Легенда о Мастере Книг

А с этой что мне бы­ло де­лать? Я да­же не знаю, кто она. Хо­тя во­об­ще, мне её а­ура чем-то зна­кома... Де­таль­нее рас­смат­ри­вать я не стал. В кон­це кон­цов, на­до соб­лю­дать пра­вило при­личия.

Хо­тя о ка­ких пра­вилах при­личия мо­жет ид­ти речь, ког­да по всем ми­рам хо­дит чер­ная сла­ва. Лю­цифер ошиб­ся, ког­да вы­бирал ме­ня на этот пост. Нет, он не ошиб­ся в мо­ей де­мони­чес­кой ве­ре, в сквер­ном ха­рак­те­ре и уг­рю­мос­ти. Он прос­то не мог пред­по­ложить, что Веч­ности дос­та­точ­но, что­бы про­читать все са­мые Свет­лые кни­ги во Все­лен­ной. А ещё он не по­доз­ре­вал, нас­коль­ко они спо­соб­ны из­ме­нить да­же са­мую чер­ную ду­шу.

Вот толь­ко...

И тут я ус­лы­шал ша­ги.

А дев­чонка-то креп­кая, раз прос­ну­лась, не про­лежав и двух ча­сов. И это под рас­слаб­ля­ющим зак­ли­нани­ем. На неё что, не дей­ству­ет моя ма­гия? Я улыб­нулся этой шут­ке и вы­дох­нул.

Я встал воз­ле сто­ла и сло­жил ру­ки на гру­ди, наб­лю­дая за тем, как от­во­ря­ет­ся дверь.

Она не сра­зу пе­рес­ту­пила по­рог, хо­тя, что я го­ворю, в мо­ем до­ме толь­ко один по­рог — вход­ной, так что...

Она не сра­зу вош­ла в ка­бинет.

За­мер­ла на по­роге, ши­роко рас­пахну­тыми гла­зами гля­дя на стел­ла­жи с кни­гами, при­от­кры­ла рот и дви­нулась к ним, со­вер­шенно не об­ра­щая на ме­ня вни­мания.

Где-то на се­реди­не она бро­сила взгляд в мою сто­рону и мгно­вен­но от­шатну­лась.

Я ус­мехнул­ся та­кой нев­ни­матель­нос­ти. Я на­шел в се­бе про­тиво­речи­вое чувс­тво ос­кор­блён­ности и... еди­нения.

Это та­лант — за­метить сна­чала Кни­ги, а по­том — Мас­те­ра.

Она за­мер­ла пос­ре­ди ком­на­ты, гля­дя на ме­ня.

И тут я по­чувс­тво­вал нас­то­ящую не­лов­кость. Ни­ког­да я ещё не ис­пы­тывал та­кого прон­за­юще­го взгля­да. Мне ка­залось, что эта зо­лото­воло­сая де­вуш­ка, в мо­ей ру­баш­ке (она пос­ме­ла взять мою ру­баш­ку!), поп­росту за­пах­ну­той и до­ходя­щей до ко­лен, боль­ше по­хожая на сон­ную де­воч­ку из дет­ской, мне ка­залось, что она здесь уже дав­но.

Буд­то бы до неё здесь не бы­ло ни­чего. Ни ме­ня, ни До­ма, ни Книг. А она бы­ла здесь всег­да. Или, по край­ней ме­ре, дол­жна бы­ла быть. Да чёрт по­бери, кто она?!

Её взгляд сколь­зил по мне, и я не мог по­нять, что она ду­ма­ет. Вес­нянка прек­расно вла­дела ли­цом, да­же по её взгля­ду не­воз­можно бы­ло по­нять, ка­кие эмо­ции она ис­пы­тала при ви­де ме­ня. Не­харак­терно для вес­нянки. Ско­рее дочь зи­мы мог­ла бы так вла­деть ли­цом, и то — не каж­дая.

Её под­та­яв­ший зе­леный взгляд ак­ку­рат­но ис­сле­довал мои во­лосы, бро­ви, рес­ни­цы, впа­дины глаз — осо­бен­но дол­го, под­бо­родок, ску­лы, сло­жен­ные на гру­ди ру­ки — на них он за­дер­жался, а за­тем взгляд ушёл в пол.

Я вос­поль­зо­вал­ся этим мо­мен­том для то­го, что­бы по­тереть от­ча­ян­но че­сав­шу­юся ще­ку о пле­чо и вы­дох­нуть. Нет, не та­кое уж у неё и ка­мен­ное ли­цо. Кое-что чи­та­ет­ся. Нап­ри­мер, сей­час она яв­но не зна­ет, что де­лать. Как об­ра­тить­ся, как поз­до­ровать­ся. Хмм... ин­те­рес­но, что она при­дума­ет? Са­мое вре­мя для пер­во­го же­лания Мас­те­ра Книг. За всю ис­то­рию мо­его су­щес­тво­вания ник­то его так и не уга­дал, хо­тя я за­гады­вал его нес­коль­ким де­сят­кам, от бе­зыс­ходнос­ти я ед­ва ли не мор­гал им и не дер­гал лок­тя­ми, но ещё ник­то...

И вдруг она по­дош­ла ко мне.

По­дош­ла ко мне и... об­ня­ла.

Я нас­толь­ко рас­те­рял­ся, что не сра­зу по­нял, что, собс­твен­но, про­изош­ло и как, собс­твен­но, мне на это ре­аги­ровать.

Ну ещё бы, не каж­дый день к те­бе при­ходит град пой­ми кто и уга­дыва­ет град пой­ми ка­кое по сче­ту из са­мых слож­ных же­ланий!

Её дви­жение бы­ло нем­но­го ско­ван­ным, не­реши­тель­ным. От неё от­четли­во ве­яло стра­хом и в то же вре­мя — теп­лом. Тем са­мым не­уве­рен­ным теп­лом, при­сущем ран­ней Вес­не, ещё не всту­пив­шей в свои пра­ва, но от­ча­ян­но же­ла­ющей при­нес­ти в мир свою ра­дость.

Приз­на­тель­ность за это рух­ну­ла на ме­ня во­допа­дом, я ус­мехнул­ся и ра­зом­кнул ру­ки. Лад­но, дев­чонка, пер­вый ра­унд за то­бой.

И об­нял её нас­толь­ко же теп­ло, нас­коль­ко мог.

~*~

Зла­та

— Нет, — сог­ла­силась она.

Из од­но­го ве­сен­не­го ро­мана.

Я си­дела на ку­хон­ном ди­ване, под­жав но­ги и пол­ностью ук­рыв их ру­баш­кой. Кух­ня, как и спаль­ня, по­ража­ла сво­им у­ютом. В глу­бине го­рел гру­бова­то-мрач­ный ка­мен­ный свод ка­мина, пол­ку над ним зас­тавля­ли ха­отич­ных форм об­си­ди­ано­вые ста­ту­эт­ки. Спра­ва от ка­мина свер­ка­ло звез­да­ми в ноч­ном не­бе ог­ромное по­лук­руглое ок­но.

Сте­ны здесь бы­ли свет­лые, но све­та бы­ло мень­ше — один огонь из ка­мина и под­свеч­ник на сто­ле, от­че­го кух­ня бы­ла хо­лод­нее и на­тяги­вала ат­мосфе­ру до зво­на.

Мас­тер Книг го­товил ужин, ни­чего не го­воря мне. Единс­твен­ные сло­ва, ко­торые я от не­го се­год­ня ус­лы­шала, бы­ли: "Вы го­лод­ны?"

Я не наш­ла в се­бе сил от­ве­тить и прос­то кив­ну­ла.

Я наб­лю­дала за его дей­стви­ями, неп­ри­нуж­денны­ми и прос­ты­ми, как буд­то бы к не­му каж­дый день при­ез­жа­ют гос­ти, и он уже при­вык им го­товить еду. Ку­хон­ный ос­тро­вок, нес­мотря на свое нем­но­гоз­начное пред­назна­чение, не де­лал по­меще­ние чуть у­ют­нее, на­обо­рот, он стран­но вы­бивал­ся из об­щей кар­ти­ны, де­лая Мас­те­ра ещё бо­лее за­гадоч­ным и рез­ким.

Вско­ре на стол лег­ла та­рел­ка вкус­но пах­ну­щей, на­варис­той со­лян­ки, нем­но­го не­ожи­дан­ной здесь, я жда­ла ка­кой-ни­будь биф­штекс с че­ловечь­ей кровью, нап­ри­мер. Лож­ка, та­рел­ка с хле­бом — и точ­но та­кой же на­бор нап­ро­тив.

Зас­вистел чай­ник. Я вздрог­ну­ла. Мас­тер спо­кой­но снял его с пли­ты и раз­лил по чаш­кам ки­пяток.

У чая ока­зал­ся при­ят­ный за­пах, и на вкус он не на­поми­нал ни­чего спе­цифи­чес­ко­го, от­че­го я рас­сла­билась.

Со сто­роны это мог­ло по­казать­ся обыч­ным се­мей­ным ужи­ном, но у нас бы­ло од­но су­щес­твен­ное до­пол­не­ние.

Я дол­жна его бо­ять­ся, а он дол­жен хо­теть мо­ей смер­ти.

Эта фра­за по­каза­лась мне нас­толь­ко не­лепой, что я ед­ва не зас­ме­ялась.

Ед­ва — по­тому что все-та­ки что-то бы­ло неп­ра­виль­но.

Я ожи­дала тем­ных ком­нат и пос­кри­пыва­ющих по­ловиц, зу­бас­тых книг на по­вод­ке и злоб­но изог­ну­тых бро­вей, но ни­как не у­ют­ной кро­вати, вкус­но­го ужи­на и пос­ме­ива­ющих­ся, хоть и стран­но, но ве­село, глаз.

На­конец, ког­да та­рел­ки опус­те­ли, я ре­шилась за­дать пер­вый воп­рос.

Он му­чил ме­ня на про­тяже­нии все­го не­дол­го­го вре­мени, ко­торое я здесь про­вела.

— Вы точ­но Мас­тер Книг?

Он по­пер­хнул­ся и за­каш­лялся, гля­дя на ме­ня гла­зами, че­рез ко­торые буд­то хлес­тну­ла вол­на.

Я из­ви­ня­юще­еся по­жала пле­чами и, прив­став, пос­ту­чала по его спи­не. Тут же, са­ма опе­шив от собс­твен­ной сме­лос­ти, ис­пу­ган­но се­ла об­ратно.

Мас­тер поб­ла­года­рил ме­ня кив­ком и, про­каш­лявшись, ска­зал хрип­лым го­лосом:

— Да, точ­но. По­казать вам сер­ти­фикат?

— Да, — не по­думав, ляп­ну­ла я.

Мас­тер очень стран­но пос­мотрел на ме­ня.

— Э-э, в смыс­ле... ну... я ду­мала, вы ле­ген­да.

— Доб­рая хоть? — не уди­вил­ся Мас­тер Книг.

Я за­мялась.

— Ког­да как.

— Пра­виль­но, — сно­ва не уди­вив­шись, кив­нул Мас­тер и от­пил боль­шой гло­ток чая. — Ле­ген­ды всег­да нем­но­го доб­рые, нем­но­го злые. Те­бе ка­кая нуж­на?

"Доб­рая", — хо­тела ска­зать я, но по­думав, ти­хо от­ве­тила:

— Нас­то­ящая.

Мас­тер ус­мехнул­ся.

— А не бо­ишь­ся?

Я сглот­ну­ла. Зу­бы за­ныли, так силь­но я их сжа­ла.

— Уже нет, — ти­хо от­ве­тила я.

— Хо­рошо.

Он встал, дер­жа в ру­ке чаш­ку, и обо­шёл стол, про­тянув мне ру­ку.

Я ух­ва­тилась за неё и выб­ра­лась из-за сто­ла, зах­ва­тив и свою. Го­рячий чай со вку­сом мя­ты и, ка­жет­ся, роз­ма­рина пе­релил­ся че­рез край, об­жег мне ру­ку, но я не чувс­тво­вала ни­чего.

Мас­тер Книг об­нял ме­ня за пле­чи и по­вёл в сто­рону ка­бине­та.

Но в ка­бинет мы не заш­ли.

— За­чем ты здесь? — спро­сил он, ве­дя ме­ня по тем­но­му ко­ридо­ру. Сла­бый свет про­никал в не­го сквозь ма­лень­кие по­лук­руглые ок­на под по­тол­ком.

В тем­но­те не бы­ло его глаз, и я нес­ме­ло от­ве­тила:

— Я приш­ла...

И тут я по­няла, что не знаю пра­виль­ный от­вет.

Вне­зап­но воз­ле нас за­жег­ся све­тиль­ник, и я ед­ва не от­шатну­лась, осоз­нав, что ли­цо Мас­те­ра очень близ­ко. Его гла­за смот­ре­ли пря­мо в мои, и, ес­ли бы я мор­гну­ла, мои рес­ни­цы за­дели бы его.

— Не ду­май, — ше­пот Мас­те­ра Книг кос­нулся мо­его ли­ца лег­ким вет­ром. — Не ищи пра­виль­ные от­ве­ты. Го­вори то, что чувс­тву­ешь. Толь­ко так мож­но быть со­бой, а не кем-то, кто уже не ты. Кто не спо­собен на то, на что спо­соб­на ты, а зна­чит и не зас­лу­жива­ет быть то­бой.

Как ни стран­но, это прос­тран­ное из­ре­чение как буд­то бы сня­ло с ме­ня тя­желый ка­мень не­из­вес­тнос­ти.

Я улыб­ну­лась ему, слу­чай­но кос­нувшись сво­им но­сом его, от че­го, как мне по­каза­лось, мы од­новре­мен­но вздрог­ну­ли, и чес­тно от­ве­тила:

— Я приш­ла, что­бы убе­дить­ся, что ты су­щес­тву­ешь.

Он улыб­нулся-ус­мехнул­ся.

Всё ещё не мо­гу по­нять, ког­да он улы­ба­ет­ся, а ког­да ус­ме­ха­ет­ся. Ка­жет­ся, он вов­се не улы­ба­ет­ся.

— И всё?

— Нет. Ещё мне нуж­но спас­ти от­ца и до­казать ма­тери, что чу­деса дос­той­ны то­го, что­бы в них ве­рить.

— Я чу­до? — Мас­тер Книг из­дал ка­кой-то не­понят­ный звук.

— Я в те­бя ве­рю, — ска­зала я. — Зна­чит, ты чу­до.

Он рас­хо­хотал­ся в го­лос.

Све­тиль­ник вне­зап­но по­гас, и мы ока­зались в пол­ном мра­ке.

— Ты так ду­ма­ешь? — про­шеп­тал он мне в ухо. Я по­чувс­тво­вала, как его че­рес­чур го­рячая, поч­ти об­жи­га­ющая ру­ка об­ни­ма­ет ме­ня за та­лию, при­жимая к се­бе. Я по­чувс­тво­вала его ух­мылку, сколь­знув­шую кра­еш­ком зу­бов по шее. Я по­чувс­тво­вала рез­кий стук его сер­дца под мо­ей ру­кой, вски­нутой в за­щит­ном жес­те.

Я не ис­пу­галась. Не­ожи­дан­но да­же для се­бя.

— Да, — гром­ко от­ве­тила я.

Свет вне­зап­но за­жег­ся.

В этот раз я дей­стви­тель­но ис­пу­галась.

Взгляд без­донно­го чер­но­го мо­ря по­жирал моё ли­цо, зах­лесты­вая ду­шу вол­на­ми эмо­ций.