пейнтбол, но всё равно вломили. Сделали из них "псов драных, побитых и заляпанных краской". У нас очень своеобразный пейнтбол. Правила позволяют многое. Почти всё, что в голову взбредет. Как я Плюша приложил! Гы-ы-ы! Логика и память нормальные, воспоминания позитивные, даже приятные. Хорошо на "Агропроме": Ствол в руках, воздух чистый, голова ясная.

Блин, башка и впрямь не болит, только вонища. Ясная голова с бодуна? Так, релоад картинки. Ё...! Ескейп. Значит, белка. Что там про белку пишут? Нервное возбуждение... Отсутствует. Навязчивые идеи... Идей вообще нет.

А что есть? Глюк. Систематический, даже системный. Хотя-а-а... что наша жизнь? Не будем прятаться от реальности, включим оптические сенсоры и будем суровы, как терминатор...

Песец, центральный мой процессор! "Жопа в клеточку", картина неизвестного художника. Прям перед глазами. Блин, не в клеточку, а в гамаке. Надо мной. Я тоже в гамаке. Слева деревянная стенка. Это за стенкой то ли льется, то ли плещется. Темно, только вдали что-то слабо светит. Мда. Нужно полежать с открытыми глазами, может, само пройдет... Что-то не проходит. Не белка. Песец. Глюки не воняют и не чешутся.

-Что за дурацкие сны! — кто-то проговорил в голове. По-английски, но отчего-то совершенно понятно. — Бони, гад, по голове пинал, вот оно и...

-А кто такой Бони? — невольно подумалось.

-Жлоб. Бони маленький. Странный ты, сон. Как мне может что-то сниться не по-английски?

-А почему тебе и почему по-английски?

-Потому что я сплю, и я — англичанин.

-А я не сплю, — прикалываюсь над глюком.

-Ну, правильно. Как ты можешь спать, если ты мне снишься?

-Я, вообще, неместный...

-А! Ты мне по ошибке снишься. Не туда залетел.

-Гм. Залетел. Не туда. Да-а-а! А куда?

-Ко мне в голову, конечно. Не в жопу же.

-А что ж все так чешется-то?

-В башке вши, а жопа, потому что обдристался.

-Ё.........

-Ухты! Давай еще!

-И сколько раз подряд надо обделаться, чтоб так воняло?

-Воняет? В трюме всегда так.

-В каком трюме?

-Каком-каком! В корабельном. Дурацкий ты какой-то, сон, тупой и болтливый.

Я точно знаю, что я — не сон. Как бы в этом убедиться? Ощупываю себя. Странная одежда. Но это пофиг. Не мог я за ночь так съёжиться! И сбрить усы! Обделаться — это теоретически возможно. Трюм... э... по пьяни тоже вероятен. Но сбрить усы не мог. Только не я. Не я? А кто?

-Ты кто? — снюсь и интересуюсь.

-Закари.

-Что ты делаешь в трюме, Захар?

-Сплю.

-А ещё?

-Болтаю с дурацким сном.

-А вообще?

-Плыву на корабле на каторгу.

-На сколько лет?

-Почти четырнадцать.

-Четырнадцать?! А за что так много?

-Мне почти четырнадцать лет, а каторга пожизненная, за убийство. Мы тут все за убийства, в основном.

-Что, не убийцы есть? — ошарашенно ляпаю, что в голову пришло.

-Нету, просто у некоторых, кроме убийств, всякого навалом.

-Что, например, просто?

-Конокрадство, поджоги, грабежи. Ещё насильники были.

-Были?

-Угу. Только кончились, болели сильно, каждый день.

-А ты?

-Я только за убийство.

-Хм. Зак, а если я у тебя немного задержусь?

-До утра?

-До смерти.

-Не знаю, я днём не сплю, бьют. Ты ночами прилетай, будем болтать о том, о сём.

-За что бьют?

-За то, что мелкий. Кормят сухарями с плесенью, я на оправку не успел и обдристался в трюме, отпинали и прозвали дристуном.

-Почему не успел?

-Из-за сухарей, ещё меня от трапа оттолкнули, три раза.

-От какого трапа?

-Вон там люк открывают и верёвку сбрасывают на полчаса.

-А трап?

-Верёвка с узлами и есть трап.

-А если не сможешь залезть?

-Тогда жди, пока, кто на палубу пробился, парашу поднимут, потом в очереди стой, терпи. Не вытерпишь — обдрищешься в трюме, отпинают. И так пока не забьют, а когда забьют, на той же верёвке вытащат и выбросят в море. Всё, улетай, скоро утро, ссать охота!

-Зак, я на денек останусь. Лады?

-Нравится, когда бьют?

-Не нравится, потому останусь.

В башке взревели баззеры боевой тревоги. Зак внутренне сжался, набираясь отчаянья для броска. Только фигли готовиться? На ледяной решимости сталкера проверил моторику, ощутил каждый мускул. Ноги коленями к груди и резко вперёд.

Лёгкое тело пацана удивительно послушно. Когда ноги коснулись пола, трюмный люк приоткрылся. Длинный прыжок и в кувырок. На выходе из кувырка замечаю, что люк открылся полностью. Сверху хрипло заревело.

Слева и справа нехорошо. Один на низком старте, второй уже замахнулся. Присесть, уходя от удара и открытой ладонью первому в лоб. Поваляйся в гамаке, рано еще вставать. Над головой пролетел кулак. Теперь моя очередь. Локтем с разворота в солнышко. Удачно.

Задержался я с ними. Сзади уже подбегают. Уклон и передняя подножка. Здорово грохнулся! Однако, у нас дела, поссать-таки надо.

Прыгаю вперёд, снова в кувырок и на трап. Страдальцы на полу народ задержали, но несильно. Запнулись об тушки, но успели. Шустрые. Самому шустрому приз — подъёмом ступни в нос уже с верёвки. Быстро поднимаюсь наверх.

-Куда теперь, Зак?

-Вон клюзы в фальшборте, — ответил Зак, перестав визжать.

Он всё время утренней зарядки визжал от страха.

-Уёёёоу, здорово!

-Не от страха, значит, — думаю, замерев в нирване у клюза.

Сзади бежит народ и снова не понять чего орёт. Странно, Зака я понимаю, а тут не в зуб ногой. Ещё радовался, что английский за ночь выучил. Фигушки.

-Зак, чего они?

-Опять отпинают. — Зак обреченно.

-На палубе? А вертухаи?

-А им за счастье, когда кого-нибудь из нас бьют.

Блин, толпой точно забьют. Сваливать надо, да и помыться не мешает. Разбегаюсь и прыгаю в море. Вдогонку снова кто-то хрипло орёт.

-Чего ему, малыш? — спрашиваю у Закари в полёте.

-Куда ты, дурак? Акулы! — уже под водой Захар голосит на весь мозг.

Акулы и прохладная вода — это неприятно. Пусть лучше изобьют.

-Вон спасательный конец, к нему давай! — вопит в башке пацан.

Стежками быстренько гребу к веревке. Теперь нырнуть и, используя силу Архимеда и собственные... гм, не понять чьи, конечности выпрыгнуть из воды почти по пояс. Хватаюсь за конец и, подтянувшись, поджимаю ноги. Под самой задницей прошёл большой треугольный плавник. Фу-у!

Полез на палубу по-альпинистски. Хорошо, хоть борт невысокий, и пеньковая верёвка не скользит в мокрых руках. Залез. А дядька в смешном наряде надрывается!

-Зак, ну что ему опять?

-Ты это... полетай пока где-нибудь, я тут сам, — решает Захар.

Ага, полетай. А как? Может, представить, что уснул? Или в игре передал управление искину, а сам пошёл чайку заварить? Попробуем...

Ну, кино! Как страшный сон. Речь стала понятной. Тело ощущается, но не слушается. Во, бля!