Романтики с Хай Вея

— Что-то большое. Огромное. Словно мы очутились в тёмной комнате вместе со слоном, и стали его исследовать на ощупь... а начали с хвоста. Примерно так. Я понимаю, это немного расплывчато, но...

— Нет, это вполне доступно, — успокоил его следователь. — Я это ощутил гораздо раньше. Вот только такая интересная аналогия — слон в комнате — мне в голову не пришла. Как-то мне тревожно от всего этого. Беспокойно, что ли... Саш, ты кинь письма своим друзьям, не забудь. Может, что и выясним.

— Хорошо. Я, конечно, ничего не обещаю, но попробую. Ладно, тогда давайте займёмся каждый своим делом, а то...

— А то что?

— А то я есть хочу. Я же только-только пришёл.

— И это ты называешь — "заниматься своим делом"? — съязвил следователь.

— Подчеркну — любимым, — парировал Саша. — Всего хорошего, Игорь Юрьевич.

— Всего...

* * *

Они созвонились через день, оба порядком разочарованные. Сашины друзья по Фидо не имели понятия о том, что его интересовало, но пообещали что-нибудь узнать при случае, буде такой представится. Саша попросил не передавать информацию по цепочке дальше, как это нередко происходило — он внезапно подумал, что это лишнее. Зачем тревожить людей понапрасну? Стас свёл его со своей матерью, сестрой покойной Дарьи Ольшанской, но та, кроме охов и вздохов, ничего толком сначала не смогла рассказать, лишь потом разговорилась. Да, её сестра Дашенька (причём сестра младшая, пять лет разницы) закончила биологическое отделение МГУ, потом поступила на работу в "почтовый ящик", там стала увлекаться туризмом, ходить в какие-то походы в горы, где и погибла. Как выяснилось, даже тела её не нашли — просто ушла в туман и не вернулась. А поиски ничего не дали. Вот и всё. О том, чем занимался злополучный институт, Стасова мама не имела никакого понятия. Сама она всю жизнь проработала бухгалтером, вырастила двоих детей и о научной карьере ни в жизни не помышляла. Она, кстати, была ребёнком от первого брака, а Дарья Ольшанская — от второго. Не смотря на разницу в возрасте сёстры друг друга любили, и когда Даша погибла, Ирина Алексеевна, Стасова мама, по её словам, очень переживала. И переживает сейчас, через тридцать с лишним лет после трагедии.

Саше показали фотографию Дарьи Ольшанской, и он понял, почему, собственно, его родной отец чуть было не предпочёл эту девушку его родной матери. Красавицей Дарья не была, но было в её лице нечто такое, что заставляло смотреть пристально — какая-то завораживающая внутренняя сила, одержимость, которая приковывала взор. Симпатичная девушка, шатенка, не полная и не худенькая, задорная, озорная... и зачарованная чем-то неведомым.

— Это за год до смерти, — сказала Ирина Алексеевна. — В поход они собирались, дома фотографировались... Как магнитом их в эти горы тянуло, отец говорил тогда — не ходи, добром это не кончится. И прав оказался... Так и вышло.

— А есть у вас ещё фотографии? — спросил Саша с надеждой. — Может, кто из их института снимался с ней, а у вас сохранились снимки?

— Я посмотрю, погоди минутку... — Ирина Алексеевна листала фотоальбом. Старый, синий, с завязочками. — А, вот... Это она с твоим папой и с Володей Айзенштатом. Он, как говорили, был в Дашу сильно влюблён, этот Володя. Но сама я его никогда не видела, он к нам не приходил.

— А откуда вы знаете, кто это? — спросил Саша.

— Так вот же, написано...

"Памир, 1965год. На память Дашуньчику от Володи и Вити"

— Понятно... а ещё есть? Вы простите, что я прошу, но... очень надо.

— Сашенька, а что там такое-то случилось? — спросила Ирина Алексеевна.

— Да пока, вроде, ничего, — пожал плечами Саша. — Кое-что нашли про этот институт, решили разузнать. Ведь, получается, Дарья не одна погибла. Выходит, что там погибло гораздо больше народу, почти все, кто там работал...

— Разве так бывает? — подумала вслух Ирина Алексеевна. — Странно это.

— Было бы не странно, я бы и не спросил. Да и вообще... Я тут подумал, что по отношению к отцу это было бы справедливо... хотя бы узнать, как он жил, где работал, что делал. А то мы живём — и ничего вокруг себя не видим, понимаете? — спросил Саша. В те минуты он заставил себя поверить, что говорит правду. И Ирина Алексеевна поверила ему.

— Это правильно, Сашенька, — покивала она. — Верно. Только больно редко сейчас у нас дети думают о том, что с их родителями было когда-то. Вот Стас совсем не задумывается, как мне кажется...

— Да нет, что вы, — заверил Саша, немного покриви душой. — Стас первый предложил этим всем заняться, между прочим. Так, поначалу просто сидели, вспоминали родственников...

— Тогда молодец. Похвалю потом, что тётку вспомнил. Ты не поверишь, Саша, как быстро жизнь летит! Мне временами кажется, что вот только-только мы были молодые, что только-только школу закончили, куда-то там поступать собирались... потом вдруг — раз! И дети у всех... а чужие дети быстро растут, знаешь ли... раз! И уже эти дети школы позаканчивали. Я же не чувствую, что мне шестьдесят, Сашенька. Что в шестнадцать, что сейчас... вот только время остаётся всё меньше и меньше...

— Да ну что вы, ей Богу!.. — возмутился Саша. — И не думайте даже, что вы говорите такое! Вы ещё молодая и привлекательная женщина, Ирина Алексеевна, и грех вам говорить такие глупости.

— Может, ты и прав, Саша. Дай Бог.

— Да не "Дай Бог", а серьёзно. Ваш отец сколько прожил?

— Восемьдесят девять.

— А мать?

— Девяносто один.

— И что вы говорите после этого? Что время остаётся всё меньше? Да вы ещё всех нас переживёте, — заверил Саша. Он ещё не подозревал того, что в этот момент был самым настоящим пророком — Стасова мать прожила девяносто три года — не рекорд для этой семьи, но очень солидно, что говорить. Если бы он узнал — то, вероятно, возгордился бы. Но...

— Твоими устами — да мёд пить, — Ирина Алексеевна убрала фотоальбом в секретер. — Дождёшься этих охламонов?

— Стаса с Евгенией? — спросил Саша. — А скоро вернуться?

— Обещали, что в пять. Очень надеюсь, что не соврут и придут ко времени.

— Это хорошо, а то я Стасу тут диск принёс, отдать бы надо, — Саша подошёл к окну, выглянул. — Так вот же они!

— Где?

— Они стоят во дворе и преспокойно пьют пиво! — ответил Саша. — Я сейчас к ним спущусь, чтобы поторопить немножко. А то меня дома, боюсь, ждут...

— Хорошо, Сашенька. Пиво это... просто безобразие, слов нет у меня. И чего в нём такого вкусного, я не пойму? По-моему, это просто взяли кучу обмылков, взбили, чтобы пена была — и всё. По крайней мере, вкус у вашего пива, как у хозяйственного мыла, не иначе.

— Кому что нравится, — философски заметил Саша. Спорить он не решился — нервы надо беречь. Конечно, за пиво обидно, но это — мелочи, можно и перетерпеть.

* * *

— Кормилкин, ты меня довёл, — пожаловался Стас интимно. — Я и не думал, что ты так всерьёз отнесёшься ко всей этой ерунде. Ну и что, что там такое произошло? Чего особенного-то, скажи на милость?

— Я и сам не понимаю, — признался Саша. — Тянет меня почему-то с этим всем разобраться. Словно это всё важно...

— Для кого? — Стас возмущенно хлопнул себя по коленке ладонью. — Для тех покойников? Для твоей матери, которая, как я понял, про это и слушать не хочет? Для моей, которая теперь плакать будет до вечера, сестру вспоминая? Нет, Сашка, ты не прав.

— Прав. Знаю, что прав, — ответил Саша.

— Ты не ответил на мой вопрос, — заметил Стас, вытаскивая из сумки ещё одну бутылку пива.

— Для кого важно? Прежде всего — для нас. Игорь Юрьевич, между прочим, ничем просто так пока что не интересовался. Он мужик серьёзный, сам знаешь.

— Ой, Кормилкин... — Стас ополовинил бутылку, задумчиво почесал переносицу и вздохнул. — Ну, допустим... Что мы имеем на данный момент?

— Кашу. Полнейшую причём. Обрывки, осколки, неточности. Казанцев пытается вытащить что-то из архивов, но он заранее предупредил, что навряд ли что получится.

— Честность красит человека, — заметил Стас.

— А человек играет на трубе, — подытожил Саша. — У кого бы узнать, что за тематика была у этого НИИ. И какое название?..

— Кормилкин сегодня без балды совсем, — Стас ухмыльнулся. — Тематики не знаю, а вот название — пожалуйста. "Очакого-4".

— Мать сказала?

— Пушкин... естественно, кто ещё. Она, кстати, пообещала найти кого-нибудь, кто может быть в курсе.

— Что-то я в это не верю... в то, что найдёт. У меня странное ощущение... А вот про тематику тут подумалось, кстати!.. Дед сказал, что возил в институт животных. Значит, это были биологи.

— Почему? Мало ли кому могут понадобиться крыски? Или мышки? Или свинки? Может, это были физики?

— Отец был химиком, — заметил Саша. — Мама поговорку тут вспомнила... "Все химики — ноль, только физики — соль". А ты говоришь...

— Хорошо, допускаю. Нет, Саша, это были биологи, точно. Тётка какой институт кончала? Биологический факультет. Лет ей было мало, посему она вряд ли имела ещё одну специальность. А работала по своему профилю, и никак иначе. В те годы только так и можно было. Ты, впрочем, в курсе...

— Да уж... но что тогда отец там делал?..

— Да мало ли что!.. — отмахнулся Стас. — Значит, было нужно...

— Значит, было, — согласился Саша. — Стас, и как тебе всё это?..

— Хорошо. Весело и интересно. По крайней мере, пока. Посмотрим.

* * *

Это было какое-то новое ощущение. Что-то в нём было, верно, сродни ощущению, что даёт открытие. Может быть, Ньютон с его пресловутым яблоком испытал подобное. Саше это ощущение было совершенно незнакомо, он и не думал, что когда-то сможет испытать что-то подобное. Ново и очень интересно. Для себя он понял, что раньше никогда, по сути дела, ничего не искал. А тут... Вот он, истинный охотничий азарт. Только теперь он начал понимать, что человек способен испытать на самом деле. Мы живём в мире урезанных, скупых эмоций. Мы боимся "проявиться" в полной мере, показать себя такими, какие мы есть. Социум. Мнения. Рамки.

Саша прогнал несколько фамилий из списка через телефонную базу, решил посмотреть, что получится. Получилось так себе. Слишком много народу. Наглости звонить по указанным телефонам у Саши не хватило, он побоялся нарваться на грубость, тем более, что люди в наше время непредсказуемы.

Тупик. Непонятно, куда идти, откуда начинать. Нет, с телефонами ничего не выйдет, это понятно, но можно попробовать поискать знакомых, которые помнят тех, кто в списке... и что дальше с ними делать? Допустим, есть кто-то, кто помнит семейную пару... как их там, Беловы? или этот, к примеру... Панов. Ну, хорошо, допустим, нашли. И что скажут эти мифические знакомые Беловых и Панова? "Да, помним... надо же, сколько лет-то прошло!.. Где работали? Нет, не знаем, знаем только, что тема была секретная, и что про неё нам никто не говорил... Простите, а кто вы-то сам будете?"

Бесплодные раздумья длились до глубокой ночи. Саша пил чай (на этот раз простой, чёрный), мотался по квартире, как неприкаянный, про почту забыл и читать расхотелось. И вдруг...

Саша остановился посреди комнаты, хлопнул себя по лбу.

— Ну и дурак же! — сказал он в пространство. — Нет, какой дурак!..

Он вспомнил с предельной ясностью короткий момент сегодняшней беседы со Стасовой мамой. "Так вот же, написано: "Памир, 1965 год..."

— Горы, — сказал Саша сам себе, но какую-то секунду ему показалось, что весь дом слушает его. — Памир... А ведь должен же был кто-то догадаться. Или я. Или Игорь Юрьевич. Просто мне повезло, я дошёл до этого раньше. Интересно. А ведь может получиться, действительно может... Повезло.

* * *

— "Сизиф", Игорь Юрьевич. Вот что нам нужно попробовать поискать. Разгадка этой загадки, если это, конечно, загадка, будет в том, что такое "Сизиф".

— Поищем, — согласился следователь.

...День шел к вечеру, уже смеркалось. По чести сказать, делать ни Саше, ни Игорю Юрьевичу ничего не хотелось. В такой день хорошо просто посидеть, попить пива... и ни о чем не думать.

— Игорь Юрьевич, так на чем мы остановились? — поинтересовался Саша.

— На проекте, — ответил следователь. — Есть область исследований, которая находится на стыке нескольких направлений. Космос мы исключили. Что остается?

— Ну, во-первых, оборонка, — начал Саша. — Смотрите сами. Отец химик, есть биологи, есть инженеры. У меня напрашивается вывод, что они там разрабатывали какое-то биологическое оружие.

— Почему? — живо спросил Игорь Юрьевич.

— Потому, что это все действительно приходится на стык. Химик проводит синтез вещества, биолог проверяет на животных, инженер создает... черт его знает, может, какие-нибудь там контейнеры, что-то еще для перевозки, для хранения, для... не знаю, но можно что-то предположить.

— С натяжкой, — неохотно произнес следователь. — Хорошая версия, согласен. Только записка и заключения к ней не подходят. Вернее, подходят, но не по всем параметрам. Вот погляди... — он положил на стол пачку листков и стал в них методично рыться. — Что-то странно у нас получается, не находишь? Институт, который по твоим словам занят разработкой, исчезает с горизонта в шестьдесят седьмом году. Все, кто в нем работал, за редким исключением, покидают этот бренный мир. А проект "Сизиф", о котором идет речь в записке, продолжает существовать. Как? Без института?

— А если институт отдал в испытание какую-то разработку? — осторожно спросил Саша. — И сам стал не нужен?

— Не получается. Дело в том, что исследования, о которых говоришь ты, требуют постоянных доработок. Ведь у противника чуть не каждый год появляется что-то новое. А тут что? Всех сотрудников перерезали — и успокоились на достигнутом?

— Так что же это такое? — спросил Саша.

— Да что угодно. Только не оборонка. Будем думать. Поехали-ка в Очаково смотаемся, поглядим на это все еще разок.

— Только придется ехать с дамами, — сказал Саша. — Я не знаю, как у вас, но у нас уже назревает ссора из-за наших постоянных отлучек.

— У нас тоже, — вздохнул следователь. — Что ж, возьмём, коли так... Нет, Саша, это не оружие.

— А что тогда? — спросил Саша насмешливо. Ему очень хотелось поверить в свою версию.

— Пока не знаю, но догадываюсь.

— И что же?..

— Подозреваю, что это связанно с разведкой или чем-то подобным... вполне возможно, кстати, что сотрудников потом взяли других, институт перенесли в какое-то другое место. Мало ли как... А на разведку это очень похоже. Тут ведь все средства хороши, согласись. Да и фраза о "пятерых пленных" подходит...

* * *

На этот раз Очаково встретило их проливным дождём. Платформа была пустынна, народ предпочёл остаться в здании вокзала — охота ли мокнуть, если до поезда ещё больше сорока минут? Саша и Игорь Юрьевич спустились вниз с платформы и очутились на памятной Саше площади.

— Куда дальше? — спросил следователь.

— Там остановка, только надо расписание посмотреть. Кто его знает, этот автобус...

Расписание они нашли в самом углу площади. Пока Саша смотрел, Игорь Юрьевич огляделся.

Площадь была старая, это чувствовалось. В дальней её части начинался забор пивного завода, но это следователю интересным не показалось. А вот все остальное... "Интересно, те кто тут работал... когда ходили по этой площади, чувствовали то же самое, что и я? — подумал следователь. — Или что-то другое? Впрочем, этого я никогда не узнаю — спросить-то не у кого".