— Тройной перегон. Через пару минут будут щи. — Предупредила официантка и исчезла.
А я подумал, что это меня так разбирает? Это же не реал. Это игра. Здесь всё нарисованное. И серебряные вёдра, и золотые тарелки. Правда, я их ещё не видел, но думаю, что это не далеко от истины. А вот интересно, еда ведь тоже нарисованная, а как она отразиться на реале?
Пока я разбирался со своими мыслями в трактире произошли некоторые изменения. В зал ввалилась целая толпа игроков. То, что это не НПС, видно было невооружённым глазом. Разодеты кто во что горазд. Кроме того у каждого из них над макушками висело нечто светящееся. Пришлось напрячь зрение. К сожалению видно было плохо. Слишком далеко от меня находились игроки.
— Ваши щи. — Объявила официантка, расставляя передо мной приборы.
Глубокая миска буквально парила. От неё валил такой густой аромат!.. Я чуть не захлебнулся слюной. Рядом на небольшой тарелочке лежало несколько кусочков хлеба с такой аппетитной корочкой, что аж глаза разбегались в бесплотной попытке решить с чего же начать?.. Мою проблему решила официантка, предложив:
— Сначала рюмочку. — и подтолкнула мне слегка запотевшую рюмашку. — Выпейте, пока не нагрелась.
Я, не раздумывая, опрокинул внутрь алкоголь. Ожидал чего угодно: обожженной глотки, других неприятных ощущений, но только не того, что в желудок упадёт бальзам. Боже, какое это было блаженство. Нет, в реальности я принимал на душу. по праздникам. Сказать, что это было очень приятно? Ни в коем случае. После второй, а чаще третьей куда ни шло. Сравнивать с этими цифровыми ощущениями просто кощунство. И вообще, я никогда не пил просто так, за обедом или ужином. Оно мне надо? Не люблю я пить вот и весь ответ, а потому и не пью. Не вижу смысла. Да и похмельный синдром мой организм переносит крайне тяжело. Вот и не люблю я напиваться. Не понимаю людей, употребляющих ежедневно с утра и до позднего вечера, да ещё и в неограниченном количестве. Да, тяжело. Противно и хочется лучшего. Но напиваться-то зачем?
Щи оказались великолепны. Такого восторга от еды я не испытывал никогда в жизни. Даже после длительного, вынужденного голодания в интернате. Даже от маминого красного борща со сметанкой. Не-е...! Такое нельзя сравнивать ни с чем. И тут моя мысль вильнула, углубляясь в дебри неизвестного. И виной тому стало понимание о невозможности сравнения.
Если взять за отправную точку общее мнение о том, что здесь в виртуале мы испытываем лишь то, что чувствуем в реале с не сильным воздействием на центр удовольствия в нашем мозгу, тогда понятно, что вареники из виртуала будут много вкуснее реальных. Но как я могу ощущать вкус того, чего не ел никогда? Для меня щи такое же заморское блюдо, как лягушка в собственном соку. Хотя... Чёрт его знает, есть ли такое блюдо. Но в любом случае, я не могу знать истинного вкуса щей хотя бы потому, что никогда в жизни даже не видел их, не то, чтоб употребить в качестве первого или второго за обедом.
— Привет! — Выдернул меня из великих дум голос.
— привет. — Машинально ответил я, и посмотрел на усевшегося напротив мужика.
Тот потянулся к ведру, но резко отдёрнул руку.
— Извини. — Сказал он, виновато глядя на меня. — Забылся.
Я недоумевающе глянул на него. До меня не сразу дошло, что тот хотел выпить из моей бутылки.
— Ты хотел выпить? — Решил уточнить я.
— Да не бери в голову. — Улыбнулся тот. — Просто привычка. Как в компании, так я на разливе.
— Так налей себе, коли хочется.
— Не. Извини, мужик. С незнакомыми не пью.
— А садиться за один стол с незнакомыми тебя мама не учила?
— Учила. — Улыбнулся мужик. — многому учила. Да только я не очень слушался. Ладно. Ты лучше скажи, как это тебе удалось с таким низким уровнем выбраться из детского сада?
— С каким таким низким уровнем? — Не врубился я в вопрос.
— Как с каким? — Даже удивился мужик. — Ты всего девятый, а из сада ниже десятого не выпускают.
— Вроде нет. — Сказал я, и задумался. — После пятого отпускают. Но не все уходят.
— Хм. — — Хмыкнул мой собеседник. — Что-то мне не вериться, будто ты добровольно покинул детский сад.
— Да был я десятым, был. Просто убили меня недавно, вот уровень и слетел.
— Э-э-э! — Замахал руками мужик. — Так не бывает. Ниже десятого никто не падает. Это закон.
— Ну, как видишь, падает. — Ответил я, чувствуя какой-то подвох. — Врать тебе мне не зачем.
— Я понимаю. — Закивал тот. — Но, поверь, ниже десятого опустить нельзя. Это уже программный bag.
Он вдруг встал и громко произнёс:
— Призываю судью справедливости.
Я посмотрел на него, как на ненормального. Ещё бы! Стоит мужик посреди трактира и орёт о справедливости. Но мои мысли были сокрушены самым банальным образом. Вокруг образовалась тишина. Вернее, всё застыло. Может это только мне казалось, но я чётко видел, как один из сидящих за соседним столом поднёс ко рту рюмку, но так и замер.
Возле взывавшего к судье мужика появился человек в строгом, чёрном костюме, с торчащим паркером из нагрудного кармана, с общей тетрадкой в левой руке.
— Вызывали? — Спросил он, глядя на мужика.
— Да.
— Мой номер 13. Слушаю вас.
— при каких условиях игрок может потерять уровень ниже допустимого?
— Нижний допустимый уровень равен десяти. — Ответил человек в костюме.
— Я спросил об условиях потери уровня ниже нормы, а не о том, какой уровень минимальный.
— Ниже минимального уровня, который равен десятому уровню, никаких условий не существует. — Ответил администратор. — То есть потерять или опуститься ниже невозможно ни при каких условиях.
— Тогда объясните, каким образом игрок с уровнем 9 оказался в этом городе? — Не попросил, а буквально потребовал мужик.
Тринадцатый оглянулся, увидел меня и застыл на некоторое время. Отмер, и сказал:
— Он раньше времени вышел из детского сада.
— Это и так понятно. — Нахмурился парень. — Вы лучше объясните, как, кто и каким образом изменил правила и опустил его уровень ниже допустимого?
— Этого не может быть. — Уверенно заявил тринадцатый. — Ниже допустимого уровня 10 никто не может опуститься.
— Э! Гражданин! — Тут уже возмутился я. — Ещё вчера я был десятым. Меня убила игровая ситуация. Проще говоря, я свалился в яму, где благополучно помер. Когда вернулся в игру уровень у меня уже был девятый, а не десятый.
— Этого не может быть. — Как попугай начал повторять человек в чёрном костюме.
— Тринадцатый, — заговорил мужик. — Вы не увиливайте от ответа. Вот факт нижнего уровня. Вот слова игрока и свидетеля. Где разбор полёта? или мне обратиться к старшему администратору?
Угроза возымела действие. Администратор под номером 13 попросил подождать и отключился. Его фигура продолжала торчать у стола, но исключительно в виде статуи. Посетители так же зависли в тех же позах, в каких застало их появление судьи справедливости. Минут через 5 человек в чёрном отмер.
— Администрация проекта приносит свои извинения. — Произнёс он с лёгким поклоном в мою сторону. — Действительно обнаружена системная ошибка. Вас, — повернулся он к мужику, — администрация благодарит за вовремя замеченную программную ошибку. В качестве благодарности вам предоставляется вот это. — И он протянул мужику коробочку, перевязанную синей лентой. — А вас администрация наказывает штрафом за несвоевременное уведомление о проблемах с уровнями.
— Э! Ты чо, мужик? — Вскричал я. — Охерел?! мне-то откуда было знать, что это ваш bag? Я думал, что так и надо. Вы же не удосужились довести до моего сведения о таких простых правилах. Я точно буду жаловаться. Это ещё что за херня?
Судья опять завис, но теперь ненадолго потому, что рядом появился ещё один.
— Мой номер 117. Я дежурный администратор смены. — Представился он. — Будьте сдержаннее. — Обратился он ко мне. — Только по причине первого подобного конфликта с вами я не стану применять административных мер. Номер тринадцатый, ответственный за данный сектор игры, получит своё по заслугам. Он должен был поставить вас в известность, прежде чем объявлять о штрафе. А смысл наказания сводился как раз к тому, что возврат ко времени программной ошибки невозможен по причине прошествии длительного отрезка времени. Или проще говоря, — добавил он, видя что я не понимаю его, — он должен был вернуть вас в ситуацию, при которой вы погибли. В этом случае администрация проекта вынуждена была бы компенсировать потери всем игрокам, оказавшимся в зоне сбоя. Как вы уже поняли, это слишком затратно с финансовой стороны, и наносит ущерб репутации проекту. Поэтому вас наказывают невозможностью возврата к моменту гибели. Я бы это так не назвал. Я предлагаю вернуть вам уровень без компенсаций.
— Не-е..., дружбан! — Запротестовал вызвавший судью. — Вы накосячили, вот и компенсируйте. А то, глянь ты, уровень вернём и будь здоров. А пацан, может быть, деньги потерял на этом и не маленькие.
— Ещё бы! — Снова встрял я. — Мало того, что деньги, я ведь и снарягу всю потерял, и одежду. Пришлось очень потратиться, чтоб закупиться заново. Развитие моего персонажа затормозилось.
— Хорошо. — Согласился 117-ый, после некоторого раздумья. — Вам будут возвращены все денежные затраты на один комплект закупленной вами одежды.
— Э, не! — Заупрямился я. — Что значит за один комплект? Я вынужден был из-за этого купить два. Причём мой предыдущий комплект ничем не отличался от нынешнего. А некоторые параметры даже лучше были. И где справедливость? В договоре, если я правильно помню, администрация игры обязуется компенсировать потери не менее чем в два раза.
— Вы хотите полного разбора ситуации? — Не предвещающим ничего хорошего голосом спросил дежурный администратор. — С установлением суммы всех ваших потерь?
— Сиська! — Завопил я. — Зови сюда юриста компании. Кажется, нас начинают прессовать.
Оба админа, как по команде, переглянулись.
— Вы отрезаны от всех каналов. — Сообщил мне 117-ый.
— Выполняю. — В пику сказанному, раздался голос моего домашнего искина. — Вызов ушёл. Юрист будет через минуту.
— Ты что? — Зашипел 117-ый на тринадцатого. — Не отключил канал связи с искином?
— Не имею права. — Бесстрашно ответил тот. — Этот канал никто не имеет права перекрывать. За это 15 лет светит. Оно мне надо? Тебе надо, вот и перекрывай.
— Поздно. — Сказал появившийся третий человек в чёрном. — Господа, вы уволены. — Обратился он к админам, и те тут же растворились в воздухе. — Краткую информацию мне уже предоставили. Поэтому могу предложить лишь полное возмещение потраченных средств на приобретение потерянного инвентаря и одежды. В размере трёх сотен золотых.
— А уровень?
— Само собой. И уровень.
Я понял, что шутки кончились, и кивнул, соглашаясь.
— Если конфликт исчерпан, то ещё раз позвольте принести вам свои извинения от лица администрации. Приятной игры. — И он исчез.
— и что это было? — Спросил я у мужика, так же обалдевшего от происшедшего.
— Ты же сам видел. — Ответил тот, усаживаясь на прежнее место.
— Ну и дела! выходит, администраторов можно вызывать таким образом?
— Можно. Только осторожно. — Ответил мужик, разглядывая рисунок на скатерти. — Если б вдруг выяснилось, что ты мне соврал, или ситуация соответствует игровому моменту, то мне бы несдобровать. Такой штраф наложили бы! Во век не рассчитаться.
— Понял. — Сказал я, снова берясь за ложку. — А ты налей себе, налей. Заслужил ведь. Да и награду получил.
— ой. — Поморщился мужик. — То не награда, смех. Если б я знал, что будет дальше, то не брал бы.
— А что, вернуть нельзя?
— Нет. Если я взял, значит, согласился с предложением админа. А если б не взял, то начались бы разбирательства. И не факт, что предложили хотя бы что-то. А так... по мелочам. Сойдёт. Продам. Не жалко. Ты лучше проверь, вернули ли тебе золото?
— В смысле? — Не понял я.
— В кошель глянь. — Поморщился моей тупости мужик.
Мне очень не хотелось делать это при незнакомом человеке. Но что-то говорило, что в кошеле нет ничего, кроме положенных семи золотых ещё в гостинице. Поэтому я открыл кошель и заглянул внутрь, стараясь, чтоб никто не смог подглядеть есть ли там деньги или нет. Но кошель действительно оказался пуст.
— Не-а. — С каким-то непонятным злорадством сообщил я. — Пусто.
— Ну скоты... — Воскликнул мужик и снова вскочил из-за стола.
— Стой! — Остановил я его. — А вдруг они мне в гостиницу их кинули? Или может время надо на то, чтоб вернуть хотя бы копейку. Давай лучше подождём.
— Подождём. — Согласился резко успокоившийся мужик, и плюхнулся на лавку. — Твою мать...
— не понял. — Удивлённо глянул я на него.
— Песня такая была когда-то. — Пояснил свою фразу мужик.
— О! Зюзя! привет! Ты чего здесь? — К нашему столу подошёл ещё один странный субъект.
— Зюзя? — Не поверил я своим ушам.
— Да. Это его игровой ник. — пояснил подошедший. — А что тут такого?
— Гм. — Замычал я. — Я так называл своих партнёров по игре в of line.
— А-а...! Понятно. — Заржали оба.
— А ты что, не видишь его ника? — Спросил, отсмеявшись, подошедший.
— Нет. — Ответил я, и ещё раз глянул на макушку мужика. — и твоего не вижу. Что-то светится, но очень неясно.
— Опять проблемы. — Вздохнул Зюзя. — Проблемный ты какой-то.
Он хотел, было, подняться, но я остановил его, предвидя, что тот собирается сделать.
— Погоди. — Сказал я, проглатывая последнюю ложку. — Сиська, в чём проблема? Почему я не вижу ников и другой информации об игроках?
— Вы же сами запретили демонстрацию буквенно-цифрового варианта. — Раздался у меня в голове голос домашнего искина.
"Блин, совсем забыл. — Поморщился я. — Слушай, сиська, ты тогда хоть сообщай кто передо мной и с каким уровнем. Ты же знаешь, когда я смотрю на мокушки?"
— Хорошо. Будет сделано. — Сообщила программа и тут же выдала: — Зюзя — игрок, уровень 18. Класс не определён. Отношение к вам нейтральное. Зюня — игрок; Уровень 17. Отношение к вам нейтральное.
— А-а-а-а! Прочёл. — Удовлетворённо сказал Зюзя, сообразив по моему выражению лица. — А ты, оказывается, Свар. А что это такое?
— А хрен его знает. — Ответил я, не желая раскрываться перед незнакомыми.
— Во, десяточка появилась. — Удивился Зюня. — Как это? Не выходя из трактира, слопав миску щей и уровень получить?
— Да нет. — Успокоил товарища Зюзя. — Это админы ему только что вернули утраченное. Ты же видел, что он девяткой был?
— ага. Понятно. — Кивнул тот. — Так ты чего здесь? Пошли к ребятам.
— Погоди. Дай кое-что прояснить. — Отмахнулся Зюзя.
— Он малыш. Нам не подойдёт. — Возразил Зюня, явно догадываясь, что хотел выяснить товарищ.
— Ты думаешь?
— Уверен. — Ухмыльнулся Зюня. — Он, скорее всего, не то, что не умеет ничего, он понятия не имеет кто он и что может. Вернее, должен уметь на этом уровне.
— Да ладно. — махнул рукой Зюзя. — Научим. Мужик вроде не плохой.
