Многие думают, что мы просто видим каких-то чудовищ, как под кайфом. Так тоже бывает, но редко.
Иногда встречаются отголоски прошлого, вроде того парня, который Рин танцевать звал. Но это ему, похоже, моя девушка приглянулась.
Чаще — краем глаза, шестым чувством, демоны пойми как. Пару раз видел что-то вроде дымки над предметами, как воздух в жару рябит. Ещё, помню, Рин как-то на заброшенной детской площадке деревянной зверушке, омытой дождями до полной неопознанности, три пули в голову влепила. И не успокоилась, пока фигурку не сожгли.
А потом уткнулась мне в плечо и прошептала:
— Он плыл. Менялся. Неправильно всё.
И твёрдая уверенность в том, что именно он.
Когда-то именно Рин первой увидела в полутёмных зеркалах опустевшего торгового центра, в котором мы пополняли запасы продуктов и тёплых вещей, чёрные фигуры, похожие на обтянутые резиной нечеловеческие костяки. И они отнюдь не были бессильными отражениями. Увидеть их можно было только в зеркале, убить — тоже. Стрельба по тем местам, где они должны были находиться в реальности, ничего не давала.
Нет, мы, конечно, пытались вспомнить, как до Ржавчины дело было. Проявлялось ли как-нибудь. Я пару раз в машины садиться отказывался. Вроде самому смешно: стоишь на трассе, голосуешь, погода собачья, водитель тормозит, а ты ни в какую. Случалось, даже уговаривали. Но тут тоже объяснение найти можно: ну какой нормальный человек будет до фанатизма пытаться автостопщика к себе усадить? Не хочешь, ну и демоны с тобой. Если бы все маньяки и извращены на маньяков и извращенцев были похожи, их бы не искали годами.
На трассе ведь как: всё, что с тобой случилось — твои проблемы. Искать тебя некому, жалобы писать тоже. Да и хоронить, если на то пошло.
Я тогда, наверное, понял, почему в древности изгнанник конченым человеком считался.
Да и вообще...
Когда есть только ты и дорога, всякое может случиться.
Рин.
Первый свой нож я угробила, пытаясь убить какую-то кусачую чешуйчатую тварь чуть крупнее кошки. В результате широкое лезвие оказалось изъедено зелёной гадостью. То ли кровь такая, то ли яд... Впрочем, все законы биологии в мире давно пошли покурить. Нож оставалось только выбросить. Ну, или сдать научникам для анализов.
Второй, игнорируя все приметы, мне подарил Дэй. Этот, с зазубринами на противоположной лезвию стороне и перемотанной изолентой рукоятью, оказался даже удобнее в руке.
Потом, когда я вернулась к собиранию трав, мне понадобился ещё один. Сразу после катастрофы было всё равно, чем срезать нужные растения. Лагерь беженцев, антисанитария, нехватка лекарств — тут уж не до брезгливости. Доступ к военным складам и появление разных недружелюбных существ охладили мой травнический пыл. А пару лет назад нам удалось очистить обширную территорию, и я вспомнила свои прежние навыки. Срезать идущую в отвар зелень тем же ножом, с которым ходишь на задания, в принципе, можно... Но зачем, если есть выбор?
Так у меня появился третий нож: совсем маленький, лезвие не длиннее моих пальцев, чуть изогнутая деревянная рукоять. Этот — только для трав.
— Живи ты пару веков назад, односельчане убили бы тебя за колдовство, — заметил как-то Дэй, сопровождавший меня во всех моих вылазках.
— И? — невольно заинтересовалась таким ходом мысли я.
— И мне пришлось бы вырезать всё село, — Дэй тогда задумался и милосердно добавил: — Не считая детей, конечно.
Ни тени улыбки в лице, что характерно.
За время Ржавчины городской парк здорово разросся, превратившись в небольшой кусочек леса посреди города. Хорошее, чистое место. А если забраться поглубже, к давно заросшим полянам для пикников, можно обнаружить кое-что интересное. Среди досок рассыпавшейся беседки, полусгнивших и почерневших, я нахожу не совсем обычные цветы. Увидишь такие у края тропинки — не заметишь. Белые тонкие лепестки почти теряются на фоне крупных листьев. В опавшей листве их не найдёшь и подавно, если не знаешь, где искать. Просто тут их довольно много, будто неосторожный художник щедро плеснул на траву белой краской. Странно, что никто не замечает. Достаю нож, срезаю. По времени года подходит, они цветут как раз осенью. Заворачиваю букетик в чистый белый платок, прячу под куртку.
Потом поднимаюсь с колен, нашариваю в кармане сплетённый из красных и синих ниток шнурок и затягиваю его на ветке ближайшего дерева.
— Спасибо.
На самом деле ничего странного в этом нет, только давно доказанные наукой свойства некоторых растений. Всё это описано в замшелых справочниках, составленных светилами медицины. А вот нож, белая ткань, шнурок и благодарность — это уже моё. Или не моё, а пришедшее из глубины веков.
В детстве меня дразнили ведьмой — может, были в чём-то правы.
Дэй.
— Сегодня снимаем швы, — сообщает мне врач на утреннем обходе.
— Круто. — Больничный потолок надоел до тошноты, как и видимый из окна кусочек пейзажа.
Звучит банально, но радость простых вещей и действий начинаешь понимать только тогда, когда они становятся недоступны. Хочу самостоятельно пройтись по улицам, подхватить на руки Рин. Да что там, я буду рад даже Стэновым изматывающим тренировкам. Пусть хоть полы мной моет. Тут у меня всего и развлечений — мысленно собирать-разбирать пистолеты до последней детали да читать книжки. Всё, хватит. А то от этого бесконечного ожидания и умом тронуться можно.
Во время предыдущих перевязок я старался не смотреть на ранения, не самое всё-таки приятное зрелище. Но сколько можно холить и лелеять свою нежную психику?
Клочья срезанных, потерявших девственно-белый цвет бинтов сыплются вниз. Коричневые от крови, желтоватые от сукровицы. Наконец, последний клочок марли отправляется в металлическую кювету, а я понимаю, что несколько переоценил свой пофигизм. Во всяком случае, стежки на собственной коже выглядят гротескно, как кадр из фильма ужасов. Даже странно, что боли совсем не чувствуешь, хотя все раны зажили. В детстве почему-то казалось, что, когда снимают швы, должно быть щекотно. Сквозь пелену отстранённости до меня понемногу добирается осознание: это моё тело, и мне с ним жить. "Раздеться на пляже я бы на твоём месте не рискнул", — вспоминаю я. Он прав — не рискну, даже если бы где-то ещё оставались пляжи. Насколько я помню, по груди и плечу стальные когти только проехались, располосовав кожу. Во что же тогда превратилась спина?
Хорошо, лицо не зацепило. Не для себя хорошо — для Рин.
Рин.
— Горькое, — сразу предупреждаю я Дэя, протягивая фляжку, — но потерянная кровь быстрее восстановится.
— Имеешь в виду — на запах куда лучше, чем на вкус? А запах ничего, — принюхивается он. — Ладно, тогда за тебя.
И залпом пьёт содержимое фляжки. Залитая кровью форма отправилась на помойку, и по госпиталю Дэй ходит в серой больничной пижаме. Застиранная мешковатая одежда превращает его в подростка, особенно в сочетании с распущенными волосами. Несмотря на все мои усилия и изрядное количество мыла, некоторые колтуны так и не удалось ни промыть, ни распутать, и несколько прядей пришлось укоротить.
Кажется, ему нравится шокировать окружающих — много двигаться запрещают врачи, но, стоит Дэю появиться в столовой или в госпитальном коридоре, как все взгляды невольно обращаются на него. То, что иногда кажется забавной причудой, когда-то являлось единственной линией поведения на улице, где подростка-чужака не защищали ни закон, ни семья.
— Не жарко? — Я тяну его за рукав. — Снимай, я тебе майку принесла. И джинсы.
— Ты слишком со мной носишься, — смеётся Дэй.
Дэй.
Оставшиеся до выписки дни я с нетерпением вычёркивал в календаре. И даже поначалу не поверил, когда квадратики в строке закончились. Вещи — несколько книг и толстую конторскую тетрадь, на треть заполнившуюся записями — я собрал заранее, плюс необходимое барахло вроде зубной щётки и расчёски. Затем снял с кровати и аккуратно сложил стопкой постельное бельё, чтобы медсестре было удобнее его забирать. Врач всё не шёл. До свободы оставался последний шаг, даже моя куртка уже висела на спинке кровати — её на днях принесла Рин. Ещё пара минут, и я банально сбегу, как школьник с уроков до прихода учителя.
Врач на мои приготовления покосился неодобрительно — его ещё не выписали, а он уже готовится рвануть, но последний осмотр провёл быстро и пожелал мне удачной службы.
Хотелось бежать вниз, но слишком резкие движения пока были противопоказаны. Внизу, в холле меня ждали Стэн и Рин, и я, не останавливаясь, сгрёб девушку в объятия здоровой рукой и поцеловал.
И пусть всё смотрят. Пусть.
— С возвращением. — Стэн окинул меня придирчивым взглядом, в котором ясно читалось желание в случае чего приковать пациента к больничной койке до полного выздоровления. — Как себя чувствуешь?
— Врачи говорят — жить буду. Работать тоже.
Невысказанное "если вы с полковником разрешите" повисло между нами.
Стэн усмехнулся. Хотел от души хлопнуть меня по плечу, но вовремя спохватился.
— Как только оклемаешься — приходи в спортзал. Но не раньше. Учти, если что, буду у Рин справляться о твоём состоянии.
Дорога домой похожа на детскую игру в сравнение картинок. У бывшего магазина спилили нависавшую над дорогой ветку. У въезда на школьный двор кладут асфальт. Оставшиеся на деревьях листья совсем ссохлись и потемнели. Вот что за неистребимая привычка — отмечать любые изменения окружающего мира? Кажется, именно это называется профессиональной деформацией. Ветер пах прелой листвой, дымом завода и немножко — железом. Городом. Города... Я видел их много. Гораздо больше, наверное, чем любой из нынешних подростков. Провинциальные с незапоминающимися названиями. Крупные промышленные центры. Полузаброшенные военные городки. От мегаполисов, правда, старался держаться подальше — слишком суровый контроль, слишком много людей.
Я видел много городов. Чтобы в конце концов обрести один-единственный. С прямыми широкими улицами и полуразрушенными — иногда — кварталами. С пробивающимся сквозь утоптанную землю молодым деревцем под нашим окном. Со скользнувшим по стеклу солнечным лучом.
Мы создали его, вырвали из руин, вернули людей. Расчистили завалы, пустили по венам каменного организма воду и электричество.
Мне есть во что верить и за что драться.
За улыбку любимой женщины, за дерево под окном.
Так много городов, чтобы собрать из их осколков один-единственный.
— Здравствуй, — говорю я то ли городу, то ли ветру. — Я вернулся.
Рин негромко смеётся, отбрасывая с лица растрепавшиеся пряди.
— Он ждал тебя.
Самыми устойчивыми зданиями в период катастроф оказались не высоченные новостройки, а приземистые старинные домики с толстыми, почти в метр, кирпичными стенами. Их проще всего было восстанавливать: заменил трухлявые деревянные перекрытия бетонными, привёл в порядок крышу — и всё, можно вставлять стёкла и двери, подводить коммуникации и заселять людей.
Мне в таких домах всегда нравились широченные подоконники: на них удобно сидеть, их можно превратить в книжную полку. Когда три года назад нам дали квартиру именно в таком доме, и мы смогли перебраться с Базы в город, это было похоже на исполнение позабытой детской мечты. Третий этаж, под самой крышей. Маленькая кухня, комната одна, но зато просторная. Мы ввалились в прихожую с вещмешками и спальниками — всё имущество, которое было у нас на Базе. И долго не понимали, что теперь делать, куда себя деть. Дом. У нас есть дом. Мы успели отвыкнуть от этого слова.
Нет мебели — ерунда, переночевать пока можно и в спальниках, а кухонные полки и стол я потом собью из каких-нибудь досок. Да и посуду помимо армейского котелка и пары металлических кружек вполне реально найти.
У нас не было ничего, что делает дом — домом. Ни книг, ни фотографий, ни памятных вещиц. Живя в казарме, мы не задумывались об этом, но теперь необходимость начать всё буквально с чистого листа, заново, встала перед нами в полный рост.
У нас обоих когда-то был дом. В памяти Рин он оказался навечно связан с чувством потери, у меня... Четыре стены, в которых я провёл тринадцать лет жизни, только это и позволяет назвать их домом — и то с натяжкой. Хотя лучше, наверное, обживать пустую квартиру с голыми стенами, чем ту, что ещё помнит прежних владельцев.
Сейчас, конечно, всё не так. На подоконнике тянется к свету небольшое растеньице, посаженное в жестяную банку от тушёнки — нам сказали, что оно очень красиво цветёт, но пока мы не дождались даже бутонов. Кровать, пожертвованная кем-то из знакомых, застелена списанными одеялами, но они давно утратили казённый запах дезинфекции и пахнут почему-то отваром трав, которым Рин моет голову. Четыре кружки на кухонной полке — у Рин красная с чёрным кленовым листом (линии рисунка почти стёрлись, но он объёмный, и его можно ощутить под пальцами), у меня простая чёрная из полупрозрачного стекла. Ещё две — для гостей, белые, с выцветшими логотипами производителей чая. Рядом коробочки и баночки с травами. Что в какой лежит и от чего помогает, доподлинно знает только Рин, я и то до конца не выучил. Пепельница из консервной банки тоже для гостей. Я бросил курить незадолго до Ржавчины, стыдно было дымить рядом с любимой девушкой. Даже если не рядом, запах-то всё равно остаётся. Потом радовался: курильщики страдали, достать можно было только дрянные пайковые сигареты, а это испытание не всякие лёгкие выдержат, уж больно крепкий табак. Пепельница-то гостевая, но курить Рин всё равно вместе с этой пепельницей выставляет на лестницу, поэтому в квартире пахнет только травами.
А ещё есть книги на самодельной полке — сейчас я войду и поставлю на место те, что читал в больнице. И небольшое зеркало над тумбочкой с расчёсками и россыпью резинок для волос. И стеллаж с кучей картонных коробок, заменяющий нам шкаф.
Когда мы войдём, всё будет так. Запахи. Ощущения. Скрип половиц под ногами.
Мы будем дома.
Подъезд пуст — все ещё на работе. Наш сосед снизу, строитель, скорее всего, опять уехал восстанавливать какой-нибудь объект. Рин остановилась у лестницы, и, прислонившись к стене, полезла в сумку в поисках ключей. Я обнял её за талию, впился губами в губы, скользнул руками под куртку, сжимая в объятиях тонкое горячее тело. Выскользнувшая из её пальцев связка ключей жалобно зазвенела, упав на ступени. Рин тянулась ко мне каждой клеточкой, и где-то внутри всё пело. Мне повезло. Повезло в драке, повезло с друзьями, дотащившими меня до Базы вовремя, повезло с врачом, как когда-то везло не напороться на нож в подворотне. Волшебное везение, сохранившее меня для этой девушки. Глупо полагаться только на него, но я мог десять раз умереть, не дойдя до тебя. Заживо сгнить от наркотиков, попасть под машину на безлюдной просёлочной дороге, оказаться в руках какого-нибудь ублюдка, угодить в исправительный центр и нарваться на нож уже там. И теперь я жив для запаха трав от её волос, для её жадных губ, для её тёплых глаз. Иногда кажется, что всё это уже было. Что тысячи лет назад я шёл, пробираясь через паутину дорог, путая следы, проходя зыбким путём сказок и легенд, умирая, захлёбываясь кровью, сознавая, что не хватило пары шагов.
