Поколение Z

Одергиваемая все более раздраженными окриками, розоволосая беспомощно огляделась. Вдалеке раздался гул приближающегося автомобиля. Детдомовцы засуетились, резко ускоряясь, и один за другим исчезая в проходе между домами.

Прикрывавший отход бритоголовый старшак, не по сезону одетый в черную кожаную косуху, властно и зло окрикнул отставшую. В его руке появился пистолет, затвор хищно лязгнул сталью. Направив оружие на дорогу, откуда вот-вот должен был показаться автомобиль, парень вновь рявкнул на девушку.

Та, наконец, решилась. Оттолкнув тележку, схватила ребенка в охапку и бросилась через дорогу, вслед за ушедшей колонной. Разъяренный мат бритоголового расслышал даже я. Не раздумывая, он влепил девушке тяжелую пощечину. Её голова дернулась, хвост розовых волос хлестнул по лицу удерживаемую на руках девочку.

— Ты что творишь, урод! — рявкнул я, наваливаясь на бортик балкона и в бессильной угрозе занося для удара кулак.

Был бы рядом — всёк бы на одних рефлексах!

— Банг! — хлесткий звук выстрела прозвучал совершенно неожиданно. Этажом ниже жалобно звякнуло разбитое окно.

Хренасе!

Я шустро присел, укрываясь от стрелка за бетонной плитой балкона. Это что ж получается, в меня только что стреляли из боевого оружия? Вот так просто, без тени сомнений, попытались убить за один лишь матерный окрик? Мир сошел с ума...

Выждав десяток секунд, вновь осторожно выглянул на улицу. Детдомовцев уже не было видно — их колонна окончательно затерялась среди тесно стоящих домов. Лишь брошенная тележка медленно катилась под уклон.

— Бам! — огромный пожарный "Камаз" вынырнул из-за поворота и с грохотом насадил телегу на армированный бампер.

Блестящие шоколадки веером разлетелись в стороны, весело сверкая солнечными зайчиками.

— Виу!!! — раздался полный восторга многоголосый ор, облепившего машину боевого экипажа.

Сияли сползающие на глаза надраенные каски, грохотала экипировка на туго затянутых поясах, слепила огнями мигалка, натужно ревел насилуемый на первой скорости двигатель.

В кабине КАМАЗа суетилась толпа детей — управление автоцистерной шло в десяток неумелых рук. На платформе лафетного ствола стоял паренек в белоснежном шлеме с опущенным забралом и величественно указывал на дымный столб ближайшего пожара.

Я недоуменно потряс головой. Фантасмагория какая-то. Третьеклассники едут на пожар...

На периферии зрения глаз ухватился за какое-то движение. Взглянув в сторону стоящего в сотне метров дома, увидел вяло шевелящиеся на ветру белые полотна, вывешенные из окон на десятом этаже. Простыни, что ли? Прищурившись, смог прочитать надписи на белой ткани. "Мама", "Папа", "Ваня", "Я". И плачущие кровью сердечки...

Над плакатом "Я", прямо в оконном проеме, сидела девушка, одетая в пышное белоснежное платье. Загорелые ноги свисали на улицу, в руках дымила недокуренная сигарета.

Неожиданно, девушка посмотрела прямо на меня. Щелчком отправив окурок в полет, она улыбнулась, помахала рукой, а затем одним плавным движением соскользнула с подоконника и бросилась вниз. Хлопнуло белое платье, на мгновение раскрываясь кружевным цветком и тут же смялось, заботливо обхватывая стройную фигурку. Словно выброшенная из окна белоснежная роза...

Интерлюдия: Катя

Сигарета мелко дрожала между обожженных пальцев. Горячий пепел падал на белоснежное выпускное платье. Якобы настоящий шёлк плавился и вонял горелой пластмассой.

Катя криво улыбнулась: подделка...

Весь мир, все его незыблемое благополучие, все счастье и любовь — оказались хрупкой подделкой, развалившейся от единственного толчка.

Все что Кате казалось дорогим и ценным, все что раньше беспокоило и занимало ее мысли — ушло в один миг. Вожделенный "Айфон", результаты экзаменов, чувства, оказавшегося подонком Ромки из "11-А"... Тлен и суета...

А вот раздражавший своими запретами отец, назойливо беспокоящаяся мать, заставляющий ревновать, вечно орущий Ванька... Вот что оказалось величайшей ценностью и незыблемыми опорами ее внутреннего мира.

Ушли они — ушёл и смысл жизни.

Зло смахнув очередную слезу, Катя на мгновение поймала кураж и нужный настрой. Махнув рукой глупо суетящемуся на далеком балконе симпатичному парню, она шепнула последнее желание: "пусть хоть ему повезет!" и сделала наконец то, на что решалась весь последний час.

Легкое движение спортивных ног, взгляд в закрутившееся спиралью небо, и пронзительная мысль: "Мамочка, я иду к тебе!"

Глава 2

В себя я пришел сидя на полу, прижавшись спиной к бетонной плите балкона, монотонно раскачиваясь и размазывая по щекам редкие слезы. Я не плакал уже много лет, но этих слез — не стыдился. Лишь мычал что-то недоуменно-вопросительное и зачем-то грозил небесам сбитым в кровь кулаком.

Истерику удалось подавить не сразу. Вначале на балкон заглянул встревоженный кот и, мгновенно оценив обстановку, деловито залез на руки. Мурчание успокаивало, пальцы рефлекторно перебирали короткую шерсть.

Затем вновь вернулась жажда. Она с хрустом вправила мозги, обесцвечивая воспоминания до нейтральных черно-белых тонов и пинком поднимая меня на ноги.

Нервный срыв вполне объясним.

Сегодня в меня стреляли, сегодня при мне умирали. Я валялся в отключке невесть сколько дней, и все это время организм питался собственной плотью, сожрав не менее десятка кило. При этом за окнами — сон шизофреника и мне все сложнее сохранить трезвость разума. Я не вижу картину целиком, в руках лишь десяток разрозненных кусочков кровавого пазла. И не стоит разглядывать его слишком пристально — образы все время меняются, ведь у смерти тысячи лиц...

Захватив в туалетной кладовке швабру, я вновь пошел на кухню. В десяток движений разгреб по углам хаос на полу и приступил к более вдумчивом обыску.

Кот, при всем своем интеллекте и стараниях — вскрыть смог далеко не все. Ведь у него лапки. Няшные, но мелкие.

Минут через пять, хрустя чуть подвявшей, но все еще сочной морковкой, я скептически оценивал добычу.

Не густо...

Бутылка вишневого сиропа, раздувшийся от гордости пакет кефира и две алюминиевые банки с пивом. Отдельным рядком — красивые бутылки "гостевого" спиртного. Такого, что б "на стол не стыдно было выставить". Ну я и выставил...

Задумчиво почесав затылок, я пожал плечами и открыл банку пива. Светлое, слабенькое — всего пять оборотов. Меньше всего мне хотелось дурманить мозги алкоголем. Но при всем богатстве выбора — другой альтернативы не было.

Заодно раскупорил пару бутылок с вином — пусть постоят, подышат в атмосферу спиртом. Кто его знает, что там за дверью? Вдруг потребуется пересидеть дома еще недельку? Вот то-то и оно...

С отвращением прихлебывая теплое пиво, я деловито суетился по квартире, загружая мозги непрерывным потоком задач.

Включить телефон — нет сигнала базовой станции. При том что сотовая вышка находится прямиком на крыше нашего дома, пугая тем самым впечатлительных старушек.

На экране смартфона — семнадцать пропущенных. Ночной звонок от отца, остальные — с одного и того же незнакомого номера. Перезвонить, естественно, не получается, хотя настойчивость неизвестного абонента напрягает. Не дай бог что-то случилось с мамой или сеструхой... Порву всех причастных! Сяду, сдохну, но задавлю!

За всплеском эмоций приходит привычная расплата — злобные импульсы боли вгрызаются в темя. Прикрываю глаза, глубоко дышу пережидая приступ. Ненавижу качели! С детства! С тех самых пор, как одна из них проломила мне затылок...

Через минуту меня слегка отпускает. Не глядя, нащупываю на столе пачку таблеток и бросаю горький кругляш под язык. Рутина...

Вновь возвращаюсь к смартфону.

Интернет предсказуемо отсутствует, многочисленные вай-фай сетки вымерли как мамонты. А вот GPS работает — спутники все еще кружат над головой, с орбиты их не ссадили. Значит, — это не война? Ведь в случае глобального замеса орбитальную группировку помножили бы на ноль в первую очередь. Тогда что?

Радио розетки в доме нет — анахронизм похлеще мамонтов. Однако нужное приложение установлено на все тот же смарт, причем интернет для его работы не требуется. Запускаю программу, притопывая от нетерпения. Быстро пробегаюсь по всему доступному FM-диапазону. Статика, треск помех... из осмысленного — лишь монотонный сигнал радиомаяка. Все.

Могу допустить, что на коротких волнах кто-то отчаянно пищит морзянкой. Но для того, чтобы его услышать — нужен нормальный приемник, а не программная приблуда на телефоне.

Итак, что может вырубить все станции в радиусе полусотни километров? Электромагнитный импульс? Вчерашняя... Тьфу! Короче, пролетавшая намедни комета сошла с рельс и рванула в атмосфере, убив всю электронику? Нормальная версия, только вот куда люди подевались?

Ясно, что ничего не ясно. Нужно идти на разведку. Сидеть, затихарившись, дома — позиция заведомо проигрышная. Особенно если за окном натуральный "Большой Песец", а не его младший пушистый брат — скромный "Локальный Пипец". В последнем варианте еще можно было бы дожидаться МЧС на голубом вертолете, или кто там у нас занимается спасением гражданского населения? Но вот в случае полноценного "БП" — потеря инициативы и непонимание оперативной обстановки резко повышают шансы на скоропостижную смерть. По крайней мере, так об этом писали в профильных интернетах.

Да-да, каюсь, грешен. Люблю на сон грядущий почитать истории про выживальщиков, дауншифтеров и прочих робинзонов. Ну а что? Развлечение, плюс, не приведи Неназываемый — польза.

И судя по всему — я дочитался...

Мысли роятся в голове, а руки перебирают содержимое шкафа с одеждой. Выдергиваю из аккуратных глаженых стопок тактические брюки. Будет жарковато, но ситуация обязывает. Двенадцать карманов, в том числе — скрытые. Для ножа, ключа от наручников, тросика алмазной пилки, полтинника евро в пакетике и прочего снаряжения "последнего шанса". Я не Вассерман, и даже не его внук, но запасец на черный день имеется.

На больших грузовых карманах — дополнительный доступ через вертикальные молнии. Вшитые шнуры паракорда, которые можно затянуть одним движением и перекрыть кровотечение из раны. Тройное усиление коленей, образующее дополнительную пару карманов с возможностью установки ударозащитных вставок. Кто падал на кирпичное крошево — меня поймет.

Дополнительно — силиконовая полоса на изнанке — рубашка не вылезет даже при активном движении. Ну и широкие хлястики под армейский ремень — для меня это важно.

В общем, брюки — полный атас. Мечта диванного выживальщика и рутина солдата ЧВК...

Ну да — я фанат хорошей снаряги. В основном, конечно, теоретик, но кое-что прикупить удалось. Кто-то фапает на крутые тачки, а я — на экипировку. Ну и на тачки тоже, куда ж без этого! Тестостерон и бедность — обязывают.

Далее на диван летит упаковка новых хлопчатобумажных носков — не до экономии сейчас! В дело идет самое святое!

Следом — футболка в расцветке городского камуфляжа. Ничего выдающегося — обычная китайская тряпка хэ-бэ. Батя меня все агитировал за тельняшку, но я как-то не фанат морских сражений. Мне ближе урбанистический сталкеринг.

Пустынные берцы дожидаются в прихожей. Ботинки, правда, асоциальные — народ косится недоуменно, не понимая, что даже в летнюю жару, ногам в них гораздо комфортней чем в кожзамовых кроссовках. А уж насколько безопасней! Броня "+3", не меньше!

Металлический супинатор, защита голеностопа, скоростная шнуровка, кевларовые подносок и задник, мега-нано стельки с искусственным интеллектом! А уж насколько хороши в драке! Хоть женись на них!

Одеваюсь — словно с чужого плеча. Шмотки висят с излишней свободой, сказывается экстремальное похудение. Туго затянутый ремень лишь слегка выправляет положение.

С тоской кошусь на упрятанный в шкафу оружейный сейф. Код замка — я знаю, вот только стволов в стальном ящике сейчас нет. Отцовский "Мосберг" в деревне, а карабин уехал на долгожданный тюнинг — установку облегченного приклада и хитрого пламегасителя. Черт, как же не вовремя-то!

На всякий случай все же отбиваю на клавиатуре сейфа заветную комбинацию, сверяя ее с подписью висящей на стене Варькиной картины: "02042020". Художница...

Внутри железного ящика ожидаемо просторно. Тощая стопка документов — на квартиру, машину, оружие. Пачек десять патронов — от дроби, до пулевых. И бутылка вискаря. Что характерно — початая.

Ладно, прорвемся! На крайняк — самопал какой-то можно склепать. В стиле: "темно тут у вас" ...

В умелых руках и рогатка — грозное оружие. Где бы еще взять, эти умелые руки? Хотя конкретно мои — худо-бедно, но все же заточены под выживание, спасибо личному хобби и отцовой науке. Но вот среди остальных пацанов гораздо выше ценится скилл игры в Доту, чем навыки практической стрельбы. Зря ребята, очень зря. Раньше доказать вам этого не мог, а теперь, боюсь, и не придется...

Распихиваю по карманам полезную мелочевку.

Фонарик — всего на одну батарейку, но яркий — как пятна на солнце. Газовый баллончик — в некоторых ситуациях вещь незаменимая. Ключи от квартиры, с тяжелым латунным брелоком. Выглядит как забавная безделушка, но на практике — увесистый кастет, не попадающий под юридические признаки "холодного оружия".

Колеблюсь, но все же беру с собой кошелек и телефон. Очень хочется верить, что они мне пригодятся. Вот выйду на улицу, а там бац! Хлопок в ладоши и окрик сверху: "Стоп! Снято!". Эх...

Трущийся о ноги кот снова напоминает о себе. Хвост Ратника изогнут крючком и мелко дрожит — зверь всем своим видом демонстрирует радость и желание пожрать.

Достаю с антресолей нечастое лакомство — кошачьи консервы. Пихать в животинку сухой корм было бы явным издевательством. Вываливаю содержимое в пустую поилку, с задумчивой завистью наблюдаю, как кот жадно пожирает мокрое мясо. Потряс злосчастный пакет молока — жидкость едва плескалась на дне. Сделав экономный глоток, остальное доливаю в Ратнику. Я-то себе добуду, а вот кот в квартире колодец не выроет.

Есть я не хочу — в животе до сих пор тоскливо воет вьюга. Но вот пить по-прежнему охота... Банка пива впиталась как в песок, оставив после себя лишь шум в голове и легкую смазанность в мыслях.

Сглатывая вязкую слюну, продолжаю торопливые сборы. Вторую банку пить не рискну — боюсь свалит она меня с ног, как коня — капля никотина. Придержу на крайний случай.

Взвешиваю на ладони китайский клон "керамбита". Клинок модный, харизматичный и абсолютно бесполезный в быту. Предназначен для экзотического обратного хвата и нанесения неглубоких, неожиданных порезов. Что и неудивительно — туземцы Суматры в зимней одежде не ходили, да и лезвие смазывали ядом.

Откладываю чёрный клинок в сторону — пригодится еще письма вскрывать.

Мысленно прошу прощения у отца и открываю ящик его письменного стола. Бумаги, побулькивающая фляжка с резким ароматом коньяка, две коробочки с наградами и початая коробка презервативов... хм... извини, батя...

А вот и суровый безымянный нож, привезенный отцом после одной из командировок. Контрабандный товар, из первых рук! В смысле — отобранный у контрабандистов. Самоделка — простая и надежная, как лом. Расклепанная рессорная сталь, хирургическая заточка, максимальная убойность и неубиваемость. Возвращаю клинок в потертые ножны, надежно пристраиваю на пояс. Открыто и демонстративно. Может один его вид остудит чьи-то дурные головы и убережет от лихого гопстопа? Скрытое ношение подразумевает неожиданное применение, а я к этому, пока что, не готов.