Клевер

Елена Филон

Современный любовный роман

"Клевер"

Аннотация:

Банкротство семьи вынуждает Кристину вместе с мамой переехать в маленький провинциальный городок в глуши России. После солнечного Лос-Анджелеса, где жизнь была сказкой, походы по бутикам — любимым делом, тусовки с богатыми друзьями

— лучшим отдыхом, а завтрак готовил один из лучших поваров Голливуда, оказаться на пороге двухкомнатной хрущёвки — так себе перспектива. И это — лишь начало неприятностей Кристины.

Старшая школа, стычки с одноклассниками, зависть и непризнание с первого дня отбивают всякое желание учиться.

Мама истерит и скорбит по утраченной беззаботной жизни, денег нет, поддержки тоже, ещё и парень бросил "очень вовремя".

Но Кристина не из тех, кто хандрит и легко сдаётся, однако девушка и представить себе не могла, насколько стойкой придётся быть... когда на горизонте появляется ОН.

Митя — работник одного очень странного заведения под названием "Клевер". Все его обожают, все хотят быть его друзьями, все души не чают в добрейшем и отзывчивом

парне-музыканте, которого только Кристина считает гадким, самовлюблённым, напыщенным идиотом! И Митя не против быть идиотом! Лишь бы только не стать нянькой для высокомерной взбалмошной девицы, которая одним своим появлением

сумела перевернуть всю его жизнь вверх дном!

ГЛАВА 1

— Почему ты всё ещё в постели? Кристина? Кристина?! Крис...

— Она временно недоступна.

— Давай, вставай! — Мама сегодня больше обычного не в духе. Какая неожиданность.

— Кристина!

— Я тебя слышу, — лениво сверля взглядом уродливый потолок с пожелтевшей побелкой.

Один. Два. Три.

— Кристина!!!

— Всего три секунды? — усмехаюсь. — Не с той ноги встала?.. Хотя... о чем это я? Разве в этой халупе можно проснуться в хорошем настроении?

И вот она замолкает. Тут она всегда замолкает. Не потому, что возмущена поведением дочери, а потому что на все сто согласна со мной — вот уже две недели мы живём в самой, что не на есть двухкомнатной халупе с совмещённым санузлом и крохотной кухней, на которой даже телевизора нет, зато есть очаровательные занавески в рисунок божьих коровок! А ещё здесь на полу линолеум. Ли-но-ле-ум! Я даже понятия не имела, что он существует!

— Половина восьмого утра. — Со страдальческим вздохом, мама присаживается на край кровати, и я замечаю тёмные круги под её распухшими глазами; опять полночи проплакала, скорбя по утраченной беззаботной жизни. — Вставай, Крис. Опоздаешь в школу.

Школа.

С головой ухожу под одеяло и жалобно хнычу, будто это способно вразумить мою сумасшедшую мать, отправляющую свою бесценную дочь на каторгу! Не-е-ет, единственное, что всё ещё способно привести мою мать в чувства, это хороший шопинг. Но, увы, в этом Богом забытом городишке нет ни одного приличного магазина — как я уже успела убедиться, — впрочем... даже если бы они и были, тратить наши последние деньги на сумочку от "Lana Marks" было бы верхом безрассудства. Так что моей матери уже ничем не помочь.

— Завтрак на столе. У тебя пять минут. Ну, или десять. — Новый безутешный вздох, и вот мама уже шуршит тапочками к двери.

Выползаю из-под одеяла, недоверчиво глядя ей в спину:

— Ты приготовила завтрак?

— Разогрела вчерашнюю пиццу.

— Она с беконом, — приподнимаюсь на локтях. — Я не ем бекон, ты же знаешь!

— Я... это... почистила её от бекона.

— И на что она теперь похожа?

— Ты её есть собираешься, или смотреть на неё?.. Жду на кухне. И надень что-нибудь поприличнее. Первый день в новой школе... Ты должна произвести хорошее впечатление. — И дверью хлопает. Или дверь сама хлопает? Не знаю, в этой квартире все двери из прошлого века: тяжёлые и дико скрипучие. Бесят, одним словом.

Как и шкаф этот бесит. Зачем вообще производят такие маленькие шкафы? Сюда и малая часть моей одежды не влезла! Про обувь я вообще молчу.

Скольжу страдальческим взглядом по остальной мебели в моей так называемой спальной и решаю, что сегодня же потрачу часть своих денег на новые шторы, ибо на эту тряпочку цвета детской неожиданности без отвращения смотреть невозможно. И так тошно, а тут ещё... эти... Фу.

Как и пицца — Фу. Как и жизнь моя — одно большое Фу. В этой квартире даже интернет провести проблема! А жизнь без безлимитного интернета — что? Точно — полное Фу!

— Ты не переборщила с макияжем? — не с упрёком, а скорее со знанием дела интересуется мама, наблюдая, как я примеряю шерстяное пальто цвета хаки с меховой опушкой, кручусь перед зеркалом, сбрасываю его и вновь направляюсь к коробкам с вещами, содержимому которых всё ещё не нашлось места в нашем "новом доме".

— Кристин, может, стоило надеть сапоги из старой коллекции?

— У меня уже вся обувь из старых коллекций, мам.

— Я имею в виду... — цокает. — Я имею в виду, что с этими сапогами стоило надеть колготки на тон темнее.

— Ма-а-ам. Иди, займись собой, а? Маску для лица сделай, или ещё чего... И реветь прекрати уже! — Застёгиваю молнию на кожаной куртке, которую когда-то приобретала не для того, чтобы носить, а скорее как сувенир из новой коллекции "Giorgio Armani", забрасываю на плечо сумочку, в которую влезли лишь кошелёк, пудреница, помада, телефон, шариковая ручка и скрученная в трубочку тетрадь в клеточку, отправляю маме воздушный поцелуй и со скрипом входной двери покидаю обитель линолеума и жёлтой побелки.

* * *

Осень, я всё ещё привыкаю к тебе.

Как и к дождям, к опавшей листве под ногами, к грязному небу и отсутствию жары, к тёплой одежде, к меху в ботинках, к перчаткам, к отсутствию океана и солоноватому запаху в воздухе... к вечно поганому настроению тоже всё ещё привыкаю. А к отсутствию безлимитной карточки привыкнуть, пожалуй, сложнее всего, но я пытаюсь, и маме определённо стоит у меня поучиться — у неё всё ещё страшная ломка.

А дело всё в том, что три месяца назад мой отец пропал. Пропал — именно так я предпочитаю думать о его поступке. И всякий раз, когда не особо умные лицемерные подружки моей матери абсолютно ненавязчиво интересуются, что же произошло на самом деле и где находится мой папа сейчас, я, с глубоким чувством в голосе и блестящими от слёз глазами, поведываю им о том, что моего отца похитили! И возможно, к этому причастны никто иные, как инопланетяне! Жестокие зелёные человечки утащили бедного папочку на свой космический корабль и скорее всего уже успели вскрыть ему череп, высосать мозг через трубочку и запить бутылочкой "Пепси".

Некоторые из маминых подружек настолько тупы, что действительно верят в эту несусветную чушь. Всхлипывают, высмаркиваются в платочки и лезут ко мне с сочувствующими объятиями.

На самом деле теория о зелёных человечках, похитивших разорившегося олигарха, меня вполне устраивает. И будет устраивать всегда, лишь бы на мне не висело клеймо с жирно выведенными буквами "дочь самого большого труса в мире"!

Он сбежал. Именно, сбежал! Мой папочка — трус, который сперва годами бегал от партнёров по бизнесу, которым задолжал неприличные суммы денег, затем от государственных структур, которых пытался "надуть", позже от коллекторов и судебных исполнителей, ну и, в конце концов, сбежать пришлось от собственной семьи. Скорее всего, где-нибудь на Майорке припрятал пару миллиончиков и сейчас, как ни в чём не бывало, отмаливает грешки в джакузи, попивая "Дом Периньон".

— Эй! Глаза разуй! Куда прёшь?! — какая-то тётка задевает меня плечом на тротуаре, где полно места, чтобы избежать столкновения, и ещё виноватой меня делает! — Дура набитая! — кричит вдогонку, пока я смотрю на её отдаляющуюся фигуру с приоткрытым от абсурда ртом.

— Класс! — киваю самой себе и продолжаю путь в школу.

Школа. Уже ненавижу это слово. "И за это тебе тоже спасибо, папочка."

Почему благодаря его безответственности и шарику для пинг-понга вместо мозга я должна получать своё среднее образование не в одном из колледжей Лос-Анджелеса, или даже не в одной из элитных школ Москвы, а в старой, занюханной советской постройке, именуемой учебным заведением, где-то в глуши "Мухосранска"? Нет, а как ещё этот город назвать?

Как же я скучаю по побережью океана, по звёздным тусовкам, по небоскрёбам...

Мой папочка жил и работал на две страны, мама всегда таскалась за ним, а за собой таскала меня; постоянные перелёты... туда-сюда... Раньше меня это раздражало, а сейчас понимаю, что даже по этому я скучаю.

И вот у меня ничего не осталось.

Зато появилась халупа, скрипучие двери и линолеум!

Чёрт. Кажется, мигрень начинается.

И кофе смерть как хочется.

— Простите, — обращаюсь к дворнику, очищающему тротуар от палой листвы, — не подскажете, где здесь Старбакс?

И чего это он на меня так смотрит? Будто я из ума выжила.

— Ась?

— Стар-бакс? — повторяю по слогам.

— Чаво-о-о? Вбарыжить мне чаво-та хочешь?! — рявкает, один глаз прищурив.

— Что?.. А! Не-не-не! Я имею в виду: не подскажете, где поблизости можно кофе купить? Кофе, ну... такой, в стаканчике... Ко-фе.

Дядечка с хмурым видом указывает граблями на противоположную улицу:

— Клевер. За тем углом.

— А-а-а... — с тупым видом. — Клевер. Хорошо. Спасибо. Клевер.

"Клевер" — гласит зелёная вывеска над деревянной дверью старого двухэтажного здания с крохотными квадратными окнами и малюсенькими балкончиками.

— А в маленьких квартирках на маленьких кухоньках, на маленьких стульчиках сидят гномики и маленькими ротиками пьют чай из маленьких чашечек, — бурчу себе под нос, скептически разглядывая столь древнее строение, что чудо, как его до сих пор не определили под снос.

И вновь смотрю на вывеску, где рядом с буквами нарисован большой четырёхлистный клевер.

— Ну, или лепреконы чаёк попивают.

К большому удивлению, но внутри оказывается многолюдно. Просторный зал с множеством квадратных деревянных столов в своём оформлении больше напоминает спортивный бар, где вот на таких же массивных и наверняка неподъёмных стульях сидят мужики, пьют пиво и смотрят чемпионат по футболу. Только вместо застоявшегося запаха табака, кафе "Клевер" наполняет аромат кофе и корицы, что даже слегка в замешательство вводит.

Не сразу до меня доходит, какой атмосферы пытался добиться дизайнер этого кафе, а затем вновь название вспоминаю, что помогает обнаружить гораздо больше сходства с ирландским пабом.

"Ну, во всяком случае, они пытались."

Зелёный и коричневый преобладают во всём интерьере, строгая обстановка в мягких, не режущих глаз тонах, играет тихая ненавязчивая музыка. Мебель массивная и, возможно, даже удобная. Никаких галогенных ламп, только светильники, имитирующие люстры со свечами, а с балочного потолка свисают неброские плафоны на длинных проводах. Природные текстуры, приглушенные тона и всё такое...

— Не "Aroma Cafe" конечно, но...

— Что, простите?

— Прощаю, — даже не оглянувшись, двигаюсь к одному из пустых столиков и ещё несколько минут наблюдаю за тем, как у... бара(?), — именно так бы я назвала этот странный прилавок, — столпилась куча народа.

"А за вон той чёрной ширмой прячутся ряды дешёвого, разбавленного водой алкоголя", — цинично усмехаюсь про себя.

Закидываю ногу на ногу, достаю телефон и без особого интереса пролистываю фотки моих друзей, выложенные в Инстаграм. У них там тепло, хорошо, весело... А я... А мне...

Ненавижу всё это. Вот прям вообще н е н а в и ж у!

— Эй? — окликаю парня в зелёной фланелевой рубашке у соседнего столика. — Мне, пожалуйста... эм-м... мне в общем самый лучший кофе, что здесь есть.

И вновь взглядом в дисплей утыкаюсь.

Вот Линдси и Чак на пляже: весёлые, счастливые, улыбаются, целуются.

А вот Брендон за рулём своего новенького мерседеса.

А вот Кайл с... Стоп. Какого хрена Кайл с этой дрянью белобрысой обнимается?

Слышу, как над головой кто-то негромко откашливается, поднимаю голову и сперва утыкаюсь взглядом в клетчатую зелёную рубашку, очевидно не первой свежести, а следом нахожу лицо её владельца.

Я сказала лицо?.. Где раздают такие "покерфэйсы"? Я бы взяла себе парочку.

А это что? Татуировка на виске? Крестик? Ага, крестик на виске, ну ладно. И из-под рубашки какие-то чёрные завитки к шее тянутся, на плющ похоже, или на виноградную лозу только с шипами; далеко тянутся — аж к самым ушам. Меня таким удивить сложно (в Лос-Анджелесе полно таких персонажей), удивляет меня всегда то, что люди добровольно себя уродовать позволяют.

— Уже принесли? — вопросительно вскидываю брови, но кофе в руках парня не обнаруживаю. И вот совершенно не понимаю, чем заслужила такой пристальный взгляд официанта. Теперь слегка глаза щурит, будто я ему заказ на китайском сделала, а у него в голове автоперевод не сработал.

— Что? — выключаю телефон и кладу на столик. — Кофе закончился? — Я девочка вежливая и возмущаться некомпетентности персонала не особо люблю, но этот парень реально напрягать начинает.

Руки в карманы джинсов спрятал, слега ссутулился, голову набок склонил, так что тёмные рваные локоны тень на лицо бросили, и вдруг взглядом по мне бродить начинает: рассматривает с головы до ног! Нагло, пристально.

— Вы не местная?

— Что-то не так? — вопросом на вопрос.

А парень вновь усмехается, вытаскивает забитую татуировками руку из кармана и с задумчивым видом почёсывает подбородок.

— Кофе? — вдруг спрашивает.

— Ну, да. Кофе. — Вообще не понимаю к чему этот разговор. В нормальных заведениях официанты просто выполняют заказ, принимают чаевые и с улыбкой удаляются, а этот...

— А! Здесь чаевые заранее дают?

— Чаевые? — брови официанта лезут на лоб.

— Прости, но я немного опаздываю, — терпеливо вздыхаю. — Не мог бы ты уже принести мне кофе, получить чаевые и заняться другими посетителями? Я, правда, спешу. И уж поверь, желания разговаривать с твоим начальством, у меня абсолютно никакого. Как и настроения, собственно.

— О, — с пониманием дела опускает уголки губ вниз и кивает.

— Дошло, наконец, — бурчу себе под нос и вновь за телефон хватаюсь, как тут...

— Эй! Эй, вы все там! — объявляет парень на весь зал и машет рукой толпе у барно... то есть у прилавка. — Да-да, вы! Ну-ка разойдитесь все! Давайте! В стороны разошлись! Вы ведь никуда не спешите? Подождать можете? А то тут у дамочки срочный заказ кофе! И что самое ужасное — у неё жуткое настроение!

Толпа начинает хохотать. Хохотать. С меня.

— Дамочка? — возмущённым шёпотом вырывается у меня изо рта.

— Алин, сделай ей там самый лучший кофе, что у нас есть! — Кричит парень девушке за прилавком и вновь ко мне обращается: — Так, да? Так вы просили?

А я, как рыба, выброшенная на берег, хлопаю ртом и ничего в ответ сказать не могу, пока посетители глаз с меня не спускают и, не стесняясь, улюлюкают, а девушка-кассир за прилавком — единственная, кто прибывает хотя бы в некотором замешательстве от происходящего.

— Алин?! — посмеивается официант. — Ну чего ты там возишься? Я сейчас чаевых из-за тебя лишусь!

— Ты вообще в этом баре не работаешь! — смеётся кто-то в толпе, и в голове фейерверком вспыхивают сразу два вопроса: "Он не официант?!" и ""Клевер" — это... бар?!"