Легенда о Мастере Книг

Не­малень­кие туш­ки кро­ликов уже окон­ча­тель­но под­ру­мяни­вались на вер­те­лах, а бе­лоб­ры­сый во­ин уже обо­рачи­вал од­ной из шкур ху­дые са­поги жен­щи­ны, чьи но­ги с тру­дом сог­ре­вали ме­ховые пла­щи, ког­да волк за­вор­чал.

Ти­хо, не злоб­но или не­доволь­но, а ско­рее, не­уве­рен­но и пре­дуп­режда­юще.

Пут­ни­ки нас­то­рожи­лись, сын зи­мы пе­рес­тал во­зить­ся со шку­рой и сжал ру­ко­ять кин­жа­ла, по­доб­равшись и всмот­ревшись вдаль.

Не­высо­кая тем­ная фи­гура шла по их сле­ду, все бли­же и бли­же под­хо­дя к кос­тру. Волк сно­ва за­вор­чал, но быс­тро при­молк, при­под­няв кон­чи­ки ушей и по­ложив го­лову на ла­пы. Сын зи­мы удив­ленно пос­мотрел на не­го и нах­му­рил­ся, всмот­ревшись в приб­ли­жа­ющий­ся си­лу­эт. Волк мол­чал, как буд­то учу­ял свою. Сын зи­мы за­дум­чи­во при­щурил­ся.

Фи­гур­ка ка­залась дет­ской, но ког­да она по­дош­ла поб­ли­же, ста­ло по­нят­но, что это не­боль­шая де­вуш­ка, по ко­лено уто­пав­шая в сне­гу да­же на ши­роких сле­дах при­шед­ших рань­ше неё пут­ни­ков.

— Мож­но к вам? — От­ки­нув ка­пюшон, де­вуш­ка под­ня­ла го­лову и пос­мотре­ла на них. Рос­сыпь её зо­лотис­тых во­лос вы­лете­ла из пла­ща, мгно­вен­но на­бив­шись хо­лодом и снеж­ным пу­хом, под­ня­тым её ша­гами.

Пол­ное мол­ча­ние бы­ло ей от­ве­том.

Пер­вым оп­ра­вил­ся осен­нин.

— Ко­неч­но... Ко­неч­но.

Он по­дод­ви­нул­ся, вы­делив ку­сок пла­ща, на ко­тором си­дел, и де­вуш­ка, бла­годар­но кив­нув, по­дош­ла и се­ла ря­дом с ним, про­тянув ру­ки к ог­ню и да­же не по­думав снять с них ва­реж­ки.

— От­ку­да ты... ве­сен­нее ди­тя? — оп­ра­вив­шись, хрип­ло про­из­нёс блон­дин.

От сло­ва "ве­сен­нее" лес буд­то бы ове­яло не­ося­за­емым теп­лом, за­пахом цве­тов и тре­вогой.

Де­вуш­ка вздрог­ну­ла, по­туже за­пах­нув свой плащ и сно­ва на­кинув ка­пюшон.

— Из Ве­сен­не­го Царс­тва, ко­неч­но же, — ус­мехнув­шись, от­ве­тила она и вздох­ну­ла. — Иду к Пе­рева­лу Смер­ти.

Сно­ва нас­ту­пила ти­шина.

— За­чем? — ти­хо спро­сила жен­щи­на.

Де­вуш­ка при­под­ня­ла го­лову и взгля­нула в её се­рые гла­за.

Её собс­твен­ные в тот мо­мент бы­ли чуть ли не се­рее — от­ча­ян­но зе­ленев­шие в цен­тре, их ра­дуж­ки уже пок­ры­вались ль­дом. В угол­ках глаз бе­лели два тон­ких шра­ма.

— За чу­дом, — ко­рот­ко от­ве­тила нез­на­ком­ка.

— Его там нет, прин­цесса.

Де­вуш­ка вздрог­ну­ла и по­вер­ну­ла го­лову к блон­ди­ну.

— Вы зна­ете?

— Да, прин­цесса, ва­ши гла­за очень труд­но не уз­нать.

— Нет... — она от­махну­лась. — Вы зна­ете, что там нет чу­да?

— Нет, — не от­ры­ва­ясь от са­пог, по­жал пле­чами сын зи­мы. — Но не ве­рю — это точ­но.

Де­вуш­ка, от­вернув­шись к кос­тру, дол­го мол­ча­ла, по­ка, на­конец, не за­дала дол­го му­чав­ший её воп­рос:

— По­чему да­же де­ти Зи­мы не ве­рят в чу­до?

— Де­ти Осе­ни ве­рят, — пе­реби­ла от­крыв­ше­го, бы­ло, рот сы­на зи­мы жен­щи­на. И с теп­лом пос­мотре­ла на прин­цессу. — По­ка есть те, у ко­го хва­та­ет сил и ве­ры его ис­кать, чу­до су­щес­тву­ет.

Де­вуш­ка сно­ва дол­го мол­ча­ла, пе­ред тем как, нес­ме­ло улыб­нувшись, бла­годар­но кив­нуть.

— Спа­сибо.

Она сколь­зну­ла ру­кой под по­лу сво­его пла­ща и, на­шарив что-то в кар­ма­не, с глу­боким вздо­хом вы­нула и, за­жав в ру­ках, под­несла ко рту. Все с лю­бопытс­твом на неё пос­мотре­ли.

— А вы слы­шали о Мас­те­ре Книг? — про­из­несла она, сог­ре­вая сво­им ды­хани­ем то, что на­ходи­лось у неё в ру­ках.

— Тшш! — шик­ну­ли на неё с нес­коль­ких сто­рон. Ве­тер рез­ко ду­нул в их сто­рону, сва­лив в кос­тер охап­ку снеж­ных комь­ев с бли­жай­шей ели. Без­мол­вный мо­лодой охот­ник не­доволь­но за­вор­чал и при­нял­ся вновь раз­жи­гать кос­тер.

— Его зо­вут Лла­анс, — про­из­нёс сын зи­мы, гля­дя на не­го. — Его де­да убил тот, о ком ты го­воришь.

Де­вуш­ка нах­му­рилась, вни­матель­но гля­дя на не­го.

— Осен­ни­на зо­вут Листь­ен. А я — Винть­ерт. Это моя же­на, — он кив­нул в сто­рону бе­ремен­ной жен­щи­ны, и та отоз­ва­лась ему теп­лой улыб­кой. — Её имя Кь­ян­ни.

Он то­же улыб­нулся.

— Мы едем в Хрус­таль­ный Ла­герь, — объ­яс­нил он. — Там она бу­дет ро­жать.

Гостья не­воль­но улыб­ну­лась.

Винть­ерт, буд­то за­быв о её су­щес­тво­вании, на­резал соч­ное ру­мяное мя­со. Листь­ен дос­тал из сум­ки хлеб и про­тянул каж­до­му по лом­ти­ку.

— Но вы не от­ве­тили, — ска­зала она, по-преж­не­му грея что-то в ру­ках. — Что вы зна­ете о... — она зап­ну­лась.

Кь­ян­ни, ку­та­ясь в свою шу­бу, так как за­мер­за­ла все больше и больше, не­охот­но вы­суну­ла ру­ку за едой и пос­мотре­ла на неё с жа­лостью.

— Что вам из­вес­тно о Ть­ме?

Де­вуш­ка ус­мехну­лась:

— Не хо­тите же вы ска­зать, что в До­ме Книг си­дит сам Лю...

На неё сно­ва шик­ну­ли. Она слег­ка съёжилась и при­няла свою пор­цию хле­ба и мя­са, поб­ла­года­рив Листь­ена улыб­кой.

— Нет, — сог­ла­сил­ся Винть­ерт. — Не сам. Но го­ворят, Мас­те­ра Книг, — он про­из­нёс это имя шё­потом, — ког­да-то по­садил ту­да сам Ть­ма. И с тех пор, он вер­но ему слу­жит.

— Как мо­жет слу­жить Ть­ме тот, кто хра­нит ве­личай­ший Свет, все зна­ния всех ми­ров? — воз­ра­зила гостья.

На неё пос­мотре­ли так, как смот­рят на ребенка, который уже в пятый раз бьется головой об стену. С жа­лостью и об­ре­чен­ностью.

— Хо­чешь, я рас­ска­жу те­бе зим­нюю ле­ген­ду о Мас­те­ре Книг? — не­ожи­дан­но про­из­нёс мол­ча­щий до сих пор Лла­анс. У не­го ока­зал­ся хрип­лый глу­хой го­лос, на­вева­ющий ас­со­ци­ацию с мед­ве­дем.

— Эй, — встре­пенул­ся осен­нин. — Ка­жет­ся, это я тут... а, лад­но...

Он мах­нул ру­кой, сде­лав вид, что не за­метил два уко­ря­ющих взгля­да, и Лла­анс на­чал.

— Ког­да во­зник наш мир, ве­ликий Ть­ма, пра­витель зи­мы и осе­ни, ре­шил, что он ему боль­ше не­ин­те­ресен. У Ве­ликих есть свой­ство быс­тро бро­сать свои иг­рушки, — Лла­анс ус­мехнул­ся. — И он на­шел се­бе но­вую. Был у не­го хит­рый план — соб­рать все зна­ния на све­те, что­бы дер­жать их под сво­им кон­тро­лем. И тог­да он соз­дал Дом Книг. Хит­рой ма­ги­ей он сде­лал так, что в нём ста­ли по­яв­лять­ся все кни­ги, до ко­торых он мог до­тянуть­ся, — а ру­ки у не­го длин­ные... Боль­шинс­тво книг он лишь ко­пиро­вал, то есть, де­лал по­хожие на них, а не­кото­рые по­хищал бес­след­но. Но спус­тя не­из­вес­тное нам ко­личес­тво вре­мени, и эта за­бава ему на­до­ело. И тог­да взял он сво­его са­мого вер­но­го прис­пешни­ка, де­мона из пер­во­го кру­га, и по­садил его на свое мес­то, при­ковав его на­деж­ной цепью. Это был са­мый злей­ший и ко­вар­ней­ший де­мон, об­лик его был стра­шен, но са­мым глав­ным его ужас­ным дос­то­инс­твом бы­ла хит­рость. Нич­то не мог­ло его об­ма­нуть, за­то он мог об­вернуть вок­руг паль­ца лю­бого муд­ре­ца на све­те. Ока­зав­шись в сво­ей но­вой клет­ке, де­мон по­нача­лу вы­пол­нял свои обя­затель­ства, но вско­ре ему это на­до­ело. Он по­пытал­ся выр­вать­ся из сво­ей клет­ки, но бы­ло уже поз­дно. Ть­ма за­был о нём. И тог­да де­мон со­шёл с ума. Он стал зверс­тво­вать. Его за­гад­ки ста­ли не­выпол­ни­мыми. Ты­сячи лю­дей, при­шед­шие к не­му за по­мощью, по­гиб­ли. И тог­да, со­вет Че­тырёх, соб­равшись всей си­лой на­шего ми­ра, от­пра­вил в са­мое неп­риступ­ное мес­то, что­бы лишь са­мые сме­лые и от­ча­ян­ные мог­ли к не­му доб­рать­ся. И ли­шил его воз­можнос­ти пе­реме­щать­ся по на­шему ми­ру. К со­жале­нию, этим же со­вет и ли­шил на­ши на­роды мно­гих ве­личай­ших книг, со­дер­жавших очень важ­ные зна­ния. Но ник­то не ве­рил, что ис­пы­тания де­мона мож­но прой­ти, по­это­му он быс­тро за­был­ся, ос­тавшись в па­мяти лю­дей, как Мас­тер Книг.

Лла­анс за­мол­чал, всем сво­им ви­дом по­казы­вая, что за­кон­чил.

— Но ты за­был са­мое глав­ное! — встре­пену­лась Кь­ян­ни. — Мас­те­ра мож­но спас­ти!

Гостья, за­та­ив ды­хание, слу­шала её.

— Го­ворят, уми­рая, пос­ледний из тех че­тырех чле­нов со­вета, рас­ска­зал то, что не зна­ет ник­то. Да­же сам Мас­тер. Он рас­ска­зал, — она по­низи­ла го­лос, — что ес­ли кто-ни­будь на­пишет кни­гу о том, ка­кой он на са­мом де­ле, то Мас­тер ос­во­бодит­ся от сво­его прок­ля­тия, и все ве­личай­шие кни­ги ока­жут­ся дос­тупны каж­до­му.

— Но это брех­ня, — за­кон­чил за неё Лла­анс. — По­тому что Мас­тер имен­но та­кое ис­ча­дие ада, ка­ким его опи­сыва­ют ле­ген­ды. И горе тому, кто усомнится в них.

Он со злостью по­воро­шил кос­тёр.

Де­вуш­ка-вес­нянка дол­го смот­ре­ла на не­го, а за­тем, по­жав пле­чами, от­ня­ла от губ ру­ки.

По­вер­ну­лась к Кь­ян­ни и, улыб­нувшись ей, вло­жила то, что она в них дер­жа­ла, в ру­ку жен­щи­ны.

За­тем, поб­ла­года­рив пут­ни­ков, де­вуш­ка вста­ла и, обой­дя кос­тёр, сту­пила на не­хоже­ный снег.

Не ска­зав слов про­щания.

Пут­ни­ки, чь­их имён она так и не уз­на­ла, дол­го смот­ре­ли ей вслед, по­ка ря­ды де­ревь­ев не сом­кну­лись за её спи­ной.

Лёд её глаз, дол­жно быть, уже поч­ти за­мер­зал, по­тому что ког­да жен­щи­на рас­кры­ла свою сжа­тую ла­донь, пут­ни­ки уви­дели на ней Крис­талл Теп­ла. Бас­нослов­но до­рогой ар­те­факт, сог­ре­ва­ющий его об­ла­дате­ля и тех, ко­го он ка­сал­ся. Жен­щи­на нег­ромко вскрик­ну­ла, за­жав ру­кой рот.

Сквозь пред­рас­свет­но-тем­ное не­бо Зим­не­го ле­са про­бил­ся ос­ле­питель­но яр­кий луч.

III. Пе­ревал Смер­ти.

Зла­та

Нет ни­чего страш­нее смер­ти. И прек­расней.

Март.

В ми­ре сти­хий бы­ло хо­лод­нее, чем в ле­су.

Хо­тя мне и ка­залось, что хо­лод­нее быть уже не мо­жет.

От­ча­ян­но ку­та­ясь в плащ, я ог­ля­делась, кля­ня мо­мент, ког­да я ре­шилась вый­ти из обыч­но­го ми­ра в Сти­хии.

Пе­ревал Смер­ти ещё ма­ячил впе­реди, но здесь уже бы­ло тем­но как са­мой длин­ной ночью. Ме­ня всег­да удив­ля­ло, по­чему там, где мно­го-мно­го ос­ле­питель­но бе­лого сне­га, но­чами всег­да так тем­но.

Снег под но­гами ис­крил­ся все­ми цве­тами ра­дуги, от­ра­жая блес­тя­щие звез­ды, там и тут пос­верки­вав­шие в Се­вер­ном Си­янии. Впе­реди вы­силась чер­ная гро­мада хол­ма, у под­но­жия ко­торо­го на­чина­лась пер­вая лес­тни­ца Пе­рева­ла Смер­ти. За хол­мом ви­сел се­рый ту­ман гор­но­го хреб­та.