Территория Холода

— А твоя собачья преданность Майору граничит с фанатизмом!

По лицу Старшей пробегает тень уязвленной гордости.

— Для начала он не станет подставляться и не поведет себя как кретин!

— Ну конечно, дело в том, что я кретин! А не в том, что моей девушке не плевать только на Майора, а до всех остальных, включая меня, ей нет дела!

Я жду, что она начнет с тем же жаром отрицать мои слова, но она этого не делает.

Ну ясно.

Обычно я люблю свою правоту, но конкретно здесь очень рад был бы ошибиться. Мне хочется, чтобы Старшая начала возражать. Однако Майор ей действительно дорог, и она не отрицает, что полезла бы защищать его любой ценой. А еще он у нас умный, самоотверженный и по всем статьям молодец. Что до меня, то я — просто кретин и лицемер, который потерял воздыхательницу в лице Принцессы. Прекрасно!

— Все понятно, — холодно говорю я, разворачиваюсь и ухожу.

Мне становится противна наша секретная поляна, наши ночные дежурства и в особенности этот разговор. Хочется забыть его, вырезать из памяти и никогда не вспоминать. Злость подогревает меня, и я жалею, что не могу вырвать с корнем все воспоминания о Старшей, начиная с первой встречи.

Иду по территории, толком не разбирая дороги.

Мысль о причастности Майора к исчезновениям учеников где-то в глубине сознания против поли подвергается жесткой критике и не выдерживает ее, но я упрямо не хочу отпускать эту гипотезу. Откровенно говоря, мне хочется уличить этого типа хотя бы в чем-то, чтобы утереть Старшей нос.

* * *

Единственное, в чем мне удается найти отдушину, это учеба. Задачи по статистике — именно то, на что я с радостью изливаю свои ярость и обиду, выскребая в тетрадке попытки решения. Я вдавливаю ручку в листы с такой силой, что прочерчиваю борозды и ставлю пару дырок.

— Усердие не знает границ, — замечает Далай-Лама, услышав слабый стон рвущейся тетрадной страницы.

Хруст сушек, которые закидывает в себя Стриж, на миг прерывается, и я чувствую затылком его взгляд.

— У вас какой-то сложный урок будет? — спрашивает он.

— Вряд ли, — отвечает ему Нумеролог. — Иначе бы остальные тоже готовились. А готовится только Спасатель.

— Слишком яростно готовится, — буднично замечает Далай-Лама. — Пощади листы, дружище. Они ни в чем не виноваты.

Назидательное спокойствие становится для меня новой красной тряпкой, и я поворачиваюсь к друзьям, окидывая их осуждающим взглядом.

— Слушайте, философы недоделанные, меня одного, что ли, волнует будущее?!

Пару секунд в тридцать шестой висит тишина. Затем Далай-Лама медленно откладывает книжку, которую читает, и проникновенно смотрит на меня.

— Будущее туманно, и никому не дано его знать. Толку о нем волноваться? Случится только то, что должно случиться.

— Случится выпуск, — строго говорю я.

Соседи смотрят на меня пустыми, стеклянными глазами, словно я сказал что-то на незнакомом языке. От выражений их лиц — таких одинаково безучастных и безразличных — у меня по спине пробегает холодок.

— В этом году у большинства из нас должен быть выпуск, — не унимаюсь я. — Экзамены. От того, как мы их сдадим, вообще-то, будет многое зависеть. А вы ведете себя так, будто это вас не касается.

Жду, что провокационные речи возымеют хоть какой-то эффект, но соседи продолжают молчать, глядя на меня тупыми глазами палтуса. Меня уже нешуточно пугает эта реакция, и я медленно поднимаюсь со своего места. Пустые рыбьи глаза провожают каждое мое действие.

— Эээ… — тяну я, стараясь не выдать, насколько перепуган. — Ребят?

Время на миг задерживает дыхание… и запускается снова. Соседи моргают и становятся похожими на живых людей. Мне очень хочется сказать себе, что их остекленевшие глаза мне просто померещились, но слайд с их лицами зависает в моей памяти, и отмахаться от него невозможно.

В комнате становится слишком душно, лицо нагревается, и я сглатываю кислую муть, подступившую к горлу.

Надо подышать.

— Ты куда-то уходишь? — улыбается Нумеролог. — Опять на свои вылазки?

Меня тянет сказать им, что шутка про выпуск получилась не смешная, а жуткая, но заговаривать про окончание школы еще раз страшно. Клянусь, я больше никогда не хочу видеть такие глаза соседей.

— Нет, я… просто размяться. Я скоро приду.

Стремительно выхожу в коридор, прижимаюсь к стене и перевожу дух. Жар откатывает от лица, тошнота унимается. Тишина вечернего ученического корпуса заботливо обнимает и успокаивает меня.

Тебе просто показалось, — убеждает внутренний голос. — Не было там ничего страшного, просто ты сейчас болезненно реагируешь на молчание.

И мне очень удобно в это верить. Сейчас, когда соседей нет в поле зрения, картинка с отсутствующим выражением лиц начинает блекнуть.

Просто показалось. Я произношу эту мысль про себя, как мантру, снова и снова, пока приближаюсь к окну, выходящему на участок плиточной дорожки. Отсюда, из окна, виден с трудом угадывающийся в темноте кусок административного корпуса. Я тоскливо смотрю на него, жалея, что нельзя написать директору жалобу на Майора и отстранить его от преподавания в этом интернате.

Прислоняюсь лбом к стеклу и оставляю на нем легкую туманность своим чересчур тяжелым выдохом. Зачем-то протираю в мутном пятнышке окошко и смотрю через него на мир.

Мне на глаза попадается чья-то фигура. Узнаю ее по походке и выправке.

Что Майор так поздно делает вне своей комнаты? Куда ходит?

Вспоминаю, что во время дежурств уже несколько раз замечал его: Майор всегда двигался по одному и тому же маршруту, минуя ученический корпус. Кого он мог выискивать в темном лесу?

— Ну все, — шиплю я и несусь к лестнице.

На улице холодно, а я без куртки, но сейчас меня это не волнует. Вихрем слетаю до первого этажа, пробегаю мимо Катамарана и выскакиваю в объятия осенней промозглости. Разумеется, пока я бежал, Майора и след простыл, но я не сдаюсь, выхожу на дорожку и несусь по направлению к Казарме.

На пороге самого темного корпуса в интернате уже никого нет, но на крыльце я замечаю мокрые следы его обуви. Не помня себя, влетаю в Казарму и следую за отпечатками до неприметной двери. Она обшарпанная и старая, менее опрятная, чем любая другая в этом здании — по крайней мере, из тех, что я видел.

В щель у самого пола просачивается запах сигаретного дыма. Не знал, что Майор курит прямо в своей комнате. Сколько я его видел, он всегда выходил с сигаретой на улицу.

Заношу руку, чтобы решительно взяться за ручку, и замираю в последний момент. Из-за двери в комнату Майора до меня доносится странный звук, и я притихаю, прислушиваясь.

Несколько секунд проходит в тишине, в которой извиваются призрачные завитки сигаретного дыма, затем звук раздается снова. Это всхлип. И я знаю, что мне не показалось, потому что за ним следует еще один. Майор плачет, и это приводит меня в такой шок, что я не решаюсь ворваться к нему в комнату ради своей гипотезы.

— Прости меня, друг… — разбираю я в тишине между всхлипами.

Делаю тихий шаг прочь, молясь только о том, чтобы не шуметь. Покидаю Казарму на цыпочках и стараюсь как можно быстрее вернуться в ученический корпус. Холод ночи возвращается туда со мной, и, ложась в кровать, я до самого утра не могу согреться. Так и проваливаюсь в полудрему, дрожа от холода под шорох собственного одеяла, под которым я упорно сучу ногами, чтобы их разогреть.

Глава 34. Кабинет директора

СПАСАТЕЛЬ

Нумеролог сидит в центре толпы прямо на полу. В его руках неизменная колода карт, замызганная до безобразия. Часть колоды — та священная часть, которую в каждой отдельной ситуации называют раскладом, — лежит перед ним. В этот раз всего одна карта, но я не вижу, какая: ноги толпящихся мешают рассмотреть. Да и вряд ли я смог бы что-то сказать, если б увидел.

Вокруг Нумеролога девчонки и мальчишки примерно его возраста. Они осторожно перешептываются, словно боятся спугнуть гадательную музу мастера карт. Нумеролог сияет, это чувствуется даже на расстоянии, и толпа народа вокруг него не в силах притушить этот свет.

Несколько секунд я раздумываю, стоит ли влезать в сеанс, и склоняюсь к «нет» гораздо больше, чем к «да». Но кто-то из толпы ко мне поворачивается, волна шепотков пробегает по зрителям Нумеролога, и я чувствую, как сияние его самолюбования начинает тускнеть.

Мне хочется вжать голову в плечи. Моя известность в интернате частенько настигает меня самым неожиданным и нежелательным образом: в какой-то момент все внезапно вспоминают, что знают меня, и ведут себя так, будто ждут от меня свершения революции. Мне гораздо больше нравятся моменты, когда все забывают о моем существовании и ничего от меня не ждут.

— Спасатель! — окликают меня из самого центра толпы. — Ты чего здесь? У тебя, вроде, на другом этаже урок должен быть.

Я подхожу, и все послушно расступаются передо мной. Гляжу вниз, вижу Нумеролога напротив темноволосой девочки, бесстрашно сидящей на полу в белых штанах. Волосы цвета темного шоколада, вся одежда светлая, глаза почти черные. Она должна быть примерно одного возраста с Нумерологом, раз она здесь, но мне почему-то кажется, что она постарше.

— Привет, — мнусь я, стараясь отвести взгляд от незнакомки, которую я прежде в интернате не видел. — Слушай, дело к тебе есть. Можно оторву тебя? Или у тебя гадательный салон?

Нумеролог лучезарно улыбается.

— Привет, — тем временем обращается ко мне незнакомая девочка. — А ты его сосед, да? Тут о тебе много говорят. Ты что-то вроде героя?

Не представляю, что происходит с моим лицом, но судя по его полыханию, выгляжу я сейчас явно не по-геройски.

— Что-то вроде. Мы… соседи, да, — неловко жую слова я.

Девчонка поднимается. Густые темные волосы блестят в свете коридорных ламп. Она даже не думает отряхивать штаны после сидения на полу. Вид у нее удивительно уверенный, рядом с ней я чувствую себя странно.

— Я Дриада, — представляется девчонка.

— Тебе подходит, — улыбаюсь ей, как дурак.

Темные глаза Дриады смотрят мне за плечо, на губах растягивается опасная улыбка знающего человека.

— Девушка твоя? — спрашивает она, кивая мне за плечо. Я оборачиваюсь и вижу в отдалении Старшую. Она чернее тучи, буравит нашу компанию взглядом, который запросто испепелил бы на месте и меня, и всех присутствующих, будь он на это способен.

Мне становится неловко, хочется ретироваться, как будто меня застукали за чем-то запретным.

— Да, — киваю и поджимаю губы. — Старшая.

— Не позовешь познакомиться? — усмехается Дриада.

Собственная кожа начинает казаться мне неуютной, и я передергиваю плечами, словно это может помочь надеть ее поудобнее.

— Не думаю, что она захочет. Мы… слегка поссорились.

— Ну и ладно, — хихикает Дриада. — Не познакомимся, значит, и не надо. А мне тут Нумеролог решил расклад на будущее сделать. Говорит, меня ожидает долгая дорога, а куда — не знает. Видимо, я отсюда скоро уеду.

Не знаю, что на это отвечать, поэтому тупо киваю. Из этой беседы хочется выскользнуть, и я делаю корявую попытку:

— Нумеролог, так можно тебя на минуту?

Мой сосед соглашается. Он бережно убирает единственную карту расклада обратно в колоду — я наконец рассматриваю бубновую шестерку, — и мы отходим от толпы под любопытными взглядами его одноклассников. Старшая тоже наблюдает за нами, но близко не подходит. Я стараюсь скрыться из ее поля зрения, потому что такой показательный шпионаж мне совсем не нравится, как не нравится то, что она на меня злится, хотя сама наговорила мне кучу гадостей.

— Классная эта Дриада, правда? — улыбается Нумеролог.

— Угу, — бурчу я. — Слушай, я у тебя хотел выспросить пару подробностей о твоей страшилке про болотницу. Ты же хорошо ее помнишь?

Нумеролог смотрит удивленно и хмурится.

— Помню. А тебе зачем?

— Надо. Скажи, а где хранится журнал с пропавшими учениками?

— Спасатель, — снисходительно улыбается Нумеролог, — это же просто страшилка местная.

— Значит, к этому надо относиться с уважением, только когда собираешься у костра? — вскидываюсь я. Нумеролога мой напор пугает, и он приподнимает руки, отступая на шаг.

— Ладно-ладно, чего ты завелся? — бубнит он. — По легенде, там не журнал, а папка, набитая делами пропавших учеников. Хранится в директорском кабинете. По крайней мере, в той версии, которая мне известна. Других не знаю, хотя они, вроде, есть.

Мне не нравится, что у этой истории могут быть другие вариации. Еще хуже то, что правдивыми могут оказаться именно они, а не история Нумеролога, но выбирать не приходится, потому что я понятия не имею, у кого еще выспрашивать подробности.

— А конкретнее можно? Про папку.

— Не понимаю, ты, что, решил обшаривать директорский кабинет в поисках папки из страшилки?

Терпеливо вздыхаю, и почему-то вспоминаю, как Старшая обычно бесится, когда я задаю ей вопросы.

— Много знать вредно для здоровья, — криво ухмыляюсь в ответ. — Так ты скажешь, или нет?

Нумеролог растерянно пожимает плечами.

— А я тебе уже все сказал. Конкретнее я не знаю, история умалчивает.

— Ясно. — Разочарованно хлопаю его по плечу и подаюсь в сторону лестницы.

— Спасатель! — зовет Нумеролог. — Что ты собрался делать?

— Не бери в голову! — бросаю в ответ и спешу скрыться.

* * *

Моя затея мне самому кажется безумной, поэтому я никому не хочу о ней говорить. Но после плача за дверью Майора, мне на сердце неспокойно. Из-за чего может рыдать такой матерый вояка? Еще и просить прощения… Лично я предполагаю только одно: совесть у него не чиста.

Ассоциация с историей про болотницу пришла ко мне перед самым пробуждением. Список пропавших учеников невольно связался с моей теорией, и теперь меня неумолимо тянет проверить, не покрывает ли Сверчок Майора. Вдруг они и вправду скармливают учеников Холоду, а выдают это за байку про болотницу? Это может быть удобным прикрытием. Саму болотницу ведь никто не видел, а Старшая утверждает, что ее не существует. При этом ученики ведь пропадают, и папка с делами пропавших существовать вполне может. Она — прямое доказательство преступления Майора и Сверчка. Я пока не знаю, что буду делать с этим доказательством, если найду его, но так далеко вперед стараюсь не забегать. Сначала хочу удостовериться, что я прав.

Проникнуть в корпус администрации не составляет труда, его никто не охраняет. Внутри — помпезная старомодность, узор из настенных трещинок, щербатый паркет и высокие потолки с лепниной. А еще внутри царит атмосфера пыльной пустоты, как в очень большой музейной кладовке, куда давно никто не заходил. Хочется громко закричать, чтобы разбудить это место и не затеряться в нем, но я, разумеется, сдерживаюсь.