После Пламени. Пламя раздора

Холодно. Трава чернеет под ногами, и лопается кора деревьев, когда я прохожу мимо них, и по скалам бегут трещины. Я не пою, нет, я, наверное, разучился петь, я даже закричать от отчаяния не могу.

Я молчу.

Ральтагис. Хладнокровная, прямая, надежная. Острый ум и острый клинок. Куда ты теперь? На развалины Удуна? Пытаться восстановить прошлое? Думаешь, я бы не восстановил, если бы мог?!

Талло. Бывший майа Ирмо. Хитрый, осторожный, коварный. Любитель шуток, порой забавных, порой жестоких. И очень дельный советчик... был.

Тевильдо... ну, ты-то зачем с ними пошел?! Ты привязан к Ангбанду больше других, ты не сможешь освободиться от этого. А создать для себя новый дом — сможешь?

Холодно. Пусто. Холодно.

Они не вернутся.

Что ж... Я простился с ними.

Глава 3

Властелин Ангбанда

1

Я играл с огнем.

Вулканчик был крохотный — всего каких-нибудь сто шагов в диаметре. Я сидел на краю кратера, глядя вниз, где под ноздреватой черной корой нетерпеливо пульсировало пламя.

— Сейчас я освобожу тебя, — я дружески улыбнулся ему. — Уж тебя-то я могу освободить.

Слой застывшей лавы был тонок, вулкану оставалось лишь окончательно пробудиться. Достаточно позвать пламя — и оно само проложит себе дорогу. Вырвется на волю, расшвыривая горячий пепел и плавящиеся камни.

...Как вырвался огонь Тангородрима. И небо над Ангбандом из серого внезапно стало тогда багровым, а дальние ледники заалели, словно облитые кровью. Как я возненавидел тогда красный! Цвет победы Ангбанда и моего поражения. Цвет пламени. Цвет гибели нолдор.

— И ты ждешь помощи от меня?! — я снова заглянул в кратер и улыбнулся. Только уже совсем иначе. Зло. Насмешливо.

— Ты предал меня. Так же, как он. Оставайся в своей темнице!

Я встал, спустился с невысокого склона и зашагал прочь.

2

Один.

Нет больше недовольных в Ангбанде. Ушли, замолчали, растворились в Музыке Эндорэ. А те, что остались... лучше сейчас не думать о них. И не встречаться, не смотреть им в глаза, не слышать мелодий!

Один.

Надо бы вернуться к делам. Разобраться с нолдорским оружием для начала. Надо — да только кому? Мне? Или, может, Ангбанду? Брошенному, опустевшему Ангбанду. Ничьему дому.

Один.

А ведь он тоже один сейчас. Он даже не знает, что его сыновья живы. Что я спас их. Высокой ценой, непомерной, но спас.

"Феанор!" - безмолвный зов в пустоту, наугад.

Совсем как тогда, в Амане, когда я с тревогой вглядывался в застывшие черты того, кто задумал подняться выше, чем отпущено Детям Песни. Вглядывался и не знал, сумею ли удержать его в мире, законы которого мы рискнули менять по своему усмотрению.

Тогда — сумел. А сейчас?

"Феанор, друг мой!"

Молчание. Жив ли? Ангбанд должен был позаботиться о нем, уберечь... Мой Ангбанд. Моя Музыка. Моя ли — теперь?

"Феанор"...

Опять тишина.

Но он здесь, он не мог исчезнуть бесследно! Он не слышит меня... пусть. Я верну его! Верну домой, потому что нет у нас обоих другого дома. И не будет.

Летят вороны, выискивая внизу крошечную на фоне гор фигурку. Я слушаю Ангбанд. Я ищу.

"Друг мой, ты нужен мне".

3

— Почему он не преследует нас? — Нэртаг придержал коня, в который раз уже оглянувшись на запад.

То ли со страхом, то ли с надеждой.

— А чего ты ждешь? — Дэрт накрутила на палец кончик рыжей косы. — Что он пошлет кого-нибудь за нами, чтобы позвать обратно?

— Позвать обратно? — невесело усмехнулся Ирбин. — Я бы не рассчитывал на такое. Он скорее балрогов за нами отправит.

— Вряд ли, — Ральтагис брезгливо скривила тонкие губы. — У него не осталось решимости даже на это. Жаль. Я предпочла бы сразиться.

— А если осталась? — Дэрт подъехала ближе. — Он ведь сейчас, наверное, в бешенстве. Предателями нас считает.

Ральтагис пожала плечами:

— Тогда он опоздал. Вон за теми холмами река. Балроги слишком нужны в Ангбанде, чтобы тратить время на поиски переправы или идти кружным путем. Им придется вернуться.

— Слишком нужны? — удивленно переспросил Нэртаг.

— А кто еще подчиняется, не рассуждая? Кто остался верен Восставшему?

— Мы верны! — Тевильдо взъерошил шерсть. — Были верны...

Он очень старался казаться бодрым. И не смотреть назад.

— Нашей Теме — да. Но не ему.

— А если Вала просто отпустил нас? — тихо спросил Нэртаг. — Не захотел причинить вред тем, кто пел с ним раньше?

— Или решил показать, что мы — ничто без него, — обронил Талло. — И для него.

4

Над головой пролетел ворон. Уселся на скалу, каркнул злорадно. Я с силой запустил в него камнем. Попал. И пошел дальше.

Идти мне было теперь удобно — по тропинке-то. Сейчас — единственной в этих горах. Появившейся, разумеется, не случайно. И... удивительно некрасивой.

Да, я ненавидел Ангбанд, но не мог не оценить гармонию его пейзажей, иногда мрачных, иногда величественных. Мастерство создателей ощущалось в каждой линии, в каждом оттенке.

А эта тропинка... казалось, кто-то нарочно ее изуродовал. Кора на деревьях висела клочьями, словно ее содрали когтями. Ветви были обломаны, трава почернела. По скалам будто прошлись огромным молотом, выбивая куски породы.

Что тут случилось? Чья-то ярость нашла выход? Неужели моя? Нет, лучше не задумываться. И не смотреть лишний раз.

Я передернул плечами и ускорил шаг, чтобы скорее миновать неприятное место. Впрочем, уклониться от настойчиво предлагаемого Ангбандом пути не пытался.

Мелькор ищет встречи? Что ж, тем лучше. Я заставлю его пожалеть об этом!

5

"Друг мой! Ты нужен мне"...

Нужен. Может быть, сильнее, чем когда-либо. В Амане я думал, что одинок. Что соратники, оставшиеся в Эндорэ, безнадежно далеко — не дозваться, не коснуться сознания хоть на миг.

Не знал я тогда, что такое настоящее одиночество! Эти, ушедшие — насколько же они теперь дальше! Хоть и не разделяет нас море, не держит меня Аман.

"Феанор! Я... прошу тебя"...

Не отвечает. Не хочет.

Поющих вернуть нельзя, но вот его... Он был в бешенстве, боялся за сыновей. Вроде, даже хотел убить меня. Я не вслушивался: не до того было. Но пока я вел войну, он-то бездействовал. И терзался своим бессилием.

Мне стало жаль друга. Безумно жаль. Он ведь до сих пор был уверен в моем предательстве. И в собственном тоже.

"Феанор! Да отзовись ты! Живы они, живы!"

Молчание.

Ну, уж нет, Пламенный, ты вернешься в Ангбанд, желаешь ты того или нет! И выслушаешь меня!

6

Мелькор ждал, сидя в кабинете Феанора. Мори послушно убрался куда-то, только посмотрел встревоженно.

Вала слушал Музыку Ангбанда, отслеживая по ней путь Пламенного, каждый поворот, каждую ступеньку, ведущую в башню. И все-таки вздрогнул, когда приоткрытая в ожидании дверь распахнулась, и мастер вошел. Потому ли, что Феанор, исхудавший, бледный до синевы, казался мертвецом, возвращенным насильно в мир? Потому ли, что во взгляде Пламенного были теперь лишь отчаяние и ненависть? Именно то, что Вала боялся увидеть.

Должно быть, из-за этого взгляда слова Мелькора прозвучали совсем иначе, чем тот хотел. Холодно. Отстраненно.

— Я сохранил им жизнь. Твоим сыновьям. Всем.

Нолдо не ответил.

— Феанор...— Мелькор не выдержал, вскочил, шагнул было к мастеру, но остановился, словно наткнувшись на невидимую преграду.

— Ты слышал, что я сказал? — отрывисто спросил Вала. — Твои — сыновья — живы. Все семеро. Я спас их!

— Ты? — Пламенный усмехнулся, в упор глядя на Мелькора. — Неужели?

Восставший медленно перевел дыхание. Не время для обид. Мастер не вполне осознает происходящее. Да он и на ногах-то держится еле-еле.

— Я не враг тебе, Феанор, — тихо сказал Вала. — Ты же знаешь.

— В самом деле? — бескровные потрескавшиеся губы нолдо растянулись в усмешке. — Может, еще скажешь, что ты мне друг?

— Скажу? — Мелькор все-таки потерял терпение. — Что значат слова?! Я сделал для тебя, все, что мог! Больше, чем был... вправе.

— Вправе? Видно, немногое ты можешь, — Пламенный хрипло рассмеялся. — И кто же теперь Властелин Ангбанда, Мелькор? Уж точно, это не ты!

7

"Видно, немногое ты можешь"...

А что — не так?! Нолдо хоть в глаза мне это сказал. Те — не отважились. Молча ушли. Трусы!

Кто-то осторожно касается сознания... Тарис. Н-нет, только не сейчас!

Закрыться — полностью, ото всех. Прижаться пылающим лицом к холодному камню стены. Зажмуриться.

Выпусти меня, Ангбанд! Немедленно! Выпусти!!!

Порыв свежего ветра. Тропинка. Острые вершины, полускрытые облаками. Стена смыкается позади.

Кто посмеет противиться воле Властелина? Кто?!

Крепость покорна, как и всегда. Орки покорны. Балроги. Горы. Вороны. Нет недовольных в Ангбанде. И не будет. Нет здесь ничьей воли, кроме моей. Только вот, что значит она — теперь?

Что значит? А всё! Моя воля — судьба. Для Ангбанда, для Эндорэ, для орков, для нолдор. Я могу делать все, что пожелаю. Казнить, миловать, перекраивать мир на свой лад, как мечтал когда-то.

И что мне делать с этой абсолютной свободой? С ничем не ограниченной властью? Даже в Амане я был счастливее. Мне было куда стремиться, я мечтал вырваться из плена, отомстить, вернуться в Эндорэ.

Ну — вырвался. Отомстил. Вернулся. И что теперь?

...Каменное крошево под ногами. Разрушенная мелодия. Непорядок. Не должно здесь такого быть. И засохшей траве здесь не место, и деревьям ободранным. Это же мой дом... все-таки. Часть моего мира.

Скала плавится, затягиваются трещины, и обломки камня текут багровыми ручейками, снова становятся частью горы.

Да. Я вырвался. Отомстил. Вернулся. Утвердил свою власть. Победил!

И что мне разрыв

...с теми, кто пел со мной, а потом от меня отрекся...

с отступниками?

Что мне бессмысленные слова

...бывшего друга...

Воплощенного?

Во-от — скалы теперь смотрятся даже лучше, чем прежде. Поменял заодно их форму, не люблю повторяться. С деревьями и травой будет немного сложнее. Вот если бы мелодию подхватил Ирб... Да какая разница?! Ангбанд — моя Музыка! Теперь — только моя!

Между поникших черных стеблей пробиваются новые ростки. И на деревьях нарастает молодая кора взамен содранной.

Один? Ну, уж нет! Я никогда не буду один! Со мной — Ангбанд. Север. Эндорэ. Арда. Моя Тема.

8

Я надеялся, что Мелькор убьет меня за эти слова. Освободит — и сам наконец-то освободится. Я не думал уже ни о чем другом. Только ждал: вот сейчас... закончится.

А он не ударил. Даже не посмотрел на меня больше, не сказал ничего. Ушел — и все. Опять по-своему повернул, не так, как я хотел.

Я бросился следом — догнать его, довести начатое до конца, но едва не упал у двери. Сил совсем не осталось: несколько месяцев ничего не ел, кроме снега. Это даже для меня слишком.

Держась за стену, я кое-как доковылял до ложа и почти упал на него. Закрыл глаза.

И ужаснулся, осознав меру своего малодушия. Ведь легко-то как! Я не виноват — это все Моргот! Моргот начал войну. Моргот убьет меня. Моргот уничтожит оставшихся нолдор... хотя нет, всех не уничтожит, они же пользу приносят. И пленных он, скорее всего, не тронет. Они ведь тоже теперь часть Ангбанда. И лишать меня жизни не будет: зачем ему? Просто оставит наедине с равнодушными каменными стенами. Наедине с мыслями. Наедине с совес...

Звук отворившейся двери. Легкие шаги.

— Мастер?

Я не пошевелился.

— Ты... жив, — в голосе Мори было не то сомнение, не то удивление.

А, не все ли равно?

— Жив, — безразлично ответил я.

9

"Я убью тебя, Моргот!"

Белый пепел — и черная корка застывшей лавы, словно запекшаяся кровь. Мутно-белая пелена облаков — и черная громада Тангородрима впереди. Уродливая. Зловещая. Ненавистная.

И черным-черно на душе у всадника в светлых доспехах, мчащегося на белом коне по равнине, которую эльфы теперь называли Анфауглиф.

Кто вспомнит прежнее имя твое, Ард-Гален? Сколько нолдор погибло в огне? Ни счета потерям, ни погребения павшим — полчища орков втоптали в прах обгорелые кости дозорных.

"Я убью тебя, Моргот!" — выстукивают копыта верного Рохаллора.

"Я убью тебя, Моргот!" — заливисто поет рог, подарок Оромэ.

"Я убью тебя, Моргот!" — звенит светлый меч Рингиль, творение старшего брата.

Погибшего под стенами проклятой твердыни? Или нашедшего в ней приют?

Отбросить бы клинок, созданный тем, кого ненавидишь едва ли не сильнее, чем Врага! Взять другой, может, не столь искусно выкованный, но не запятнанный руками предателя. Так ведь нет, не отбросишь, не избавишься. Феанор — единственный мастер, которому удалось сравняться с Поющими. Этот меч — твой единственный шанс ранить Валу. Хотя бы ранить...

Но ведь смог же Маэдрос обратить в бегство Темную майэ! Ведь поразили ее эльфийские стрелы. А раз уязвимы ближайшие слуги Моргота, может, и сам он тоже? И если об этом узнают нолдор, им будет легче оправиться после сокрушительного, казалось бы, поражения. Борьба с Ангбандом перестанет казаться им безнадежной.

Ради этого стоит пожертвовать жизнью. А Фингон справится, заменит отца. Они с Маэдросом сумеют объединить нолдор, они соберут силы. Будет выковано новое оружие, не хуже сделанного Феанором.

Только бы не встретить в Ангбанде брата! Только бы он был мертв! Как хочется верить в то, что Фаниарон ошибся или поддался мороку!

Хочется, а до конца не выходит. Потому что могло все случиться иначе, могло. Потому что невозможно забыть Аман. Двух мастеров: одного — находящегося на вершине славы, другого — потерявшего все. Поющего и Воплощенного. Принца и освобожденного пленника. Таких разных. Таких похожих — характером, даже отчасти обликом. Опасно похожих.

— Если ты там, я сам уничтожу тебя, — беззвучно шепчет Финголфин. — Зарублю твоим же клинком.

"Я убью тебя, Моргот! — в такт ударам копыт стучит сердце. — Я убью тебя, Феанор!"

Два имени сливаются в одно.

10

А ведь не все потеряно. Граница владений Врага отодвинулась на юг, часть нолдорских крепостей захвачена или разрушена, но мой народ не уничтожен. И не сломлен.

В этом я убедился, когда немного пришел в себя и смог добраться до кресла на Орлином Клюве.

Я увидел Аглон и Дортонион, Эстолад и Тар-Гелион. Разрушенную крепость Маглора на юго-востоке и почерневшие от пламени склоны Эред-Вэтрин на юго-западе. Увидел гораздо больше, чем до войны: занятые Мелькором земли теперь были снова доступны взгляду из Ангбанда.

Зато Химринг остался закрыт от меня. Как и Хифлум, и владения Финрода и Тургона. Значит, они остались у нолдор.

Да, Мелькор действовал в собственных интересах, пощадив часть врагов. Но он и данное мне обещание явно пытался сдержать — хоть отчасти.

Не то, чтобы я был благодарен ему за это: слишком многое теперь разделяло нас. От той, прежней дружбы, ради которой я без колебаний пожертвовал бы жизнью, почти ничего не осталось. И все же...