Легенда о Мастере Книг

Я зна­ла это­го че­лове­ка... на­вер­ное, че­лове­ка... со­рок пять ми­нут, но я по­чему-то бы­ла уве­рена, что он не сде­ла­ет со мной ни­чего пло­хого. И при этом я бо­ялась.

Бо­ялась не его или бо­ли, ко­торую он мог бы мне при­чинить.

Бо­ялась, что он ока­жет­ся тем де­моном, ко­торо­го мне опи­сыва­ла ма­ма, и ко­торым ри­сова­ла его ле­ген­да Лла­ан­са, или что я не смо­гу вер­нуть­ся до­мой и спас­ти от­ца.

Бо­ялась не­уда­чи и от­ча­ян­но ис­ка­ла по­мощи у Мас­те­ра Книг.

Бо­ялась тем­но­ты и от­ча­ян­но хо­тела то ли до­мой, то ли...

Он от­сту­пил на шаг, и я по­няла, что мы дав­но уже не в ко­ридо­ре.

Ме­ня ок­ру­жали кни­ги.

Здесь не бы­ло стен, но бы­ли кни­ги.

В блес­тя­щем мра­мор­ном по­лу от­ра­жались кни­ги. Здесь бы­ло ещё боль­ше книг, в сот­ни, в ты­сячи раз боль­ше, чем я ви­дела ког­да-ли­бо. Ши­роки­ми ули­цами с фо­наря­ми и све­тофо­рами стре­мянок они убе­гали во все сто­роны от за­ла, где мы на­ходи­лись. Яр­кие, нев­зрач­ные, но­вые, ста­рые, зна­комые, ве­личес­твен­ные, ма­нящие, уг­ро­жа­ющие, вну­ша­ющие. От по­ла до по­тол­ка — ог­ромное ко­личес­тво зна­ний, ис­то­рий и жиз­ни. Ме­ня бро­сило в жар и, обер­нувшись к Мас­те­ру, я ти­хонь­ко спро­сила:

— Сколь­ко здесь книг?

Мас­тер улыб­нулся, по­чему-то гля­дя на ме­ня с жа­лостью.

— Здесь все.

Я зак­ры­ла гла­за, за­чаро­ван­ная за­пахом книг.

— Вы­бирай лю­бую, — его ус­мешка проз­ву­чала слиш­ком близ­ко, пря­мо над ухом. — Мо­жешь заб­рать с со­бой сколь­ко за­хочешь.

— Мне не нуж­на лю­бая, — по­кача­ла я го­ловой и ре­шитель­но по­вер­ну­лась, гля­дя ему в ли­цо. Он скло­нил го­лову. — Мне ну­жен Сти­хий­ник.

Он мол­чал.

Я внут­ренне сжа­лась, ожи­дая его от­ве­та.

Он по­качал го­ловой и сел пря­мо на мра­мор­ный пол.

Я опус­ти­лась ря­дом с ним, за­кутав­шись в мах­ро­вую ру­баш­ку.

— Сти­хий­ник сто­ит осо­бой пла­ты, — про­из­нёс он, изу­чая моё ли­цо.

— За­бирай всё, — ус­мехну­лась я. — Всё, что у ме­ня есть — твоё.

— Ку­ча зим­ней одеж­ды, фля­га с за­гово­рен­ным ча­ем и па­ра пус­тых крис­талли­ков теп­ла? — рас­сме­ял­ся он. — Или ты пред­ла­га­ешь мне свою ду­шу?

— Да, — ре­шитель­но от­ве­тила я.

— А за­чем она мне? — пос­ле­довал не ме­нее ре­шитель­ный воп­рос.

Я рас­те­рялась.

Мы ми­нут пят­надцать смот­ре­ли друг на дру­га, я — не зная, что от­ве­тить, он — ожи­дая от­ве­та.

Я ду­мала о том, че­го мо­жет хо­теть этот... де­мон, и де­мон ли он на са­мом де­ле, и ес­ли де­мон, то где его ро­га... А он... о чём ду­мал он?

— Она мне очень нуж­на, — на­конец вы­гово­рила я.

— Ду­ша? Ну, те­бе — это ес­тес­твен­но.

— Нет же, — я чуть не пла­кала от жес­то­кос­ти в его го­лосе. Но бы­ла ли это вся его жес­то­кость? Не­уже­ли ма­ма, моя муд­рая ма­ма, не лга­ла мне? Не­уже­ли Лла­анс был прав? — Кни­га.

— Её нуж­но зас­лу­жить, — улыб­нулся Мас­тер Книг, но это бы­ла ус­та­лая улыб­ка. — Лад­но. За­бирай. При­несешь мне то, что уви­дишь пер­вым по воз­вра­щении до­мой.

Я оше­лом­ленно смот­ре­ла на кни­гу, не­весть от­ку­да по­явив­шу­юся на по­лу пе­редо мной.

Обыч­ная кни­га в чер­ном пе­реп­ле­те, с пус­ты­ми, как ока­залось, листь­ями.

— Сло­ва по­яв­ля­ют­ся, ког­да её о чем-то спра­шива­ешь, — по­яс­нил Мас­тер Книг.

— Как мне спас­ти мо­его от­ца? — про­шеп­та­ла я.

Он с из­дёвкой смот­рел на ме­ня, тря­сущую ос­тавшу­юся пус­той кни­гу.

Нет, опом­ни­лась я. Не так.

— Как мож­но спас­ти от смер­ти Ко­роля Вес­ны?

По бе­лым лис­там по­бежа­ли зе­леные бук­вы.

Я под­ня­ла гла­за на Мас­те­ра и при­жала кни­гу к гру­ди.

Он был грус­тен, так мне по­каза­лось. Смот­рел на мои ру­ки, об­хва­тив­шие кни­гу, а ког­да я вста­ла с по­ла, его взгляд не ше­лох­нулся. Не­уже­ли ему так тя­жело рас­ста­вать­ся со сво­ими кни­гами? Что я знаю о нём? Ни­чего... И вряд ли уз­наю, ибо Мас­тер ни­ког­да мне ни­чего не рас­ска­жет. Есть лишь один спо­соб, но ещё ник­то не на­писал кни­гу о Мас­те­ре Книг.

— Мож­но мне ещё Нек­ро­номи­кон? — вне­зап­но вспом­ни­лось мне.

У не­го аж уши ше­вель­ну­лись от та­кой наг­лости.

— Мож­но, — удив­ленно от­ве­тил он.

— Спа­сибо, — поб­ла­года­рила я, пой­мав упав­шую с од­ной из вер­хних по­лок кни­гу. Жаль, что так. Я бы не от­ка­залась по­ходить, по­ис­кать её. Мне бе­зум­но хо­телось поб­ро­дить по книж­но­му го­роду, по­гово­рить с её оби­тате­лями, сте­реть пыль с их даль­них угол­ков, пос­лу­шать рас­ска­зы его хо­зя­ина...

— Не за что, — он то­же встал с по­ла.

— Пой­дем, я те­бя про­вожу.

Идя за ним, я всё ду­мала про три же­лания. Лад­но, пред­по­ложим, од­но я вы­пол­ни­ла (на­де­юсь), а как быть с дву­мя дру­гими?

~*~

Он до­вёл ме­ня до спаль­ни, где я об­на­ружи­ла свою одеж­ду спо­кой­но ле­жащей на кро­вати.

Ещё не ве­ря сво­ему счастью, я быс­тро оде­лась и про­вери­ла со­дер­жи­мое кар­ма­нов. За­чем-то.

Он ждал за дверью и, ког­да я выш­ла, от­ле­пил­ся от сте­ны.

Кни­ги, за­вер­ну­тые в во­долаз­ку, я дер­жа­ла под по­лами ниж­не­го пла­ща.

Сза­ди Мас­те­ра вне­зап­но вспых­нул бе­лос­нежный овал.

— Пор­тал, — кив­нул он в его сто­рону. — Те­лепор­ти­ру­ет те­бя в Дво­рец Вес­ны.

— И ты ме­ня прос­то так от­пуска­ешь?

— А ты хо­чешь ос­тать­ся?

Я не сра­зу от­ве­тила. Ме­ня ма­нил у­ют До­ма Книг, ме­ня ма­нили его Тай­ны и грусть Мас­те­ра, при­чину ко­торой мне хо­телось най­ти и же­латель­но унич­то­жить. Внут­ри ме­ня всё дро­жало от встре­чи со сказ­кой, и я очень не хо­тела ухо­дить. Но мысль о смер­тель­но боль­ном от­це тол­ка­ла ме­ня на путь на­зад. До­мой.

— А я смо­гу вер­нуть­ся?

Он ус­мехнул­ся, но как-то зло. С из­дёвкой. Мол "ну и бред ты не­сешь". Я нем­но­го да­же оби­делась на эту ус­мешку.

Стя­нул че­рез го­лову с шеи чер­ный шну­рок с ви­сев­шим на нем клю­чом и про­тянул его мне.

— Сож­ми ла­доня­ми и по­думай обо мне, те­бя пе­рене­сет. Хо­тя вряд ли ты это­го за­хочешь, ди­тя. Впро­чем, я обе­щаю, что не тро­ну те­бя, ког­да ты при­несешь свою пла­ту за кни­ги.

В его го­лосе прос­кво­зило что-то не­хоро­шее, и я от­ве­ла взгляд, на­дев шну­рок на шею и спря­тав под одеж­ду. Его хо­лод кос­нулся мо­ей ко­жи и вце­пил­ся в неё па­учь­ими ла­пами. Я ощу­тила, как по спи­не по­бежа­ли му­раш­ки.

Я сно­ва пос­мотре­ла на Мас­те­ра.

В са­погах и сне­гохо­дах я бы­ла вы­ше, но все рав­но не до­тяги­вала до его под­бо­род­ка.

Че­го же он хо­тел? Он, та­кой от­талки­ва­ющий и од­новре­мен­но ма­нящий сво­ей за­гадоч­ностью. Что? Объ­ятья, по­дума­ла я. Раз­ве это нуж­но че­лове­ку, тос­ку­юще­му по лю­дям? А что бы хо­тела я на его мес­те.

Я ед­ва за­мет­но улыб­ну­лась прос­коль­знув­шей мыс­ли. Но дру­гих идей у ме­ня не бы­ло, по­это­му... а собс­твен­но, по­чему бы и нет? Бу­ду по­том вну­кам рас­ска­зывать...

— Мас­тер.

— Что?

— Наг­нись ко мне.

Он не по­нял, за­чем, но наг­нулся.

И я ос­то­рож­но при­кос­ну­лась к его блед­ным гу­бам сво­ими.

... что по­цело­вала Мас­те­ра Книг.

Он по­кач­нулся, буд­то бы чуть не рух­нув на ме­ня, но ус­то­ял. Ус­то­ял и поч­ти не­уло­вимо от­ве­тил. Или прос­то дрог­нул. Не знаю. В этот мо­мент мне бы­ло по­чему-то очень горь­ко.

Его ды­хание не от­пуска­ло ме­ня, но мне приш­лось при­ложить к не­му ла­донь и от­сту­пить на шаг.

Взгляд Мас­те­ра был рас­те­рян, но чер­ное мо­ре боль­ше не ли­лось че­рез край.

— Я на­пишу о те­бе кни­гу, — по­чему-то ска­зала я, шаг­нув в нап­равле­нии те­лепор­та.

За мо­ей спи­ной пос­лы­шал­ся смех.

Я обер­ну­лась. И на­конец-то уви­дела, как Мас­тер Книг улы­ба­ет­ся.

Гла­за Мас­те­ра го­рели, и он улы­бал­ся во весь рот.

Я роб­ко улыб­ну­лась в от­вет.

— Спа­сибо, — про­шеп­тал он. — Ты единс­твен­ная вы­пол­ни­ла три мо­их же­лания.

VI. Весеннее царство.

Зла­та.

Ни од­на сказ­ка не мо­жет су­щес­тво­вать, по­ка в неё ве­рят боль­ше, чем двое.

Ис­ти­на.

Ме­ня ша­тало, ког­да я по­яви­лась в трон­ном за­ле Двор­ца. Я за­была о це­не Сти­хий­ни­ка и по­это­му не сра­зу по­няла, что про­изош­ло, ког­да мой взгляд скон­цен­три­ровал­ся на блес­тя­щем, как зер­ка­ло, на­чищен­ном по­лу.

Я гром­ко рас­хо­хота­лась и кни­ги вы­пали из мо­их рук.

На звук мо­его хо­хота, рас­простра­нив­ше­гося по мо­ему за­лу, мгно­вен­но на­бежа­ли прид­ворные.

— Прин­цесса! Вы вер­ну­лись! — вос­клик­нул со­вет­ник от­ца, под­бе­жав ко мне и ед­ва не нас­ту­пив на "Нек­ро­номи­кон". — Что это?

— Сти­хий­ник, — ра­дос­тно от­ве­тила я. — И Нек­ро­номи­кон. Это на слу­чай, ес­ли я опоз­да­ла.

— Ты не опоз­да­ла.

Мать сто­яла за мо­ей спи­ной и, ког­да я обер­ну­лась, её взгляд был по­лон пе­чали.

— Что ты от­да­ла ему вза­мен?

Я хо­тела ска­зать "се­бя", но по­дума­ла, что ме­ня неп­ра­виль­но пой­мут, и по­тому ска­зала:

— То, что ему нуж­но боль­ше все­го на све­те.

А по­том я по­чувс­тво­вала, как сон и ус­та­лость одо­лева­ют ме­ня.

Я не слы­шала, как за­бес­по­ко­илась ма­ма, и не чувс­тво­вала, как ме­ня не­сут.

~*~

На­ут­ро всё Царс­тво гу­дело пот­ря­са­ющей но­востью: ко­роль спа­сён.

Ког­да я, на­конец-то при­чесан­ная по-бо­жес­ки, оде­тая в свой са­мый лю­бимый на­ряд, вош­ла в от­цов­скую опо­чиваль­ню, он под­нял го­лову с по­душ­ки и теп­ло улыб­нулся мне.

Бо­лезнь уже от­сту­пила от его ли­ца: он боль­ше не был свет­ло-зе­леным и его гла­за теп­ли­лись нас­то­ящим ве­сен­ним све­том.

— Зла­та, — про­шеп­тал он, про­тянув ко мне ру­ки.

Я ра­дос­тно бро­силась в его объ­ятия.

~*~

— И что же ты уви­дела пер­вым?

— Свое от­ра­жение.

Отец по­серь­ез­нел и ус­та­вил­ся на ме­ня нас­то­рожен­ным взгля­дом.

— Ты же не хо­чешь...

— Хо­чу.

Он мол­чал.

— Лю­бому чу­ду нуж­но не толь­ко то, что в не­го ве­рят, — про­из­несла я, раз­гля­дывая узор на ков­ре. — Ему нуж­но, что­бы он знал, что в не­го ве­рят. И что­бы ря­дом был кто-то, кто всё вре­мя ему об этом бы на­поми­нал. По­нима­ешь, па­па?

Па­па по­нимал.

Мо­жет, это и стран­но, но па­па всег­да по­нимал ме­ня луч­ше всех. Он одоб­рял и по­могал мне во мно­гих мо­их дет­ских ша­лос­тях и, на­вер­ное, единс­твен­ный из все­го ок­ру­жения, по­нимал, что мне су­лит его смерть и вступ­ле­ние на прес­тол, и как я это­го не хо­чу.

Мой отец был не так уж и стар, и ему пред­сто­яло пра­вить ещё дол­го.