Семейный праздник (ссср-2061)

Серия "Коммунальный мир"

1781 год от Р. Х. или 2061 год н. э. или 7289 год от С. М., 12 Апреля.

Семейный праздник.

Для предварительного создания настроения рекомендую послушать

"Этот большой мир"

Рассказ вышел в финал конкурса СССР-2061, посвященного 50-ти летию полета Гагарина

"Человеческое тело — это машина для жизни души"

Наполеон I, Франция, XIX век от Р. Х.

"Высшая цель Советского государства — построение

бесклассового коммунистического общества, в котором получит

развитие общественное коммунистическое самоуправление"

Конституция СССР 1977 года, ХХ век н.э.

"В космос на ракетах не ездят!"

Александр Лазаревич, Россия, XXI век от Р. Х.

Символы, у праздников и побед, очень разные. Как и сами эти победы... Свежие и протухшие, сладкие и горькие. Лично меня наиболее устраивает кондитерская классификация. Тонкие оттенки вкуса, если честно, передают чувства даже лучше музыки. На уровне кино! И куда более эмоционально... Вероятно, потому, что отдел осязательных и обонятельных рецепторов в мозге человека несоразмерно огромен. Как память о диких незапамятных временах, когда наши далекие предки, амебы, передвигались по жизни "нюхом на ощупь", без зрения и слуха. Поэтому, настоящий, полноценный праздник, без торта — жалкое подобие праздника. Причем, торт должен быть: Во-первых — большой, во-вторых — вкусный, в-третьих — домашний. Покупной — казенщина. Профанация самой идеи торжества. Вывод? Угу. Надо страдать, что бы быть счастливым. Вкалывать самому.

Я тут, в некотором роде, с некоторых пор — хранитель традиции. Приходится соответствовать. Про торт "Наполеон" слышали? Знаменитое в России начала XIX века изобретение. Символ победы над ненавистным "узурпатором". Излюбленное господское лакомство. А пробовали? То-то и оно. Главный его недостаток — это продолжение достоинств. Штука — зверски трудоемкая. Шесть часов (!) работы — как минимум. Не имеющим личного повара, или личных кулинарных талантов, рекомендуется перевернуться на другой бок, с головою накрыться одеялом и попытаться представить данное изделие в сладком сне. Или — подорвать задницу, взять инструмент и таки попробовать соорудить искомое чудо своими руками. Поскольку господ в 17 году — того...

О степени страданий бывшей "элиты общества" без любимого угощения допустимо судить по простому факту. Некоторые из них именно так и поступили. Взяли и, оказавшись в гуще пролетариата, сами научились его готовить. Из доступных пролетариату ингредиентов разумеется. На доступном пролетариату техническом уровне. Методом проб и ошибок... Если кто-то думает, что соорудить торт "Наполеон", располагая русской печкой, керосинкой и прочим убогим набором сельского инвентаря легко — пусть попробует сам. Дело того стоит. Во всяком случае, одна сбежавшая от ужасов Гражданской войны в деревню вдова царского генерала, соседка и душевная подружка моей будущей прабабки как-то исхитрилась. Чем, до самых кишок, потрясла и восхитила не искушенных в гастрономии односельчан. И рецепт пошел в народ... После войны, уже бабка, внесла в него радикальные изменения, продиктованные скудным бытом городской коммуналки. А привыкший к торту отец, после женитьбы с ужасом осознавший, что моя, привычная ко всему покупному, "городская" мать печь торт не умеет и не собирается, взялся за дело лично, снова коренным образом переосмыслив его технологию. И преуспел! Специально привезенная ради случая в гости генеральская вдова, в 60-х уже весьма ветхая старушонка, единственная сохранившая память о дореволюционной жизни, отведала кушанье, удивилась, восхитилась и спросила — в каком ресторане работает отец? Хотела рекомендовать заведение "понимающим людям". И долго пыталась своим дворянским мозгом переварить хтоническую словесную конструкцию "закрытый ящик". Не "Яръ", да...

— Советский инженер, мадам, способен на всё! — гордо заявил батя. Генеральша повторно восхитилась и попросила рецепт. Отец изложил, строгим научным языком. Повторил... Ещё повторил... Записал для памяти. Мелким чертежным шрифтом на обороте визитной карточки. Я помню эту поэму в прозе наизусть. Оцените:

"...годность маргарина к изготовлению песочного теста проверяется опусканием его бруска в жидкий азот, на срок не менее десяти минут, с последующим его бросанием, с высоты не менее двух метров, в чистое ведро с лежащим на дне стальным кругом весом не менее килограмма. Правильный маргарин, при ударе, сам собой рассыпается в мелкую пыль равномерной игольчатой фракции. Полученный порошок следует сразу же перемешать с охлажденной, до не менее чем минус двадцати градусов Цельсия, белой пшеничной мукой..."

На мой взгляд, жидкий азот — это было пижонство. Вполне достаточно температуры сухого льда, то есть твердой углекислоты. И быстрее... Баллона огнетушителя мне с избытком хватает и на маргарин, и на муку... А кидаться маргарином не обязательно. В руках он рассыпается ничуть не хуже. Когда те руки в рукавицах...

"... смесь подвергают растиранию при комнатной температуре, с одновременной её грануляцией ..."

В переводе на обиходный язык — прокручивают через мясорубку. Вручную! Электрическая не дает того качества. Почему — сам не знаю. Проверял несколько раз. Наверное, торт "Наполеон" любит физический труд.

"... в полученную массу добавить, по вкусу, мелкой соли, залить водой и тщательно размять руками..."

— Та-ра-ри-ра-ра-пара-ри-ра-ра! — Полдень... Солнце в зените. Отпищали сигналы точного времени, через эфир, уютно, будто в далеком детстве, льются над миром "Подмосковные вечера". Почти 100 лет это ретро, от радиостанции "Маяк", не стареет. Ну-с, послушаем, между делом, свежие новости... Увы — в ухе звонкий щелчок. Опять? Не... Переключение канала... Автоматическая смена приоритета. Что там стряслось?

— Пик! Пи-и-и! Пик! — наушник, кодом, ябедничает о нарушении линии Периметра. Черт! Как оно не к стати... Разминание тугого кома песочного теста будущего торта — это плохой момент для прибытия гостей. Руки в муке... пускай это и не совсем руки... точнее — руки, но не совсем мои... Долго объяснять... Кто там?

— Бзинь! Му-у-у! — ах, вот оно что! Не отвлекаясь от процесса замешивания, грозно рявкаю в микрофон:

— Зорька, дурища, куда опять лезешь?! Вот я тебя сейчас хворостиной! — громыхает снаружи динамик.

— Му-у-у-у! Бзинь! Бзинь! Му-у-у-у... — вроде, колокольчик приближается? Продолжим? Или глянуть?

— Зорька перестань! — универсальный окрик, чисто для порядка, гаснет в свежем апрельском воздухе.

— Му-у-у-у! — гляну, мало ли что... Отрываюсь от кухонного стола и, удерживая на весу извазюканные в липких комьях конечности, сую голову в круглое окно-иллюминатор, открытое по случаю теплой погоды. Из фундамента жилой башни, стилизованной под старую ветряную мельницу, обегаю взглядом поляну полигона пастбища, в поисках шкодливого парнокопытного, явно застрявшего в линии ограды... На полировке шаров воздушных разрядников ослепительно горят световые блики. Сразу, из полутьмы, чего надо и не заметишь...

— Бзинь! Бзинь! — порядок. Уразумела раньше, чем схлопотала... Развернулась? Ведь может, когда хочет! Учебник зоологии уверяет, будто коровы не умеют пятиться. Враньё! Пара ударов током — и готово. Но, вчера сама выбраться не смогла — вытягивал за задние ноги. Хм. А может, она теперь собралась научиться летать?

Молодая рыжая корова, скачущая вдоль покрытой бархатной травой верхней плоскости скалы, посреди кучевых облаков, забавна, как картинка из детской книжки сказок. Вокруг облака, белые и пушистые, словно маленькие барашки. Хм... Солнышко припекает по-весеннему, хотя, на двух с половиной тысячах метров над уровнем моря, по-настоящему жарко не бывает никогда. Холодно, впрочем — тоже. Мне тут климат нравится. Иногда свежо, но всегда летная погода. Шутка... На юге, иначе быть не может. Тем более, в Крыму. Оп-па! Это кто ещё? Гость на пороге. Да не здешний. То-то Зорька от него резво удрала... Не, раньше она всё живое норовила рогом подцепить. Бодливая была — страсть. Как это, что потом? Навалились, гм... всем коллективом и — перевоспитали. Объяснили, что или ей рога пообломаем, или вообще того... съедим. Поняла! Умная... когда хочет. А чужих, теперь, и сама боится. Потому как умная. Чужой человек её личные закидоны понимать не обязан.

— Добрый день! — ну, чего он так шарахнулся? Сам знаю, что звуковая трансляция ядреная, не со зла же, если буря-дождь-ветер, самое оно, — Проходите, гостем будете! Как, куда? В башню, по лестнице через дверь, вестимо. Не-а, это не мельница, а командно-диспетчерский пункт. И дом... Кто сказал, что это именно мельничные крылья? Ну и что, если крутятся? Долго объяснять... Присаживайтесь! Руки, извините, подать не могу — сами видите. Да-с... Если вас не затруднит — самообслужитесь, по вкусу. Аппетит небось, с дороги-то нагуляли? Горло бы чем промочить? Молоко? Чай? Кофе? Ледяной квас? Пиво? Водка? Текила? Коньяк? Спирт ректификат? Ничего не издеваюсь, мало ли у кого какие запросы. Таки да, выбор — от Воды Залива Снов до расплава соли.

— Эко у вас пальцы трясутся! Случилось что? Испугались? Тропинку, со скалы спуститься, искали, а тут сзади корова? Тогда понятно... Разочарую — нет никакой тропинки. Чистый воздух, на пару километров вниз. Вы меня правильно поняли — остров реально летит. Сердце? А чего тогда побледнели? Разве они вас сразу не предупредили? Ох, извините, пожалуйста... Забыли, наверное... А вы сами не догадались? Издалека! С какой Земли? Ошибаетесь, Союз един, но в каждом мире своя Земля. Здесь, например, Земля-1. На ней 2061 год от рождества Христова. А есть Земля-2, там 7289 год от сотворения мира. Юлианский календарь, до реформы... На ваш счет — 1781 год новой эры. Ага, не вселенная, а сущая коммуналка. Все же присядьте, в ногах правды нет... Вижу же, зашатало. Не видно? На кресло. Сзади подъехало... Садитесь, садитесь, товарищ, там мягко. Вот так. И ничего оно не живое. Оно даже не кресло — уборочный комбайн. Пылесос, по-вашему. Свистнул — само прикатило, дорогу знает. Я не губами свистел... Долго объяснять... Так, а что пить будем? Стопку водки? Это по-нашему, по рабоче-крестьянскому! Огурчик? Помидорчик? Лимончик? Спаржи? Кстати, рекомендую! Ну и подумаешь, весна... Тут же не теплица, а биологический реактор. Полный контроль всех параметров. И состав воздуха, и минерализация воды, и световой спектр. Растет, как на дрожжах... А что не растет — то так синтезируем. Из биомассы же... На вскидку не скажу — надо в программу лезть. Может, сегодня спаржа у нас синтетическая, а может — огурцы. Не-а... Ни на вкус, ни на вид, ни на ощупь не различить. Так севооборот же! О! Грибочков белых, маринованных в остром соусе, не желаете? А шампиньонов тушеных? До ужина далеко. Червячка заморить — в самый раз, да под водочку? Раз настроение подходящее... Ну, как знаете. Выбирайте...

— Что значит "Куда нажимать". Код продукта вводите и всё... Чем вводить? Э-э... А вы, товарищ, сам откуда будете? Украина 2012 года? По выговору — Восточная Директория или Южная Конфедерация? Как, единая? Странно! Пора бы уже... Бывал, хотя проездом... Значит, новый портал в параллельный мир открыли? Молотки! Жаль новости прослушал... Как, какой портал? Тот, через который вы сюда попали... Зеркальная завеса? Ну да, по первому разу, можно и с нею перепутать. Да нормально всё! Ребятки вернутся — сами решите. Без вопросов! Погостить подольше или "нах хаузе". Захотели, хоть глазком, в будущий СССР заглянуть? Вот это — сколько угодно. Могу устроить экскурсию. Только, извините, не сходя с места. Торт никто не отменял... И приглашаю на маленькое семейное торжество! Уже, заранее? Тогда — тем более Просто сидите спокойно, я сам обслужу.

— Спокойно, я просил! Да что ж вы такой дерганый? Оно не Терминатор, а грузовой манипулятор. Вы же видите — обе руки заняты. Пришлось дистанционку врубить... Долго объяснять... И водочка, и закусочка, ага. Ваше здоровье! Стопочку обратно на поднос ставьте, удержит. Он и вас и меня удержит — грузоподъемность восемь тонн! Повторить? Что значит, сколько градусов? Семьдесят пять, как полагается... На мой взгляд — оптимум. Вы жуйте, жуйте, сейчас она по жилкам пойдет, тогда и разговорчик завяжется. Я вас не зрением вижу... Долго объяснять... Температуру печи надо контролировать оргонолептически, ну, по инфракрасному свечению, в полумраке. Захорошело? Не... Компанию пока составить не могу... Дела-с! И как там сейчас?

— Ельцин ещё живой? Туда ему и дорога...А Путин с Медведевым? А, как же, было дело! Мы, их двоих, тоже "Медвепутами" называли... Чего же это вы опять побледнели? Глаза к полутьме привыкли? Что значит, стесняетесь спросить? Я — не человек? А если подумать? Чему обижаться? Ещё сто грамм и соленый огурец? Легко! Объясняю! Во-первых — мне девяносто пятый год... Не в то горло пошло? Салфетку? Полотенчик? Ничего-ничего, совсем не трудно... Бывает. А-а-а... Вы решили, что я гомонукулус! Не отпирайтесь, по глазам вижу. Догадался. Себя, в ваше время, вспомнил. Ещё бы не вспомнить, с цифровой-то памятью. Не в ваши годы, а "в ваше время". Есть разница? Пока между мирами контакта нет, в каждом время там идет синхронно и параллельно. Потом — как пойдет контакт. То есть просто синхронно, с другим историческим рядом... Нет, не скажу... Не интересовался... Да вы закусывайте, закусывайте... Это мне пить нельзя. Долго объяснять...

— Кратко? А вот нечего путать теплое с мягким. Инвалид — когда рук и ног совсем нет. Мои, слава богу — ныне при мне. Экзоскелетоном, вы думаете, кто управляет? Потому, что "носителю" три годика едва минуло, а я всю жизнь прожил здоровым мужиком и на карлика переучиваться не собираюсь. Даже временно... А тело, это моё — честный клон, генетическая копия. Родная, естественно! Варварство, это если в чужое тело с оформленной личностью, сознание подселять. В нашем варианте бессмертия цифровая матрица исходного сознания и новый "носитель", с первого дня рождения, живут в симбиозе. Все органы чувств, вся нервная система живого младенца подключена к матрице, смотрит его глазами, слышит его ушами, гадит и пукает его попкой... пардон за подробности. А матрица управляет моторикой тела, всей обычно подвластной сознанию мускулатурой. Ага... И никакого конфликта. Прямое продолжение предсмертного существования, плюс ещё один живой мозг, в дополнение к наличному, электронному... Верно понимаете — состояние живой нервной системы непрерывно копируется и становится частью матрицы. Да, просто и надежно. Сам долго привыкал... Чем хорошо — все вкусы и привычки тела точно сохраняются. Просто вспоминаешь... Что любил, что нет... и почему... В некотором смысле — кайф, сочетать возможности взрослого с потребностями ребенка. А кое в чем — облом. Если любишь торт "Наполеон", со вкусом "как в детстве", то готовить его надо строго самому...

— Дым от горелого маргарина вы нормально переносите? Очень хорошо, некоторые, страшно не любят. Избаловались... А песочное тесто, для настоящего торта "Наполеон", надо готовить на самом духовитом, из всех возможных. Вроде старого "Солнечного", из нерафинированного подсолнечного масла. Он тогда домом пахнет. Отодвиньтесь к стене, если не трудно. Сейчас буду первую партию пышек в духовку закладывать... Вот, и ещё... и ещё... Вот вижу, морщитесь — давайте вентиляцию включу... И свет... Нет, неверно... Можно всё автоматизировать. Можно — пустить экзоскелетон работать "на автоматике", но, тогда торт будет не тот... Да, праздничный торт надо обязательно делать руками, от начала и до конца. И пышки руками катать тоже. И крем заваривать, и мазать, и посыпать... Не люблю суррогатов. Та-а-ак, 7 минут, пышки перевернуть! Есть!