| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
— Все плохо, ваше высочество. Баталия барона Вилла Марского разбита в пух и прах, граф Марк Итийский убит, два конных полка покинули поле боя!
— А на правом — без изменений?
— Да, ваше высочество.
Таривас вздохнул.
— Эварис.
— Да, — сухо ответил маршал.
— Ты знаешь, что делать.
— Знаю, но...
Договаривать не было нужды. Таривас ощущал лавину накатывающих одно на других чувств за спиной. Мать была не в бешенстве или ярости, о нет. Даже у него не оставалось слов для того, чтобы правильно выразить ее текущее состояние. Наверное, еще чуть-чуть, и королеву попросту хватит удар от переполнявших ее чувств. И маршал, если дорожил жизнью, никак не мог сказать то, что говорить, однозначно, следовало.
Даже без глаз Таривас понимал, что дела их плохи, очень плохи. Еще чуть-чуть, и они обернутся катастрофой.
— Мама, мы должны отступать.
Молчание. Дикая, бешеная вспышка ярости.
Никогда еще ветророжденные не подбирал нужные слова и интонацию так быстро, как сейчас.
— Они оказались сильнее, но только сегодня. Мы отойдем, соберем больше войск и обратимся к союзникам. Еще ничего не окончилось, мама. Мы должны. Обязаны. Это — наш долг, как правителей. Стихийные маги устали, сковывающие ничего не могут противопоставить ученикам Вороньего Короля, их артиллерия сильнее, она изматывает ветророжденных и пробивает щиты. Мы должны отойти и перегруппироваться.
Молчание. Ярость опадает подобно пламени в соломе.
— Мама, времени не осталось.
Молчание. Паника. Ярость. Страх. Принятие...
И в довершение этому хриплый, почти жалобный голос матери:
— Поступайте, как сочтете нужным.
155
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
