Стрелок Чёрной Скалы

— Да так... — поморщился я. — Подобрал тут...

— Чего это тебя на добрые дела-то потянуло?

— Возникшая необходимость.

— Ладно, потом разберёмся. Мисс... эээ...

— Фрост, — коротко произнесла девушка. — Кэролайн Фрост.

— Мисс Фрост, от греха подальше — держитесь позади нас и в случае чего сразу же падайте и ищите укрытие. Хорошо?

— Да не дура, поняла.

— ...Вы не сможете дойти, не сможете уйти... — если на предыдущей палубе этого придурка из громкоговорителя слышно не было (возможно, ввиду отсутствия этих самых громкоговорителей), а здесь этот диджей опять изгалялся вовсю.

— Скульптор? — кивнул я на хрипящий динамик в углу коридора. — Будем брать?

— Живьём брать демона, — кивнул Датч. — По возможности.

— Идём прямо?

— Ну да. Кстати, ты чего без ПНВ? Как вообще видишь-то?

Чёрт, и правда слетела это трахома с головы, пока отстреливал всяких громил... Где, когда? Хрен знает. Ну, и ладно.

— Потерял. Вижу удовлетворительно.

— А чего раньше скрывал, что как филин ночью видишь?

— А раньше и не видел. О сколько нам открытий чудных готовит корабля захват...

— Ладно, хватит болтать, — усмехнулся здоровяк. — Пошли.

Следующая дверь по коридору удивила. Её явно пытались в спешке заварить, но довести до конца дело не смогли. Дверь была просто-напросто выворочена наружу. Явно не взрывчаткой. "Джейсоны"? Единственные кандидаты, что могут искорёжить стальную дверь посредством лишь собственной грубой силы.

К крови на полу и стенах добавились россыпи золотистых гильз пистолетного калибра. Выбоины на стенах. И одновременно перестали попадаться трупы обычных людей — взамен них кое-где валялись тела почти разорванных в клочья громил. Местами виднелись следы пожаров.

— На обычный захват корабля не слишком похоже, — негромко произнёс Датч, оглядываясь по сторонам. — Так долго экипаж сопротивляться не смог бы — оборону бы уничтожили ещё на верхней палубе. Скорее, бой возник внутри корабля, причём сразу в нескольких местах.

— Какой захват, о чём ты? — хмыкнул я. — Тут явно были более-менее обычные люди и большие живучие твари в плащах. И потом одни начали убивать других. Почему-то.

— Чертовщина какая-то... Что же здесь произошло-то? — задал в общем-то риторический вопрос капитан "Фрейи".

Ещё дверь, ещё проход. Полдюжины трупов "джейсонов". М-мать, да сколько же их было здесь на корабле? Несколько десятков?..

На этот раз гильз много. На стенах, полу и телах громил следы огня и пуль. В воздухе витает запах горелого человеческого мяса и бензина. А вот и пулемёт с погнутым стволом, валяющийся в углу. Кто-то пытался сдержать продвижение "джейсонов"? А вот и этот кто-то... Точнее, всего лишь голова. Больше от тела ничего не осталось.

Идём дальше.

Собранные наспех баррикады, больше похожие на кучи мусора. Следы ожесточённого боя. Много гильз, много крови. Тела "джейсонов" просто валяются, а вот трупы обычных людей "аккуратно" распяты на стенах. Часть команды — часть корабля, так?

Ещё один проход, перегороженный металлическим шкафом... Частично перегороженный, потому что импровизированная баррикада почти полностью разрушена.

Шум впереди!

Быстро затихаем и крадёмся вперёд, занимая позиции около прохода.

Я и Датч осторожно заглядываем в проход.

Довольно просторный зал. Чёрт, ну и перепланировано же тут всё в отличие от добытых планов корабля!..

Хоть и скупо, но освещён несколькими тусклыми зарешёченными фонарями. Так что ноктовизоры Мао и Датчу лучше будет снять, чтобы не засветить приборы ночного видения...

Баррикада у прохода. Около неё десяток громил, методично растаскивающих её на части. Пара дохлых валяются поодаль. Последний рубеж обороны?

Датч подаёт сигнал — готовим гранаты. Американские М67 — наиболее дешёвые и массовые гранаты на Карибах. Наступательная, так что одной-двух даже на такое небольшое помещение будет маловато — убойности может и не хватить.

Одна граната, вторая... С натугой выдёргиваю кольца. Приготовились...

Три... два... один... Бей!

С щелчками отскакивают предохранительные рычаги. Полдюжины металлических кругляшей улетают вперёд. Укрываемся.

Бах!

Или Брамс. Ну, определённо что-то из классики.

Шесть взрывов сливаются в один затяжной. Визг и стук осколков.

Врываемся внутрь. Стреляем в любую подозрительную тень. Неподозрительные подозреваем и всё равно стреляем.

Удивительно, из десяти "джейсонов" взрывы гранат пережили восемь. Некоторых буквально распотрошило или поотрывало конечности, но они всё ещё продолжали подавать признаки жизни. Невероятная неубиваемость, отсутствие болевого шока.

На обдолбанность наркотиками и надетые под одежду бронежилеты это уже не спишешь...

Добили подранков экономичными выстрелами в голову — пока что это было наиболее действенным методом борьбы с этими тварями.

Подошли к баррикаде...

В одном из проёмов между накиданным хламом высунулось странного вида дымящееся дуло, и мы порскнули в сторону уворачиваясь от прорезавшей темноту струи огня.

Ни хрена себя! Огнемёт! Или это у них там дракон завёлся с плевательной трубкой в зубах?

Я потянулся за гранатой — сейчас мы этого фейерверкера достанем...

— Стой! — остановил меня Датч. — Зацепишь огнемёт, и никуда мы не двинемся, пока там всё не выгорит.

— "Флешка"?

— Принимается. Мао, граната на тебе. Кидаешь, мы с Вайсом двигаем этот ящик, и ты идёшь вперёд.

— Есть.

Достал с пояса чёрный цилиндрик светошумовой гранаты М84, увенчанный двумя шестигранными шайбами. Кинул её китайцу, а сам повесил автомат на плечо и ухватился за лежащий поверх баррикады помятый металлический кофр.

Даже считать не надо — это уже на уровне инстинктов.

Мао выдернул чеку и закинул "флешку" в узкий проём поверх импровизированной баррикады.

Вспышка!

Уши моментально заложило от оглушительного хлопка, но это ещё цветочки — ягодки достались тому или тем, кто был внутри. Вдвоём с Датчем сдвинули кофр в сторону, освобождая проход, в который тут же запрыгнул китаец. Сухо защёлкала винтовка Мао.

— Чисто!

Первым на баррикаду забрался Датч, а затем проскользнул внутрь, держа в руках револьверы — для совсем уж ближнего боя его "атчиссон" подходил мало. Следом последовал и я.

Внутри обнаружилось небольшое светлое помещение и три человека. Уже знакомые белые балахоны с алой окантовкой рукавов и подола, напоминающих какие-то монашеские одеяния...

Которые дивно гармонировали с пистолетами-пулемётами МП-5 у двоих и ранцевым огнеметом у третьего. Кстати, огнемётчик из всей этой братии был единственным более-менее целым. Разбитый ударом металлического приклада лоб — не в счёт, потому как остальные его собратья сейчас медленно подыхали, получив по несколько пуль в грудь и живот.

— ...весело? Мне очень. Ситуация больше не под вашим контролем. Вы не сможете дойти, не сможете уйти... Теперь это достаточно реально для вас? Вы до сих пор думаете, что умнее меня? Вы действительно думаете, что умнее меня?

— Угомонись, — ласково произнёс я, выпуская пару пуль в висящий на стене громкоговоритель.

— Сильно, — оценил Датч, оглядывая пленника. — Но аккуратно. Впрочем, я бы не особо огорчился, если бы ты его пристрелил.

— Опасался баллоны с огнесмесью зацепить, — признался Мао, подходя к следующей двери, ведущей ещё куда-то. — Ого! Сейфовая дверь, электронный замок с... да, похоже, что с автономным питанием. Так просто не взломать.

— А если взломать непросто? — я мотнул головой в сторону ацетиленовой горелки с баллонов, валяющейся в углу.

— Дельно, — удовлетворённо кивнул Датч. — Мао, займись дверью. Вайс — на тебе пленник.

— Обожаю свою работу... — буркнул я, наклоняясь к лежащему без сознания сектанту и доставая нож.

Срезал лямки огнемёта и отпихнул его подальше. Привёл пленника в сидячее положение и зарядил ему пару увесистых оплеух.

Мужик лет сорока. Совершенно ничем не примечательный внешне. Слегка полноват, слегка лысоват. Дядька, каких полно.

— Проснись, Нео! Матрица имеет тебя.

Сектант кое-как разлепил залитые кровью из рассечённого лба глаза.

— Святотатцы... — прохрипел он. — Как вы смеете... ступать в обитель...

Ещё одна оплеуха.

— Очухался? — осведомился я, почёсывая планкой гарды ка-бара у себя за ухом. Не слишком удобно и практично, но смотрится внушительно. — Доброе утро, Спящая красавица! Свет мой зеркальце скажи, да всю правду доложи. Кто ты такой и какого чёрта у вас тут творится?

— Богиня... да покарает тебя...

Лааадно... Не хотим по-хорошему, будет по-плохому.

Легонько зарядил пленнику под дых. Если бы бил со всей дури, то мог бы и зашибить, а так и чувствительно, и несмертельно.

Сектант поперхнулся воздух, согнулся пополам и закашлялся... Но тут же был схвачен за горло и прижат к стене.

— Не знаю, как там конкретно ваша Богиня, а общепринятый Бог дал всем людям по два глаза, — я с наивозможно дружелюбным выражением лица поднёс острие ка-бара к левому глазу сектанта. — Предусмотрительно, верно? С запасом, так сказать. У людей вообще много чего с запасом создано — два глаза, два локтевых сустава, два уха, две коленных чашечки, а пальцев так вообще целая куча... Улавливаешь, дружок? Поверь, я не слишком хочу тебя пытать, но ты же меня просто вынуждаешь. Чёрт! Я же пацифист! Я против насилия! Но... Надо. Понимаешь? На-до... Так. Нет, с глазом будет слишком много возни. Лучше займусь-ка я для начала ухом... Семь раз отмерь — один раз отрежь. Ох, приятель, что ж ты со мной делаешь-то...

Аккуратно начал резать ножом мочку его уха — не опаснее пореза от ножа при чистке картошки, зато сколько впечатлений, когда на месте картошки твоё собственное ухо!..

— Что... что вам нужно? — прохрипел пленник, явно сильно перетрусивший.

— Давай для начала познакомимся, а? — дружелюбно предложил я. — Я — Вайс, я стреляю в людей. А у тебя какое хобби?

— Я... служу... Кровавой богине...

— Доарликуэ, — понимающе закивал я. — На Тортуге находят обезображенные женские трупы, а в полицию пишет шедевры эпистолярного жанра какой-то Скульптор. Ваших рук дело, нет?

— Ритуал... — просипел пленник, так что я решил слегка ослабить хватку на его горле. — Посвящённые... Плащ из тридцати сердец... Возродить Владычицу...Ещё более великой и могущественной, чем когда-либо...

— Тааак... Кто у вас тут главный? Обер-мясник или старший маньяк — как вы его там зовёте-то?

— Первый жрец. Мы последняя защита Первого жреца.

— Хмм... — я задумчиво прищурился. — Он за этой дверью?

Пленник молчал.

Вновь почесал гардой голову, вздохнул и вновь протянул нож вперёд.

— Д-да, — несколько нервно произнёс сектант.

— Вооо... Теперь второй наиболее важный на текущий момент вопрос — что за хрень тут у вас происходит?

— Мецтли... Она прислала своих человеческих наймитов... Был бой... Мы послали в бой Кровавых псов, но они взбунтовались и начали убивать всех...

— Вроде и по-английски говорит, а ни фига не понятно, — сокрушённо произнёс я. — Мецтли?

— Всё вышло из-под контроля, — с неожиданным отчаяньем в голосе произнёс сектант. — Ритуал уже не завершить — они же убили нужных посвящённых и вернули в реальность тени. Владычица накажет нас... Накажет нас, накажет всех нас, накажет всех нас!..

— Заткнись, — скривился я.

— Накажет нас! Накажет всех нас! "Дрезден" уже вышел из гавани Миктлана и ищет нас... Мы умрём или исчезнем! Умрём или исчезнем!

— Да заткнись ты уже! — рявкнул я, отвешивая пленнику ещё одну оплеуху.

Сектант повалился на пол и, сжавшись в комок, начал причитать:

— Умрём или исчезнем... Умрём или исчезнем... Умрём или исчезнем...

Позади раздался какой-то шум, и мы с Датчем сразу же отскочили в разные стороны, беря на прицел выход.

Впрочем, тревога оказалась ложной — это была всего лишь освобождённая мною пленница.

Сейчас её хотя бы оказалось возможно более-менее рассмотреть. Лет двадцати с небольшим, европейской внешности. Волосы тёмно-русые, собранные в неряшливый хвост. Немного бледная и худая, но в целом довольно симпатичная. Одета в просторную больничную рубаху зеленоватого цвета.

— Вы про меня забыли! — немного обиженно заявила... Как там её?.. Хрофт? Крофт? А, Фрост, вроде бы...

— Живее сюда, мисс Фрост, — вежливо скомандовал Датч.

Девушка кивнула, начал лезть через баррикаду... И, неожиданно вскрикнув, исчезла обратно в темноте.

Не сговариваюсь, мы с Датчем рванули вперёд. Спасение спасением, но если к нам с тыла зашёл противник, то его нужно нейтрализовать как можно скорее.

Первым через завал перелетел я, по дороге сбросив с плеча громоздкий пулемёт и беря наизготовку "томмиган"...

И почти уткнулся в спину бредущего прочь "джейсона", тащившего яростно упирающуюся девушку за волосы.

— Пусти меня, ты, урод!..

— Тень должна исчезнуть, — клокотал не слишком разборчивый голос под маской. — Тень должна исчезнуть. Тень должна...

Короткая очередь, выпущенная практически в упор, перечеркнула спину громилы, швырнув его вперёд. Но хватку он не разжал и упал на выставленную правую руку, тотчас же начав подниматься.

Ещё одна короткая очередь бьёт "джейсона" в левую руку. Мощные пистолетные пули почти перебивают локтевой сустав, заставив громилу выпустить волосы Фрост из разом обмякшей руки...

Противник резко вскочил на ноги и ударил правой по "томмигану", выбив его из моих рук. Лично у меня не хватило бы отмороженности так со всей дури бить кулаком по оружейной железяке...

Я схватился за рукояти пистолетов, почти выхватил их... Но "джейсон" в это время вцепился в висящую плетью левую руку...

И оторвал её.

Хлестнул меня своим жутким оружием, выбив пистолеты из рук, и ударяя в грудь. Сила в замахе громилы оказалась такова, что меня буквально отбросило назад, вышибив весь дух.

Недалеко впереди догорала выпущенная из огнемёта зажигательная смесь. Идущий на меня "джейсон" отбросил в сторону собственную оторванную руку, наклонился к полыхающему чадящему пламени и без малейших колебаний сунул оторванную культю в огонь.

Пламя лизнуло разорванную плоть, с шипением поглотив льющуюся в огонь кровь. Ткань стандартного светло-серого плаща вспыхнула, но не загорелась, потому как была хлопчатобумажной, а не синтетической.

Здоровяк выпрямился, со свистом вдохнул воздух сквозь отверстия в маске и рванул ко мне.

И нет, я не лежал всё это время бревном, а наивозможно шустро вскочил на ноги и рванул к ближайшему ко мне пистолету.

Пальцы левой руки сомкнулись на тёплой шершавой пластиковой рукояти "матча", я выпрямился. И одновременно с этим до меня добрался "джейсон" и попытался достать размашистым ударом.

Я перехватил правой рукой толстенную лапу громилы, крутанулся на месте, используя инерцию разогнавшегося врага, и швырнул его через плечо.

Выпустить руку "джейсона", довернуться, вытянуть собственную руку с зажатым в ней пистолетом.

"Матч" трижды рявкнул, разнеся голову громилы. Всё-таки пейнтбольная маска — неважная защита от пуль сорок пятого калибра.