Убить некроманта (авторская редакция)

Ненавижу любителей жареного, Тошка. И тех, которые готовы из собственной истории сделать аттракцион для туристов. Все эти пончики, лимонады, жареные сосиски — на крови наших предков, между прочим. Твари они, твари. Пришел такой и все опошлил.

О, вот, кстати, сейчас по ящику крутят рекламу нового супербестселлера, "Клинок во тьме". Этот придурок говорит, мол, книжка раскрывает страшные тайны прошлого и подлинную историю короля Дольфа. Очередное тупое вранье. "Король выхватил меч и огляделся". Ненавижу.

Ну вот, опять меня занесло. Хотя, нет, я просто не умею сходу подобраться к сути. Ты не думай, что я короля Дольфа так просто приплел. Наоборот. Ты возьми учебник "Родной истории" за седьмой класс, почитай. Как там все изложено.

Не там, где "обуздав реакционно настроенное духовенство и заставив баронов укротить свои амбиции". А там, где "искусно используя в своих целях народные суеверия, он поддерживал убеждение своих подданных в сверхъестественных способностях их короля. Знаменитая "Война Мертвецов" вошла в мировую историю, как самая удивительная и масштабная фальсификация". Фальсификация, понимаешь! Он был обычный, как бы, мужик, но периодически устраивал всякие шоу, чтобы подданных позабавить! Это как?!

Я знаю, что все так и думают. Если современная наука вдруг не может чего-то объяснить, то предполагается, что речь идет о сказке. А из сказки можно сделать машину для выкачивания денег из туристов. Одеть какого-нибудь кретина в черный камзол, напудрить ему башку — и пусть с ним фотографируются. И пусть подписывает "Записки Дольфа".

У меня, между прочим, сейчас эти "Записки" рядом с компом лежат. Про них ведь тоже писали, что найдены они только через двести лет после смерти Дольфа, а потому тоже все из себя фальсификация. Кем-то, якобы, написанная сказка на основе тех же народных преданий.

Тошка, это неправда. И дело не в том, что я проштудировал эти "Записки", в дурном переводе на современный язык, кстати, и сделал какое-то там историческое открытие. А в том, что мы, цивилизованные козлы, не верим в сверхъестественное, мотивируя это тем, что этого не может быть, потому что не может быть никогда.

Путаюсь в словах, прах побери. И никак не собраться с мыслями. Совершенно не умею писать — помнишь мои сочинения? Ну вот. Я все это вот к чему. Тошка, понимаешь, дело в том, что я тоже некромант.

Теперь я совершенно точно это знаю. И только не выкидывай письмо на этом месте. Прежде, чем решить, что у меня шизофрения обострилась, выслушай, как в старину говорили, мои логические посылки.

Сегодня утром матери звонили из жандармерии. Тошка, тот хмырь умер! Действительно откинулся — что-то с сердцем. Типа, много выпил, перевозбудился. Ага, как раз, когда попер на меня с горлышком от этой битой бутылки. Сдох от угрызений совести.

Тошка, это не для протокола. Это ведь даже не превышение пределов обороны. Это вообще нельзя доказать. И ты не докажешь — тебе просто не поверят. Дело в том, что я его убил.

У меня уже было такое в детстве, что я желал кому-нибудь смерти, и его вскоре посещал кердык. Но тут уж все точно. Я мысленно заорал "Сдохни!" — и представил, как втыкаю ему в сердце что-то острое. Меня даже в жар кинуло... не передать ощущение, Тошка. Я как будто луч какой-то сгенерировал и убил его этим лучом.

Это правда. Вот на стекле муха жужжит. А вот — раз — и падает. А вот еще одна. Мне страшно, Тошка, но это не может быть совпадением.

В старину знали, как распознать проклятую кровь. Это сейчас — четвертая группа, отрицательный резус. А тогда был такой трактат, "Испытание ведьмы", там подробно перечислялись признаки. Я читал и даже выписал. Вот послушай.

Проклятая кровь клеймит плоть. У Дольфа, кстати, был жуткий сколиоз, искривление позвоночника и одна лопатка больше другой. Скажешь, на мне нет клейма? А это красное пятно, невис, в полморды, от которого прохожие на улице шарахаются? Плюс — я альбинос. Сочетаньице кого хочешь подкосит.

И между прочим, я тебе не говорил, но в пятом классе, когда я еще учился в другой школе, мне пластику делали. Пересадку кожи, все такое. У моих предков бабла куры не клюют, клинику они выбрали шикарную, пересадку сделали здорово, без шрамов почти, безо всего. Я тогда месяц ходил, на свою рожу радовался. А потом оно снова проступило. Уже на новой коже. И никто из врачей не может дорубить, в чем тут дело.

Потом — черные родинки. У меня две штуки. Одна под глазом, ты знаешь. А вторая на животе, ты не знаешь. Если проткнуть родинку на нормальном человеке — потечет кровь. Из моих ничего не течет, чем я в них не тыкал. Ты знаешь, Тошка, я себя не жалею, ты сам говорил, что я экстремальщик. Я в ту, что на пузе, воткнул раскаленную иглу, сантиметра на полтора, как в этом трактате говорится. Больно было ужасно, но кровь не потекла. Ни капли.

И самое гадкое... даже не знаю, писать об этом или нет... Была не была! Значит, самое: взгляд, противный природе. Некроманты бисексуальны, нормально выражаясь. Только ради бога никому об этом не треплись, а то у меня вообще никакой жизни не будет. Я ничего такого, конечно, не делал, честно, но я иногда такое думаю, что признаться стыдно, Тошка. Ей-богу, не о тебе, но...

Ну вот. Вряд ли ты теперь захочешь со мной разговаривать. Но я очень хотел написать честно. Мне это самому ужасно не нравится, но я ничего не могу поделать. Кровь. Мне снятся кошмары, Тошка. И когда я читал те "Записки", я очень хорошо понимал, что Дольф имел в виду, когда говорил, что его Дар жжет.

Иногда делается как-то непонятно, даже не описать сразу. Будто кровь вскипает, я тогда каждый сосудик чувствую, как раскаленную проволоку внутри тела. Вены вообще горят, будто по ним кипящий спирт течет. Но это не больно, а как-то странно. Даже приятно.

Ты, скорее всего, мне не поверишь. Будешь читать и думать, что я рехнулся, целыми днями вися в Сети или сидя в библиотеке. Но это правда, Тошка. Мне бы, может, и не хотелось, чтобы это была правда, но факты, факты. Меня все время тянет вечером выйти на улицу, а если я выхожу, делается так страшно, что кровь стынет в жилах, буквально. Через день после драки с тем хмырем я так вышел. Было уже часа два, на улицах тихо и пусто, воздух пахнет как-то особенно, и мне было никак домой не уйти. И все время было такое чувство, что кто-то смотрит в спину, но не противно, а как-то... не знаю, как сказать. Какая-то тягучая сладость, как от эрекции, что ли, только во всем теле, особенно — в грудной клетке. Ты думаешь, дурость, да? Но я его видел, Тошка!

Высокий, очень бледный. Такое лицо... Волосы черные и глянцевые, шикарная грива, чуть не по пояс, но не как у хиппи или у поп-звезды какой-нибудь, а чистейший такой черный каскад. И в черном бархате, а на черном — белое кружево. Безумный костюмчик, но на нем не казался безумным. Он мне поклонился, Тошка!

Не кивнул, нет! Он рукой и волосами чуть асфальт не задел. А потом поднял голову, посмотрел — а глаза у него были темно-красные... нет, не так. Глубокие, светящиеся и красные. Скажешь, линзы? Видел я линзы.

Я убежал. Я никогда в жизни так не бегал, Тошка. У меня чуть сердце не выпрыгнуло. Мне было дико страшно, но я понимал, что убегать нельзя, а почему нельзя — не понимал. Я потом сидел у себя в комнате и плакал, а почему — не знаю.

Зато я знаю откуда-то, что этот... как его назвать... прохожий, скажем — вампир. Вдобавок, по-моему, до дури похож на Оскара, как его Дольф описывает, хотя это уже и отдает полным бредом. Ему уже лет восемьсот должно быть... дьявольщина. Я сейчас думаю, что надо его найти.

Если я ни в чем не ошибаюсь, он найдется, кто бы он ни был.

Тошка, я все понимаю. Каждый псих орет, что чувствует не так, как все, и видит то, что скрыто от других, но я и правда вижу. Мне, скорее всего, никто не поверит. Только ты, может быть... я тебя считаю своим единственным настоящим другом, Ириска не в счет.

Книги по некромантии продаются на каждом углу. Они нынче в моде, каждый норовит черный балахон напялить и выпендриваться. Я в Сети сайт видел "Некромантия и черная магия", зашел на Форум и точно убедился, что большей концентрации самовлюбленных идиотов в одном месте нигде не найдешь. Но они могут читать эти трактаты, рисовать пентаграммы и петь заклинания до посинения — ни пса драного у них не выйдет.

Поэтому наука и считает все это блажью. Дело в том, что, как я понял, для того, чтобы оно заработало, нужен этот Дольфов Дар. А встречается он нынче жутко редко. Хотя, наверное, и раньше — не намного чаще. Но у меня он есть.

Мне страшно, Тошка. Страшно, но я намерен начать учиться. Я ведь еще, знаешь, о чем думаю?

Дольф писал, что при его папашке пуд муки стоил ползолотого. Пуд — это шестнадцать кило. Муки. А ползолотого — это двести восемьдесят кредов, примерно, на нынешние деньги. Ну как оно? Плюшку с маком в цивильном месте не купишь, не то, что... Он писал — жуткая дороговизна, но что ж тогда у нас сейчас?

Гроши он нищим не бросал... наши политики бросают, еще как. Не те гроши, конечно, но ведь смысл тот же, если ты меня понимаешь. А станешь новости по ящику смотреть, так непременно нарвешься на какую-нибудь прелесть, от которой блевать потянет.

Террористическая группировка "Честные Сыны Междугорья" взяла на себя ответственность за взрыв в подземке, где накрылись почти шестьдесят человек. Требуют отставки президента, ага. Вооруженные столкновения на южной границе. Винную Долину снова бомбили эти гады из Перелесья, два города разнесли в мелкие дребезги. Серебро из Голубых Гор вагонами за кордон уходит, заодно с алмазами с Зеленой реки, нефтью и никелем. Круто, да?

Жандармерия, всем известно, заодно с уголовниками, и отмажет, и посадит кого угодно, были бы бабки. Дня не проходит, чтобы чего-нибудь не вышло: то ухлопают кого-нибудь, то самолет упадет, то еще какой-нибудь геморрой в нашем бардаке... А всем этим государственным мужам — все до лампочки, на все начхать, лишь бы карманы набить потуже. Вино, женщины и песни, блин... да кто из них капелькой крови пожертвовал бы за чье-то постороннее благополучие! Они пустую скорлупу пожалеют, для себя живут, гады.

Тошка, скажи, что я ненормальный. Я хочу все это изменить.

Если я прав, а я прав... Если мой Дар хотя бы наполовину такой же сильный, как у Дольфа... Тошка, знаешь, мне-то будут служить не чучела волков и не скелеты в доспехах. Ты приколись, что можно сделать! Консерванты и формалин — труп не разлагается, и ты в дамках. Можно пластик в сосуды закачать. Кости сталью анодировать. Смонстрячить кошмар какой-нибудь невообразимый, из кусков жмуров, хирургическим путем, потом поднять... А компьютеры, а голосовые реле, а... ну да что! Еще много чего придумается.

Они еще его ненавидели! Он ради них себя жег, а они... Но ты представь, как теперь любили бы, с современными-то возможностями, с нашими СМИ замечательными, с пиаром, со всем этим делом! Ну Дольф, может, и не стал бы заморачиваться, типа, из гордости — но я стану. И уж меня-то будут просто обожать. Боготворить. Как всех этих козлов, которых по ящику раскручивают, только больше.

За баблом дело не станет. На первое время бабла у моих предков много. Я не особенно об этом распространялся, но мой папан ворочает такими делами, что денежки только успевай отмывать. Вот я и отмою.

Кровушкой. Ха. Шучу.

Может быть, в Междугорье еще можно навести порядок. Типа, диктатура. А может, и что покруче. Но сделать так, чтобы ящик смотреть было не стыдно. И Перелесью показать козью морду. И террористов отловить, наконец. Так что я решился.

Только мне ужасно важно, ты со мной или нет? Если нет, я не обижусь, я все понимаю. Но если да — это в кайф! Потому что ценнее друзей ничего нет.

Знаешь, Тошка, я не думаю, что время королей прошло.