Вадим Крабов.
Колдун из России, с любовью.
"Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
Как получилось, право, не пойму..."
Из черновиков Александра Сергеевича.
Пролог
Чувство выполненного долга — прекрасное чувство, всяческих похвал достойное. Торжественное такое, пафосное. Умирать с ним должно быть легко по определению. Я и умирал. И да, легко. Только почему-то без желания. Тонул по тьме бездонных глаз, растворялся, теряя силы, а все болтыхался и болтыхался, пытаясь всплыть, к жизни тянулся, но, увы...
Я точно помнил, что победил. Жену защитил, товарищей спас, войну, скорей всего, закончил и даже бога поверг, с которым встречаться совсем не планировал. Поступки, несомненно, геройские совершил, только вот божок тот утянул меня за собой, в портал падая, мною же созданный. Глянул черными глазищами, огромными, как океаны тьмы, я и померк. Смазал, черт, удовлетворение от триумфа. Обиду я почувствовал, а не торжество, и понял, что погиб, и погиб, как говорят, смертью храбрых.
Загробный мир существует, можете мне поверить.
Я пришел в себя. Вокруг — ничего. Плотный кисель непонятного цвета, который можно было кусками резать, было бы желание. Я совсем не удивился, когда ко мне подошел давно умерший друг по имени Рон, невесть откуда взявшийся и непонятно как в этом киселе передвигавшийся.
— Что, друг, не сладко? — Посочувствовал он. — Но могу тебя поздравить: ты выполнил то, что должен был.
— Где я? — спросил я первое, что пришло на ум.
— Ты Нигде, точнее не скажешь. А я — мертв. Ну, это ты помнишь. Меня отпустили под честное слово, — сказал серьезно, поглядывая, однако, лукаво.
— Спаситель? — переспросил я, имея в виду популярного "светлого" бога, культ которого в Эгноре (в магическом мире, куда меня занесло почти случайно) был фактически официальным и с земным христианством, кстати, не имел ничего общего.
— Бери выше! Спаситель — мелкий божок, чуть покрупней Вартараара будет.
Вартараар — тот самый, который утащил меня за собой. Относится к классу "темных", если у небожителей в принципе можно выделить какие-либо "классы".
— Куда выше-то? — удивился я, подозревая в словах друга какой-то розыгрыш. — И вообще, кому это я был когда-нибудь что-нибудь должен? Кроме тебя, конечно, извини.
— Это ты меня извини, не отвечу я тебе "куда выше". На то она и вера, что бы верить, а не знания знать. — Сказал таким тоном, будто по носу щелкнул, мол, не суй его куда не следует. — А должен ты был исключительно самому себе. Согласись, что не дело это, когда людей режут ради получения силы и удовольствия ради, верно? А души обрекают на вечные муки, правда?
— Не дело, — согласился я, чувствуя себя глупо.
— Вот ты людей от этого и избавил.
— Ага... — я смутился. Но нашел-таки что возразить. — А просто так резать не будут, что ли?
— Будут, — с грустью признался Рон. — И для удовольствия будут, но только не ради силы. "Черная книга" теперь просто книга, магия из неё ушла. Скоро за ней коллекционеры гоняться начнут — сожгут почти все экземпляры. Батвия станет обычной страной. Пусть и с возросшей преступностью, но зато без подспудного страха, который сидел в каждом. Вспомни охранников в тюрьме для заключенных, предназначенных для жертвоприношений. Обычные, совсем не злые люди, занимающиеся жутким в своей обыденности делом, причем уверенные, что так и должно быть. Колоть людей на алтаре считали нормой. Вся страна так считала. Это кощунство в масштабах всего мира.
— Преступление против человечности, создание режима, попирающего основные права и свободы граждан, вернее, подданных, игнорирование общечеловеческих ценностей, — проговорил я, казалось, давно забытое, еще земное.
— Можно сказать и так, — не понял иронии Рон.
— Подожди... так, Вартараар погиб? — уточнил я, засомневавшись и очень надеясь на положительный ответ.
Рон скривился.
— К сожаленью, нет. Ты изгнал его с Эгнора и поверь мне, больше он туда не вернется. И никакой Спаситель ему не поможет. Алтари чернокнижников стали просто камнями и теперь их можно разбить, если такой целью задаться.
— Эх, Рон, как жаль, что ты погиб! — воскликнул я в сердцах, сам того не ожидая. — И Лиона, и... — друг меня перебил, не дал сказать сокровенное "я".
— Лиона жива, только она не в Эгноре. Как ты помнишь, она превратилась в богиню.
— Еще бы! — подтвердил я. — Для меня это случилось буквально только что. Вовремя она отвлекла Вартараара...
— Лиона и та богиня — одна личность. У них сложные отношения. Сейчас Богиня пересилила, а что случится дальше — неизвестно... А ты, видимо, и себя уже похоронил?
Я промолчал. Если бы у меня билось сердце, то и оно бы замерло в ожидании приговора.
— Тебе это так важно? — усмехнулся Рон, явно издеваясь. — Ребенок у тебя скоро родится, свою школу магии в Эгноре ты создал, земные знания привнес и сохранил, можно и на покой. Поверь, здесь не так уж и плохо. — Рон шутил, но мне смешно не было. — Ладно, не буду интриговать. Живой ты. Немного похоже на Лиону, но не как она совершенно: собой ты остался. Скоро сам увидишь, — и, останавливая готовый сорваться вопрос, попрощался. — Мне пора. До встречи. Надеюсь, нескорой и надеюсь, неизбежной.
От сердца у меня отлегло и я зацепился за его слова:
— Надеешься, значит, можно жить вечно?
— Просто, есть и другие места для посмертия, менее приятные. Вечная жизнь — одно из них. Я пойду, мне действительно пора. Пока, Егор.
Он исчез, а вслед за ним пропало Нигде. Я очнулся в больнице.
Глава 1
Возвращение с того света — это, смею вас уверить, событие весьма неприятное; липкое какое-то, бредовое, длинное, как кошмар, в котором раз за разом будто бы просыпаешься, веришь, что безобразия позади, но страх, сволочь, каждый раз возвращается, и конца и края этому не видно. Я побывал раздавленным тараканом; в мутном кисельном пространстве побеседовал с давно умершим другом, данному факту совершенно не удивившись; тихо-мирно распадался на атомы, ужасаясь и следя за этим фактом безразлично, как бы со стороны; и вдруг, появляется свет в конце тоннеля, который медленно формируется в белый потолок...
Старая известка с разводами, с трещинами, с пластинами разнокалиберных чешуек, торчащих точно коросты на затянувшейся ране, которые меня внезапно потянуло отколупать. До боли в зубах поманило. Однако, нечем. Рук как бы вовсе нет. Как нет и остальных частей тела. Как нет и паники по этому поводу. Вроде так и должно быть. Нет, не должно, но как должно быть правильно — не помню. Полный сумбур, раздрай и анархия, которая в моем случае в порядок не превращалась. Или, быть может, французский анархист Прудон в принципе ошибался?
Дурацкая шальная сумятица, замешанная на безусловной радости от того, что я не исчез, никуда не делся, не пропал, то есть в какой-то мере — не умер, мешала думать конкретно, по существу. До какой степени меня можно было назвать живым, меня не волновало. Не говоря уже о серьезных вопросах: где я, когда и как оказался там, где есть, в каком состоянии нахожусь. Да не важно это! Лиза — моя жена, жива, друзья здравствуют, враги повержены (во всем этом я был убежден абсолютно); а Рон, мой учитель и спаситель, встречался со мной после смерти. И его и моей. Или я не погибал? Нет, Вартараар — бог чернокнижников, прихлопнул меня, как жука навозного, аж брызги летели. Но я его изгнал. Точно-точно! Путано все...
Боль нахлынула с силой и неотвратимостью цунами. Затопила каждую клеточку. Тогда я понял две вещи: во-первых, тело у меня имеется, причем в полном объеме, со всеми членами и волосами (даже эти мертвые кожные придатки ныли); во-вторых, я лежу на металлической кровати на твердом ватном матрасе укрытый одной лишь простыней. В глотке застряла жесткая трубка, мешающая орать и если бы не она, я вопил бы в голос. Бетонный потолок, лампа дневного освещения (страшно гудящая), веселый диджей, который изредка вклинивался в беспрерывно звучащую русскую попсу, намекали на то, что я вернулся на Землю, в Россию. Иголка в вене, капельница, писк какого-то прибора над головой, наличие в горле пыточно-медицинского изделия заставляли задуматься о больнице. Хорошо, что способность двигаться вернулась позже, когда боль благополучно ушла, а то... не знаю. Разломал бы все, наверное, от бешенства. Кроме физического страдания, было до жути обидно.
Творец (или как его там? В общем, самый главный) устами Рона-привидения передавал мне, что я погиб не совсем окончательно, что жить буду, только в иных обстоятельствах. Ох, если бы я догадался в каких! Я бы... подготовился.
Осознание возвращения на родину повергло меня в шок. Ветхим мешком ударило по голове и от пыли я задохнулся.
Конечно, иногда я задумывался о возвращении. Но исключительно погостить. Обнять мать, похлопать по плечу отца, убедиться, что у них все в порядке, уверить родных, что живу как сыр в масле; в общем, успокоить, чтобы переживать перестали. Чтобы, наоборот, загордились таким необычным мной. И назад, в суровый, но честный Эгнор, в мир, находящийся неведомо где: возможно, в иной вселенной, а возможно рядышком, всего то в паре сотен световых лет от Земли. Но в момент, когда я понял, что нахожусь на родине, мой разум был, мягко говоря, не в лучшей форме, поэтому я чуть не свихнулся от того, что вся моя полуторагодовая эгнорская жизнь могла оказаться всего лишь плодом больного воображения.
Слава богу, разум возобладал. Не последнюю роль в сохранении здравомыслия сыграли колдовские способности, которые я лихорадочно бросился проверять. Кое-какие нашлись. До своей эгнорской формы мне было, как до луны на карачках, но сам факт наличия подобных возможностей в нашем абсолютно рациональном мире — явление невероятное. Значит, бурная насыщенная трудная и счастливая жизнь, чудеса чародейства, любовь и ненависть, война и мир были реальными, а не плодом больного воображения. На том я угомонился и стал изображать натурального тяжелого больного, дабы осмотреться и осмыслить дальнейшие действия, целью которых было только одно — возвращение домой, в Эгнор, полюбившийся мне до разрыва вен. Иное даже не обсуждалось.
Городок, где я очутился, назывался непрезентабельно — Закуток. Несмотря на захудалое название он занимал высокую должность райцентра большого района в одном из восточно — сибирских регионов нашей огромной страны.
"Интересно, Закутовского или Закутинского района? Может, Загубинского? Или Забубенного?" — мысленно сыронизировал я, как только услышал это странное имя, и едва не поперхнулся, чудом не разрушив старательно изображаемое мной коматозное состояние. Дело в том, что "Комес" со старого местного наречия переводился именно как "закуток между горами, маленькая долина".
Комес — так величают мое маленькое баронство. Да-да! Заработанное честным непосильным трудом на благо одного хитрого графа. Я и титул настоящий имею, им же пожалованный. Замечу — не купленный. Ну, почти. И все время, живя в Эгноре, я часто улавливал совпадения со своим земным или не совсем своим, а неким "древним" опытом. Чаще всего это были имена и названия мест. Мой ученый друг, Агнар, открыл в этом "знаки" самого Творца, который с их помощью якобы указывал мне путь. А я же всегда внутренне содрогался, замечая идентичность, например, имени моей будущей жены "Лизия" с древним именем собственно Земли, в смысле нашей родной планеты или мира. Неприятно, знаете ли, чувствовать себя ведомым или, хуже того, бараном, которого гонят куда-то с непонятной для него целью. Сразу напрашивается — на заклание. Правда, в итоге все получалось неплохо, даже я бы сказал удачно. В конце, вот, от злобного божка мир избавил. С помощью друзей, конечно, и погибнув в схватке, но, опять-таки, вовсе не умерев. Герой! Но в гробы бы я видал такие подвиги, к которым тебя толкают. Аккуратно так подводят, не отскочить — не отпрыгнуть. Очень напоминает задание в какой-нибудь компьютерной игрушке, только с настоящей болью, и физической, и духовной, и с реальными не оцифрованными людьми с их единственной неповторимой жизнью.
Всей шкурой почувствовав призрак нового "квеста", я в очередной раз содрогнулся и, сжав зубы, возопил. Успокоиться удалось с трудом и только тогда, когда услышав частый писк кардиомонитора, дежурная медсестра Зиночка, я всех выучил, воскликнула:
— У Неизвестного тахикардия зайдите во вторую, Герман Эдуардович!
Врач меня послушал, посветил в глаза, велел померить давление, проверил рефлексы, поворчал на заполошную Зиночку и напоследок буркнул:
— На психу переводить будем, скоро закончатся ваши мучения.
— Мучения! Скажите тоже. Все бы такие беспокойные были. Сегодня впервые к нему врача вызвала. Симпатичный к тому же, — добавила кокетливо.
Мне казалось, что её руки, в отличие от других медсестер, касались меня особо нежно и одновременно по-хозяйски, оценивающе.
— Жаль, если на психу.
— А куда еще? Соматически совершенно здоров, а с башкой пусть там разбираются. Вчера с главным договорился.
Герман Эдуардович заведовал отделением анестезиологии и реанимации, в котором я имел честь находиться.
— Койку зазря занимает, — голоса и цоканье каблучков Зиночки удалялись.
— А там что с ним сделают?
— Электросудорожная терапия — слышала о такой? Попробуют... — звуки постепенно затихли.
Твою вселенную! Электроды к башке и ба-бах? Не согласен! А в сериалах годами в коме лежат и не жужжат. М-да, здесь у нас не тут. Все, срочно прихожу в сознание.
Когда из постоянно работающего радио я узнал год число и месяц, то ушам своим не поверил. На земле прошло всего чуть более трех недель с момента моего исчезновения. Выходит неделя здесь — полгода в Эгноре? Или портал смещает не только пространство, реальности, но и... время? А может и то и другое, а может... да много чего может! Факт остается фактом — полтора года насыщенной счастливой жизни уложились в три недели местного времени.
И я нисколько не усомнился в реальности той, эгнорской жизни. Баронство, Руины, магия — все это было на самом деле. Двое суток, проведенных в постоянных тренировках базовых, некогда элементарнейших для меня колдовских умений, убедили меня в этом окончательно. Спасибо тебе, провидение! За жизнь прошлую и нынешнюю. Я все боюсь сказать... Создатель? Творец? Но точно не Спаситель*. Глупая инициация в стандартной однокомнатной квартире в обычной хрущевке прошла на удивление удачно и навеянная книгами Стругацких тупая мысль о переделке тела на более сильное, быстрое, выносливое, отлично регенерирующее — удалась на славу. Не сам же я это устроил. Теперь я точно знаю, что для неофита такое невозможно.
— Было невозможно, — любил приговаривать Рон в подобных случаях, ухмыляясь с нескрываемым довольством.
Мой первый эгнорский учитель, спасший мне жизнь. Выходивший мое тело, простреленное девятимиллиметровой пулей "Макарова". Тогда, три недели назад по местному времени, я почти что скрылся в межмировом портале Земля — Эгнор, который нагло создал сам. Догнала, дура, успела... Сейчас, разумея о магии неизмеримо больше, я бы не рискнул поступить так же. С тем багажом знаний, я имею в виду, не с нынешними умениями...
