| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Оставшийся внизу Лео лишь наблюдал. Атаковать не стал. Достать меня он уже все равно не мог. Великаны продолжали падать, словно сыплющийся на дно ведра зеленый горошек. Каждой падение в гигантскую лужу огненного озера вызывало брызги кипящей лавы.
— Как ты позвал назад пояс? Ты же отдал его мне, — крикнул со своего места Лео. Лава уже дошла его марионетке до колен.
— Тебе его отдал мой персонаж, а не я.
Он только кивнул в ответ. Сервер делал различие между игроком и персонажем в режиме симуляции. Геймер Канис пояс не отдавал, говоря проще.
То ли любопытство, то ли еще что-то заставило Лео досмотреть весь 'спектакль' до конца. Последним в озеро огненной лавы упал сам Сурт. Словно падающий метеор. Его 'хп' супер-босса было не рассчитано на такие нагрузки. Удар и лаву одновременно. Сервер игры посчитал его трупом, и Сурт стал им, исчезнув во вспышке огня.
Трехмерная надпись не заставила себя ждать. Гигантские буквы высветились передо мной, переливаясь разноцветным свечением, под звук органной музыки Баха, приличествующей особо величественному прохождению уровня:
Congratulation! You cleared the level by killing SURT. The master of the fire gigants. Your points are doubled and you have a new ability — the Master of the secret Fire.
Поздравляю, вы прошли уровень, уничтожив Сурта — главаря огненных великанов. Ваши очки удваиваются, и вы получаете новую способность — Повелитель тайного Пламени.
Озеро огненной лавы тотчас исчезло, и на его месте появилась дыра со светом на дне. Мы словно нырнули в пространственный туннель перехода из одного мира в другой. Сзади была ночь и Асгард, а впереди пятый уровень. Царство самой коварной из мифических королев...
В центре все словно куда-то спешили. И народу было явно больше, чем в обычный рутинный день. Знакомых лиц я почти не видел — в основном суровые и сосредоточенные лица каких-то очень серьезных или, может полагающих себя очень серьезными, людей.
Я покинул свою медкойку с виртом буквально несколько минут назад. Меня не встречал, ни Коджима, ни Кляйн. Хотя это был в общем-то успех. Мы пробили проход на следующий уровень. Меня как будто игнорировали. Что казалось чертовски обидно. Только дежурный оператор хлопнул по плечу и жестом показал следовать за ним.
Я погано себя чувствовал, что всегда бывает после хоть сколько продолжительного пребывания в вирте. Три-четыре часа — максимум, который не влияет на человека. Любое нахождение более суток — это всегда тошнота и головокружение после выхода. Но сейчас было слишком плохо. Странно. Я же не два дня находился в игре!
Но держа марку, все же рассчитывая на победное возвращение и овации, я старался не подавать виду, что меня мутит.
'И все же, что у них тут произошло? — думал я, — Переворот?'
Переодеться мне не дали. Так я и шагал по коридору — прямо в больничной рубашке, что надевают виртуальщикам для длительного погружения. Ведь они — все равно, что пациенты.
Кляйн говорил, что если будет слишком много трупов, дело перейдет к инстанции повыше. Меня охватила тревога. Что-то было не так. Где же, черт возьми, сам Кляйн?
Оператор привел меня к конференц-залу, где мы обычно проводили совещания. Распахнул дверь...
Никого не было!
Я ожидал гомона голосов и толпы геймеров, но помещение оказалось пустым!
— Подожди тут, — сказал оператор, прежде чем я успел хоть что-то спросить своим задеревеневшим языком, и ушел.
Я устроился на подлокотнике кресла перед небольшим столом, поджав ноги в медицинских тапках. Меня все еще подташнивало. Минут через пять-шесть появился незнакомец. С какими-то бумагами в раскрытой на ладони черной папке. Худощавый, с лицом сурка и гончей одновременно. Ни дать ни взять герой какого-то фильма про въедливого и наглого сыщика, который всюду суют свой нос. Лет пятидесяти. В костюме. Ничего особенного, за исключением булавки на галстуке. Выглядела она несколько необычно — в виде космолета на ионных двигателях и по крайне мере позолоченная, если не целиком золотая. Причем сделана булавка была с удивительным мастерством и отпечатана на лазерном 3D принтере с невероятным разрешением печати. Или, может, какие-то сумасшедшие студенты нанотехнологического университета месяцами делали ее под микроскопом, что вряд ли соответствовало истине.
— Меня зовут Найджел. Как вы себе чувствуете? — он уселся напротив.
— Паршиво. Словно неделю был в отключке.
— Пять дней.
— Что? — я чуть привстал.
Даже про тошноту забыл на мгновение.
— Вы были в отключке пять дней, — повторил назвавшийся Найджелом, внимательно следя за моей реакцией.
— Почему? — спросил я, взяв себя в руки.
Судя по всему, меня держали под наркозом или каким-то 'подавителем' сознания, так и не дав проснуться после выброса из игры.
— Решение было принято в связи с секретными обстоятельствами.
— Что еще за обстоятельства? — спросил я нарочно грубо.
Я вроде не давал разрешение на то, чтобы меня пичкали какой-то хренью и держали в искусственной коме.
— Вы не расслышали, что я сказал? Вы же не думаете, что секретные обстоятельства так легко разглашают первому встречному.
'Надо же! Первый встречный!'
Этот тип меня раздражал. Сильно. Возможно, он даже делал это нарочно, чтобы как-то меня 'сковырнуть', заставить потерять бдительность. Он почему-то полагал, что я что-то скрываю. Или знаю что-то неведомое ему. Я решил не 'развлекать' его, поддерживая тупую следовательскую игру.
— Короче, мужик. У меня несколько вопросов. Собираетесь на них ответить или мне сразу убраться из вашей конторы? Не испытываю ни малейшего желания играть с вами в тайны.
Он нахмурил свое бледное, словно никогда не видевшее солнца, лицо, а я спустя секунды три, не дождавшись ответа, приподнялся.
В голове мелькнуло логичное продолжение этой сцены со словами 'я еще вас не отпускал' и моим ответом 'а я у вас разрешение и не спрашивал'. Однако тип поступил по-другому:
— Спрашивайте.
Я присел обратно и огласил 'список вопросов':
— Где Коджима? Где Кляйн? — я обвел рукой помещение и добавил: — Геймеры?
— Геймеры отпущены по домам. Как и разработчики из Акихиро-Геймс. Юлиус Кляйн уволен со службы два дня назад в связи со служебным несоответствием, повлекшим за собой смерть и увечья многих людей.
— Какие смерти? Вы про Чегеварру?
Прежде чем ответить, Найджел уставился на меня своими серыми глазами, видимо, опять что-то высматривая или ожидая. Детектив-хорек из известного вирт-мультика — вот кого он мне напоминал.
— Одиннадцать экзобойцов-десантников было убито возле серверной во время штурма. Также несколько человек из числа геймеров и детей-заложников находятся в перманентной коме в связи с обширным повреждением клеток мозга.
В голове у меня все смешалось. Возникли тысячи вопросов. Кто мог убить одиннадцать экзобойцов? Да для этого и полка морпехов с тяжелым вооружением мало! И что с остальными? Неужели это тварь Леонардо успела задеть Лору? Или они поймали кого-то из наших во время эпического спуска отряда в чертоги Сурта?
— А дочь Росфеллера? А заложники? — спросил я, выбрав в конце концов, самый важный вопрос, потому что этот тип мог в любой момент сказать, хватит, вопросы здесь задаю я.
— Дочь Альберта Росфеллера вне опасности. Как и один из ее школьных товарищей. Остальные, к сожалению, в коме.
— Значит, папаша заплатил? — спросил я, скорее утвердительно, чем вопросительно.
— Я не знаю деталей ее освобождения, — ответил Найджел.
Вернее, соврал, не стесняясь, что я отлично понимаю, что это — голимая ложь.
— Кто еще в коме? — спросил я.
Пусть врет, черт с ним.
— Антон Праповскии и Мануэла Egger.
Я нахмурился, пытаясь припомнить. Имена других геймеров мне мало что говорили. А этот тип не пользовался их никами. Видать, сам не геймер. Бывают такие люди, которые не интересуются играми. Совсем.
'Праповскии? — мысленно обратился я к своей памяти. — Вероятно, тот тип с двухтрубным оружием — вариантом хеймдалевской ледяной и огненной пушки'.
Жаль, ребят.
— Кто убил экзошников у серверной? Почему штурм провалился?
Следователь раскрыл свой кейс и подал мне пару обычных светотронных страниц.
На одной было изображение темного провала входа в какое-то помещение среди джунглей. На другом — мальчик лет десяти-двенадцати. Ничем особо не примечательный. Худющий, со впалыми глазницами.
Я провел пальцем по листу, переходя на следующую страницу с изображением трупа бойца в разорванном ракетой экзокостюме. Что-то типа супер-хеллфайера 2А или 'сегуты' попало ему в тазобедренный сегмент и ударные шарики из обедненного урана или сверхтяжелой меди отсекли полтуловища вместе с костюмом.
Пытаясь поскорее забыть картину этого месива из бывшего еще какую-то минуту назад живого тела, я пролистнул дальше, но на следующих оказалось не лучше. Ранения, правда, были не от ракет, а от крупнокалиберного пулемета и от гауссовки непонятно чьего производства. Определить это мог только оружейный специалист баллистик с помощью компьютерного софта для расчета параметров воздействия такого оружия.
— Что это за пацан? — спросил я, закончив листать и вернув страницу Найджелу.
— Кен Ли. Житель Монреаля. Ник — 'Экзокиллер'. Уже два года наиболее продвинутый игрок на сервере виртуальных экзобойцов.
— Сколько ему лет? — спросил я, уже примерно понимая, что произошло.
Только Лео мог придумать такой дьявольски хитрый план. И только он настолько уважал виртуальных бойцов, чтобы думать — даже быть уверенным, — что они смогут противостоять реальным профи.
— Уже двенадцать. Исполнилось. Недавно. В тюрьме. Вы догадались что произошло?
Последнее Найджел спросил опять с той странной подозрительностью.
— Примерно. Это очень в стиле Леонардо.
Он вскинул бровь.
— Расскажите, вашу версию. Ради этого я с вами и беседую, по большому счету.
— А что тут рассказывать. Это сукин сын связался с наиболее выдающимся игроками на сервере виртуальных экзобойцов, которых всерьез никто не воспринимает, конечно. Как не воспринимают всерьез виртуальных пилотов истребителей. Сколько бы они там побед не одерживали.
Смоделировал ситуацию, чтобы игроки сервера думали, что это новый уровень с апдейтом. Достал экзокостюмы. Через азиатский черный рынок, наверняка. Может что-то китайское или французское. Вряд ли очень продвинутое. Связал костюм через виртуальный линк с сервером игроков, предложив им такое суперзадание: на старье победить продвинутый отряд скай-ворреров. Потом, видимо, отделение десанта попало в засаду к людям, которые чуть ли не двадцать четыре часа в сутки играют только в эту игру, и выяснилось, что рефлексы выдающихся пацанов-геймеров немного быстрее, чем у взрослых тренированных мужиков. Пусть и десантников. Не говоря уже о тактике сотен тысяч боев, что они провели в виртуале, освоив практически любой сценарий. Я об этом много думал когда-то.
После моего развернутого, возможно, даже слишком развернутого ответа следователь мрачно покивал. Судя по его виду, я попал в точку.
— 'Рафаль' четыре и русский 'Снегирь' второго поколения с китайскими насадками и навесным СУО. Куплены в Гонконге. Торговец арестован и находится на Диега Гарсиа.
Я пожал плечами. Почти попал. Диега Гарсиа — это военная база США в Тихом океане, по-моему.
— А что с сервером и бриллиантовыми? Они тоже на Диега Гарсиа?
— Нет. К сожалению, никого при штурме сервера не поймали. Их там и не было. Костюмы управлялись через линк, как вы и предположили. Для дополнительного веса и имитации человека-оператора использовались японские андроиды для мм-м...
Я махнул ему рукой. Мол, можешь не говорить. Догадался. Поиметь армию США при помощи старых японских секс-кукол? Лео просто издевался! Хотя, скорее всего, выбор был сделан чисто из практичных соображений. Ведь именно такие андроиды построены для передачи максимума ощущений, как видео, так и тактильных. Гениальная идея просто.
— Слушайте, — сказал я, видя его растерянность, которую я поначалу принял за враждебность. — Почему вы не используете дистанционное управление для ваших экзокостюмов, как и террористы в данном случае? Жертв тогда ведь можно было бы избежать?
Он опять пробуравил меня взглядом и вдруг махнул рукой. Не мне, а куда-то на скрытую камеру.
Тотчас дверь открылась и в комнату вошел армеец. В очень дорогом хамелеоновском камуфляже, который просто так в военторге не купишь. Ни даже через интернет, потому как это армейский спецзаказ. На лацкане красовалась надпись 'Армия США'. Единственное, что не подстраивалось под цвет окружающего пространства. Выглядел он уже слегка пожилым. То ли от сплошной седины, то ли от обветренного и сожженного солнцем лица.
— Это Бен Блюм. Командир-инструктор подразделения экзобойцов морской пехоты США, — представил его Найджел.
Я пожал протянутую руку и представился сам. Командир экзобойцов мне понравился. Было в нем что-то крепкое и надежное, как в старом ретроавтомобиле. Надежно и на века, собранном вручную, с оцинкованным никогда не ржавеющим корпусом. Этакая тренированная машина для убийства, не сумасшедшая и никогда не паникующая.
Блюм на секунду задержал мою руку, излишне крепко сжимая ее, словно хотел этим прикосновением что-то выяснить. Что-то таинственное и неуловимое в вирт-игроках такого уровня, на раз погубившее его тренированных бойцов.
— Объясните мистеру Ирисову, Бен, почему вы не превратите экзобойцов в дистанционных дронов, — сказал Найджел, когда Блюм сел рядом с ним. — Если это не секрет в вашем ведомстве.
— Да ну, какие секреты, — голос Бена звучал слегка приглушенно, словно у него были повреждены связки. Совсем не командирский голос. Обычный, простой. — Этому есть много причин. Первая: любое дистанционное управление можно взломать и перехватить. По крайне мере исключить такое полностью пока невозможно. А также экранировать или повредить через электромагнитные помехи. Второе: это так называемый синдром 'беспечного оператора'. Вы понимаете, насколько сложны в изготовлении экзокостюмы и насколько дороги? Если оператор находится где-то далеко и не будет подвергаться риску, то шансов, что он сделает все для спасения оборудования не слишком велики. Ну и третье: пинг. Задержка передачи сигнала управления даст преимущество в огневом контакте с противником. Очень небольшое, но все равно имеющее значение. Правда, я не понимаю все еще, как они побили моих ребят с пингом?
В принципе, я и сам понимал все эти причины не хуже. Просто был не уверен в предположениях, ходивших в геймеровской среде. На фоне произошедшего это казалось теперь не совсем, чтобы правильным выбором стратегии.
— Игроки привыкают играть с различным пингом. Это для них нечто естественное, — ответил я на недоуменный вопрос Блюма. — И строят стратегию, чтобы это преимущество было минимальным.
Мы помолчали.
— Ну и что вы от меня хотите? — спросил я, наконец.
Спрашивать дальше было небезопасно. Меня уже и так посвятили во все, что только было можно. Не понятно с какой целью, правда.
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
