31. Pigs on the Wing

— Мордредова немытая задница! — рявкнул Поттер, открыв дверь.

— Определённо, — подтвердил Флитвик.

Том молча согласился.

Желтоватый туман, в котором не было видно стены тупика за баром, несильно, но крайне въедливо воняющий гарью и химией, заставил его рефлекторно наколдовать головной пузырь — а Флитвика и вовсе упаковаться в защиту полностью.

— Джентльмены, мы всё-таки не под Ипром, — заметил Бири, тоже, впрочем, не ставший пренебрегать защитой.

— Ну, дышать этой дрянью тоже не обязательно, — заметил Поттер, открыв проход. — Не припомню настолько мерзкого смога...

В Косом переулке было полегче, но лишь немного. Защиту можно было убрать — но деканы этого делать не стали.

— Гороховый суп, — заметил Бири. — Ничего не видно...

— Скорее, подгоревшая Каша, судя по запаху, — заметил Флитвик. — И кстати, а ателье Малкин вообще работает?

Работало. Малкин — невысокая молодая женщина, слегка стесняясь, выслушала заказ, парой взмахов палочки сняла мерки, изучила эскизы и сказала:

— Если есть подходящая ткань, сделаю всё до завтра... А вот шапки могу предложить прямо сейчас — ко мне уже приходили именно за ними. Так... Вот, смотрите!

Шапка, которую Малкин вручила Тому, и впрямь подошла бы августу — из плотного пурпурного сукна, расшитая золотом и украшенная по краю мелкими жемчужинами — искусственными, разумеется.

— Идеально, — Том отложил шапку. — Беру. И знаете... Зимняя шапка песочного цвета у вас найдётся?

— Для вас, мистер Риддл, у меня найдётся даже кокарда, — ответила Малкин, положив на прилавок новую шапку — на сей раз меховую. — Мой кузен-сквиб, Смит, как раз у вас и служил, в 'Матёрых Самоубийцах'...

— И как он?

— А что ему сделается? — хмыкнула Малкин. — Жив, здоров, магазинчик выкупил и торгует потихоньку, да ещё старые добрые времена вспоминает, говорит, здорово было, а только на службу он вернётся — а его звали — не раньше, чем свиньи полетят...

Все четыре декана одновременно посмотрели друг на друга и столь же одновременно многозначительно хмыкнули.