Кровь на камуфляже

А еще к форме солдата так и норовит что-то прилипнуть и испачкать её: кровь из раны товарища, которому ты оказываешь медицинскую помощь или тащишь его на себя, вынося из 'красной зоны', липкая грязь с земли, бетонная и кирпичная пыль, срывающаяся со всех укреплений и зданий, гарь, сажа, копоть, да и проезжающий мимо танки или БТРы могут обдать волной комков земли, вперемешку с человеческими останками (хрен знает, где 'броня' постоянно находит на свои траки всю эту мертвечину). Ну и так далее по списку.

А еще война — это страх! Здесь боишься двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю, триста шестьдесят пять дней в году. Боятся здесь все! Абсолютно все!

На войне страх многогранен. Ты боишься погибнуть, но ещё больше боишься жить, потеряв конечности. Боишься терять друзей, но ещё больше боишься к этому привыкать. Боишься, гибели мирных, которые верили в тебя, а ты не смог их защитить. Боишься погибнуть раньше, чем уничтожишь хотя бы несколько врагов. Боишься испугаться и не выполнить задание. Боишься попасть под командование 'самодура'. Этот список можно продолжать долго. Сколько бы ты ни был на войне, ты всегда будешь чего-то бояться, и это хорошо.

Страх помогает выжить и выполнять свою работу. Главное не допускать паники и испуга. Паника, испуг или психические нарушения происходят тогда, когда твоё сознание не может дать ответ на происходящее. Ответ на вопрос, почему ты умираешь, почему тебе приходится убивать, почему на твоих глазах погибают твои друзья и т.п. Каждый раз нужно самому себе задавать этот вопрос и сразу находить ответ. Самому себе объяснять происходящее. Даже если нет ответа, нужно его придумать. Тогда происходящее покажется твоему сознанию объяснимым, а значит — нормальным. Следовательно, ты можешь действовать дальше. И при этом ты должен верить в то, что делаешь. Чтобы твоя борьба казалась для тебя важнее жизни. Это необходимо в самом начале. Потом всё идёт по накатанной. Главное самому себе всё правильно объяснять.

Война — штука страшная, чего уж там. Но, несмотря на это, люди идут на войну, они воюют, даже видя кровь и смерть своих и чужих. Казалось бы, нужно быть отчаянным безумцем.. или не знающим страха... или просто дураком, чтобы там оставаться. Так в чем же мотивация воюющих и почему они снова и снова идут в бой? Есть ли люди, которые не боятся смерти? Я думаю, таких людей нет. Всем страшно. Инстинкт самосохранения никто не отменял. Но ведь есть трусы, и есть храбрецы. Все просто. Храбрецы — это те, кого страх не сковывает, и они могут его побороть в себе в самый ответственный момент. А побороть помогает чувство долга и ответственности, ответственности за исход дела и за своих товарищей, так как в бою от тебя зависит жизнь твоих побратимов, а твоя жизнь зависит от них. Трус — это человек, которым страх полностью завладевает, он его контролирует, и все действия и не действия труса подчинены только ему, страху. Трус опасен в бою. Из-за одного труса может погибнуть все подразделение. Признаюсь честно, откровенных трусов я пока не встречал, но страх в глазах видел. Но, это нормально, ибо без страха не было бы и героизма. Здесь на войне, я заметил одну интересную штуку. Молодые солдаты, которым по двадцать лет, меньше боятся смерти. Вернее, они смерти меньше не боялись, а, скорее, меньше верят в то, что они могут погибнуть. Скажу по себе, что в начале войны, в первых боях, страха совсем не было. Хотя знал, что буду воевать, все-таки пошел добровольцем и сразу же сделал все, чтобы попасть на самый передок.

Первые мысли о возможной смерти появляются после того, как появляется первая кровь и первые потери. Но ты все равно не веришь в свою смерть. Иначе, где взять силы для того, чтобы снова идти в бой. Да и кто поверит в то, что его, двадцатилетнего красавца — парня могут убить. Не может такого случиться, не справедливо это. Но такие несправедливости случались, к сожалению. Особенно не по себе становится, если тебя, серьезно так, ранят. Ты перестаешь верить в свою заговорённость. Смерть уже не кажется чем-то мифическим, она становится более чем реальной.

Все эти мысли и философские рассуждения для меня сейчас вроде как мантры самовнушения. Я ведь не просто так тут сижу в окопе и, глядя в небо мысли всякие думаю и философии рассуждаю. Я, мать его так, вообще-то небольшой складной лопаткой жирную от набухшей воды, землю грызу, чтобы спрятать свое любимое тело от скорого артиллерийского обстрела. А вся эта философская муть в голове нужна, чтобы отвлечь мозг от забитых напрочь мышцах в руках, от постоянно ноющей спине и ногах, чтобы он, этот чертов мозг, перестал меня мучить болевыми спазмами.

Думаешь всякую хрень и вроде как не обращаешь внимания на боль во всем теле, вроде как и ковыряешь лопаткой землю.

Успел вовремя. Первые пристрелочные снаряды легли метрах в ста от меня, когда я залезал в боковую нору и прикрывался деревянным щитом, который до этого лежал на дне окопа.

Весь грязный, мокрый, злой чертовски уставший.

Только залез в свою нору, как тут же начали частить близкие разрывы. С начала легкие взрывы минометных мин малого калибра, потом ударили чем-то тяжелым.

Бах! Бах!

Потом рвануло совсем хорошо — громко, мощно. Судя по звуку — это прилет 'Града'. 122 миллиметра — это вам не хухры-мухры. Длинные, трех метровые 'карандаши' прилетают с той стороны и, соприкасаясь с поверхностью, несут вокруг себя смерть и разрушения. Двадцать килограмм взрывчатки, которые разносят вокруг себя осколки и взрывную волну. От его огня не спасет ни тяжелая броня, ни окопы. Одна ракета способна уничтожить все живое в радиусе ста метров, а за двадцать секунд установка способна выпустить сорок снарядов.

Тех, кого не убьет взрывом, достанут осколки: от одного снаряда, в зависимости от модификации, получается до трех с половиной тысяч смертоносных осколков. Тот, кто чудом избежит первых двух поражающих факторов, просто сгорит: температура в эпицентре взрыва может достигать двух тысяч градусов, броня начинает плавиться, люди сгорают моментально вместе с амуницией.

Это не первый мой обстрел, и не второй, и не третий и даже не десятый. Я давно перестал считать сколько раз попадал под обстрелы. Причем, не только вражеские, пару раз попадал и под прилеты наших артиллеристов и ракетчиков. Хули, если, мы разведка, всегда на передке, а ракеты, особенно такие 'Грады', они малехо тупые и бьют по площадям. БМ-21 "Град" отличается не самой выдающейся точностью. В среднем ракета может отклониться на тридцать метров. Учитывая ее мощность, это не особенно важно — цель все равно будет уничтожена. Но если стрельба ведется в городской черте, это нередко приводит к нежелательным жертвам.

Первыми смертельный "Град" на себе испытали китайцы. Чтобы сломить сопротивление горстки советских пограничников на острове Даманский, они сосредоточили пару тысяч солдат, боевую технику и артиллерию в лесном массиве неподалеку. После удара РСЗО БМ-21, которые по документам проходили как трактора, за считанные секунды солидный участок леса вместе с маоистами был перепахан сталью, выжжен и фактически перестал существовать.

Эта война — на самом деле война артиллерии. Здесь на первом месте — РСЗО и ракеты, на втором — дальнобойные гаубицы, пушки и САУ, на третьем — различные минометы, потом идут танки и ПТУРы, стрельба всех этих систем, корректируется с воздуха с помощью различных беспилотников. Где-то между первой и второй строчкой этого рейтинга расположись боевые самолеты и вертолеты. Спецназ при поддержке легкой бронетехнике при этом должен все сделать так, чтобы артиллерия заняла более выгодные позиции и точно наносила свои удары.

Нынешние боевые действия носят совершенно другой характер и мощь, и не идут ни в какое сравнение с событиями восьмилетней давности. 2014 и 2015 года даже близко не стояли с той мясорубкой, что творится сейчас. Эта война войдет в историю как самая кровавая на постсоветском пространстве, и за год по потерям переплюнет десятилетний Афган и Чечню.

Артиллерию активно использовали обе стороны. Мы гасили врага, он гасил нас. Мы засыпали их позиции карандашами 'Градов' и фугасными чушками тяжелых гаубиц, они в ответ делали то же самое. Подавляющая часть наших 'двухсотых' и 'трехсотых' была результатом работы вражеской артиллерии. Некоторые мои товарищи погибли так ни разу и, не увидев живого врага в прицел своего автомата. Славяне в очередной раз лупили друг дружку почем зря. Гражданская война — самый жестокий и беспощадный способ уничтожения людей одной веры и национальности.

Под обстрелом страшно. Вот сколько под них не попадай а всегда страшно. Конечно не так, как в первые разы, но все равно сыкотно.

Внутри ужас, который сложно выразить словами. Весь обращаешься в слух, нервы, как струны, лопнут, и слёзы не удержать. Первое время нещадно трясёшься от страха, мозг отказывается работать, тело не гнётся, вообще не подчиняется. Кажется, и дышать перестаёшь. Замер. Вслушиваешься, как близко ложатся вражеские снаряды. Тело парализует, и оно отказывается подчиняться. Бывало под первыми обстрелами кто-то из моих боевых товарищей, и обделывался от страха, но за это никто и никогда не смеялся над ними. Смеяться будет только тот, кто никогда сам не попадал под обстрел. Потому что такие люди просто не понимают, каково это, быть в эпицентре одновременно землетрясения и извержения вулкана. Земля под номами все трясется от близких разрывов, да еще и с неба летят огненные 'кометы' и ты даже не заметишь, как твой сфинктер разожмется и выпустить наружу предательскую струю. Ты не контролируешь свой организм, его контролирует страх, природный, первобытный страх, доставшийся нам от предков, которые могли предчувствовать природные катаклизмы — землетрясения и извержения вулканов.

Но это все по первой, особенно когда садят чем-то мощным, типа, 122 мм, 152 или 155 мм. А потом даже к этому привыкаешь. Боишься, конечно, но не так сильно, а если еще удалось надежно спрятать свое тело, то совсем красота, можно и вздремнуть малёшка. Нет, полноценного сна, конечно, не будет, где вы на войне, особенно, на передовой, видели, чтобы бойцы нормально, полноценно высыпались? Просто на какой-то миг, часть мозга отключится, и произойдет небольшая перезагрузка психики.

Что со мной и произошло, сон навалился как-то незаметно, будто бы исподтишка. Вот так под близкие, частые разрывы я и уснул, а точнее провалился в липкое, мутное болото настороженной дремоты.

Глава 4

Из омута беспокойного сна меня вырвал яростный шепот, раздававшийся снаружи.

— Псих! Псих! — слышалось поблизости. — Братан, ты где?

— В пизде, на верхней полке, — таким же шепотом ответил я, передразнивая звавшего меня парня.

— Епать-копать! Фу, ты, бляха-муха, напугал, зараза! — раздался испуганный матерок за дощатой перегородкой.

Через пару секунд в мою темную нору проник слабый свет, дощатая перегородка отвалилась, и я увидел довольное лицо своего друг и боевого товарища — Семена Воршавина с позывным Бамут.

Сёма — невысокий коренастый крепыш. Роста он невысокого, зато могуч в плечах и руках, впрочем, как и многие опытные пользователи ПК. Нос картошкой, простоватое лицо усыпанное веснушками и рыжими куцыми волосами на подбородке. Борода у Бамута никак не растет, из-за чего он сильно переживает, потому что в его видение мира, доблестный воин, обязательно должен быть бородат, как киношный гном из произведений Толкина.

Ему двадцать два года, родом он из небольшого шахтерского поселка на Донбассе. На войне Сёма почти половину своей жизни. Начал он воевать в 2014 году, записавшись в ополчение вместе со своим отцом. Отец Бамута — Максим Воршавин был первым номером пулеметного расчета, а его сын Семен стал вторым номером. Если вы думаете, что это был патриотический порыв, то не ошибетесь, правда, надо уточнить, что в ополчении хоть как-то кормили, а на гражданке в то время было совсем тоскливо, особенно в тех поселках, где шли бои. Семейство Воршавиных как раз из такого фронтового, шахтерского поселка. Мать Семы умерла от рака еще до войны, отец сильно пил, а в пятнадцатом году погиб во время украинского обстрела. В мирную жизнь Семен уже не вернулся, так и застрял в ополчении со своим пулеметом.

Про профессионалов и мастеров своего дела говорят, что они родились с инструментов в руках. С Бамутом всё было еще хлещи, он не просто родился с пулеметом в руках, он похоже родился от союза двух пулеметов. Его отца звали — Максим, мать — Дарья. Ну, про Максим все знают, что это такой пулемет времен Первой, Второй, да, честно говоря, и этой, Третьей мировой войны. А 'Дашкой' в войсках часто кличут крупнокалиберный пулемет ДШКМ. Бамут был не просто хорошим пулеметчиком, а пулеметчиком от Бога, я еще никого не видел, чтобы кто-то так проворно управлялся бы ПКМом. При этом у него за плечами было всего восемь классов обычной поселковой школы и никаких пулеметных курсов. Все премудрости ратного дела Бамут познавал на практике, впитывая опыт многочисленных боевых товарищей, деля все полученные знания на нужные и не нужные. Все что может пригодиться в бою — хорошо, а все что мешает побеждать и выживать — плохо.

Мы с Бамутом через многое прошли за эти годы. Вместе начинали с Крыма, вместе бились против нациков из батальона 'Готенланд', вместе брали штурмом переправу возле Новой Каховки, вот теперь вместе держим оборону на окраине Токмака.

Он мой лучший друг. Причем не только из-за того, что мы сражаемся плечом к плечу уже два года, а еще и потому что мы с ним очень похожи и не похожи, одновременно. Мы примерно одного возраста: ему — двадцать два, мне — двадцать пять. Мы оба круглые сироты. У нас примерно одни и те же взгляды на жизнь и своё место в этом мире.

В этом общее заканчивается, и начинаются различия. Мы с ним совершенно разные: как богач и бедняк, как умник и тупица, как силач и слабак.

Я из богатой обеспеченной семьи, получивший хорошее образование. Знаю три иностранных языка, английский для меня, как второй родной. Еще два года назад я был популярным блогером с несколькими миллионами подписоты. Канал на ю-тубе приносил мне неплохую прибыль, которая по сущности была мелочью по сравнению с дивидендами, которые я получал со счетов своих родителей. Когда началась война, я учился на третьем курсе МГТУ, до этого было два курса МГИМО, но после смерти родителей, я ушел оттуда и решил, что буду учиться на инженера, а не дипломата, как они хотели. В общем у меня все было хорошо, успешно и сыто. Жрал с золотого блюда и срал в золотой унитаз

Сёма из простой семьи, в которой мать умерла от рака, отец бухал, а единственный сын рос на улице. В школе Бамут учился из рук вон плохо, он и в ополчение пошел больше не из патриотических побуждений, а чтобы регулярно кушать и не ходить в школу. Семену было за счастье попасть в Донецк, где можно было побродить по улицам или покататься на эскалаторах в торговых центрах. Денег у него при этом было только на проезд до столицы Донбасса и обратно в свой поселок. И я, который рассекал по улицам Москвы в ярко-желтом 'Chevrolet Camaro VI'. Двести тридцать восемь лошадей под капотом. Рестайлинг. Машина — точь-в-точь как Бамблби из второй части 'Трансформеров'. За один вечер я мог просадить пару миллионов или сгонять на выходные в Европу, чтобы попить пивка в Чехии, а потом отведать свежее испеченных круассанов в Париже.