Книга 2. Воздушный стрелок. Учитель

А вот это плохо. И рюгеры жаль... но самое главное, шлем и браслет. Придется менять систему шифрования...

— Могу я хотя бы получить копию информации, хранящуюся на моем браслете? — вздохнул я.

— Конечно. Я отдам распоряжение, чтобы вам передали носитель вместе с остальными вещами, — кивнул майор.

С тем и разошлись. "Штатский" проводил меня к выходу, проследил, чтобы мне отдали мое имущество, и хотел было сбежать обратно в здание, но... не тут-то было.

— Одну секунду. Вы считаете, что в таком виде я могу выйти в город? — Я демонстративно развернул перед носом приказного заляпанную засохшей грязью куртку. Нет, в комплекте с такими же грязными штанами, руками и ботинками, наверное, этот наряд вполне мог сойти за изыск очередного сумасшедшего модельера, но после неполных суток в камере особого режима я точно не был готов к такому эпатажу почтенной публики. "Штатский" на миг застыл, внимательно рассматривая представленный предмет одежды, но тут же решительно кивнул.

— Извините, не подумал. — Развернув экран браслета, он отдал короткий приказ, и спустя минуту рядом с крыльцом остановилась невзрачная "студенческая" амошка. — Лукьянов, доставишь господина Николаева, адрес он сообщит.

* * *

— Странный мальчишка, — задумчиво протянул майор, испытующе поглядывая на своего коллегу, только что вернувшегося в кабинет.

— Чем? — нехотя поинтересовался "штатский".

— Всем. Ты ему в лицо заявил, что он убил человека, а парень — ноль эмоций. И это после почти суток карцера...

— А это не первое его убийство, — усмехнулся коллега. — Да и карцер ваш, по сравнению с закопанным железным гробом, — вполне комфортабельная штука...

— Не понял, — опешил майор.

— И не надо. Я ничего не говорил, ты ничего не слышал. Правда?

Молчание, воцарившееся в кабинете после ответа "штатского", не продлилось. Майор побарабанил пальцами по пластиковой крышке контейнера, стоящего на углу его стола, и, вздохнув, кивнул на видеопанель. Знал коллега, на чем можно подцепить старого знакомого. Майор Пенко был любопытен... порой без меры. За что частенько и огребал от начальства, а уж подписок на нем висело — как блох на уличном кобеле. Сам майор о своем недостатке был осведомлен прекрасно, но... бороться с ним даже не пытался. Натура... Вот и сейчас лениво брошенные коллегой слова заставили его подобраться в надежде на новую интересную загадку.

— Думаешь, на допросе он не врал?

— Без показаний "гостя" точно сказать не могу, — пожал плечами "штатский". — Но если подходить с точки зрения логики, его версия выглядит довольно правдоподобно. Обнаружить нападение и попытаться бежать через подземный ход — вполне нормальное решение для пятнадцатилетнего подростка, если он не страдает комплексом героя, конечно. Да и то, что на выходе он чуть ли не нос к носу столкнулся с противником... случайность, конечно, странная, но записи датчиков вполне это подтверждают. Сам знаешь, на таком расстоянии увидеть что-либо в толще земли — нереально. Да и его собственный браслет тогда потерял связь с вычислителем системы наблюдения, это мы установили точно. В общем, если не множить сущности...

— И подземный ход нашли... — вздохнул майор и вдруг треснул кулаком по столу. — Ну, не верю я в эту сказку! НЕ ВЕРЮ!

— Почему? — поинтересовался "штатский".

— Да потому что этот твой подопечный ведет себя насквозь неправильно. У меня в карцере, конечно, всякое случается. И пену в бешенстве пускают, и от страха скулят. Но чтобы, выйдя оттуда, начистить морду конвоирам и при этом вообще не испытывать ни страха, ни сожалений, — это уже перебор.

— А что, он должен был от страха обделаться? — фыркнул его собеседник.

— Да хотя бы! — взвился майор. — Леша, это же не игрушки! Должна была быть реакция. И не единомоментная.

— Вова, ты его досье видел? — с сожалением вздохнув, поинтересовался "штатский". — Он мастер Эфира. Ему твои штучки с купированием связи — что слону дробина.

— Ни черта ты не понимаешь, — отмахнулся Пенко. — Этот карцер специально создавался для раскачки психики "клиента". У меня через сутки отдыха в нем бывало, даже гридни рыдали, словно дети. Не все, конечно. Кое-кто и в ступор впадал. А этот... мальчишка... пар сбросил, помочился и пошел! Не бывает таких детей, Лешенька. Это я тебе точно говорю. Поверь профессиональному мозгоправу.

— Знаешь, я, конечно, твоей интуиции доверяю... — медленно проговорил "штатский", убедившись, что майор полностью "заглотил наживку". — Да, доверяю, иначе бы и не затеял эту возню с доставкой Кирилла к тебе "в гости"... В общем, давай так. Сейчас ты даешь мне подписку о неразглашении, а я выдаю его досье. Ознакомишься, а потом представишь свои выводы. В частном порядке, само собой. Идет?

— Так и знал, что этим закончится. И зачем я только поступал на психолога? — скривился майор и обреченно махнул рукой. — Ладно. Давай сюда свое досье.

— Сначала подписку, Вов. Ты знаешь правила, — покачал головой тот.

Его собеседник понимающе, хотя и недовольно кивнул, и через секунду браслет "штатского" пискнул, сообщая о получении документа. Прочитав полученный текст, приказной довольно хмыкнул и, одним жестом отправив файл досье любопытному майору, заметил:

— Да, еще одно. Доказательств, как таковых, у меня нет, но патологоанатом, осматривавший тело однорукого, сказал, что того перед смертью, возможно... подчеркиваю, только возможно, подвергли интенсивному допросу. А может быть, ему это просто показалось. Короче, доктор не уверен, но я считаю, что для полноты картины ты должен об этом знать.

— Пф... — Майор откинулся на спинку своего монументального вращающегося кресла и пристально взглянул на собеседника. — Что за монстра ты мне подсунул, Леша?

В ответ "штатский" только развел руками.

— Ладно. Почитаю, подумаю... на "беседу"-то его пригласить можно будет или как? — осведомился Пенко.

— Если только очень вежливо, Вов. Сам видишь, какая каша заварилась. Аккуратненько надо, — вздохнул "штатский".

— Поня-атно. То-то я смотрю, грабители нынче богатые пошли... экипировочка, как у хорошего наемного отряда, — пробурчал себе под нос майор. Его собеседник хотел было одернуть, но вспомнил, с кем разговаривает, и махнул рукой. Наравне с любопытством у Пенко была развита и другая, весьма неожиданная черта. Он был абсолютно неболтлив в отношении тех вещей, что вызывали его профессиональный интерес. А уж если этот интерес был подкреплен соответствующими подписками, можно было утверждать, что даже те, кто имеет доступ к соответствующей информации, не вытащат из "вечного" майора ни единого бита информации... без санкции сверху. Собственно, именно поэтому один из самых информированных людей Преображенского приказа носил непонятное, да и просто неизвестное непосвященным, прозвище — "Сейф". Он и был настоящим хранилищем секретов Приказа, чего совершенно невозможно было ожидать от известного "светского льва", блистающего в обществе красноречием и славящегося своими остротами, расходящимися по России с умопомрачительной скоростью. А уж какие легенды складывали об его пикировках с боярыней Посадской...

— Отвлекись от важных государственных дум, Леша. — Потеребив за край рукава "штатского", Пенко заставил собеседника вынырнуть из так не вовремя накативших размышлений и, убедившись, что тот его слышит, договорил. — Тебе как, общий психопрофиль нужен или подробный "разбор" личности с возможными вариантами развития?

— Лучше и то, и другое, — улыбнулся "штатский".

— Хм-м. Уйдет под "гриф" — вытаскивать будешь сам, — предупредил майор, и его собеседнику оставалось только согласно кивнуть и развести руками. Ну да, если Сейф сочтет, что его выводы следует "закрыть", воспрепятствовать ему в этом будет невозможно. Впрочем, в данном случае это не большая проблема. Нужный допуск в отношении информации о Николаеве он получит легко, кроме разве что государевой печати, но... в этом случае лучше будет вообще забыть об этом деле, от греха подальше. Никакая благодарность не стоит головы, тем более головы старшего приказного Следственного стола Алексея Переверзева.

* * *

Пока неприметная легковушка везла меня по городским улицам, я прокручивал в голове итоги моих последних злоключений и скрежетал зубами. Злость, нахлынувшая на меня ни с того ни с сего на пороге камеры, вроде бы утихшая после выпуска пара на конвойных, неожиданно накатила вновь. Правда, теперь я мог мыслить достаточно разумно, чтобы оценить весь идиотизм той выходки в тюрьме. Это ж надо было додуматься лезть в драку с приказными?! Крыша, что ли, протекла?

Покрутив пришедшую в голову мысль о сумасшествии, я нахмурился и принялся исследовать собственное тело Эфиром. И увиденное-учуянное меня не порадовало. Нет, ничего особо страшного не произошло, если не считать сущей мелочи. Если раньше я мог рассчитывать хоть когда-нибудь стать воем, пусть слабеньким и невнятным, то теперь на этой "мечте", кажется, можно было поставить крест. Потому как видимое сейчас говорит о том, что сегодня я достиг своего потолка, застыв почти на самой границе меж новиком и воем. Иными словами, если бы в здешнем ранжире существовал такой ранг, как "старший новик", мне он подошел бы идеально. И я даже, кажется, догадываюсь, что именно могло столь серьезно повлиять на развитие моего Дара. Точнее, что его застопорило. Чертов "кубик"! Отсюда и агрессия, и отказ тормозов. Хорошо еще, что, сидя в этой "выдумке палачей", я почти все время провел в медитации, иначе нервный срыв грянул бы куда раньше и был намного разрушительнее как для меня самого, так и для окружающих... Остается надеяться, что это не окончательный приговор.

А теперь вопрос. Тот, кто придумал этот дьявольский агрегат, знал, что именно он сотворил? А те, что меня туда запихнули? Впрочем, идею о том, что авторы задумки сунуть меня в этот гребаный артефакт не знали, что творят, можно отбросить. Не верю я в такую "простоту". Как не верю и в то, что господа наблюдатели из Приказа, приставленные ко мне эфирниками, не могли отреагировать на нападение раньше. Что им стоило остановить нападавших еще на подходе к моему дому? Или по лесу постоянно шарятся вооруженные боевые группы? "Зарница", да? Сюда же абсолютный пофигизм Брюхова во время нашего с ним последнего разговора... Хм. Кажется, я слишком поторопился с определением уровня доверия в отношении одного бывшего полковника гвардии... а может быть, и всей "могучей кучки" эфирников вообще. Потому как, если это был еще один этап проверки, устроенный ими, то... на хрен мне такое счастье?!

Мысли скакали, словно бешеные кузнечики, а в голове вновь замутило от накатывающей злости. Еще немного, и кому-то очень сильно непоздоровится.

— На полигон. Любой. Срочно, — проскрипел я водителю, и тот, бросив короткий взгляд в мою сторону, не стал спорить.

— Преображенское в двух минутах отсюда. Там полно полигонов. Подойдет? — коротко спросил шофер, тогда как машина, повинуясь ему, вдруг взревела двигателем и пронзительной сиреной и начала стремительно набирать скорость. Вот теперь я понимаю, что такое на самом деле "бешеная табуретка"! Стрелка спидометра послушно "легла", кокетливо коснувшись числа "240", а потом я перевел взгляд на лобовое стекло и почувствовал, как напряжение, нараставшее во мне все это время, трансформируется из жаркой невыносимо душной злобы в дикий восторг. Так что слова водителя до меня дошли не сразу.

— Преображенка? А что? Пойдет... "Девяточку" знаешь, на Колодезной? — Губы мои против воли разошлись в мечтательной улыбке. Шофер нервно дернулся, но кивнул. Великолепно. Такого шанса отыграться за "кубик", выпустить пар и устроить полноценный допрос господину бывшему гвардии полковнику Преображенского полка Олегу Павловичу Брюхову я упускать не собираюсь.

Хотели увидеть, на что я способен? Увидите. Вот сейчас доедем — и увидите. Разнесу к чертям эту богадельню, вместе со всеми ее обитателями, чтоб даже духу этой чертовой "Девятки" на свете не осталось.

— Приехали. — Голос водителя выдернул меня из охватившего тело оцепенения.

Я благодарно кивнул в ответ и, вывалившись из машины, перевел взгляд на основательное добротное здание стрелкового клуба.

Тук-тук. Кто в теремочке живет?

Глава 2. Прошла мимо, покосилась... только коса вжикнула

Как говорится, "гладко было на бумаге, да забыли про овраги". Стоило мне оказаться в холле клуба и двинуться к стойке, где с удобством расположилась Настасья... кажется... В общем, узнать точно, кто из дочерей полковника нынче встречает гостей, мне не удалось. Уже на третьем шаге увидевшая мою перекошенную рожу девушка нырнула под стол, а навстречу мне ударила широкая полоса белесого пара.

Уйти в разгон я не успел. Точнее, не так... я даже кинетический щит выставил и уже рванул вперед, чтобы на скорости пройти эту химию, но щит внезапно растаял, а в следующий миг тело стало словно дубовым, ноги подогнулись... и все. Темнота.

В себя я пришел в незнакомом помещении ярко выраженного медицинского назначения. Белые стены, небольшое количество компактных медартефактов в углу. Белый шкаф, пара коек, на одной из которых, кажется, у окна, лежу я в одних трусах... и ни единой живой души поблизости. За одной дверью санузел, за другой коридор. Тоже пустой. Дальше моего восприятия просто не хватило. Железобетон такая штука — через него вообще довольно трудно что-то почуять. А уж когда его много...

Кое-как покрутив головой и "прощупав" окружающее пространство, насколько мог, я пришел к выводу, что никаких фиксаторов здесь нет, и решил провести, так сказать, тест организма. А то мало ли... Может, пока я пребывал в сладких снах, мне уже успели чего-нибудь вырезать... или пришить, что тоже, в общем-то, не лучший вариант. Вот и разберусь, пока никого нет. А потом можно будет заняться и остальными насущными проблемами.

И начать я решил с головы. Как ни странно, глупая "тыква" вела себя вполне прилично и даже не пыталась доказать, что алкоголь — это яд, изображая похмелье. Это действительно странно, поскольку "отключающие" препараты в большинстве своем оставляют за собой именно такой след. А тут...

Я попытался шевельнуться, но понял, что рано радовался. То, что должно было стать энергичным рывком-прыжком с койки, оказалось лишь слабым подергиванием рук и ног. А вот это уже хуже. Очень похоже, что меня приложили чем-то нервно-паралитическим. Гады... А я идиот. Ведь сразу догадался, чьи длинные уши торчат из этой истории с задержанием... и оказавшись на свободе, тут же радостно ломанулся бить морды причастным. И кто я после этого?

Нет, у меня имеется слабое оправдание этой выходке. В том состоянии, в которое ввел меня "кубик", соображать трезво я не мог. Быстро — пожалуйста. А вот хорошо — уже не получалось. Ну, и результат... соответствующий.

Хотел было треснуть себя по лбу, но рука только слабо дернулась, словно через нее ток пропустили. М-да, этак я еще долго буду мыкаться... Впрочем, а Эфир-то на что?