Витязи из Наркомпроса

— Плохое место, Вадлей. — глухо сказал Актяшкин, показывая пальцем на оздоровительный лагпункт. — Сюда обычно посылали больных куриной слепотой. Чтобы те здоровье поправляли... Днём-то они ещё так, сяк... А к ночи вовсе слепли! Могли заблудиться буквально в трех соснах, в двух шагах от вахты... А охранники стоят, смеются... Потому что, когда совсем замороченный зэка вместо зоны к лесу идет, они берут, и в спину ему стреляют! Зэку смерть, стрелку премия...

— А что же сейчас, он заброшен? — удивился Бекренев. — Непонятно! Вон, даже кубики не вывезены? Это вообще ни в какие ворота не лезет. Можно сказать, валюта на земле валяется... Экспортлес гниёт!

— Похоже, брёвна с самой зимы тут лежат...,— авторитетно подтвердил о. Савва.

Дефективный подросток Маслаченко, прыгая, словно козлик, через бревна, добежал до ближнего барака:

— Дядь Валера! Тут снаружи всё проволокой замотано и что-то написано ... не по нашему...

"COLOTYPHUS" — прочитал всё объяснившее, большими красными буквами, написанное на дверях зловещее слово Бекренев...

— Что это значит? — спросила удивленная Наташа.

— Тиф это, брюшной...,— ответил много чего повидавший о. Савва. — Полагаю, что внутри барака — больные. Были.

Так и оказалось. Правда, над мумифицированными телами изрядно уже поработал лесные звери и птицы... Но человеческие черты еще можно было угадать в лежащих на нарах телах зека. Они лежали на своих нарах рядком, но увы, не все... У сильно исцарапанной изнутри двери на полу тоже чернели две или три скорчившиеся фигуры...

Когда мерно поющий "Господня земля, и исполнение ея, вселенная и вси живущие на ней..." о. Савва смиренно отпевал усопших ("Радость-то какая, что меня Господь именно сюда послал! Вот и сделал благое дело! Отпел страдальцев! Слава Тебе, Господи, слава Тебе!"), Валерий Иванович усердно мародерствовал в домике охраны, и за грех сие не почитал. Доблестные стражи бежали из зачумленного места так быстро, что даже побросали опасные бритвы на полочке под зеркалом и оставили украшенную бантом гитару на стене... Присев на аккуратно заправленную малость заплесневевшим одеялом панцирную койку, Бекренев от нечего делать стал её настраивать...

На звон струны в домик заглянула Наташа. Осмотрелась, вздохнула тяжело, плюнула на забытый в простенке портрет разоблаченного доблестными Органами врага народа, Комиссара Госбезопасности Первого ранга бывшего товарища Генриха Ягоды.

Спросила глухо:

— Валерий Иванович... вы всё это знали?

— Э-э-э... что именно?

— Ну вот... про такое...

Бекренев печально вздохнул:

— Эхе-хе... Я и не про такое знаю... Это-то что! Начальная школа, первая группа, вторая четверть... Мелкое, бытовое злодейство.

— Но почему же вы, враг... Не спорьте, я же понимаю... Вы, убежденный враг Соввласти, тогда отсюда не уехали? Не бежали?

— Куда? — печально усмехнулся Бекренев.

И, тихо перебирая струны, запел, задумчиво, будто про себя:

"Поедем граф! Ну, что Вы тут забыли?

Смотрите, красножопых саранча,

Россию нашей кровью затопили...

У них же каждый в роли палача!

Грабеж, убийства — ничего святого.

Урвал кусок и думает, что прав.

Горят церква! Нам не вернуть былого.

Пока ещё не поздно — едем, милый граф?"

— Ну, что Вы, сударь, ерунду несете!

Немного надо сдержаннее быть.

Вы горсть земли с собой "туда" берете,

Но как "оттуда" Родину любить?

Не взять с собой могилы наших предков,

Усадьбы, парки, тишину аллей,

Святыни, лес... Вы, сударь, профурсетка?

Как можно бросить Русских здесь людей?

— "Но Вас убьют! Вас бросят на закланье!

Они как псы! Им только пить и есть."

— Прощайте , сударь. Не пойду в изгнанье!

Наверно, Вы забыли слово Честь?

Чем убегать с позором на чужбину,

Издалека на Родину смотреть,

Предать её в тяжелую годину,

В родных пенатах лучше умереть!

А "краснозадые" ... Вы, помнится, сказали...

Простой, забитый, Русский наш народ!

Его всегда мы сами обижали,

Вот он на нас теперь с дубьём и прёт.

Забыли, как проигрывали в карты

Деревни, скот, поля, особняки?...

Теперь от них бежите в эмигранты?

Так сами ж продаетесь в батраки!

— "Пустое, граф!"

— Нет, сударь, не пустое!

Задумайтесь "там", кто же виноват?

С крестьянами творили мы такое...

Что им сам черт теперь уже не брат.

— "Я вижу, разговор сей бесполезен.

Прощайте! Честь имею! Я пошел."

— Я остаюсь. И я не сожалею.

... Маняша, жёнушка! Вели накрыть на стол.

И Бекренев, допев, аккуратно повесил гитару на место... У врага в трофеи он, как и все Добровольцы, брал только обувь, еду и патроны.

... Когда они покидали ставший кладбищем оздоровительный лагпункт, Наташа осторожно спросила Бекренева:

— Но... ведь если они тут все уже давно... то кто же тогда работал? Кто тут ночью лес валил?

— А вы не догадываетесь? — ответил тот.

И Наташа замолчала, страшась услышать ответ...

3.

Яркое летнее солнышко весело играло с волной искристо-голубого лесного озера... Солнечные зайчики задорно перескакивали с сохнущих рыбачьих снастей на белоснежную скатерть, который был застелен плетеный из ивняка стол... На веранде было так уютно, как бывает только в кругу хороших друзей, за самоваром, в погожий досужий денёк,

когда все дома и никуда никому не надо торопиться...

Коротко постриженная девушка в летнем платье с деланной серьезностью читала из серой ученической тетрадки:

"Серна сказала про тигра, что он кровопийца, и ее отдали под суд. Обвинялась она в том, что своим быстрым бегом поднимала ветер, который сдувал с листвы божьих коровок. — Мы никому не позволим обижать наших божьих коровок! — гремел волк-прокурор".

— Забавно...,— тонко улыбнулся Бекренев. — Ну, а ещё?

"Заяц обвинялся в том, что перебежал тропку в лесу в неположенном месте. Приговор звериного суда гласил: "Зайца убить, выпотрошить и зажарить". Заяц подал апелляцию. Лев-либерал вычеркнул в приговоре это мерзкое слово "убить", после чего зайца живьем выпотрошили и зажарили."

— Это где же вы такие притчи публиковать изволили?! — крайне удивился о. Савва.

Девушка с наивной улыбкой встряхнула коротко остриженной челкой:

— В Детгизе! И вот я здесь...

— Притчи... , — усмехнулся пивший чай в плетеном кресле мужчина, с покрытыми непокорными кудрями головой. — Лучше уж эти не вполне кошерные для Детгиза притчи, чем это ваше нудное, Рахиль:

На земле, где всегда война,

Ночи созданы не для сна.

Ночью сердце — кровавый ком -

По дорогам бежит босиком,

По дорогам мчит колесом.

Ни вздремнуть, ни забыться сном.

Так и вижу, как по пыльной дороге украинской кубарем кувыркается ваше бедное сердечко! Не спиться? Примите люминал! Или вот, что ещё за упадничество:

Знаю я, как вымерзают почки,

Как морозом обжигает строчки,

Как сшибает зимний ветер с ног

В оттепель поверивший цветок...

Что это за нытье, что за пессимизм? Оглядитесь же вокруг, Рахиль! Наш мир прекрасен и яростен! Какое же счастье жить в нем...

...Нас водила молодость

В сабельный поход,

Нас бросала молодость

На кронштадтский лед.

Боевые лошади

Уносили нас,

На широкой площади

Убивали нас...

— помертвевшими от ужаса губами прошептала Наташа...

— О! Вы их знаете? — радостно воскликнул человек, которого друзья звали Птицеловом. — Неужели меня еще кто-то читает?

О. Савва, держащий в руках чашечку с голубой каемочкой, благостно улыбнулся в бороду:

— Читают! Только вот по мне, так лучше вот какие вирши ваши:

Ой, грызет меня досада,

Крепкая обида!

Я бежал из продотряда

От Когана-жида...

По оврагам и по скатам

Коган волком рыщет,

Залезает носом в хаты,

Которые чище!

Глянет влево, глянет вправо,

Засопит сердито:

"Выгребайте из канавы

Спрятанное жито!"

Ну, а кто подымет бучу-

Не шуми, братишка:

Усом в мусорную кучу,

Расстрелять — и крышка!

Чернозем потек болотом

От крови и пота, —

Не хочу махать винтовкой,

Хочу на работу!

А вот эти ваши строки, прямо за душу берут:

Жеребец под ним сверкает

Белым рафинадом.

Жеребец подымет ногу,

Опустит другую.

Будто пробует дорогу,

Дорогу степную.

Батюшка блаженно зажмурился, словно сытый кот... Как видно, вспоминая славные денечки под Балтой, Вепняркой да Гуляй-Полем... Потом нахмурился:

— Однако, тема Батьки у вас раскрыта не полностью! Он был народным героем, заступником крестьянским, а по -вашему, по— городскому, он, выходит, бандит?

— Я его судил судом поэзии! — гордо выпрямился в кресле Птицелов.

— Не судите, да не судимы будете...,— тихо проговорил третий из жителей маленького домика на берегу утонувшего в безбрежном зеленом океане озера...

— Меня вот, например, и вообще не судили! — с доброй и светлой улыбкой продолжал он, тряхнув золотым, словно есенинским,чубом. — Как там Председатель Верховного Суда определил-то? А, вот: "Считая следствие по настоящему делу законченным и находя, что в силу некоторых обстоятельств (это значило, что доказательств по делу никаких нет!) передать дело для гласного разбирательства в суд невозможно — полагал бы: "Войти с ходатайством в Президиум ВЦИК СССР о вынесении по делу Ганина А. А. внесудебного приговора" Ну, вот и ваш, Птицелов, закадычный дружок, который Глеб Бокий, меня внесудебном-то порядке маленечко и того...

— За что же? — тихо спросил Бекренев.

— Да вот, говорят, входил я в какой-то "Орден Русских Фашистов"..., — пожал недоуменно плечами золотоволосый поэт.

— А вы что, и вправду — входили?

— Откуда? Я тех ребят, которых заодно со мной привлекли, и в глаза раньше не видел! И они меня... впрочем, друг с другом раньше из нашей гоп-компании вообще никто знаком не был. Ничего, на следствии заодно и познакомились... Славные оказались поэты! Чекрыкин, Дворящин, Галанов, Потеряхин... Бывало, весь день напролет в камере стихи читаем! Жалко, что раньше нас жизнь как-то не свела. Основали бы мы тогда какое-нибудь литобъединение! Например, "Звездный корабль"... и цель благая: борьба с еврейским национальным засильем...

— Эка, хватили! — засмеялась Рахиль.— Алексей, вы вокруг оглянитесь-то: на этой террасе пьют чай, без излишней скромности, три замечательных русских советских поэта: вы, я и Эдуард! Из них два русских советских поэта, по национальности известно кто... Итальянцы.

— Но где же этот чертов Силыч запропастился? — вскочил с кресла и нервно заходил вдоль террасы Птицелов. — Это же невыносимо! Мне же в Москву надо... Ну, посудите сами, товарищи: каждый год Новиков-Прибой приглашает нас сюда, на озеро Имерку, в свой Зуб-Полянский район, рыбу половить, позагорать, покупаться... Мы приезжаем, а его самого всё нет и нет... Пишет он, видите ли! Творит... Да и прозаик он плохонький...

— Успокойтесь, Эдуард! — сказал поэт с печальным голубым есенинским взором. — Давайте, я вам что-нибудь лучше прочту...

... Когда путники покинули гостеприимный поэтический кров, Бекренев несколько нервно спросил Наташу:

— Скажите, а Багрицкий... он... когда?

— Давно уже... Три года назад. В тридцать четвертом...

А потом с тоской добавила:

— Господи! Ну что это такое... Что это за край? Да увижу ли я здесь вообще хоть одного живого человека?!

Живых людей Наташа, конечно же , увидела. Но они её не порадовали.

Глава Пятнадцатая. "Жило двенадцать разбойников, их атаман — Кудеяр..."

1.

И опять они шли, и шли, и шли... Странными мордовскими лесами...

Да, именно это слово: странные! — постоянно возникало у неё в голове... Казалось бы, буквально в двух шагах от райцентра, довольно крупного зажиточного села — и такая страшенная глушь! Ни единого признака человеческого жилья... Ни просек, ни лесных кордонов. Если и есть тропа, то звериная.

— Это запечатанные леса! — опять в своём совершенно непонятном стиле пояснил Филипп Кондратьевич.

А потом, видя, что дикие москвичи его слова ну абсолютно не понимают, добавил:

— Собирается сельский сход, и старики решают: вот, на весь человеческий век в этот лес не ходить, уголь и поташ не жечь, дрова не рубить...

— Что значит, старики? А как же советская власть? Как же партийная организация? — возмутилась Натка, и тут же смолкла, сама собою и пристыженная...

— Понятно, что леса — рубят! Но вдоль железной дороги, в основном, вокруг лагерей. Там и узкоколейки тянут, и дороги лесовозные... А здесь и новообразованный лесхоз еще руку свою не запустил. Пустыня-с! — подвел итог Актяшкин.

И они пошли дальше по запечатанным лесам... Совершенно диким, с огромными деревьями, среди которых изредка встречались крохотные полянки, заросшие такой высокой травой, что Натка скрывалась в ней с головою. Один раз на такой полянке девушка наступила на хвост совершенно какого-то невероятного, почти двухметрового ужа. То есть это она уже потом сообразила, что это был совершенно безобидный ужик: а сперва под её ногой, по щиколотку погрузившейся в палую хвою, вдруг зашевелилось что-то огромное, аспидно-блестящее живое... И Натка вдруг поняла, что уже сидит на руках у ошеломленного Бекренева. И при этом тихо визжит... Как и когда она туда запрыгнула, осталось тайной для их обоих.

А потом, по нужде подальше отойдя в сторонку, Натка вдруг почувствовала, что земля под её ногами стала мерно колыхаться... Причем под её лаптями не выступило ни капли коричневой болотной воды! Так плотен был торфяной покров. Очень осторожно, не поворачиваясь, стараясь ступать в свой след, задним ходом кое-как выбралась на твердую землю. И больше старалась так далеко от своих спутников не уходить.

Было еще одно чудесное приключение. Натка просто шла, шла — и вдруг замерла в удивлении от запаха. Пахло земляникой, да так, что она даже не могла себе представить, что такое бывает. С замиранием сердца, в ожидании чуда она сделала еще несколько шагов, выходя из лесной полутени на яркий свет и обомлела... Вся поляна была просто красная от земляники. Как бывает весной целый луг ярко-желтых одуванчиков, летом — луг, покрытый белоснежными ромашками, так большая-большая поляна была красной от земляники. Собрать ее всю было невозможно. Она присела, ела, ела её полными горстями, окрашивая щеки земляничным соком, сбегала к Филиппу Петровичу за берестяным туесом, собрала дополна. Не было даже заметно, что кто-то здесь когда-нибудь побывал. Наверное, останься она там дальше, единственный, кого она могла бы встретить, — это был бы мордовский медведь, тоже собравшийся по землянику. Но ей, горожанке, это и в голову не приходило.

— Что-то это дело весьма странное, помилуй Бог! — со степенной осторожностью, вытирая красный от полуденного жара, лоб, сказал Савва Игнатьевич. — Не слишком ли рано для землянички-то? Ведь она сейчас только еще цвести должна...