Программист

Вечером пошёл на автобусную остановку, и привязалась ко мне бродячая собака. Здоровый такой пес, дворовой породы. Белый с черными ушами. Бежит рядом. В глаза заглядывает. Хвостом вертит. По доброте душевной купил ему в ларьке пару завалящих сосисок в тесте, так он почувствовал во мне друга на всю жизнь. Трусит своей собачьей рысью впритирку со мной, трется о правую ногу, словно его как служебную собаку рядом ходить учили. Тротуар узкий, тут машины по дороге носятся, иду, и боюсь, как бы дурачок не выскочил, собьют в шесть секунд. А он никак с той стороны, где дома идти не хочет, а только с этой. Так впритирку друг к другу до остановки почти и дошли. Седьмой час был, темнело уже. Как вдруг слышу шум крыльев над головой. Поднимаю глаза, и меня ворон сверху клювом бьет, еле успел лицо руками прикрыть. От неожиданности спотыкаюсь и падаю на теплый собачий бок. Визжат тормоза, проходящей на скорости машины, и шум автомобильного потока перекрывает возмущенный звук сигнала.

— Придурок! Куда лезешь! Ещё чуть-чуть и сбил бы нахрен! — кричит владелец остановившегося автомобиля. А я с виноватым видом и окровавленными руками поднимаюсь с земли и понимаю, что если бы не бродячий пес, точно бы на гололеде растянулся и выпал на проезжую часть. Оглядываюсь по сторонам и не могу понять, куда все делись? Ни ворона, ни собаки не видно. Может мне всё это привиделось? Только свежие царапины от птичьих когтей на руках, говорят об обратном.

А дома меня встречают встревоженные, больные глаза любимой.

— Что опять с тобой приключилось? Ты звонил Квасеву? Сказал ему, что не будешь клад искать?

— Нет.

— Так позвони!

Набираю номер.

— Здравствуйте Анатолий Борисович. К сожалению, ничем порадовать вас не могу, был я там. Пусто в том доме. Да, конечно. И вам всего хорошего.

Четверг.

Сегодня неофициальный праздник — день мужчин. Ой! Только не надо мне говорить, что такого нет. Потому, что сегодня всех мужиков, без разницы служил он в армии или нет, женщин поздравляют. А то! Пусть только попробуют не поздравить, восьмое Марта не за горами. Вот и нас с Колей с утра поздравили наши дамы, жены и мамы. А на работе кое-кто из клиентов по мелочи подарил. И этих мелочей набрался целый стол. С грустью смотрю на бутылку пива, которого мне теперь нельзя неизвестно сколько, на чебуреки домашней выпечки (жареное тоже нельзя), на Киевский тортик в красивой упаковке ( жирное тоже нельзя), и чувствую себя разнесчастным человеком.

Вот же, как бывает. Живет человек себе, живет, и на жизнь жалуется, а того своего счастья не понимает, что если он здоров — то уже должен этому радоваться, что может бегать и прыгать, есть, что угодно и сколько угодно, и вообще предаваться жизненным утехам. А стоит у человека это отнять, как до него тут же доходит, что был не прав, жалуясь на какие-то ничего не значащие мелочи, типа неприятностей по работе и отсутствие денег. Что имел здоровье даром, а теперь его не купишь. Мне здоровье покупать не придется, примерно через месяц начну потихоньку все кушать, а не только каши, куриный бульон и вареную рыбу. Но тем бедолагам, которые это уже не смогут себе позволить никогда, искренне сочувствую.

Но вот значит, сидим мы с Колей, обедаем. Вернее он обедает, а я быстрорастворимую кашку мучаю, и тут в двери вламывается девушка с сумочкой под мышкой как с автоматом.

— Кто тут экстрасенс? — воинственно спрашивает она.

— Я.

И тут она совершенно неожиданно плюет мне в лицо.

— Это тебе козел за то, что меня с работы уволили! — и разворачивается уходить.

— А не воровать ты не пробовала? — кричу я ей вслед, и тут же понимаю, что зря кричу, жалкое тявканье это, ненужное оправдание. Плевок конечно не больно, но обидно. Хотя, должен признать особо настроение он мне не испортил. Всякое бывает. А после обеда приходит мамаша, ну та самая...И начинает запинаясь просить прощения и рассказывать, что её сынок рассказал ей про дядю, который ночью приходил с бабайкой воевал, и бабайку прогнал. А рассказав это, женщина спрашивает у меня совета. Вот тут я честно говоря обрадовался, что могу груз на её плечи скинуть. И озадачил её найти фамилию покойного жильца, что жил в этой квартире задолго до них и провести соответствующие действия в церкви.

Дома, вечером меня поздравила жена, а потом уже перед сном мы с ней разговорились о всяком разном, и я сказал, что постараюсь сделать всё, чтобы она ни в чем не нуждалась, а потому иногда нужно рисковать. А рыжая сказала, что богатство это конечно неплохо, но не самое главное. Главное, чтобы у них с ребенком был живой и здоровый отец и муж.

— Правда что ли? — спросил я с улыбкой.

— Конечно правда, — хитро улыбнулась рыжая, а потом прикоснулась указательным пальцем к кончику моего носа и сказала:

— Ничего-то ты не знаешь...Джон Сноу.

А я подумал, что нужно начать оформлять матери загранпаспорт. Время подходит.

Глава 12.

Суббота.

Да, разумеется, Ховронский понимал, шаткость и ненадежность своего положения, как и положения Омского правительства. Золото имело свойство кончаться, а вместе с ним и власть. А в его богатый дом в любой момент могли прийти грабить, а уж грабители постарались бы найти всё, что представляет какую-то ценность. Или не грабить, а просто поджечь дом вместе с хозяевами. Поэтому Никита Неронович не стал прятать ценности в самом доме, а сделал нычку рядышком, то ли конюшня был тот сараюшка, то ли домик для прислуги, когда-то. А бедную прислугу никто грабить не будет, даже обыскивать поленятся. Во второй половине двадцатого века сарай тот переделали под гараж, затем по мере роста автопарка, пристроили к нему новые боксы. Но старая кладка имеет свойство не принимать современный раствор. Это хорошо видно на нашем драматическом театре, который каждый год штукатурят, и каждый год штукатурка отваливается, обнажая красную кирпичную кладку из Демидовских кирпичей. Так и с тем сараем...

В стенах гаража, скорее всего ничего нет и быть не может, а вот в полу, скорее всего сундучок и зарыт. Сложно сказать какого размера тот сундучок, если литровая банка золота весит 11кг, то пятнадцать литровых банок, не так уж много места по объему занимают. Оставалось придумать, каким образом среди бела дня, или даже темной ночью этот клад выкопать. Будь клад в подвале дома, можно было подослать мнимых сантехников, которые якобы чинили гнилые трубы, а попутно проводили изыскания. А потом вместе с гнилыми трубами золото бы и вынесли. Ничего нового я не придумал, и даже не из импортного фильма это подсмотрел. Так уже было однажды, в начале девяностых.. Красиво и со вкусом придумали. А дело было так...

Среди бела дня, к жилому дому, на первом этаже которого располагался ювелирный магазин 'Топаз', прибыла бригада сантехников. Притащили трубы, сварочный агрегат, компрессор. И давай создавать творческий беспорядок. Сварка гудит. Отбойник стучит на весь дом. Воды в кранах нет. Директриса 'Топаза' примчалась, мол, чо за фигня! А мужики в ватниках и говнодавах— кирзачах её посылают по матушке. У нас авария, трубы меняем. Так они прошумели до вечера, а вечером всё стихло, воду дали. Утром следующего дня, приходит директриса в магазин, всё чинно, благородно. Замки на месте, сигнализация тоже, Только вот сейф стоит девственно чистый, разрезанный сваркой, и в полу дыра приличных размеров. Ухари среди бела дня отбойником плиту в подвале раздолбили и сваркой арматуру разрезали, а ночью уже спокойно, без шума и пыли выпилили доски в полу и залезли в магазин. По слухам вынесли они из сейфа на пару миллионов ещё советских рублей.

Эх! А как бы мне так! Но, увы, мое личико тут примелькалось, и среди бела дня пойти с Сашкой ( Я тут подумал, почему бы не взять Сашку?) на дело не реально. Да и нет в гараже труб, чтобы менять. Отопление трубы есть, а канализационных труб нет. А вот ночью....Хм. Допустим, вскроем мы гараж. Копать будет невозможно, пока автомобиль из гаража не выгонишь, а на улице камеры наблюдения и охрана. И скорее всего, копать вообще невозможно, пол в гараже либо заасфальтирован, либо бетоном залит. Задача....

Понедельник.

День как день. Начался как обычно и, думал, так же закончится, но, увы. В обед позвонил Мишин с целью узнать моё местоположение и как на счет времени помочь. Такой шанс нужно было использовать, и я соврал, что нахожусь неподалеку от РОВД и могу подойти. Ничего не подозревающий, Мишин обрадовался и сказал, что встретит меня внизу. Хватаю тачку на улице и мчусь на всех порах к полицаям. Если на комитетчиков я информацию насобирал, то с ментами белое пятно, а им в моём сценарии отводилась, одна из главных ролей.

В фойе устойчивый запах потных носков и прокуренных мужиков, и ещё чего-то нелоувимого, но жутко казенного и протокольного. Решетка, отделяющая предбанник с посетителями от внутренних помещений. Угрюмая морда дежурного за стеклом, и приветливая Мишина, который машет дежурному открыть дверь. Щелкнул электромагнит и решетчатая дверь открылась.

— Заходи, заходи дорогой.

Безликий кабинет. Обшарпанный стол с монитором, выпущенным ещё в начале века. Комп скорее всего пень 3, максимум 4, чисто автоматически отмечаю я.

— Дело собственно вот в чем...Двадцать третьего Февраля пропал мужик, — вот этот, — Мишин подает мне фото, — Вчера жена его подала в розыск. Конечно, можно предположить, что забухал. Но обзвонила всех друзей и родственников. Нет нигде. Мобильник недоступен. Что можешь сказать?

— Могу сказать, что в живых его нет — однозначно. И рядом с ним ещё один труп...Вроде женский. Искать их на окраине города, в стороне завода Газовой аппаратуры.

— О, как! Молодец! Ты уже сходу направление видишь? — заискивающе говорит Мишин, после событий в ресторане, он уверился в моей работе на безопасность и резко зауважал. Раньше, не интересовался где я, и есть ли у меня время ему помочь, а теперь звонит заранее.

— Вижу, — киваю я, — Где-то на даче он. Вижу синий автомобиль, иномарку во дворе.

— Здорово! — восхищается следователь, — Может ещё и кто убил видишь?

— Подождите немного...Сейчас посмотрю..., — говорю я и закрываю глаза. Внутренним взором начинаю видеть мутные, словно переснятые с экрана кинотеатра, на любительскую камеру образы. ...Скрипит снег под ногами. Убийца с бешено колотящимся сердцем обходит такой знакомый до боли автомобиль и поднимается по небольшой лестнице в дом. В доме негромко что-то бормочет телевизор. Прихожая. Вешалка. Знакомая дубленка на ней и короткая женская шубка ...Шубка рыжая. То ли из лисы, то ли из рыси. Вполне может быть и собачья шкура, китайцы кудесники любую собаку под Шанхайского барса сделают. С замиранием сердца проходим дальше. А в правой руке оказывается горячий и тяжелый пистолет. Захожу и вижу, как эта сука сидит верхом на нём. На скрип половиц она оборачивается. И вся ненависть выплескивается наружу. Жму курок. Грохот выстрелов. От пороха ест глаза, и начинают течь слезы. Мужик с перепуганным лицом пытается что-то сказать. Гад! Сволочь! Кобель! — хочется выкрикнуть ему в лицо, но в место этого, пистолет с упавшей женщины переходит на мужчину и палец жмет и жмет курок, пока не становится тихо. А в ушах стоит гул от выстрелов.

Ещё не досмотрев кино, я чисто по внутренним ощущениям понял, кто убийца. А ведь такого раньше не мог... Недоступно мне это было — видеть.

— Кто? — вопрошает Мишин.

— На правой руке у неё должны остаться следы от пороха..

Вторник.

Утро пришло под песню по радио на канале Ретро-FM. ' Портрет твой, портрет работы Пабло Пикассо....' И первая мысль при пробуждении была : 'Да-уж.., Пикассо ещё тот портретист'. Ладно, если писал он картину в голубой период, типа 'Девочка на шаре', а если во времена кубического маразма? Так по тому портрету человека мама родная не опознает, а не то, что возлюбленный. И не надо говорить, что я ничего не понимаю в искусстве. Абстракционизм всякий — это деградация живописи, когда художник ничего нового сказать не может, а выпендриться хочет. И цены на такие картины раздуты до фантастических размеров не от того, что они действительно шедевры (такие шедевры почти любой ребенок лет пяти намалюет) и есть истинные ценители с большими деньгами, а от того, что это просто бизнес. Владельцам выгодно раздуть ажиотаж вокруг предмета, чтобы втюхать лохам, считающим себя аристократией.

Помню, как меня Юра просвещал на этот счет. Муж двоюродной сестры в Питере давно и серьезно антиквариатом занимается. Сидели мы с ним в уличной кафэшке, на Невском, пиво пили, и заспорили на счет 'Подсолнухов' Ван Гога, которые мне нравятся. Вот он и выдал мне свою точку зрения. Мол, я никогда не задумывался, почему прекрасные морские пейзажи Айвазовского никогда не будут стоить как картины Ван Гога? Бизнес, ничего более.

— Дилинь-дилинь, дилинь-дилинь, — запиликал мобильник. Номер знакомый, но кто это, без понятия.

— Да.

— Здравствуйте, звоню вам ещё раз сказать спасибо, — мурлычет в трубку приятный женский голос Маргариты Артуровны, — Извините, что беспокою по такому поводу, но хочу поинтересоваться: Вы как программист ещё работаете? Документы восстановить на компьютере можете?

— Могу. Удаленные?

— Нет... тут такая история..Главный бухгалтер получила какой-то документ по почте, открыла, и все офисные документы теперь не открываются.

— Не вопрос. Привозите в сервис-центр, посмотрим, разберемся.

— Только знаете, там конфиденциальная информация и мне бы не хотелось, чтобы её кто-то узнал.

— Это само собой.

— А во сколько мне это обойдется? — спросила М.А. думая, что как у популярной нынче личность цены на услуги у меня не слабые.

— Восстановление информации согласно прайсу, не дороже, чем везде.

— Спасибо. Когда можно подвезти?

— К девяти часам.

Но в девять часов получилась накладка. Одновременно с появлением гонца с системником под мышкой, порог переступила женщина с Пирогова 10. Поэтому я, коротко обрисовал Коле, что с пациентом делать, а сам занялся списком покойных жильцов. Фотографий их понятное дело не было, поэтому пробовал на вкус каждое имя, несколько раз повторяя про себя, надеялся получить некий намек свыше. И намек получил...Отозвалось что-то внутри на Аполлинария Митрофановича...Как странно, вот собственно имя его происходит от греческого 'посвященный Аполлону', но субъект при жизни был ещё тот...Скорее от Аполлиона — губителя его имя трактовать надо. Чувствую, что был он при жизни каким-то мелким партийным чиновником, и квартиру эту получил в 38 году, потому, что на прежнего владельца настучал куда надо, и того отправили лес валит за антисоветскую пропаганду, где тот и сгинул. Мать, же покойного вальщика леса была женщина не простая, прокляла она Аполлинария от всего материнского сердца. Пожелала ему всего хорошего. Несмотря на её пожелания, Митрофанович благополучно дожил в этой квартире до шестьдесят четвертого года, то есть до самой своей кончины. Тип неприятный, желчный, скрытый садист. Из тех, что обязательно воспользуется случаем, и если никто не видит, с наслаждением пнет бродячую собаку или кошку. Просто так, чтобы получить удовольствие от чужой боли. Проклятие же людское аукнулось ему после смерти...