Седьмой Принцип

Нарада вот тоже... Фрукт экзотический. Очевидно же, что и он замышлял против него, против того Лиса, Фрюжа... А по факту — и против дочери. Нет, он желал ей добра, только понимал его по своему, а с ней на этот счет не советовался, считая, что знает лучше. Очевидно, на Белом свете это принято. Что ему за выгода была в союзе с Гермесом? Кто ж его знает! Ясно только, что выгода была обоюдной, и они сговорились между собой. Гермес страстно желал женить сынка на Алии, до того желал, что даже предпринял дополнительные шаги, чтобы устранить Фрюжа, как преграду, чтобы все прошло, как он задумывал. Не прошло. И Фрюж, и следом за ним Сова все сделали не так, как их вынуждали. И вот теперь Нарада слоняется, неприкаянный, по семи мирам, семи планетам в поисках дочери, и не успокоится, пока не найдет. Впереди у него вечность. Ведь он ошибался, принимая Мару за Сову. Ну, пусть, пусть... Видимо, не настало еще время им встретиться. Как и нам с ней, впрочем...

Так, размышляя, сопоставляя, анализируя, Лис постепенно продвигался все выше по лестнице, ведущей... Куда-то ведущей. Куда вела его та лестница, этот вопрос оставался открытым. Но по мере подъема все заметней было, что лестница становится более ветхой и ненадежной. Ступени делались уже, расстояния между ними становились шире, а перила все больше и больше походили на пунктирный набросок по воздуху. Ну, какое может быть доверие к чему-то, нарисованному даже не на стене? Как вверять жизнь воображаемому упору? Лис не прикасался к перилам. Он медленно взбирался, карабкался по лестнице, вжимаясь плечом в стену, цепляясь руками и взглядом за каждую ступеньку поочередно и изо всех сил стараясь не смотреть между ними, вниз, туда, где в бездне давно растворился, перемешавшись с тьмой, свет. Все внутри него — душа, сердце, все, что там бьется, пульсирует и дышит — словно застыло, скукожилось и, отрываясь кусочками, отшелушиваясь чешуйками, падало в пропасть. Он словно истекал туда сам, тягучая смола жизни, капля за каплей. Страх уже давно подступил, подкрался сзади и острой бритвой подрезал сухожилия. Лис не знал, не видел страха в лицо и был перед ним беззащитен. Но пока еще дышал, пока мог видеть и сознавать, пока ощущал в теле хоть крупицу сил и способность двигаться — он упрямо карабкался вверх, навстречу, против потока, норовящего опрокинуть, смыть, утащить его обратно.

Отчаянно мешала кожаная сумка на боку, та, в которой он недавно нес петас. От шляпы он избавился, а сумка вот осталась. В таком положении, в котором ему приходилось взбираться по лестнице, она постоянно переползала вперед, на живот, и путалась между ногами, и цеплялась за ступени, выматывая совершенно. Лис раз за разом передвигал ношу за спину, он стоически терпел ее штрейкбрехерство и прямое вредительство, даже не помышляя, однако, о том, чтобы избавиться от нее раз и навсегда. Странно, он имел твердое убеждение, что непременно еще сумка пригодится ему в будущем.

Вдруг с отчетливой ясностью всколыхнулась в мозгу мысль, что жизнь его земная, видимо, на этом, здесь, в конце лестницы и в скорый уже момент закончится. Что с этой лестницы ему не сойти живым, ни в эту, ни в ту сторону, живым именно в том смысле, который он, не задумываясь, до сих пор в это понятие вкладывал. Возможно, даже, что-то будет там дальше, но что-то совершенно другое, о чем он никакого представления не имел, несмотря на все разговоры и сообщения, прямые и косвенные. От внезапной этой мысли он не испытал нового страха или мгновенного ужаса — только холод чужого мира и нежелание в него погружаться. В одну реку, говорят, нельзя войти дважды, а в одну смерть? Можно ли ее повторить? Глупый вопрос. Все смерти разные, и каждая — как в первый раз.

Уже вспомнив, наконец, про смерть, он, как бы подводя итог, попытался вспомнить и то, что же такого, главного, за жизнь свою успел понять и узнать? Или сделать? Ради чего в нее приходил? Ведь не просто так, ведь была же какая-то цель? Или не было? Неужели пустышка? Столько страданий, злых и добрых чувств, метаний, мыслей — и что? Что на выходе? Что-то же было такое, он твердо знал, был уверен — было, но вспомнить, определить, назвать не мог. То ли по молодости своей, то ли потому, что в способности честно ответить себе на этот простой вопрос и заключался обретенный смысл жизни, но ответ надо было обдумать, как следует, не торопясь, а у него на то, как оказалось, не было времени. Подсказал бы кто, но и подсказки ждать было не от кого.

Его обуяла злость, что вмешались бесцеремонно, сорвали с места и не дали дожить, как мог бы, как желал бы, своим умом дойдя до всего и сделав нужные выводы самостоятельно. Забили, понимаешь, голову ему принципами заморскими, без которых жилось, чего уж там, вполне сносно. Вот оно ему надо было? Подумать обо всем, в том числе и о принципах, он мог преспокойно и на том свете... Вон на том, что уже нависал впереди тяжелым карнизом. Что там еще делать? Только думать. Соображать.

Принципы. Да что они знают о принципах? Откуда им знать? Одно дело принимать уже готовые законы, не задумываясь, откуда они и для чего, просто следовать им, в их русле, словно в узком бетонном желобе, выбиться из которого невозможно. И совсем, совсем другое дело идти по, условно говоря, полю, полному других людей, с каждым из которых нужно найти и установить свои правила общения, причем такие, которые были бы приемлемы и для них, и для тебя. Кто-то рвет напролом, сбивая с ног всех, кто попадается ему на пути, наступает на них, поднимаясь выше, идя дальше, считая при этом, что это и есть его право и правило, что единственный верный принцип — отсутствие всяких принципов. Но он-то так не мог. Никогда. Даже когда наступали на него самого, он старался вести себя иначе. Вдруг к нему пришло понимание, что с принципами на самом деле он знаком давным-давно, что и так они управляют всем в его жизни, что уже много лет назад он их для себя сформулировал, а если до сих пор не озвучил, так легко может это сделать, поскольку внутреннее их понимание ясное. Причем, его, Лиса принципы — это именно что его принципы, у других они могут быть другими. Но своих принципов, раз уж они есть, он обязан придерживаться всегда и во всем, ведь именно они, в конце концов, 'делают тебя самого'.

Вот о чем думал Лис, заставляя себя подниматься по ветхой лестнице в Контору. Последние шаги, последние метры подъема давались с неимоверным трудом, словно к ногам его привязаны огромные чугунные гири, словно сам он превратился в свинцовый воздушный шар, который ему же нужно заставить лететь. Однако выяснялось, что полет невозможен, до тех самых пор, пока не преодолеет, пока не превозможет он все свои страхи, которые множатся, не отступают. С огромным трудом, закусив до крови губу, обламывая ногти и оставляя куски плоти на стальных шипах ощетинившегося пространства, он продирался сквозь страх. Тело костенело, его сводили судороги, те самые пресловутые поджилки, оказывается, существовали на самом деле, и они не дрожали, они немели, начиная от колен и до ягодиц, так что ноги превращались в бесполезные негнущиеся палки, и ему приходилось в буквальном смысле ползти на руках. Такого страха он не испытывал еще никогда, даже в тот день стояния на крыше, даже когда свалился с нее. Незаметно, но вполне естественно башня стала его внутренней высотой, а лестница, в конце концов, превратилась во внутреннюю его историю, в лестницу его души, на которую ему взбрело в голову взобраться. Это был главный подъем его жизни, и вопрос стоял так: или — или.

Простых решений и обходных путей здесь нет, думал он. Никто не поможет и не научит тебя делать то, что делать ты боишься. Все равно, рано или поздно, придется брать судьбу в свои руки и, превозмогая страх, делать дело. Умирать, и возрождаться вновь. Умирать и возрождаться. Много раз, словно Феникс. Только от нас зависит, сможем ли мы материализовать нематериальное. И, наоборот, сумеем ли материальное превратить в нематериальное, сделать воображаемым и несуществующим. Главное, а по сути единственное, противостояние у каждого, у него в том числе, происходит с самим собой. Чтобы добиться счастья нужно преодолеть себя. Преодолеть — значит, стать собой настоящим. Ведь человек — совокупность всех принципов, которые он освоил, стихий и страхов, которые осилил. Он должен перебороть их все. По крайней мере, должен попытаться это сделать. Только так.

Лис еще подумал, что стал чрезвычайно рассудительным, правильным, таким, что самому противно, и что это не к добру. Занудным стал, да? С чего бы это? Или он не заметил, как превратился во Фрюжа? 'Что ж, если Фрюж был занудой, подумал Лис, — не следует ему продолжать таким быть. Надо меняться'.

Он снова удивился, что совсем не помнит, о чем думал и что чувствовал, поднимаясь на Башню невозврата в прошлый раз. Ведь если подъем на самом деле был — он должен, обязан был что-то чувствовать. Конечно, он чувствовал, и испытывал все то же самое, те же страхи, например. А теперь у него о том не осталось никаких воспоминаний. Чистый лист. Пусто! Он считал, что это несправедливо. Пусть были стерты какие-то конкретные знания, тайные или запретные — если есть такие, это как-то еще можно допустить и оправдать, ха, секретностью. Но его личные мысли, его чувства и выводы, опыт преодоления и сила души, ради обретения которых человек и проживает жизнь, все, что наработано им, по сути, самое ценное, — должно остаться. Поскольку это его личное приобретение и завоевание, его истинное богатство, оно должно присутствовать и принадлежать ему. Потому что так справедливо.

Нина Филипповна предупреждала его о шести предстоящих схватках. Она не упомянула об этой, последней и самой главной. Преодолеть себя — это вам не писающие ежики! Ох, дались тебе эти ежики. Ну, ежики, и что? Может, там и задачи такой не было, утопить, а лишь насмешить. Если бы Вода захотела, он захлебнулся бы и в стакане. Правда, ему хватило бы! Так что, не гневи, кого гневить нельзя. А вот про Башню ворожея правду предсказала. Сказала: будет Башня, и вот она, Башня. Сказала, не бойся ее, и вот не боюсь, не боюсь, не боюсь.

Кстати, это уже не башня, похоже, та осталась далеко позади. Потому что он забрался так высоко, что уже и нет никакой высоты, а есть что-то другое, иное пространство, сквозь которое просто нужно пройти.

Как можно спрыгнуть, сорваться или упасть с пространства? Нет-нет, ему нужно дальше.

Впереди, между тем, не развлечения его ждали, а встреча со Звездой смерти. Ему представился вдруг невероятный Лунный конь, вспомнился Полуночный пес — ко всему этому вынуждала возвратиться необходимость отыскать Базовый принцип. Каждая из встреч могла закончиться плачевно, возможно, у него вообще ничего не получится, и он перестанет быть навсегда. Это вероятный исход, и весьма. Но так же вероятно и то, что справится, и снова увидит сына, Вальтера. И еще Сова. Он надеялся, он был уверен, что там, за гранью, они встретятся. Не было бы этой надежды, он, пожалуй, и шагу не ступил, не смог. Только как же к этой двери подобраться?

Здесь не было факелов, ни единого, но пространство светилось само собой рассеянным, не имеющим единого источника, свечением. Наверное, где-то он все же был, но Лис так и не увидел, что это и где. Лестница уходила вниз, вся, целиком, призрачной спиралью, и не существовало никаких перил, не было стен, а ступени плавали в воздухе, как дощечки, зыбкие, ненадежные. Лис посмотрел туда, себе под ноги, на единый миг и поспешил закрыть глаза, чтобы окончательно не задохнуться. То, что он увидел, наверное, не должен был видеть. Эта высота... Эта глубина... Он подумал, что свет оставшихся ниже факелов поднимается сюда вместе с дымом и накапливается под куполом, которого не видно, но который не мог не быть, потому что что-то же должно быть там, вверху. А если там одно лишь небо — значит, купол неба, значит, до него рукой подать. Такая вот логика, против нее у него нет аргументов.

Он держался руками за последнюю, за самую верхнюю ступеньку, и перед ним, выше уровня глаз находилась дверь, та самая, о которой его предупреждали и к которой он добирался. Синяя дверь, наверное, железная. Железная, но синяя. То, что она синяя, наверное, что-нибудь значило, но от него сей смысл был сокрыт. Краска казалась свежей, значит, кто-то недавно ее покрасил. Кто бы мог это сделать? Кому взбрело в голову взбираться сюда с банкой краски в руках? Неужели тому парню, который остался внизу?

Лис поймал себя на том, что неосознанно тянет время, целенаправленно оглушая себя мусором мыслей. Причина проста.

Дверь, пусть и синяя, была перед ним. Вот она, в трех шагах. Но между ним и ею — пустота. Ступенька, в которую он вцепился закостеневшими пальцами, висела в воздухе. Неважно как, она висела и все. Чтобы подойти к двери, ему придется подняться, встать во весь рост и проделать эти три шага.

Три шага по воздуху.

Но, опять же, если разобраться, что ему остается? Вернуться он все равно не может, даже чисто физически. Падать вниз? Какая ему разница — как? Почему бы не попробовать, все одно ведь падать. Кроме того, как там Нина Филипповна говорила? Пойдешь по призрачной дороге... Ну вот, здесь она и начинается, пусть и не видна пока. Так призрачная ведь, потому и не видна. Он подумал, что, пожалуй, сможет сделать эти три шага. Три шага по воздуху. Прямо сейчас.

И тогда, собрав все оставшиеся еще силы, со словами: 'Чтоб вы сдохли!', он выпрямился на ступеньке во весь рост. Почувствовал, а заодно и услышал, как с хрустом вышел из спины стальной коготь страха, на котором, оказывается, он висел все это время, словно на кукане. Покачался, удерживая равновесие, будто циркач на жердочке. И сделал шаг. И еще шаг. И еще...

Воздух под ногами слегка пружинил, но, в принципе, ничего. Ничем не отличался от любой другой несущей поверхности. Лису стало, наконец, весело, словно хлебнул чего веселящего. Почувствовал, как хмель радости просто вскипел в нем, вспенился. Кессонно-радостная болезнь

Когда он нащупал рукой синюю спину двери, та, словно только и ждала его прикосновения, сразу же распахнулась. Хорошо смазанные петли не скрипнули, хотя могли бы, обязаны были хоть как-то предупредить, чтобы соблюдал осторожность. Не соблюл. Едва став на порог, он сразу утратил опору, потерял равновесие и вывалился кулем на ту сторону. Точно в люк самолета.

Парашютист, оставивший парашют на земле.

Свинцовый воздушный шар.

Глава 21

Свет за краем тьмы

И было: тьма как предчувствие света, и свет, как последствие тьмы и ее порождение. Безмолвие — всего лишь долгая пауза между словами, вызванная неумением выслушать до конца.

Когда смотришь с высокой вершины — видишь одну лишь бездну, если посмотреть на гору снизу, увидишь перед собой высоту. Разница между тем и другим в направлении движения. В пропасть сваливаются и падают, на гору восходят. Некоторые — взлетают.

И еще.

Пришло понимание, что бездна — всего лишь первая ступень при восхождении на вершину. Пришло не случайно, поскольку перед ним было и то, и другое, и мысли, завороженные величием окружающего пейзажа, делали признания, дарили откровения.