Сам дурак! Или приключения дракоши. Общий файл

— Можешь сам проверить! — огрызается главный.

Песок хрустит еще под парой ног. Снова трещат кусты. Я дышу тихо-тихо, хоть и понимаю уже, что это ищут не меня. Кого-то другого. Доносчика — они сказали. Доносчика... Не знаю, кто этот доносчик, но чтоб ему сегодня Новодворская приснилась и устроила скандал. У моего камня толкутся уже несколько пар кожаных сапог, песок летит во все стороны, все глаза запорошил, земля дрожит. А если кто-то из этих охотничков решит подвинуть камень, меня вообще в порошок разотрут...

— Нет. Нема его тут, — наконец говорит один. — Показалось. Пошли к костру, мужики. У меня тут есть немножко браги...

Фух. Наконец-то! Ой... Я растерянно посмотрела на дымок и нервно — в сторону охотничков. От моего облегченного вздоха расплавился песок.

Но они этого уже не видели...

Ура алкоголю!

Бррррр, надо же... прав был папа, когда твердил о вреде алкоголя. Ох, прав. Сколько раз говорил: мол, дочка, поаккуратнее с коктейлями, а то всякое может быть. И здоровью вредит, и жизнь себе испортишь, потому что под градусом такое натворить можно, что потом лет десять не расхлебаешь. Точно. Вот только объяснял неправильно. То есть в общем-то правильно, но от меня слова отлетали, как мячик от ракетки. А вот заснял бы меня раз в таком нетрезвом виде, да показал наутро, как я выглядела, да какую чушь несла, да кто мне под градусом показался крутым и симпатичным... Думаю тогда я б не скоро себе что-то градусное смешала.

Такие мысли крутились в голове, когда от костра послышалось "Наливай по второй!" Мои неудачливые киллеры вовсю проспиртовывали организмы. Или прображ... пробрагни... тьфу, нашла о чем думать! Главное, что они сейчас хлещут свои градусы и им пока не до меня. И ни до чего, кроме браги.

Тогда я посмела вылезти из-под камушка и посмотреть, что у меня там с боком и крылом. Да-а. Бок выглядел нерадостно. Под шерстью, да еще в свете костра видно было плохо, но и так понятно — попало мне крепко. Правое крыло шевелилось с трудом, и мысль о том, чтоб куда-то на таких крыльях лететь, была... ну, дикой. А если кувыркнуться? Не знаю. Если подумать... подбили-то меня, когда я была драконом. А бок болит и у меня-мышки. Так что если я снова отыграю назад в дракона, этот суперсиняк никуда не денется, так ведь? Не знаю, не знаю. Зато как обрадуются охотнички!

У мельничной запруды,

Там, где река течет

Живет красотка Трудди

И песенки поет! — грянуло от костра. Так, эти уже наквасились до песен.

Нет-нет, радовать мы их не будем. Тем более, если учесть, как мне сейчас плохо (бок болит, дышать тяжело, и до сих пор от соленой воды мутит), то после кувырка драконша из меня получится, наверное, в отключке. А что делать? Вот влипла...

Охотники тем временем дружно орали песню о красотке Трудди, которая, оказывается, умела не только петь песенки. Я не вслушивалась, но там было что-то про утро и дойку коров, потом про день и поле, потом про обед и стирку, потом про вечер, ужин и коров. Интересно, когда они уже до ночи доберутся... Заткнутся наконец. Голова и так болит и не хочет соображать, а тут еще эта Трудди — прямо робот какой-то. Пашет и пашет. Может, хоть ночью отдохнет?

Неа. Следующий куплет был про то, как умелая героиня продолжила смену, явившись к герою. И какие у нее, оказывается, достоинства... Тьфу! Ну и рожи у этих охотников. Да-а, алкоголь реально портит жизнь. Увидала б сейчас красотка-Трудди эти хмельные морды — умчалась бы с визгом.

Холодно как. Пока была на нервах, не чувствовала, а сейчас всей шкурой почувствовала, какой тут неласковый ночной ветер. У костра бы погреться... Или найти что-то вроде одеяла. Хоть во что-то закутаться. Замерзла я. Шерсть до сих пор не высохла, на дворе осень. Если так дальше пойдет, то охотникам меня и ловить меня не придется — окоченею, и утром они найдут трупик с крыльями.

Что бы тут найти? Маленькое, нетяжелое, но теплое? И чтобы оно никому не понадобилось до утра? Шапка чья-нибудь? Рукавица? Мешок?

— Хозяин — змеюка... — вдруг донеслось от костра.

Я навострила уши. Ну-ка, ну-ка, что там про хозяина?

— Змеюка подколодная! — продолжил мужик, махнув рукой на нервное шипении дружков. — Гад. Хырь... жмытный... Только вздохнули свободно, только жить начали... и явился!

— Тихо ты...

— Да плевать, пусть слушает! — мужик с перевязанной ногой (не ему ли мой киллер камешек уронил?) мрачно допил что-то из деревянной кружки. — Пусть! А ну, наливай!

Кружки булькнули. Молчание.

— А я вам скажу — тварь он, — продолжил мужик, треснув кружкой по колену. — Полжизни потратили, прислуживали ему, дрожали, тряслись, глаза лишний раз поднять боялись! Только наладили жисть — и на тебе. Явился...

— Служи ему, вишь ли!

— Дракониху ему лови!

— Тварюшек привел, все шныряют, все вынюхивают. Шеи б им посворачивать.

— А сам-то, сам... Самого-то может и нету! Налей!

— Как нету?

— Вот хто... Налей, грю! .. Вот скажите, кто... ик! Кто его самого-то счас видел-то? Никто...

Мне стало так интересно, что холод как-то перестал ощущаться. То есть как это — хозяина никто не видел? А кто меня ловить послал? Голос из бутылки? Или из чего они там пьют? Из мешка... Знаем мы, кто там приказывать может. Но кто тогда привел зверюг и сделал что-то нехорошее с каким-то Севином? Ой, чего-то я по-крупному не понимаю.

— Эти видели, — ворвался в уши еще один нетрезвый голос, — Которые в ик!... В тряпках своих золотых...

Что? ЧТО?!

— Мантии Златые, — как по заказу слил информацию главарь.

— Мантии, ха! — мужики пьяно захихикали, — Мантии, тоже... Тряпки золотые, а у самих ветер в кармане.

— Пироги у бабы моей воровали, — поддакнул мой киллер.

— И мышей боятся...— икнул один охотник. — Сам видел. Наливай! Значит, так: чтоб они все провалились и оставили нас в покое!

— Выпьем!

Где ж тут есть, во что закутаться! Я наматывала круги вокруг костра. Мужики давно дрыхли, залившись своей брагой до отметки "full". Алкаши несчастные. Я тут закоченела, стараясь что-то нужное услышать, а они... то долго ругали какую-то "полосатую сволочь", то затеяли песню про "милашку Женни" (та еще трудоголичка, если по песенке смотреть) то перепутали камень со своим "мехом" и долго пытались вылить из него остатки браги и удивлялись, че ж ничего не льется, то ни с того ни с сего решили перезарядить свою баллисту. Словом, после "выпьем" так больше ничего полезного и не высказали. Единственная польза, что баллисте пришел полный и окончательный каюк. И если б я могла улететь, то теперь было б самое время.

Эх... С таким крылом лучше даже не пробовать.

О! Вот это мне нравится! Как раз рядом с рукой моего киллера лежало такое полотенечко. Чистое (в него хлеб заворачивали, похоже) и маленькое. Так, а ну-ка... я потянула. Но полотенце кажется, не планировало податься в мышкины одеяла. Даже не шевельнулось. Я присмотрелась... а, мужик его держит! Вот жадюга... нет, конечно, если припечет, можно прямо так закутаться, но что-то не хочется пока. Раздавит запросто, даже не напрягаясь. Что ж делать... Я дернула еще разок, и на меня что-то упало. Мягкое...

Я чуть не заорала. И зря. Хлеб оказался. Обычный хлеб, свежий. Вкусный — до обалдения. Что? Ну да, я его съела. А что вы думали, я с ним делать должна — разговаривать или на самбу пригласить? Тьфу на вас. Тут девушка голодная с утра, а вы хлеба пожалели.

Подкрепившись, я почувствовала, как стало чуть полегче. И голова соображать стала. Я прицельно глянула на моего киллера, дернула хвостиком... и принялась взбираться на эту живую гору. От горы вовсю несло перегаром и чесноком, но я постаралась не обращать внимания. Добежала до плеча, примерилась, покрепче взялась коготками за ткань... и опустила хвост вниз, к сопящему носу.

А-апчхи!

Мой насест дернулся — живое землетрясение... Заворочался, выронив полотенце. Класс! Я уже собралась спуститься и забрать свое одеяльце, как вдруг эта живая гора повернулась и открыла глаза! И конечно, увидела меня.

— Бы-ы...

Ну да. Крылатые мыши — не то, что хочется увидеть со сна.

— Тссс... — прошипела я.

— Бы-ыф, — пробормотал мужик, — растерянно оглядывая полупотухший костер, дрыхнувших охотничков и крылатую меня. — Ы-ы...

Пока я придумывала, что сказать или в какую сторону бежать, киллер перевел взгляд на меня и по ходу собрался заорать... Я уже собралась расправить крылья и взлететь (будь что будет!) но охотник вдруг пьяно ухмыльнулся и погрозил мне пальцем.

— Шалишь!

Чего?

— Шалишь, хмырь! Мышью прикинулось... Сгинь! Не верю...

И он (вы подумайте!) в самом деле закрыл глаза и захрапел! Уф... Сказав спасибо судьбе за такой шикарный подарок, я сгинула в ближайших кустах, прихватив полотенце.

— Саша, наконец-то! — Рик как-то сразу оказался рядом, словно ждал. — Наконец-то! Что случилось? Где ты? Все с ума сходят...

Я рванулась навстречу... и остановилась. Закусила губу. Тот, что заманил меня сюда, тоже говорил голосом Рика.

— Саша? — шаман опустил руки... Он смотрелся совсем как настоящий — даже в волосах над ухом, как всегда, торчала травинка — Рик вечно забывал посмотреться в зеркало после возни со своими травками-амулетами. И глаза — ну совсем такие же.

— Рик... это точно ты?

— Саша... — выдохнул родной голос, — Что с тобой? Маг при драконах сказал, что ты пропала прямо с праздника Невест. Что случилось? Подожди, не отвечай.

Он закрыл глаза, как-то по-особому тряхнул руками, что-то прошептал, и туман вокруг сменился на уютные деревянные стенки нашей комнаты в универе.

— Вот. Теперь никто к нам не подберется. Что произошло? Саша, ты не пострадала?

Саша... Саша... А тот называл "Александра". И не показался. И ни на один вопрос не ответил. Рик, это Рик. Настоящий.

Я всхлипнула и шагнула вперед:

— Рик, я так влипла...

— Дай и мне! Дай, говорю! Все вылакал...

— Ой, голова трещит..

— Еще б не трещала. Я ночью хмыря видел.

Голоса назойливо лезли в уши, выдергивая из сна. Я выглянула из своего уютного укрытия. А-а... Ночные алкаши... в смысле охотники... продрали глаза и принялись искать опохмелку или воду. Выглядели они так, словно ночью хлестали не брагу, а средство от тараканов. Тьфу. Алкоголь реально зло.

— Какого хмыря, что ты несешь, олух... — главарь с жалобным видом прижимал ко лбу кусок железяки от баллисты.

— Настоящего! — таинственным шепотом проговорил мой киллер, — Точь-в-точь, как рассказывают: черное такое, глазастое и с крыльями. И разговаривает!

— И много сказало? — устало поинтересовалась жертва браги.

— Тссс!

— А?

— Оно "тсссс" сказало! — просветил мужик. — Ну хмырь же! Тот дух, который живет в вине и браге. А потом является, если много выпьешь, и дает советы!

— Ой, дурак... — простонал главарь. — Какой тут тебе совет?

— Ну молчать, — поморгал глазами тупица, — Про то, что дракон пропал. И что мы выпили. И что говорили.

Главарь глянул на него так, как гаишник на мою подружку Альбину, когда в восьмой раз явилась экзамен сдавать. Безнадежно и тоскливо, как на самое большое несчастье в жизни.

— А про что тогда скажем?

— Скажем, что она не одна прилетела. Мол, драконы ее спасать примчались. И нам пришлось того... этого....

— Ты идиот?! — взвыл главарь. — Кто тебе поверит?! Какие еще драконы?!

— Да вон те. Вона-ка, по-за той тучкой, видите, летят?

ЧТО?!

Они уже подлетали к острову — светлые, блестящие на утреннем солнце, красивые...

Драконы.

Я радостно заорала... ну, запищала, ладно... и полезла из кустиков, навстречу крылатому счастью. Конечно, они меня ищут. Именно меня — Рик ведь им сказал, что я — мышь. Временно мышь, пока там маг белый учитель не разберутся с этим продвинутым "Орбитом", который мне подарила Озерная дракоша. Ох, и скажу я ей за это спасибо... когда доберусь.

— Драконы! Спасайтесь! Бежим! А-а-а-а... — мои охотники по-своему встречали прилет драконов. Вместо радости — вон, гляньте, сколько добычи сразу — мои ловцы подскочили и заметались по полянке, как кошки от рок-музыки. Все решали, куда бежать... А куда тут? Сплошь песок, кустики и мелкие камушки. Даже лес где-то далеко, у самого горизонта.

— Эй, вы чего, не бойтесь, тихо вы! Перестали бегать, олухи! — невзрачный рыжеватый мужичок хватал за рукав то одного, то другого.

Охотники куда-то послали мужика вместе с его указаниями (я не вникала, но куда-то глубоко), но тот не отставал:

— Да погодите вы! Не бегите!

— Пошел ты! Это тебе не двор хозяина, где драконы под "вязью" валяются и хвостом шевельнуть не могут. Бежим!

— Да вы не поняли! Баллиста ж сломана, они же не знают, что мы охотились, не знают они!

Если мы тихие, сидим спокойно, они нас не тронут... Просто так — не тронут!

— Да? — похмельные тугодумы притормозили... ненадолго. Передний дракон снизился...

Шиххххх — по берегу прошлась волна искристого пламени, заклубился дым. Охотники задергались еще пуще. Это я видела, что пламя иллюзорное, на самой-самой малой мощности, мышка усики не подпалит. А они-то не знали. Кто-то с перепугу облился водой, кто-то влез босой ногой в почти потухший костер, кому-то позарез понадобился щит из железяки. И самое интересное, они удирать собрались! Я сначала и внимания не обратила — ну куда они денутся? А потом главарь заорал на своих, обозвал дурнями и напомнил про катакомбы. Катакомбы?

Я где-то слышала такое смешное словечко... погодите, где ж это... на Черном море! Это ж такие длинные пещеры под землей, мы тогда с девчонками когда-то экстрима попробовать захотели, наняли проводника и полезли... Экстрим получился тот еще! Может, если б я проводника послушалась и вместо платья и модельных босоножек надела джинсы-кроссовки, тогда бы все лучше прошло. А так... мы далеко по той жути коридорной не уковыляли: Барбара ноготь сломала, Марго за шиворот паук свалился, я чуть ногу не сломала, когда каблук в щели застрял. Проводник от нас чуть не слинял тогда, хорошо что охранник придержал.

Да ладно, ну его, охранника, важно другое — тут есть катакомбы! А туда драконы не пролезут...

— Стойте! — я выскочила из укрытия раньше, чем успела сообразить, что это я такое делаю. И грозно растопырила крылья, — А ну стоять, вашу косметичку!

Ой мамочка... Что ж я творю?

Секунду мужики таращились на меня так, словно я старик Шварц и зомби из "Обители зла" в одном лице. Потом мой киллер икнул, жалобно сказал:

— Хмырь. Днем уже ходят... — и сел.

А остальные молча ломанулись в свои катакомбы. Снова ударил огонь, уже ближе, ярче. Не думая, я рванула следом, но ветка куста вдруг хлестанула по больному боку так, что в глазах потемнело. И земля из-под ног сразу куда-то делась.

— Александра! Александра-а...

— Да что ж за неугомонное создание...

— Александра!

— А? — Я повернула голову. Где я, а? Кругом сплошные кусты. И песок...Бок болит, как будто туда миксер впихнули, и он работает, работает, работает... пока я не превращусь в этот.. как его?..