Программист

— Постойте! Не уходите! Я ведь знаю, что нашел кого нужно. Я к вам обращаюсь!

Едрит Мадрид! Хорошо, что он мне это не сказал, когда я пиво пил, подавился бы на фиг. Это он меня за дьявола принял?

— Дорогой! У меня как видишь хвоста нет и рога не растут, — недовольно бросаю я, направляясь к выходу.

— Да постойте же! — парень догоняет меня на улице.

Вот привязался!

— Я точно знаю, что вы можете мне помочь. Может не время и не место, но скажите где и когда и я приду.

Не отстанет, с тоской подумал я и развернулся к сумасшедшему музыканту.

— Молодой человек! Договора не будет! Души нынче не пользуются спросом. В аду их девать некуда. Они и так все принадлежат дьяволу, потому, что люди молятся только о власти и богатстве.

Среда.

Сижу и думаю над ситуацией. По башке получил — раз, потом чуть не избили и не ограбили — два. Ирка ушла к родителям — три. Только эсэмэску прислала, что пьянки мои прощала, а измену не простит никогда. Это она сегодня утром меня дома не застала, в офисе же ночевал, и психанула. Какие ещё могут быть знаки, что моё вмешательство в естественный ход событий заметили?

По-моему достаточно. Пора завязывать с этой хиромантией. Я тоже психанул. Да сколько можно? Приехал. Иркиных вещей нет. Ушла. Вещи свои из квартиры забрал. Ключи отдал хозяйке и переехал с чемоданом в офис. Тут на диване и жить буду. Так экономичнее и на работу ездить не надо. Только вот сдается мне, что житья не дадут. Не успел Артем уйти домой, как в двери ломанулась тетка.

— Я к вам! Здравствуйте!

— Здравствуйте. Но мы уже закрываемся. Рабочий день до семи.

— Я к вам по личному....Знаю, что вы можете помочь моему несчастью, — говорит женщина и достает из сумочки носовой платок, явно приготовилась плакать. Не выношу женских слез, поэтому проклиная себя за мягкотелость, пропускаю мадам внутрь. Оказавшись внутри женщина начинает излагать суть несчастья.....Муж её пьёт. Велика невидаль?! Бросать она его не хочет, а хочет, чтобы излечил мужа от пагубного пристрастия.

— Кодированием не занимаюсь, вас кто-то обманул.

— Да не затащишь его на кодирование, — отмахивается женщина, — Говорит, я не алкаш и всё...А люди говорят, вы чудеса творите, помочь можете...

— Кто говорит?

— Да все говорят.

— Очень интересно. Никого и никогда от пьянства не лечил. Врут ваши люди.

— Да как же так...., — растерялась женщина теребя в руках влажный платок, — вы же ребенка от маньяков спасли...Да и фотографию мужа я принесла...

И тут она разрыдалась. Держите меня семеро!

— Хорошо! Хорошо! Давайте вашу фотографию, только не плачьте! Посмотрю, что с вашим мужем можно сделать....

И свершилось чудо. Слезы прекратились, а я стал рассматривать фото мужика в годах. Забулдыгу с пропитым ассиметричным лицом и стеклянными глазами. Никаких мыслей кроме выпить и потом ещё выпить. Цель жизни. Как говорил герой Жана Рено в фильме: 'Пьянство — моё кредо!' Шучу. Про доблесть он говорил. Но суть в том, что такого типа как на фото могила исправит. Такого человека и кодировать бесполезно, поскольку кодировка лишит его единственного смысла в жизни.

— Часто пьет? — спросил я, просто лишь бы что-то сказать.

— Каждый месяц, по неделе остановится не может. Потом в ногах валяется, прощения просит, но проходит время и опять..., — шмыгнула носом клиентка.

Да-а-а, уж. Можно сказать трезвенник. Пьет само собой первый день до зеленых соплей. А второй день не только из-за похмельного синдрома, но и потому, что страшно и стыдно. Стыдно взглянуть на себя со стороны. Третий день — страшно понять в какой яме он живет. А алкоголь же в данном случае лекарство, делающее эту его жизнь в розовом цвете. Как в том анекдоте:

'Бросила мужика жена, с работы уволили. Жизнь кончилась. И решил он повеситься. Но на трезвую голову вешаться страшно. Купил бутылку. Выпил сто грамм для храбрости. Залез на табуретку. Всё равно страшно. Вернулся и выпил ещё сто грамм. Залез опять на табуретку. Петлю на шею накинул. Стоит и думает.

— Вот придут люди, увидят меня в петле, а на столе ещё полбутылки осталось...Сосед сука и допьет. Не буду никому оставлять. Сам допью.

Слез с табуретки. Допил. Вернулся. Петлю на шею накинул и тут мысль появилась: А чего это я вешаться надумал? Жизнь то наладилась'.

А вот останавливается мужик либо когда деньги кончаются, либо из остаточного чувства самосохранения, которое подсказывает, что сдохнуть от водки может.

Но что с ним делать? Чем помочь? Смысл жизни заменить нужно. Стимул нужен, как у собачки Павлова, чтобы рефлекс выработать.

Вижу, что от неприкаянности человек срывается, от безысходности. Надоедает ему всё и срывается. А так часто бывает, когда работа не любимая, когда отношения не ладятся, и смысл человек перестает видеть в своем существовании. Получает после пьянки стресс, и начинает понимать, что не так уж все плохо, а может быть ещё хуже. Сознает, что может всё потерять. Встает на путь исправления, но проходит время и всё повторяется...

— Скажите, у вашего мужа есть хобби?

— Да не дай бог..., — отмахнулась женщина, — завязал он со своим хобби, а то ещё чаще пил..

Вот уж не думал, что от хобби пьют чаще. Или у него хобби — пить?

— А что у него было за хобби такое? — интересуюсь я.

— Да на рыбалку ездил, а там без бутылки никак....

— Понятно, — задумчиво произнес я, все, пытаясь понять, что с этим человеком делать.

— А другие увлечения у него есть?

— Да какие там увлечения.....

— Знаете, что, — пришла мне в голову мысль, — купите спирта в аптеке и возьмите святой воды в церкви. Купите много, литр того, литр того. Разведите пополам, и дайте ему выпить в пятницу вечером и пусть выпьет это всё до воскресенья.

— Вы это серьезно? — недоуменно уставилась клиентка.

— Серьезней некуда, — ответил я, размышляя о том, что помочь мой совет, поможет, но последствия будут, как бы помягче выразится...., непредсказуемые.

Пятница.

— Поехали.

— Подождите, мне надо сотрудника дождаться и офис ему открыть.

— Когда он будет? Долго его ждать?

— Да сейчас с минуту на минуту должен прийти.

Ох, не нравился мне этот черный с тонированными стеклами Фольксваген, и сотрудник этот весь из себя тоже не нравился. Понимаю, что ему было велено доставить, догадываюсь, что не объясняли — зачем и почему, перед водителем обычно не отчитываются. Но вот вел себя водитель, словно этот он самая большая шишка в государственной безопасности и есть, не больше, и не меньше. Но долго рассматривать недовольного водилу мне не пришлось, нарисовалась заспанная физиономия Артема. Опять ночью в онлайн игрушки резался. Дело молодое, сам такой был, но на работу не опаздывал.

— Тема, привет!

— Здрасти!

— Остаешься за старшего. Думаю, часа через два вернусь.

— Хорошо.

И мы полетели. А чего не полететь? С таким госномером ни одна собака не остановит.

Прибыли с ветерком. У входа меня встретило знакомее лицо, которое приветливо мне улыбнулось и, взяв под локоток, повлекло в приемную шефа. Ну, и дела....Да я похоже пошёл на повышение. По крайней мере в их глазах. Раз меня сам полковник или подполковник лицезреть жаждет (не знаю какое звание у начальника местного отдела бывает). Походу пьесы, настало время для второй части Марлезонского балета.

— Мы к ..., — льстиво улыбаясь, подмигнул мой сопровождающий секретарше.

— Заходите. Павел Маркович ждёт, — отозвалась она.

— Разрешите войти? — риторически спросил комитетчик, заглянув в кабинет.

— Валяй....А вот и наш кудесник программист, — обрадовано провозгласил Павел Маркович, — Заходи. Присаживайся. Разговор будет долгий. А ты Шумилов можешь быть свободен... пока...

— Слушаюсь, — вытянулся Шумилов и бесшумно удалился.

— Солдафон, — поморщился Павел Маркович, делясь со мной своим личным отношением к сотруднику, — Но исполнителен!

Маркович поднял указательный палец. А затем он перешел к тому, для чего меня вызвал. Описывать содержание беседы прямо сейчас не буду. Мало ли что....как всё оформится, расскажу, может быть. Если конечно живой ещё буду к тому времени. Но операция по свержению Эммануила Викентьевича с трона началась.

Суббота.

Субботний день выдался не по-осеннему теплым. Невесомая и почти невидимая паутина полетела по дворам. Во дворах народ зашевелился. Кто-то вылез просто погреться на солнышке, кто-то заторопился в лес по грибы. А некоторые рванули на дачу, дабы завершить теплый сезон последним прощальным шашлыком. Понежился немного на диване, благо выходной, затем свернул постель и пошёл на кухню молоть кофе. Мысли про Ирку не давали мне покоя. В голове не укладывалось. Жили себе, любили друг друга и вдруг на тебе. Конечно, нужно было собираться и бежать к ней домой. Валяться в ногах, выпрашивать прощения. Только вот за что? Что я такого сделал? Разумеется, сделал. Подстроил несчастный случай сатанисту проклятому. Но жене-то я не изменял, не пил, не гулял, а напротив, любил и последнее время всячески оказывал знаки внимания. И именно вот с этого ракурса я был совершенно не виновен. И хоть понимал, что нужно кается, чтобы простила и всё вернулось как было, но в душе вырос и ощетинился серый ежик, который в отличи от меня четко понимал, что если я попрошу прощения за то, что не совершал Ира меня простит. Но по-прежнему уже не будет, поскольку о моей мнимой измене она не забудет никогда. Такая вот дилемма...

— Бум! Бум! Бум! — забарабанили в железную дверь. Кого это нелегкая принесла? Написано же на дверях: 'Суббота — Воскресенье — выходной'. Может не открывать? Ну, их в сраку! Пойду к Славке, да съездим к нему на дачу, шашлык замутим. Опять таки...какой без Ирки шашлык? И придется все Славке объяснять, и оправдываться, и перед Юлькой его оправдываться. К Сашке сходить? Та же песня начнется...

Не хочу сейчас ни с кем ничего обсуждать, а оправдываться тем более не хочу. Пойду, открою. Может комп принесли. Будет чем себя занять.

— И-и-и, — интеллигентно произнесла дверь, и на пороге возник спортивного вида парень.

— Привет! Ты Олег?

— Ну, я.....Привет. Чего хотел?

— Дело есть на миллион, — без улыбки сказал спортсмен в застиранном камуфляже. — Можно пройти?

— Заходи, только миллион не забудь.

— А это от тебя зависит, будет он у нас или нет, — серьезно продолжил парень, присаживаясь на гостевой диван, — Ты Олег говорят экстрасенс, поэтому твоя помощь нужна. Если поможешь, поделимся по человечески.

— Заманчиво. Только чем помочь?

— Ты про купца Кубрина слышал?

— Хм...а кто не слышал? В его бывших лавках до сих пор магазины существуют.

— А про клад его?

Про клад я не слышал никогда. Купец Василий Кубрин был человеком широких взглядов. Широко раскинул лавки по всему уездному Н-ску, да и по всей губернии (первой гильдии был купец), посадил широкую аллею в центре города, построил с размахом усадьбу (ныне краеведческий музей Н-ска), прятал в семнадцатом году своего друга от жандармов (беглого революционера), а в восемнадцатом году его революционеры расстреляли. Думаю, он такой подляны никак не ожидал и клад сделать не успел. Да и не было в городе никогда разговоров про Кубринский клад. Слышал, правда, что когда одну из лавок ремонтировали, нашли скрытое помещение в подвале. Там говорят было полно рулонов парчи, шёлка и бархата, но всё порядком попорчено крысами. Так, что разговор этот про клад мне казался чем-то из разряда дешевой фантастики, или сказок.

— Честно? Сомневаюсь, что такой был.

— И зря, — ответил гость, — По нашим данным расстреляли Кубрина не за то, что буржуй, а потому, что не сказал, где его деньги и драгоценности. И расстреляли его не просто большевики, а большевики, ставшие потом махновцами. Улавливаешь разницу?

— Хэх! Понятно где ценности! Жена его в семнадцатом году выехала с детьми в Париж, она ценности и увезла.

— Не угадал, — помахал головой гость, — Есть воспоминания Женевьевы Моруа по первому браку Женечка Кубрина, в которых она пишет, что если бы не скупость её покойного мужа, ей не пришлось бы познать нужду, и выйти за муж за булочника.

— Кофе пить будешь?

— Буду.

— Меня Олег звать, — представился я, протягивая руку для знакомства..

— Константин, можно просто диггер Костя, — пожал руку гость и, наконец, улыбнулся.

— Пошли на кухню Костя, а то жрать хочу, аж переночевать негде. Там и продолжим разговор.

Воскресенье.

Весь разговор описывать не буду. Лень. Да и не писатель я, чтобы всё описывать. Кому-то может показаться нудно. Тем паче, что разговаривали мы долго. Приятно было встретить человека сведущего в истории родного города и этот город порядком обшарившего. Диггером Костя зря именовался, у нас не столица, тут по канализации особо не полазишь. Но кое-какие подземные ходы, как оказывается есть. Оказалось, что есть ещё тот легендарный подземный ход, что вел из крепости (ныне на том месте стадион) до берега реки. Есть ещё тайный ход из городской думы, но по причине того, что сейчас это драмтеатр, ход завален старой, ненужной декорацией. Есть остатки хода под бывшей лавкой купца Кубрина, который вел в его усадьбу. И вот этот ход был, пожалуй, самым нужным в данном вопросе....Где ещё как не в нём мог успеть спрятать клад зажиточный купец? А? я вас спрашиваю? Логично? Вполне. И Костя даже приблизительно знал, как в этот ход проникнуть. Но опять-таки, не имея четкого рисунка с крестиком, обозначающим место, все это оставалось в разряде гипотез и предположений. А копать просто так и рисковать незнамо из-за чего не хотелось. Вот Константин и решил прибегнуть к помощи ходячего рентгена (вашего покорного слуги), чтобы знать наверняка.

— Слушай, ну хорошо, пойдем мы с тобой завтра в музей, а там столько всего, что пощупать даже и не знаю....получится ли. И ты уверен, что там вообще что-то будет?

— Точно знаю из надежного источника. Так, что твоё дело нащупать где.... А там мы постараемся.

— Ты о себе во множественном числе говоришь или свой надежный источник имеешь в виду?

— Его.

— И с ним тоже надо делиться?

— Само собой.

— Что-то ты темнишь, брат....

И тут мне это всё надоело, и я пощупал недалекое будущее самого Кости и улыбнулся. Всё у него, точнее у них с сотрудницей музея будет хорошо, и, похоже, у меня тоже...Никто меня кидать на бабки не собирался.

— Решено! Завтра в десять встречаемся у входа в музей.

— А не рано? Там народу не будет. Будет смотрительница за нами ходить как приведение. Ещё заподозрит чего?

И как показал наш последующий поход в музей, Костя оказался прав. Бабушка божий одуванчик, таки заподозрила в нас маньяков извращенцев и иже с ними. А все потому, что я по-настоящему получил в музее кайф. Подолгу стоял у вещи с закрытыми глазами. Если была возможность, притрагивался к ней и получал информацию. Живая история разворачивалась перед моим взором, и зачастую совсем не соответствующая тому, что было написано. Всё это грубо, зримо, 'как в наши дни вошёл водопровод, сработанный ещё рабами Рима'. Ага! Вы угадали, от кепки Маяковского я такой образ получил. Стоит бритый наголо мужик, размахивает кулачищем, и стихи читает, как гвозди забивает. Сразу видно было всякому — свой человек, насквозь пролетарский. А вот от генеральской сабли мне было немножко грустно, слышал, как две женщины обсуждают покойного, что храбрый был человек, умный был человек, а больших высот не достиг, кланяться, когда надо не умел. И всегда говаривал: 'Я вражеской пуле не кланяюсь, а дуракам тем более не буду'. Таки оказалась сабля в музее, сдала её вдова вместе с кителем и орденами медалями. Интересный попался наган, с историей. Чувствую, был он в руках студента революционера, потом солдата, а потом сдан на переплавку. Но тут его судьба пожалела и в музей отправила. Из музея его воровал студент уже в семидесятые годы прошлого века, но попался, и наган опять вернулся под витрину. А вот пулемет 'Максим', что стоял просто посреди зала без всякого ограждения, и даже не под стеклом, оказался бракованный. С самого начала с ним намучались, а чуть опосля и вовсе бросили за ненадобностью, а один мужик к себе в сараюшку сволок и заныкал ( невдомек ему было, что негодный максимка). Там он и в сарае бы и простоял, как бы его не обнаружил участковый, который искал в сарае совсем не пулемет, а самогонный аппарат хозяина. То-то был удивлен находке. Однако, хватит, увлекся я. В музее о каждой вещи, хоть рассказ, хоть роман пиши. Два часа мы проходили с Костей. Он уже нервничать начал. А я просто наслаждался этим букетом информации, и молчал, о том, что ход есть на первом полуподвальном этаже усадьбы, в самой последней комнате, в той экспозиции, где монеты сибирского монетного двора. Знаете такие с соболем, а не с двуглавым орлом? И вправо от стола с бумажными ассигнациями царских времен. Деньги эти по странному стечению обстоятельств как указующая дорожка к месту. Есть там клад за стеной. Есть. Далеко в проходе, но что-то такое мерещится. Когда мы, наконец вышли из музея, я Косте всё рассказал. И поинтересовался, что будем делать дальше. Долбить стену, которая закрывает ход в самом музее? Не вариант. Там сигнализация. Не в стене само собой, в музее. Поэтому разбить стекло и залезть ночью хоть и получится, но в километре от музея райотдел, менты прибудут через десять минут максимум. Спрятаться же в музее и дождаться, когда все уйдут просто негде. Не считая кабинетов администрации конечно. У тебя есть там возможность спрятаться? — напрямую спросил я Константина, но тот покачал головой. Странно, а мне показалось, что сотрудница с ним заодно. Значит, кроме информации она ему ничем не помогла. И скорее всего про Костины планы на счет клада тоже не в курсе. Следовательно, Костя хочет стать для неё богатым принцем. А мне врет про сообщника, чтобы дать треть от найденного. Не подумайте, что я в обиде. Наверняка так же бы поступил, в аналогичной ситуации.