Легенда о Мастере Книг

Я вып­ря­мил­ся и оки­нул взгля­дом без­мя­теж­но спя­щую гостью. Ху­день­кая, не­высо­кая, зо­лотис­тые во­лосы длин­ные и гус­тые, ве­ки нем­но­го по­тем­невшие, не по­нять от че­го, то ли не­досып, то ли проб­ле­мы с поч­ка­ми, то ли те­ни не­удач­но на­ложи­ла. Ще­ки впав­шие, ску­лы из­мождён­но за­ос­три­лись, об­ветрен­ные гу­бы ис­ку­саны до кро­ви.

Кто пус­тил в та­кую даль это ди­тя?

Я нак­ло­нил­ся и под­тя­нул оде­яло так, что­бы оно зак­ры­ло и пле­чи. Она по­лу­улыб­ну­лась сквозь сон, по­вер­нув го­лову к мо­ей ру­ке, и я не­воль­но за­мер. Но она не прос­ну­лась. Я кач­нул го­ловой и, уб­рав с её ли­ца зо­лотис­тый ло­кон, не сдер­жался и пог­ла­дил гостью по ще­ке. Шер­ша­вая. Или это ру­ка?

Она глу­боко вздох­ну­ла и по­вер­ну­лась на бок, све­сив но­гу с края кро­вати.

Я вып­ря­мил­ся, мах­нул ру­кой, не­воль­но улыб­нулся и от­сту­пил.

До­шёл спи­ной до две­ри и, упер­шись в ко­сяк, выс­коль­знул из спаль­ни, прик­рыв дверь.

В го­лове ца­рил пол­ный ха­ос, и я мед­ленно по­шёл в ка­бинет, ос­мысли­вая про­изо­шед­шее.

~*~

Зла­та

Единс­твен­ное мес­то, где че­ловек чувс­тву­ет се­бя в бе­зопас­ности, — это его дом. Ес­ли вы не чувс­тву­ете се­бя в бе­зопас­ности в сво­ей кро­вати, вам сто­ит за­думать­ся, а там ли она сто­ит?

Один из­вес­тный осен­ний фи­лософ.

Я прос­ну­лась от­то­го, что мне бы­ло теп­ло. Слиш­ком теп­ло, что­бы мне мог­ло это прис­нить­ся.

Пах­ло кем-то нез­на­комым. Ткань при­ят­но об­ни­мала моё по­луго­лое те­ло.

Стоп.

Я вскрик­ну­ла и ши­роко рас­пахну­ла гла­за. И не сра­зу по­няла, где на­хожусь.

Чья-то спаль­ня, ог­ромная кро­вать с бал­да­хином, с ко­торо­го сви­са­ют лен­ты по­луп­розрач­ной тем­ной тка­ни. Де­ревян­ный по­толок, сте­ны, нап­ро­тив кро­вати — ви­димо, ок­но, но оно зад­ра­пиро­вано што­рами. Сле­ва дверь.

По бо­кам кро­вати две ма­лень­кие тум­бы: на од­ной го­рит боль­шая све­ча в зо­лотом под­свеч­ни­ке, на дру­гой ва­за с цве... цве­тами?

Я нас­толь­ко уди­вилась, что при­под­ня­лась и сме­ло про­тяну­ла к ним ру­ку.

Лег­кое оде­яло спол­зло с мо­ей гру­ди, и я по­няла, что ле­жу на кро­вати в од­ном ниж­нем белье.

У ме­ня ед­ва по­лучи­лось заг­лу­шить крик ру­кой.

Ог­ля­дев­шись вок­руг, я не наш­ла сво­ей одеж­ды. Тум­бочки ока­зались пус­ты­ми.

При бо­лее тща­тель­ном ос­мотре, в про­тиво­полож­ной две­ри сте­не мне при­виде­лась ещё од­на дверь.

Я сос­ко­чила с кро­вати, утя­нув с со­бой за­щиту-оде­яло.

Как я и по­дума­ла, в сте­не ока­зал­ся шкаф.

Уже пос­ле то­го, как я вы­уди­ла из не­го ог­ромную ру­баш­ку, ока­зав­шу­юся мне чуть вы­ше ко­лен, впо­ру са­рафан из неё де­лать, и за­мота­лась в неё, я осоз­на­ла, что про­ис­хо­дит.

Я кра­ду ру­баш­ки из гар­де­роба Мас­те­ра Книг.

Мне по­каза­лось, что дверь за мо­ей спи­ной от­кры­ва­ет­ся и от­ту­да, по­чему-то в язы­ках пла­мени, по­яв­ля­ет­ся крас­но­кожий де­мон с ро­гами боль­ше, чем мои ру­ки.

Я ис­пу­ган­но раз­верну­лась.

Дверь бы­ла зак­ры­та.

Я об­легчен­но вздох­ну­ла и, на вся­кий слу­чай, зас­те­лила пос­тель об­ратно, по­чему-то по­думав о том, ка­кая она удоб­ная и мяг­кая.

Уже под­хо­дя к две­ри, я по­дума­ла о том, что неп­ло­хо бы раз­до­быть ещё и нос­ки — не хо­дить же по го­лому, пусть и теп­ло­му, по­лу бо­сиком.

Нос­ки в гар­де­робе Мас­те­ра ока­зались мне как гет­ры.

Я со вздо­хом от­ка­залась от них и, удив­ля­ясь не­весть от­ку­да взяв­шей­ся сме­лос­ти, сно­ва нап­ра­вилась к две­ри.

Я взя­лась за руч­ку две­ри и...

Не вы­дер­жа­ла, сно­ва обе­жала кро­вать и, глу­боко вдох­нув неж­ный за­пах, все-та­ки вы­тащи­ла один цве­ток, при­няв­шись впле­тать его в ко­су.

Ане­моны. Мои лю­бимые. Ак­ку­рат­но сре­зан­ные, су­дя по все­му не­дав­но.

Не­уже­ли у Мас­те­ра Книг есть Сад?

~*~

В ко­ридо­ре бы­ло свет­ло и за­гадоч­но.

Здесь, как и в спаль­не, сте­ны, пол и по­толок бы­ли де­ревян­ны­ми. Бла­город­ное крас­ное де­рево, пок­ры­тое чем-то блес­тя­щим, оно за­меча­тель­но хра­нило теп­ло и мне по­дума­лось, что по не­му очень удоб­но сколь­зить в нос­ках. Жаль, что у Мас­те­ра их не наш­лось мо­его раз­ме­ра.

Из мо­ей гру­ди выр­вался нер­вный сме­шок. По­дивив­шись собс­твен­ной наг­лости, я пош­ла даль­ше, по­думав, что это, на­вер­ное, от стра­ха.

Ко­ридор вы­вел ме­ня в гос­ти­ную, и я в смя­тении по­дума­ла, что здесь, по­жалуй, у­ют­нее, чем до­ма, во Двор­це Вес­ны. Там бы­ли толь­ко царс­твен­ность и бла­году­шие, а здесь бы­ло теп­ло. Нас­то­ящее теп­ло.

Сле­ва от вы­хода из ко­ридо­ра я за­мети­ла ещё од­ну дверь — то­же ду­бовую.

У ме­ня был вы­бор: ли­бо в дверь, ли­бо в ар­ку.

С од­ной сто­роны ме­ня би­ла дрожь стра­ха, с дру­гой сто­роны, я хо­тела по­быс­трее най­ти Мас­те­ра.

Я по­тяну­ла на се­бя двер­ную руч­ку.

Дверь под­да­лась без скри­па, впус­кая ме­ня в ог­ромный ка­бинет. Все его сте­ны бы­ли обо­рудо­ваны книж­ны­ми пол­ка­ми, лишь ок­но в звез­дное не­бо вы­деля­лось сво­ей чер­но­той. Здесь бы­ло столь­ко книг, сколь­ко не бы­ло во всей биб­ли­оте­ке мо­его от­ца. За­воро­жен­ная, я дви­нулась вдоль по­лок, про­водя паль­ца­ми по ко­реш­кам: яр­ким и не очень, ма­лень­ким и боль­шим, тон­ким и тол­стым. Здесь бы­ли зна­комые и нез­на­комые мне наз­ва­ния, раз­ные жан­ры и язы­ки. Шеп­ча их наз­ва­ния, я дош­ла до се­реди­ны ка­бине­та, преж­де чем за­мети­ла его хо­зя­ина.

Я вздрог­ну­ла и от­шатну­лась, зас­тыв на се­реди­не ка­бине­та.

Он сто­ял у сто­ла в глу­бине, об­ло­котив­шись на не­го, и с ух­мылкой смот­рел на ме­ня.

Я по­чувс­тво­вала се­бя го­лой и не­воль­но об­ня­ла се­бя ру­ками, боль­ше все­го меч­тая ку­да-ни­будь спря­тать­ся.

Взгляд Мас­те­ра Книг об­во­лаки­вал, изу­чал, прон­зал ме­ня нас­квозь, буд­то бы ис­пы­тывая. Мне ка­залось, что он ви­дит дверь за мо­ей спи­ной в мель­чай­ших де­талях: нас­толь­ко хо­рошо он ме­ня зна­ет.

Я сто­яла, бук­валь­но оне­мев и не смея из­дать ни зву­ка. Всё, на что я бы­ла спо­соб­на — это изу­чать его в от­вет.

Вы­сок. На­вер­ное, го­ловы на две вы­ше ме­ня. Ши­рок в пле­чах, но по­чему-то не ка­жет­ся ги­ган­том — гля­дя на его ру­ки, скре­щен­ные на гру­ди, я по­дума­ла, что прос­то я та­кая ма­лень­кая.

Хо­тя ком­на­та ос­ве­щалась лишь све­том нас­толь­ной лам­пы да звезд, я ви­дела его очень хо­рошо. Он был смугл и при этом не­ожи­дан­но све­тел: во­лосы, рес­ни­цы и бро­ви вы­дава­ли в нём сы­на Зи­мы, цвет ко­жи и глаз — сы­на Ле­та. Я сра­зу от­бро­сила мысль о се­дине, нет — его во­лосы бы­ли цве­та сне­га, что оку­тывал зем­лю за ок­ном. В его гла­зах плес­ка­лась не­ожи­дан­но тем­ная во­да — не лед, как у жи­телей Зим­не­го Царс­тва, — на во­де иг­ра­ло пла­мя от­све­тов, и мне ка­залось, что она го­рит.

Его тон­кие гу­бы ух­мы­лялись толь­ко чуть-чуть, и бы­ло в этой ух­мылке что-то, что аб­со­лют­но сби­вало ме­ня с тол­ку.

Она не вя­залась с взгля­дом.

Сто­яв­ший у сто­ла муж­чи­на в сво­бод­ной ру­баш­ке, прос­тых фла­неле­вых шта­нах и... нос­ках, во­об­ще не ка­зал­ся мне по­хожим на Мас­те­ра.

Для Мас­те­ра из ма­миных ска­зок он был слиш­ком... взросл, для Мас­те­ра из ма­миных ус­тра­шений — слиш­ком че­лове­чен.

Ко­неч­но, ес­ли не смот­реть в гла­за.

Имен­но гла­за не ос­тавля­ли сом­не­ний в том, что это тот, ко­го я ищу.

Од­на­ко я ни­как не мог­ла ре­шить: бо­ять­ся мне его или нет.

Гла­за го­вори­ли мне од­но, ух­мылка и сло­жен­ные на гру­ди ру­ки — дру­гое.

Я опус­ти­ла взгляд, ед­ва удер­жи­ва­ясь от то­го, что­бы не заж­му­рить­ся и не об­хва­тить се­бя ру­ками. На­до бы поз­до­ровать­ся, но как? На­до бы поб­ла­года­рить за свое спа­сение, но как вы­давить это из стя­нуто­го не­реши­тель­ностью гор­ла? Да и точ­но ли это спа­сение?

Где-то внут­ри ме­ня шеп­та­лись го­лоса ле­генд, выр­ванные мной из детс­тва.

"Мас­тер ни­ког­да не ска­жет те­бе сво­их же­ланий, ты дол­жна уга­дать их са­ма, но знай, что в нём са­мом, в Мас­те­ре, всег­да есть под­сказ­ка. Ты мо­жешь ис­полнить его же­лание в лю­бой мо­мент, са­ма то­го не осоз­на­вая, прос­то до­верь­ся Мас­те­ру и прис­мотрись к не­му".

Прис­мотрись.

"Ес­ли ты че­го-то бо­ишь­ся, луч­ший спо­соб пре­одо­леть этот страх — прой­ти че­рез не­го".

Го­лос мо­его учи­теля, проз­ву­чав­ший в па­мяти, зас­та­вил ме­ня под­нять взгляд об­ратно.

Я пос­мотре­ла на Мас­те­ра. Он слег­ка пе­реме­нил по­зу, по­чесав ще­ку о пле­чо, и те­перь гля­дел на ме­ня, слег­ка нак­ло­нив го­лову впра­во. В та­ком по­ложе­нии его ух­мылка выг­ля­дела ско­рее улыб­кой.

И тут мой взгляд сно­ва упал на скре­щен­ные ру­ки.

Мас­тер дер­жал их так, что мне не бы­ло вид­но его ла­доней.

То есть, он се­бя... об­ни­мал.

Об­ни­мал.

В мо­ем моз­гу про­нес­лось ли­ку­ющее "по­няла!" и сле­дом за ним оша­рашен­ное "а то ли?"

Од­на­ко по­думай са­ма, дочь Ве­сен­не­го Вет­ра, что нуж­но че­лове­ку, нес­метное ко­личес­тво лет не ви­дав­ше­му лю­дей и не чувс­тво­вав­ше­му теп­ла?

Об­нять.

Я сме­ло сдви­нулась с мес­та и, идя к Мас­те­ру Книг по мяг­ко­му ков­ру ка­бине­та, не от­ры­вала взгля­да от его глаз. Они ста­ли слег­ка нап­ря­жён­нее, тем­нее, но я по-преж­не­му не чувс­тво­вала в них хо­лода.

Я по­дош­ла к не­му и об­ня­ла его, зак­рыв гла­за. Моя го­лова ед­ва дос­та­ла до его лок­тей.

Спле­тение его рук ос­то­рож­но раз­жа­лось и, как мне по­каза­лось, по­вис­ло не­надол­го в воз­ду­хе, а за­тем сом­кну­лось за мо­ей спи­ной.

V.Дом Мас­те­ра Книг.

~*~

Мас­тер

Для то­го что­бы дер­жать се­бя в ру­ках, нуж­но уметь раз­жи­мать паль­цы.

Гимн адеп­тов мо­нас­ты­ря свя­той Ка­пели.

Я ждал её про­буж­де­ния, как вто­рого при­шес­твия. Хо­дил нер­вно по ка­бине­ту, грыз ка­ран­да­ши, пы­тал­ся про­репе­тиро­вать при­ветс­твен­ный ди­алог, но ни­чего не по­луча­лось.

Я хо­тел бы­ло при­гото­вить ужин, но по­думал, что дев­чонка, дол­жно быть, прос­пит не мень­ше су­ток, ес­ли пре­одо­лела та­кой дол­гий путь. На до­роге от ок­ра­ины Зим­не­го Ле­са и до вер­ши­ны мо­его хол­ма нет при­ютов. По­это­му я прос­то прик­рыл дверь в спаль­ню, унёс су­шить­ся её одеж­ду и вер­нулся в ка­бинет, не зная, ку­да се­бя деть. Ни ра­зу ещё не бы­ло та­кого, что­бы гость взял, да и на­вер­нулся бы в об­мо­рок, прям с по­рога. Обыч­но я как-то ус­пе­вал на­деть па­рад­ный чер­ный плащ, встав­ные клы­ки и встать пе­ред ни­ми во всей сво­ей гроз­ной кра­се. Ох, ка­кие бы­ли ши­кар­ные вре­мена.