Суть моего плана была простой как гвоздь. Тигра выдвигается к Доку, они вместе меняют позицию так, чтобы хоть немного видеть фасад универсама, и, таким образом, оказываются почти за спиной у уланов. Мы с Петровичем и Кирей идем в противоположную сторону, обходим универсам с тыла. По сигналу Тигра выстреливает из РПГ весь свой боекомплект в окна и мы заходим в здание, зачищая то, что ещё будет шевелиться. Будем надеяться, что нам к тому моменту уже даже стрелять не придётся.

* * *

Сколько таких однотипных магазинов понаставлено по всему бывшему Союзу... Наверное, без счёта. Все построены одинаково — два этажа, большой "парадный" вход, лестница наверх... На фасаде сверху — непременно большими буквами слово "Универсам". Обычно такие "недосупермаркеты" ставили в местах рождения новых районов. Вот и на Троещине таких коробок понастроили полным-полно.

С развалом СССР универсамы менялись на торговые центры, кафе и прочие заведения, востребованные в спальных районах. Что было конкретно в этом здании — я уже не помнил, да и не знал, если честно. Что бы ни было — сейчас это просто бетонная коробка с осыпавшейся ещё пару лет назад фасадной штукатуркой, с торчащими тряпками строительных сеток и выпирающими из разбитых стен рёбрами арматуры.

И была бы эта коробка даже красива своим постапокалиптическим видом, если бы не раздающиеся из неё звуки выстрелов, намекавшие на наличие враждебно настроенных живых организмов. Сухой стук автоматных очередей переплетался с солидным раскатистым отбойником пулемёта. ПКМ, не иначе. Популярная машинка, да и распространённая очень. Наверное, один из лучших пулемётов за всю историю — ПКМ и его более поздние модификации типа "Печенега". За время гражданской мне в руки попадались разные экземпляры — и израильский "Негев", и американский М60, и бельгийский Minimi, но всё равно если выбирать пулемёт "для войны" — лучше уж старик ПКМ. Патрон мощный, питание ленточное, надёжность — выше всяких похвал, как и у любого "калашеподобного" оружия. В общем — сказка, а не пулемёт. Петрович у нас к нему даже облегчённые короба под ленты смастерил — каркас из тонкого стального прутка, а на каркас двойной слой брезента натянут. Отличная вещь вышла — легкая и удобная. Док, правда, носом крутит при виде отечественного оружия, но тут выходит как у классика — раз нет других газет, кроме советских, то никаких и не читайте. У меня лично, да и у группы в целом нет желания тратиться на огромное количество недешёвых боеприпасов, а к пулемёту их надо именно огромное количество. Потому Доку приходится свою любовь проявлять к не столь прожорливому оружию типа пистолетов да винтовок.

Ну что ж — даст Бог и Госпожа Удача, у нас в группе сегодня ещё один пулемёт появится... Ладно, хватит мечтать...

— Тигра, Док, мы на месте, доложите о готовности.

Я, Киря и Петрович стояли у запасного выхода из универсама. Пропетлять в обход между ржаво-чёрными остовами сгоревших машин и коробками перевёрнутых киосков было довольно несложно, но расслабляться нельзя. Это Троещина и обстановка тут меняется каждые десять минут, потому лучше шустро зачистить здание и сваливать, пока местные доброжелатели не подтянулись на огонёк.

— Это Док, готов, — устало отозвалась рация. Ещё когда мы разделялись, Док присмотрел себе в качестве позиции расстрелянный, но не горелый БМВ, и сейчас наверняка возлежал на заднем сидении, рискуя заработать ожирение и гиподинамию.

— Это Тигра, Тигра, готов, — ответил гранатомётчик.

Фух! Ну, с Богом!

— Петрович, держи вход, мы с Кирей — внутрь.

— Понял, командир.

Эх, любо-дорого с таким воинством работать. Посмотришь со стороны — ну махновцы махновцами, разве что одеты более-менее однообразно. Дисциплины, кажется, тоже никакой, алкоголики и раздолбаи. А как в бою посмотришь на них, то аж прослезиться хочется от радости. Жаль, что я не сентиментален.

— "Хантер", внимание, — негромко сказал в ларингофоны я, плотно прижавшись плечом к стене у входа, — ждём. Ждём. Ждём. Огонь!

Грохот разорвавшегося термобарического выстрела сотряс пространство. Да, это не "Шмель", конечно, но если Тигра не промазал — то гуманоидам внутри универсама сейчас стало грустно. Нам, правда, тоже не до смеха — кругом мгновенно поднялось облако пыли, со здания посыпалась штукатурка. Хорошо, что мы своевременно лица "арафатками" замотали.

Бдум! Второй разрыв был более глухим, но из дверного проёма ударил поток пыли.

— Это Тигра. Первый смазал, второй есть. "Осколок", в окно, — негромко проговорила рация. Ну да, стыдно с такой дистанции промахнуться, особенно израсходовав при этом дорогой боеприпас. Ох сейчас Док, наверное, ржёт...

-Внимание, мы заходим, — говорю в рацию.

Махнул рукой Кире — мол, за мной. Опытный Петрович мгновенно отлип от стены и укрылся в какой-то воронке, приваленной бетонным столбом.

В здании было темно, но не настолько, чтобы пришлось включать фонари. Окон тут как таковых нет, есть бывшие витрины, занимавшие чуть ли не всю стену, потому с освещением больших сложностей нет.

Итак, перед нами лестница в два пролёта, заваленная мусором типа битого гипсокартона и обломков крепёжных профилей, справа — большой торговый зал со сваленными в художественном беспорядке стеллажами. Точно, супермаркет продуктовый был, или магазин типа "Куча всякого китайского дерьма за 1 доллар".

Но наши пациенты наверху. Автомат у плеча, ствол чуть опущен, коллиматор включён. Киря еле слышно топает за мной, стараясь, как и я, шагать бесшумно. На тигриный гранатомёт надейся, но сам не плошай, как говорится...

Лестница повела наверх. Надо же — даже некое подобие мрамора сохранилось, или чем там лестницы покрывают... Если отмыть — даже красиво будет. Нда, ну и мысли в голову лезут... Кому рассказать — к психиатру отправят.

А вот и второй этаж. Осторожно поднимаю голову на уровень этажа, за долю секунды пытаюсь оценить обстановку и прячу бестолковку вниз. Так, явных признаков противника нет, никто не воет, не стонет, не стреляет. Последнее — самое приятное. Но это, к сожалению, ещё ни черта не значит.

Клац-клац-клац... Щёлкаю по ларингофонам. Всем внимание.

Быстро поднимаемся на этаж, становимся по обе стороны входа в зал.

Дальше — обычная процедура, которую мы проделывали не одну сотню раз. Две РГО перекочёвывают в наши руки, а затем синхронно влетают в зал.

Не успел затихнуть грохот взрыва, как мы накрест входим внутрь, готовые стрелять во всё, что пошевелится.

Это помещение тоже было внушительных размеров, со сваленными в кучу стеллажами с левой стороны и нагромождением мебели — с правой.

Причем нагромождение было интересным — двухэтажным. За основу взяли столы, выстроили их них платформу, наверх плашмя положили шкаф, а за ним — ещё ряд столов. Муть получилась несусветная, но если взгромоздиться на "второй этаж" этой конструкции, то можно обстреливать всю дорогу и при этом не придётся подходить близко к окнам, и невысокий подоконник не будет мешать.

Так, а вот и пациенты. Двое из ларца... Осторожно подходим к этой мебельной халабуде, на которой в некрасивых позах растянулись типичные местные бандиты — лет до 20 каждому, одеты в одинаковые чёрные футболки и камуфлированные штаны. Оба стрижены под ноль. На столе — как я и полагал, стоит ПКМ, а у одного из бандосов под плечом зажат АКС. Гранатомёт валяется на полу, на пару с пустой сумкой для переноски выстрелов. Самих выстрелов нет, всё улетело на улицу.

Эх, пацанва троещинская. Вам бы по дискотекам бегать да девчонок по подъездам зажимать в таком возрасте... Но не сложилось.

Два выстрела один за другим каждому в голову. Живы или нет — разбираться ни к чему, времени нет, да и мы не "Скорая помощь". Жестоко, скажете? Нет. Обычно. Будь они живы — сейчас бы стреляли по мне. От сантиментов я избавился уже очень давно. Только холодный прагматизм, иначе с ума сойдёшь, если самоедством заниматься будешь.

Бегло оглядываем помещение. Вроде чисто.

— "Хантер", — использую я общий позывной группы, — чисто. Всем спасибо, джентльмены. Док, Тигра — к соседям. Пират — ожидай.

Взгромоздился исключительно из детского баловства на баррикаду из столов. Обзор что надо, вся улица как на ладони. Вон, слева "бэтэр" догорает, Док и Тигрой, пригнувшись, бегут к перевёрнутой маршрутке. Ну и сама маршрутка прямо перед нами. Да, позиция мировая, как говорилось в одном хорошем старом фильме.

Киря тем временем деловито и без брезгливости обшмонал убиенных, скинул их на пол и принялся за "экспроприацию экспроприированного оружия". То есть — начал собирать трофеи. Пулемёт, автомат, РПГ, несколько полных лент, четыре запасных магазина к АКС, три гранаты РГД-5. Автомат оказался несколько побит осколками, но ничего, дело поправимое. В карманах у бандосов обнаружилась китайская рация, аптечка и немного денег. Ну прямо как в компьютерной игре какой-то довоенной. "Сталкер" она, вроде, называлась.

— Командир, спорим, что промедола в аптечке нет? — ухмыльнулся Киря.

— Даже спорить не буду, — криво улыбнулся я, — они тут наркеты каждый второй, откуда у них промедол?

— Думаешь? — недоверчиво глянул Киря.

— Уверен. Ты что — на Троещине в последнее время не бывал?

— Не, не доводилось.

А, ну да, точно. Киря-то у нас в группе без году неделя, в том бесславном штурме Левого берега не участвовал, потому местный контингент ему мало знаком.

— А ты глянь на вены этих гавриков, — посоветовал я, — там не просто "дорожки", там Байкало-Амурская магистраль наверняка найдётся.

Любопытство Кири взяло верх. Он наклонился к одному из убитых бандосов. И тут же отскочил назад, словно его ударило током, попутно вскидывая автомат. Так... Что бы он не увидел там под столами, это явно что-то нехорошее и опасное. Меня как ветром сдуло с баррикады, я ушёл с линии потенциального огня Кири и взял столы на прицел.

— Вылезай!— крикнул Киря с истеричными нотками в голосе, глядя на труп бандоса. Разговоров с покойниками за Кирей не наблюдалось ранее, потому будем надеяться, что обращается он всё же к кому-то другому.

— Не могу я, — послышалось из-под столов, — ранен.

Ну вот и славно, это нашёлся ещё один бандитос вульгарис — бандос обыкновенный. Вероятно, успел после смазанного выстрела Тигры рвануть под стол.

Даю знак Кире, чтобы немного отошёл, левой рукой, не убирая автомат, оттаскиваю в сторону труп и за шкирки вытягиваю найдёныша. Ну и бараны же мы! Ну как можно было под столы не заглянуть? А был бы этот дядя посмелее — лежали бы тут уже, причем совсем не живые. Хотя какой это дядя... Похоже, в этой группе он самый младший, на вид лет шестнадцать, не больше. Сопляк. Такая же чёрная футболка, такие же штаны "дубок", такая же стрижка типа "кожа с начёсом". Фирменный стиль их банды, что ли...

— Вставай, — командую я.

— Да не могу я, — сморщившись, отвечает бандос, — ног не чувствую ваще!

Киря тем временем извлекает из-под стола АКС найдёныша. Молодой, а сообразил оружие с собой под стол прихватить, надо же.

Оглядываю спину сидящего пацана. Да, неприятно. Ноги и поясница — в крови. Похоже, позвоночник перебило, если не врёт, конечно.

— Зовут как? — надо быстро допросить, может, что интересное узнаем. Иногда информация ценнее времени.

— Серый, — отвечает пацан.

— "Серый" — это цвет такой!!! — наигранно, но очень уж реалистично "зверею" я, — зовут тебя как?! Мама с папой как тебя звали?!

— Сергей, — да, испуг у пациента налицо. Совсем салабон.

— Здесь что делали? В какой банде состоишь?

— Мужик, да я всё расскажу, только в больничку меня потом заберите, лады?

Рефлекторно киваю. Я сейчас ему и звезду с неба пообещаю, не вопрос.

— Мы под Фортом ходим, наша бригада. Ваще мы не местные, с Русановки, тут просто дело одно делали.

— Кто такой Форт? Какое дело?

— Фортман Вован. Серьёзный чувак, я его видел пару раз. Крутой дядя, реально.

Фортман, Фортман... Где я слышал эту фамилию? Ой-ё! Это ж тот самый толстячина, которого мы у Шустова на допрос брали. Ну, теперь этого "серьёзного чувака" уже и нет, с всеобщей радости.

— А сюда нас прислали, сказали — на фишке быть. "Бэтэр" этот ждали. Сказали — шугнуть, чтобы они по Маяковского поехали. А если не поедут — то передать по рации и валить по ним, из чего есть. Пулемёт даже выдали.

В голове у меня красной лампочкой засветился сигнал "Тревога!". То есть — основные силы покойного Фортмана сейчас в паре кварталов от нас, а я общаюсь с последним "защитником героической погранзаставы". И эти основные силы наверняка уже идут сюда. Всё, уходить пора, сверхсрочно!

Ладно, пожалеем сопляка. Было бы времени побольше — можно было бы и полноценный допрос и показательный трибунал. Но не до церемоний.

Отойдя пленному за спину, стреляю из автомата в затылок. То, что секунду назад было Серёгой, дёргается и валится набок.

— "Хантер", внимание! — кричу в рацию, попутно давая знак Кире, который и так всё понял и начал сгребать оставленное оружие, — срочно уходим. Встреча возле "козлика". Док, как там ситуация?

— Терпимо, — буркнул Док, — а с чего такая спешка? Я только рану человеку начал обрабатывать.

— Док, оставить прения, — мы с Кирей уже топали вниз по лестнице, — если не поспешим, то рана может оказаться не самой большой проблемой.

— Понял, выдвигаемся.

Киев, 2020 год, 18 мая, понедельник, 8.45, широта: 50®31?57.14?, долгота: 30®35?54.72?

Трое спасённых нами бойцов сидели в кузове УАЗа, который, слегка обалдев от нагрузки, тянул восьмерых здоровых мужиков подальше от троещинских многоэтажек. Петрович петлял, объезжая колдобины, рядом с ним сидел Киря, крутивший головой во все стороны, а оставшаяся часть группы вместе со мной составила компанию спасённым уланам. Тесновато, конечно, но это и не "таблетка" однако. Зато все живы, и даже почти здоровы. "Почти" — потому что у одного из уланов было прострелено навылет бедро, но благодаря своевременно наложенному жгуту и помощи Дока, кровопотерю свели к минимуму, так что пострадавший находился в сознании и имел даже весьма бодрое расположение духа.

Когда троещинские коробки перестали явно грозить своими обгоревшими выбитыми окнами, я немного расслабился и обратил внимание на спасённых бойцов, которые словили "отходняк" после боя и потому стали тараторить без умолку.

— Мужики, не, ну спасибо, ну выручили...

— С нас поляна, без балды, как в город вернёмся!

— И не одна!

— Если бы не вы...

Помалкивал один только раненый. Что-то в нём было такое, что заставляло мою чуйку беспокойно дёргаться. Вроде боец как боец -лет тридцати, что у нас обычное дело, в такому же "дубке", как и остальные уланы, рожа закопченная, но оно понятно... Хотя лицо характерное — серые глаза, узкий нос, выраженные скулы, короткий ёжик русых волос выглядывает из-под шлема... Да и взгляд какой-то "не такой" у товарища... Чересчур уж он военный, таких персонажей до войны на агитплакатах "Служу спецназу" изображали. Да, от отсутствия женского внимания этот чудо-богатырь явно не страдает.